Prologue
Jour 1
Ryan
Le vrombissement des pales de l'hélicoptère déchirait l'air comme un avertissement que je ne pouvais ignorer. Un vent glacial s'engouffrait par la vitre fissurée, me lacérant la poitrine tel un sentiment de culpabilité. En dessous de nous, les Rocheuses s'étendaient à perte de vue. Brutes, infinies. Un endroit où les secrets sont enterrés profondément, s'ils parviennent seulement à en ressortir.
Elle était étendue à quelques centimètres de moi, à peine vingt-deux ans, pâle comme la neige dehors. Sa beauté était telle que la violence marquée sur sa peau semblait irréelle. Grande, musclée et fragile, avec un teint d'albâtre et des yeux bleu océan qui auraient été saisissants s'ils n'étaient pas à demi fermés. Ses longs cheveux blonds étaient trempés de sang. Pas de façon imagée. C’était bien réel. Chaud. Collant. Il séchait encore dans l'air de l'hélicoptère.
Cara Navarro.
La CIA la surnommait la princesse du trafic de mort du Sud. Fille d'une dynastie de cartels. Sœur de deux des hommes les plus recherchés au monde. Une mine antipersonnel politique enveloppée de chair et ne tenant qu'à un souffle court.
Pour l'instant ? Elle n'était qu'une fille sur mon brancard, à un battement de cœur de s'en aller.
Deux balles l'avaient traversée. Une en plein thorax. Je l'avais ramenée du bord du gouffre avec une trousse de secours et des mains qui n'avaient pas osé trembler. La seconde balle était toujours logée dans son utérus. Un rappel silencieux qu'elle n'était pas hors de danger. Pas en sécurité. Et que ce n'était pas à moi de la perdre.
Si elle n'avait pas rendu l'âme avant que nous atteignions l'hélicoptère à Los Angeles, c'était uniquement parce qu'ils m'avaient arraché à une conférence sur le campus médical de l'UCLA. J'étais en train d'apprendre à des chirurgiens cardiaques comment sauver des vies. Je n'étais pas censé survoler une chaîne de montagnes gelée avec une princesse de cartel en train de se vider de son sang à mes pieds.
Mais mes frères m'avaient dit que je n'avais pas le choix. Alors me voilà.
Gants humides. Tenue de bloc froissée. Le sang séchait sur mes bras alors que l'appareil virait vers le Rocky Mountain Elite Hospital. L'endroit où les cas impossibles allaient pour vivre ou pour mourir.
Je suis Ryan Ashford. Chirurgien cardiaque. Le chouchou de l'équipe. Celui que les patients adorent, celui qui sourit facilement, celui qui rassure tout le monde parce que je sais exactement comment maintenir leur cœur en vie. Mes patients rient à mes blagues. Ils font confiance à mes mains. Ils obéissent sans discuter. Des patients faciles, reconnaissants et malléables.
J'ai l'habitude d'être le gentil. Le protecteur. Celui qui répare au lieu de détruire.
Damien opérera ensuite. Il retirera la deuxième balle. C'est le meilleur chirurgien obstétricien en traumatologie de tout le nord-ouest des États-Unis. Froid. Stable. Intouchable. Calden s'occupera du suivi psychologique. Liam mènera l'interrogatoire avec sa brutalité silencieuse habituelle. Quatre frères. Un seul objectif. La garder en vie. La faire parler. Par tous les moyens nécessaires. Le genre de mission à laquelle les médecins ne sont pas censés participer.
Et je savais ce que cela signifiait avec la CIA dans le coup.
Mais en la regardant, avec ses lèvres bleues, son souffle court et ses cheveux tachés de sang, j'ai ressenti quelque chose que je n'avais pas éprouvé depuis très longtemps.
De l'incertitude.
Elle était petite, fragile, et suffisamment belle pour tromper mon cerveau et le ramener à ses habitudes. Ce schéma où les patients me sourient derrière leurs masques à oxygène. Doux. Reconnaissants. Prêts à suivre chaque instruction parce qu'ils croient que je suis la personne la plus rassurante dans la pièce.
Je m'attendais à ce qu'elle soit comme ça aussi. Douce. Coopérative. Facile à guider. Facile à sauver.
J'étais loin de me douter à quel point j'avais tort.
Cette mission n'avait plus rien de médical. C'était de la manipulation. De la politique. Une question de pouvoir. La CIA ne voulait pas qu'elle soit guérie. Ils voulaient qu'elle soit brisée. Ils voulaient des réponses que seule la douleur pouvait arracher. Et j'étais piégé au milieu. Le médecin qui a juré de ne pas faire de mal, sommé de la maintenir en vie pour que d'autres puissent la mettre en pièces.
Sa main glissa de la rambarde du brancard.
Putain.
Je n'étais pas censé faire partie de ça. Pas encore. Jamais.
Je sauve des vies. Je répare ce qui est brisé. Je ne retiens pas quelqu'un en place pendant que mes frères démantèlent son avenir en appelant ça de la justice.
Les Rocheuses se rapprochaient. Pointues et impitoyables. L'héliport n'était qu'une tache sombre sur le blanc, attendant comme une gorge prête à l'avaler tout entière. Ou peut-être à m'avaler, moi.
Et tandis que nous descendions, une question a percé le poids qui me serrait la poitrine.
Étais-je toujours son médecin ?
Ou venais-je tout juste de devenir son geôlier ?
