Banc des pénalités [Bientôt disponible sur Galatea] La saga Ironvale Legacy

MASON REEDS

Je suis arrivé avec une demi-heure de retard et j’ai tout de suite su que c’était une erreur.

Les basses cognaient si fort que ma colonne de direction en vibrait. Les lumières clignotaient aux fenêtres comme dans une rave, et une fille en robe en jersey était en train de gerber dans la haie comme si celle-ci l’avait personnellement insultée. Un talon en moins. Un œil fermé. Une dévotion totale.

Sympa.

Les Wolves avaient gagné leur premier match de la saison régulière aujourd’hui, le match d’ouverture à domicile. Propre, brutal, dominant. On aurait dû fêter ça avec du Gatorade et une fierté d’équipe toute en humilité.

Au lieu de ça, quelqu’un a loué un manoir pour faire la fête, avec trois fûts de bière, six bassines de punch fluo et assez de puck bunnies pour organiser un rituel d’accouplement sur la pelouse.

Je me suis justifié mon arrivée à moi-même en attrapant le pack de six sur mon siège passager.

Je ne suis pas un moine. Je suis juste… plus soucieux de l’image. Cam est déjà en train de se noyer dans la gestion de crise. Si elle voit ce bordel sur les réseaux sociaux avant que je puisse limiter les dégâts, elle va me renier. Putain, mon père pourrait même me mettre sur le banc par pure honte par association.

Malgré tout, je suis entré.

Et je l’ai regretté instantanément.

C’était bondé, un amas de corps et de basses. L’air empestait la bière éventée, le déodorant bon marché, la sueur et le regret. Un cocktail sensoriel annonciateur de « mauvaises décisions à venir ».

J’avais à peine dépassé l’entrée que je l’ai repéré.

Theo Beckett.

La Bête.

À moitié torse nu, tout son buste luisait comme s’il s’était renversé le fût dessus. Il chevauchait un fût — oui, il le chevauchait — et agitait un doigt en mousse vers son entrejambe comme s’il lui devait de l’argent, tandis que Dean et Logan scandaient son nom. Quelqu’un faisait un poirier sur le fût, et la Bête l’encourageait comme un sergent instructeur dans une fraternité.

Les filles hurlaient. Les téléphones filmaient. Des fantômes Snapchat hantaient la pièce.

J’ai pris une lente inspiration par le nez et j’ai murmuré ces mots :

« Putain de bordel de merde. »

Je ne suis pas coincé. J’ai déjà fait des fêtes. Merde, j’ai même vomi dans un buisson une ou deux fois moi-même.

Mais ça ?

C’était un scandale public de niveau olympique. Theo ne faisait pas la fête. Il se shootait au chaos, le faisait descendre avec du sex-appeal et laissait tout instinct de conservation à la porte. Sa réputation de Bête n’était pas exagérée ; c’était le nom le plus approprié depuis Kleenex.

Et je pouvais déjà entendre la voix de Cam dans ma tête :

« Maîtrise-le avant qu’il n’entraîne toute l’équipe avec lui. »

Sauf que personne ne contrôlait Theo Beckett. Surtout pas quand il avait trois bières de trop et qu’il était tout excité par une victoire.

J’ai serré le pack de six dans ma main comme si je pouvais y injecter un peu de responsabilité.

Ça allait être un désastre.

Et on n’était même pas à une heure de fête.

J’ai balancé le pack de six dans la cuisine comme s’il était radioactif et j’en ai ouvert une pour moi. Il n’y avait aucune chance que je survive à cette soirée sobre. Pas avec cette odeur de punch et de testostérone qui saturait l’air.

J’ai ouvert la canette et j’ai pris une longue gorgée, laissant l’aluminium froid me calmer avant de m’enfoncer plus loin dans le chaos.

Le salon était pire.

Les corps étaient entassés, la musique hurlait comme si le caisson de basse se battait pour sa vie, et Theo — Jésus, Theo — avait déjà abandonné son fût et était vautré sur le canapé comme sur un trône.

Une fille était à cheval sur lui, bougeant son bassin comme s’ils faisaient ça pour la caméra braquée sur eux. Elle se frottait contre lui comme si sa vie en dépendait, et sa main à lui ?

Disparue.

Directement sous sa robe.

Personne ne disait rien. Quelques-uns avaient remarqué — comment auraient-ils pu faire autrement ? — mais ce genre de conneries était devenu le bruit de fond habituel avec Beckett. Comme la météo, les bouchons ou la guerre.

J’étais en train de faire demi-tour, déjà nauséeux à l’idée de ce que Cam ferait quand elle verrait les stories identifiées, quand Theo s’est figé.

Je l’ai vu. Subtil, mais réel.

Il a légèrement reculé, les yeux plissés, comme si un interrupteur venait de s’actionner dans sa tête.

Puis est venue la question, assez forte pour percer les basses :

« T’es pas la meuf à Harker ? »

Le mouvement s’est arrêté. La fille a cligné des yeux, hésité. Puis elle a fait le truc le plus stupide possible.

Elle a haussé les épaules.

C’est là que Theo a pété un câble.

« Dégage putain », a-t-il aboyé en la poussant de ses genoux comme si elle venait d’avoir des écailles. « Je baise pas les trompeuses. Casse-toi avant que je gerbe. Dis à Harker la prochaine fois de choisir quelqu’un qui n’essaie pas de jouer avec mes doigts en public. »

Elle a trébuché, tombant lourdement contre l’accoudoir du canapé, les cheveux en bataille, la robe froissée, l’ego meurtri. Il y a eu un moment de silence — une longue pause gênante — puis les chuchotements ont commencé. Quelques rires. Des téléphones sont tombés. Des types ont grimacé.

Même bourré, même à moitié à poil, Theo avait des limites.

Et apparemment, les salopes qui trompent leur mec étaient du mauvais côté de la barrière.

Je l’ai regardé passer sa main sur son visage, énervé et ne cherchant pas à le cacher. Il a attrapé une bouteille qui traînait — celle de quelqu’un d’autre — et a bu un coup comme s’il essayait de rincer le goût de cette fille dans sa bouche.

Honnêtement ?

J’étais impressionné.

Pour la première fois de la soirée, j’ai ressenti autre chose que de la honte par procuration en le regardant.

Cam allait quand même le tuer pour l’image. Mais au moins, il n’était pas un vrai connard.

Juste un type majoritairement chaotique, moralement ambigu et dangereusement sexy.

Ce qui en faisait, d’une certaine manière, un cauchemar encore plus grand pour les relations publiques.

La chance est avec moi, putain. Parce que les gardiens sont toujours responsables de la merde de toute l’équipe.

J’ai circulé au rez-de-chaussée, ma canette de bière humide à la main, en essayant d’avoir l’air décontracté tout en faisant un tri sélectif visuel pour la communication.

Dean avait déjà trois verres de trop. Un sourire niais, les cheveux gominés en désordre, les yeux rivés sur chaque cul en mouvement comme s’il suivait des palets. Sa chemise était déboutonnée jusqu’au milieu du torse, comme s’il se prenait pour un playboy de yacht. Il m’a fait un signe avec ses doigts en forme de pistolet. J’ai répondu par une gorgée de bière et un doigt d’honneur.

Owen était dans la cuisine, allongé sur l’îlot central comme une offrande sacrificielle, pendant qu’une fille en top rose laissait couler de la tequila entre ses seins en le mettant au défi de tout boire sans en renverser. Il a échoué. Exprès.

Les types de la fraternité autour d’eux hurlaient comme si c’était le putain de 4 juillet.

J’ai fait demi-tour avant d’en voir plus.

Luca et Dempsey traînaient un pouf au milieu de la salle à manger, en train de construire ce qui ressemblait à un trône en canettes de bière. Ils portaient des casques. Avec des visières intégrales. Personne ne savait pourquoi. Personne n’a posé la question. Il y avait du ruban adhésif. J’ai noté mentalement de faire comme si je n’avais jamais rien vu.

Et puis, comme si le destin me donnait un coup de pied dans les dents, je suis repassé devant le salon et je l’ai vu.

Harker.

Pas un coéquipier, mais un type bien connu. Prépa droit, proche des fraternités, connard à temps partiel. Le genre de mec qui dénoncerait un première année pour avoir fumé un joint, puis qui tricherait à un examen de psychologie la même semaine.

Il était en train de se disputer avec la fille que Theo venait de jeter.

J’ai reconnu ses cheveux. Et la robe. Surtout parce qu’elle remontait toujours beaucoup trop haut sur sa cuisse.

Le visage de Harker était rouge, la bouche serrée, et ses bras étaient raides le long du corps, comme s’il essayait très fort de ne pas faire de scène.

Trop tard.

Elle pleurait maintenant — enfin, elle faisait semblant. Le genre de pleurs sans larmes avec des sanglots aigus. Et à en juger par leurs chuchotements furieux, il avait fini par comprendre exactement sur quels genoux elle s’était assise.

Jésus.

J’ai détourné le regard, la bile montant.

Le visage de Cam est apparu derrière mes paupières. Sa bouche pincée. Ce regard meurtrier qu’elle travaillait sur moi depuis le collège et qu’elle avait perfectionné quelque part entre ma première année et la première fois qu’elle avait dû transformer l’un des désastres de Theo dans les vestiaires en quelque chose de présentable pour les donateurs.

Comment diable était-elle censée gérer cette merde en relations publiques ?

Ce n’était pas un scandale. C’était un putain de défilé.

J’ai englouti le reste de ma bière et je me suis dirigé vers les escaliers. Mon envie de pisser n’était que légèrement plus forte que celle de me fondre dans le plâtre du mur pour ne réapparaître qu'après l’obtention de mon diplôme.

Et pourtant, au fond de moi, je savais que ce n’était que le début du cauchemar.

Papa allait devenir complètement dingue.

Les marches grinçaient comme si elles essayaient de me dissuader de monter. La vessie en feu et le cerveau en compote, j’étais à mi-chemin quand j’ai réalisé à quel point il faisait sombre ici. Comme si quelqu’un avait cassé les ampoules pour créer une « ambiance », mais cela ne faisait que rendre le couloir oppressant, comme le théâtre d'une future mauvaise décision.

La musique résonnait encore à travers les murs, étouffée, pulsant comme un cœur fait de basses. Je suis passé devant une porte entrouverte ; un couple était en train de baiser sur un pouf, la fille gémissant comme une putain de sirène. J’ai continué à avancer. Je ne voulais pas de détails. Je voulais juste pisser sans marcher dans des fluides corporels.

Puis je suis arrivé devant la porte des toilettes.

Fermée.

Occupée.

Pas grave, je me suis dit. Je vais attendre. J’ai appuyé mon épaule contre le mur et…

Des bruits de haut-le-cœur, humides et salaces.

Je me suis figé.

Un autre haut-le-cœur. Plus sonore cette fois. Étouffé.

Puis un grognement bas et brutal a filtré à travers la porte. Des mots, sans équivoque.

« C’est ça. Prends-la. Putain, prends tout ça, comme la petite salope obsédée par la bite que tu es. »

Putain de merde.

Mon dos s'est raidit. Pas par choc, mais parce que je reconnaissais cette voix.

Theo… putain, comment il fait pour être partout à la fois ? Mais comment ?

Des grognements maintenant. Rythmés. Brutaux.

« Ouais, c’est ça. Ne pense même pas à abandonner maintenant, ma belle. Tu voulais le Beast. Tu l'as eu, putain. »

Un autre haut-le-cœur. Étouffé, désespéré. Puis le son indéniable de quelqu’un qui suffoque, la gorge prise par quelque chose qui l’empêche de respirer.

Mon visage a chauffé comme si je l'avais passé au micro-ondes.

Je n’avais pas besoin d’images. Je n’en voulais pas.

Cette voix seule suffisait à créer une scène en format IMAX dans ma tête.

J’ai pivoté si vite que j’ai failli trébucher, marmonnant : « Non. Non, non, non », comme une prière et une malédiction à la fois. J’ai évité de justesse un couple qui s’embrassait contre le mur et je me suis dirigé droit vers les escaliers, comme si je pouvais fuir l’image mentale désormais brûlée à jamais dans mon cerveau.

Il allait me falloir de l’eau de Javel. Pour mon âme.

Et une thérapie. Peut-être un exorcisme.

J’ai dévalé le bas de l’escalier comme si je fuyais une zone de guerre. Ma vessie avait officiellement déclaré forfait. Mon âme s’était échappée par mes oreilles. Et j’étais à deux doigts d’appeler un putain d’Uber juste pour m’enfuir du démon sexuel que Theo avait invoqué dans cette salle de bain.

Mais avant de pouvoir atteindre la porte, j’ai dû esquiver deux filles postées au milieu de l’escalier comme des gargouilles de potins.

Deux puck bunnies, évidemment.

La plus jeune avait des lèvres rose bonbon et un regard de première année qui criait : « Je viens de découvrir la vodka ce semestre ». Elle tripotait son téléphone, un tube de gloss coincé entre ses doigts. La plus âgée, brune, blasée, qui a dû traîner ses guêtres sur la glace depuis quelques saisons, sirotait son gobelet rouge comme si c’était du champagne.

J’ai essayé de passer, les yeux fixés sur la sortie.

Mais alors, je l’ai entendu.

« Mon Dieu, » a murmuré Bubblegum, « combien de temps il lui faut pour enlever son mascara ? »

Solo Cup n’a même pas cligné des yeux. « Chérie, ce n’est pas du mascara qu’elle nettoie. Crois-moi. »

Je me suis arrêté net.

Bubblegum s'est penchée vers elle. « Alors… elle est vraiment allée là-dedans avec lui ? »

Solo Cup a esquissé un sourire, les dents éclatantes comme un prédateur. « Euh, ouais. C’est pour ça qu’on n'y va pas. Pas avant que l’air soit plus respirable. »

Bubblegum a ri, un petit hoquet nerveux. « Je veux dire… il est canon, mais genre, terrifiant. Le genre de mec avec qui faut pas jouer. »

« Exactement, » a dit l’aînée, mortellement sérieuse. « C’est tout le principe. »

Elle m’a jeté un regard comme si elle se foutait totalement de ma présence, puis s’est penchée vers son amie.

« Chaque fille ici veut tester le Beast. Juste une fois. »

Elle a marqué une pause. L'a fait durer comme un roulement de tambour.

« Le mot clé ? Une fois. »

Bubblegum a cligné des yeux. « Pourquoi juste une fois ? »

Solo Cup a laissé échapper un rire bas et guttural. « Parce que personne ne veut d’une deuxième tournée. Et de toute façon, il ne remet jamais le couvert. »

« Pourquoi pas ? »

« Une nuit avec lui et tu es soit brisée, soit ruinée, soit en train de remettre toute ta putain de vie en question. » Elle a penché la tête vers la salle de bain. « Cette fille ? Elle va avoir besoin de nouveaux cils, d’une nouvelle dignité et probablement d’une minerve. »

Bubblegum a eu un haut-le-cœur. « Attends, alors elle… ? »

Solo Cup l’a coupée. « — vient de se faire défoncer la gueule par la légende du campus ? Ouais. Et si elle a de la chance, elle s'en souviendra peut-être entre deux sanglots demain. »

Je suis resté là.

Absolument figé.

Mon cerveau — mon pauvre cerveau en souffrance — ne savait pas quoi traiter en priorité : l’enfer banal que ces filles décrivaient, ou le fait qu’elles semblaient jalouses.

Qu’est-ce qui ne tourne pas rond chez ces gens, bordel ?

J’ai cligné des yeux. J’ai fait un grand pas en avant. Je n’ai rien dit. J’ai continué à marcher. Dehors. Dans la nuit. Vers la relative santé mentale de ma voiture et ma volonté de vivre qui s’amenuisait à vue d’œil.

J’ai pensé à mes oncles — tous des anciens de l’équipe de hockey de Fairfax University. Des vétérans de la LNH. Même Carter, celui qui avait des problèmes de gestion de la colère et un casier de suspensions plus long que mon certificat de naissance, n’avait jamais décrit l’université comme ça.

Pourquoi personne ne m’a prévenu ?

Pourquoi personne ne m’a dit : « Hé Mason, au fait, l’équipe de hockey est peut-être maudite et le capitaine est peut-être la bite incarnée de Satan, alors prévois plutôt de l’eau bénite qu’un pack de bières » ?

Je me suis glissé dans le siège conducteur et j’ai posé mon front sur le volant.

J’avais besoin d’une sieste.

Et d’une nouvelle école.

Ou à tout le moins, d'un nouveau masque de gardien que je pourrais porter vingt-quatre heures sur vingt-quatre. De préférence un avec une teinte occultante et un système d'amorti émotionnel intégré.

Parce que ça ?

Ce n’était pas juste un moment de choc de première année. J’en avais vu, du chaos. J’avais survécu aux désastres de la saison dernière.

Mais cette année ?

Ça commençait déjà comme la précédente avait fini : en plein incendie et droit vers une falaise.

Et j’avais la désagréable impression que nous n’avions même pas encore commencé la vraie chute libre.

Je suis resté assis dans ma voiture pendant une bonne minute, juste à respirer. J’essayais d’effacer l’image de ce que j’avais entendu à l’étage, comme s’il s’agissait d’un fichier corrompu. Mais il ne voulait pas s’effacer. Chaque fois que je clignais des yeux, c’était là : la voix de Theo, ce haut-le-cœur étouffé, le récit de cette horreur raconté par Solo Cup dans les escaliers comme s’il s’agissait d’un rite de passage sur le campus.

Jésus.

Il me fallait une nouvelle spécialité. Une nouvelle équipe. Une nouvelle putain de chronologie.

J’ai enclenché la marche avant et j’ai roulé vers le trottoir, les basses provenant de l’intérieur faisant encore trembler mes fenêtres, comme si la fête essayait physiquement de me poursuivre.

Et alors que je passais devant le porche — les fenêtres embuées, la porte d’entrée grande ouverte comme si elle avait renoncé à toute idée de vie privée — je l’ai entendu.

Un rugissement.

Theo, encore. Le mode Beast activé. Un nouveau chaos explosait derrière moi.

Suivi d’une acclamation assez forte pour faire vibrer les arbres.

Cette fois, je n’ai même pas tressailli. J’ai juste murmuré, la voix plate et vide comme un homme préparant ses dernières volontés :

« Cam va le tuer. Et papa va enterrer le corps. »

Et puis, je suis parti.

Droit dans la nuit.

Droit dans le cauchemar que le reste de cette saison promettait d’être.