Prologue/Aperçu
Prologue/Aperçu
L'individu au masque de clown se lança à la poursuite de Heather. Les trois autres couraient après Susan et Nancy. Heather entendait les cris de ses amies pendant qu'elle piquait un sprint à travers la forêt.
S’il vous plaît, faites qu’elles trouvent de l’aide, pria-t-elle.
En grimpant la colline, elle aperçut le parc des rochers au loin. Si elle atteignait les rochers, elle pourrait se cacher jusqu'au matin, et alors...
Ouf.
En un instant, Heather passa d'une course effrénée à une chute brutale. Elle se retrouva allongée sur le dos, face au ciel.
Lorsqu'elle entrouvrit les yeux, le monde tournait autour d'elle. Elle ne vit d'abord que des cercles noirs et des tourbillons de couleurs. Puis sa vision se stabilisa. Elle vit des cheveux arc-en-ciel entourant un masque en plastique. Le masque avait un gros nez rouge et un sourire peint de travers. Avec le soleil couchant à travers les arbres, il paraissait encore plus laid.
Une fois ses yeux bien fixés, elle examina son agresseur en détail. Il est massif, pensa-t-elle alors qu'il la surplombait.
Le clown portait un blouson aviateur en cuir marron délavé. Les plis du cuir s'étiraient sur ses larges épaules. Son jean sombre frottait désagréablement contre les jambes nues de la jeune femme. Son pied heurta ce qui semblait être une botte. Elle voyait surtout ses mains. Les callosités de sa paume lui griffaient la clavicule pendant qu'il la maintenait au sol. Dans son autre main, il tenait un petit couteau de chasse qui brillait sous la brise.
« Tu cours vite », haleta-t-il. Il leva la main pour s'essuyer le visage sous son masque.
Heather profita de l'occasion pour tenter de se dégager. Sa main retomba aussitôt et agrippa brutalement son épaule pour l'immobiliser.
Tenant toujours son couteau, l'agresseur essuya l'autre côté de son visage. Puis il pointa de nouveau la lame vers elle.
Ce mouvement fit remonter la manche de son blouson, révélant une montre-bracelet.
Heather plissa les yeux, fixée sur l'objet. C'était une montre habillée en or et noir, avec un cadran carré style art déco. Elle avait l'air élégante et moderne, aux antipodes du reste de ses vêtements. Surtout, cette montre lui disait quelque chose.
Heather fronça les sourcils. Je connais cette montre, mais où l'ai-je vue ? Elle eut un hoquet de surprise en s'en rappelant : le dive bar !
« Ta... », bafouilla-t-elle, « t'es le Clydesdale du Tin Pack. »
Le masque de clown se figea. Heather voyait ses yeux l'observer intensément à travers le plastique. Elle compta : une inspiration, une expiration. Deux inspirations, une expiration. Trois. À l'expiration, le clown lâcha un juron entre ses dents. Il retira son masque et le balança dans l'obscurité derrière lui sans la quitter du regard.
Heather regarda derrière lui.
Le soleil se couche. Merde ! Comment je vais faire pour rentrer dans le noir ! pensa-t-elle avec désespoir.
Le clown raté secoua ses cheveux châtains et s'essuya le visage. Ses iris étaient noirs et froids. Ses joues étaient rouges et la sueur coulait sur ses tempes.
C’est sûrement à force de me courir après. Heather eut un petit sourire intérieur. Moi, je transpire à peine. J'aurais pu courir toute la nuit s'il ne m'avait pas chopée.
Peu à peu, la peur de Heather s'évapora. Elle fit place à de l'agacement et de la colère.
Fait chier ! On passait un bon moment et il a tout gâché ! Elle plissa les yeux. C’est quoi son problème à lui ?
Le clown raté n'avait pas bougé depuis qu'il avait ôté son masque. Il restait immobile, assis sur elle, le fixant. Sa poitrine se soulevait au rythme de sa respiration qui se calmait.
Heather écarta une mèche de son visage d'un souffle et lui rendit son regard noir.
Il reste là, perché sur ses genoux comme un foutu écureuil !
Heather s'appuya sur ses coudes pour essayer de se dégager. En réponse, le clown raté leva son couteau.
« Bouge pas, putain », grogna-t-il.
Heather ne put s'empêcher de ricaner en répondant.
« Tu peux toujours courir ! »
En se redressant pour s'asseoir, elle lutta contre une envie de rire.
Pauvre plouc. Il s'est sûrement bourré la gueule au Tin Can avec ses potes crasseux. Il a dû se dire que ce serait marrant de faire peur à des gens normaux.
Heather retira les feuilles de ses cheveux tout en l'insultant.
« Vous avez quoi dans le crâne, les bouseux ? C’est pas assez de nous avoir suivies au bar, il a fallu que vous veniez jusqu'ici ? »
Heather dévisagea le clown raté avec dégoût. Son blouson paraissait encore plus minable sous la lumière déclinante. Le col de sa chemise était trempé de sueur et taché de ce qui ressemblait à de l'huile moteur. Sa peau était grasse et une traînée de boue barrait son visage.
Sûrement quand il s'est essuyé la figure tout à l'heure.
Heather leva les yeux au ciel. Comme si ça changeait quelque chose, pensa-t-elle avec mépris.
Sale bouseux dégueulasse.
Heather fronça le nez. Tu parles d'un genre.
Son regard descendit vers ses genoux qui bloquaient les siens.
Et il me touche ! C'est dégoûtant.
Heather le nargua : « Je devrais te faire arrêter pour agression. Ou mieux encore », elle sourit cruellement, « fais-nous plaisir et saute d'une falaise. C'est ça ton grand projet d'avenir ? Faire le cake parce que t'étais la star du lycée y a dix ans ? »
Alors qu'elle tentait de s'extirper, elle entendit un grognement sourd. Le bruit semblait banal, mais Heather se figea. Quelque chose clochait. En regardant le visage du clown raté, elle resta immobile. Après des années à bosser pour les riches et les célébrités, elle savait lire les expressions.
« Un secret du métier », se vantait-elle auprès de ses amies. Mais là, ce savoir lui pesait.
J'ai déjà vu ce regard. Mme Stewart avait exactement le même il y a deux jours. Elle pointait un magazine en disant « celui-là ». Peu importait que ce soit un catalogue de 1982. Heather avait essayé d'expliquer que c'était impossible, mais Mme Stewart l'avait regardée comme ce clown. Ce regard qui dit : « Ma décision est prise. »
Les yeux du clown raté n'étaient plus tout noirs. Ils étaient pleins de feu, brillant d'un mélange de détermination et de fureur.
Le soleil disparut enfin derrière l'horizon. Heather sentait toujours son regard peser sur elle. Ses yeux noisette brillaient comme des braises dans les tons bleus de la pénombre.
Les lèvres du clown formaient une ligne droite. Ses sourcils étaient froncés dans une grimace méchante, sa mâchoire serrée à bloc.
Heather reprit son souffle et son cœur s'emballa. Boum-boum. Boum-boum. Elle murmura faiblement : « Lâche-moi. »
Ces mots firent exploser le clown raté. Il saisit les épaules de Heather et la projeta violemment au sol.
Les feuilles craquèrent sous elle alors que son dos heurtait la terre dans un nouveau ouf.
Avant même qu'elle puisse crier, il avait plaqué le couteau contre sa gorge.
Oh, merde.
Le clown raté la fixait en avançant le menton d'un air menaçant. Son autre main planait au-dessus de son genou.
« Qu’est-ce qu’il y a, Heeeaaather ? » Il traîna sur son nom d'une voix traînante et pénible.
Elle en eut des frissons dans le dos.
« T’as peur d’un bouseux ? » demanda-t-il pour se moquer.
« Ou peut-être... », chuchota-t-il en se penchant tout près d'elle. Les yeux de Heather s'agrandirent de terreur quand son souffle lui chatouilla la joue.
Le clown raté s'était réinstallé sur elle, remontant son genou plus haut entre ses jambes.
Elle sentit son autre main saisir le bord de sa nuisette. Il remonta lentement le tissu le long de sa cuisse.
Les callosités de sa paume lui écorchaient la peau. Ses mains étaient grandes et rugueuses, mais surtout, elles étaient brûlantes. C’était comme si un tisonnier glissait sur sa jambe. Il la marquait au fer rouge en remontant.
Comme ses yeux, pensa Heather, tout son corps semble être en feu.
« T’as hâte de voir à quoi il ressemble, mon projet d'avenir ? » souffla-t-il.
