Chapitre 1 : Le mensonge commence
Partie 1 – Point de vue de Wendy
Wendy
La file d'attente devant Steam & Cream s'étirait jusqu'à la porte, un vrai serpent de zombies pré-travail assoiffés de caféine, et Wendy Torres en était la grande prêtresse. Il était à peine 7 h 15 et ses mains sentaient déjà le café corsé et le sirop de caramel. Son tablier noir était poudré de farine après le rush des bagels du matin. Ses cheveux longs, bruns et ondulés, étaient attachés en une queue-de-cheval haute, laissant quelques mèches folles retomber sur ses épaules. Elle passa une main sur son front et y laissa une légère trace de cacao, ce qui arqua un peu plus son sourcil — une sorte de peinture de guerre pour survivre au lundi à Chicago.
Sa collègue, Serena, était encore en train de brûler des croissants à l'arrière. Wendy était seule à la machine à expresso, enchaînant les cafés et saluant les habitués par leur prénom. Certains jours, elle aimait ce rythme : le sifflement aigu de la vapeur, les commandes marmonnées, cette bénédiction de l'anonymat. Aujourd'hui, elle se sentait agitée.
Elle scanna la foule, à l'affût du moindre problème, ou peut-être juste d'un peu de changement. La plupart du temps, c'étaient les mêmes têtes : des ouvriers en bottes de sécurité, des stagiaires du centre-ville agrippés à leur téléphone, un groupe de mamans commères. Et puis, elle le vit.
Il était debout près du présentoir à journaux, pas dans la file, pas en train de gigoter. Il lisait. Il était vraiment absorbé par un livre de poche abîmé, son pouce caressant distraitement le bord de la couverture. Il était grand, large d'épaules, un peu décoiffé — des boucles sombres tombant sur son front, un jean délavé, une vieille veste en cuir. Quelque chose chez lui disait qu'il n'était « pas d'ici », ou du moins « pas de ce matin ». Et quand ses yeux se levèrent — bleu océan, perçants comme ceux d'un loup — elle le sentit. Ce battement sous sa peau.
Il la surprit à le regarder. Il sourit, lentement, comme si c'était juste pour elle.
Wendy leva les yeux au ciel et détourna le regard. Pas aujourd'hui. Elle avait des factures à payer, des doubles shifts à faire et pas de temps pour les inconnus mystérieux au joli minois.
Mais cinq minutes plus tard, il était là, debout devant elle, son livre sous le bras.
« Laissez-moi deviner, dit-elle avant qu'il ne puisse parler. Un grand café filtre, noir, et vous allez le siroter pendant des heures en terminant ce bouquin. »
Il eut un sourire en coin, dévoilant des dents blanches. « Grillé. J'essaie de rester discret. »
« Le café, c'est trois dollars. La recharge, c'est un dollar. La table est gratuite, tant que vous ne commencez pas à déclamer de la poésie. »
Il fit semblant d'y réfléchir. « Et si c'est vraiment de la bonne poésie ? »
« C'est moi qui en jugerai. »
Il fit glisser un billet de cinq sur le comptoir, ses doigts effleurant les siens, chauds. « Je m'appelle Brandon. »
Elle écrivit « Brandon » sur le gobelet, en le soulignant deux fois, sans aucune raison. « Wendy. Ne me faites pas regretter ça. »
« Je n'oserais jamais. »
Alors qu'il s'écartait, Wendy l'observa du coin de l'œil. Il choisit une table près de la fenêtre, s'étala comme s'il était chez lui et rouvrit son livre. De temps en temps, il levait les yeux et la surprenait en train de le regarder. À chaque fois, il souriait. À chaque fois, Wendy sentit une secousse au bas de son ventre et se gronda elle-même.
La matinée passa lentement. Serena finit par émerger, les joues rouges, râlant à propos de la température du four. Wendy s'occupa de la caisse, puis nettoya le comptoir, lançant des regards furtifs à Brandon qui progressait lentement, mais sûrement, dans sa lecture. Il avait déjà lu la moitié du livre — elle pouvait voir son pouce marquer la page.
Ce n'était pas seulement qu'il était séduisant (même s'il l'était, de façon alarmante). C'était sa manière d'occuper l'espace, calme et détendue, comme s'il avait l'habitude d'attendre que le monde vienne à lui.
Elle essaya de se secouer. « Concentre-toi, Torres », marmonna-t-elle en attrapant la serpillière pour nettoyer le sol.
Vers 10 h 30, le rush se calma. Brandon était toujours là. La curiosité de Wendy commença à virer à l'agacement. Avait-il un travail ? Était-ce l'un de ces « types créatifs » qui vivaient de l'argent de papa et maman en jouant les bohèmes ? Elle avait fréquenté assez de fils à papa à la fac pour reconnaître le genre.
Il capta à nouveau son regard et haussa un sourcil.
Wendy lui lança son meilleur regard de « je t'ai vu ». « Dernier appel pour les squatteurs », lança-t-elle d'une voix assez forte pour être entendue.
Il sourit. « Est-ce que vous proposez des recharges gratuites pour les jugements ? »
Elle ricana. « Non, c'est en supplément. »
Brandon ferma son livre et se leva en s'étirant. Pendant un instant, le regard de Wendy balaya son corps — des lignes élancées, des bras musclés, l'ombre de muscles sous cette vieille veste. Il était taillé pour quelque chose, mais elle ne saurait dire quoi.
Il s'approcha du comptoir et lui rendit son gobelet vide. « Merci pour l'accueil, Wendy. Vous faites un sacré bon café, et vous avez fait une sacrée première impression. »
Elle ouvrit la bouche, prête à une réplique, mais il était déjà parti — franchissant la porte, la lumière du soleil accrochant ses boucles. Wendy le regarda disparaître dans la foule, le cœur battant un peu trop vite.
Serena se rapprocha. « Tu draguais le beau gosse de passage ? »
Wendy leva les yeux au ciel. « S'il te plaît. Il dort probablement chez sa mère. »
« N'empêche. La vache. T'as déjà vu des yeux pareils ? »
Wendy s'affaira au nettoyage. « Les yeux, ça ne paie pas le loyer. »
Mais tout l'après-midi, elle ne put s'empêcher de repasser son sourire en boucle dans sa tête.
Son service finit tard, et Wendy resta pour fermer — elle avait besoin des heures, et du calme. La boutique se vida, les lumières baissèrent, sa playlist résonnait depuis son téléphone. Elle finit ses tâches, ferma à clé et jeta son sac sur son épaule.
Elle sortit dans la chaleur humide, prête pour une demi-heure de marche jusqu'à chez elle. Son téléphone vibra — un message Instagram de sa meilleure amie, Jackie : « Tu travailles encore tard ? Sors avec nous ce soir ! »
Wendy répondit : Pas possible. Fauchée. Peut-être la semaine prochaine.
Elle trébucha presque sur le trottoir. En se penchant, elle trouva un téléphone — un vieux modèle, l'écran fissuré, mais qui s'alluma sur une photo d'un chien avec des lunettes de soleil. Brandon.
Son estomac se retourna. Elle hésita, son pouce flottant sur l'écran. Était-ce le destin ou juste une erreur idiote ? Elle tapa sur l'écran : un appel manqué de « M. G. »
Elle hésita à le laisser aux objets trouvés, mais quelque chose la poussa à le garder. Elle le glissa dans sa poche et commença à marcher — son chemin passait devant la petite librairie et une rue plus calme.
En tournant au coin, elle le vit. Brandon, faisant les cent pas sous un lampadaire qui grésillait, scrutant le sol.
Il leva les yeux, le soulagement se lisant sur son visage. « Wendy ! Tu l'as trouvé. »
Elle leva le téléphone en l'air. « Tu me dois une prime de découverte. »
Il sourit, passant une main dans ses cheveux. « Je peux t'offrir un café ? Ah non, c'est ton boulot. »
Wendy fit un sourire en coin. « Pourquoi tu ne m'offrirais pas une bière à la place ? »
« Marché conclu. » Il fit un signe vers le bar de l'autre côté de la rue, dont l'enseigne au néon bourdonnait. « Tu me fais confiance ? »
Elle haussa les épaules. « Je fais confiance à la bière. »
C'était un bar miteux, avec des tables collantes et du vieux rock sur le jukebox. Brandon commanda deux bières pression bon marché et ils trouvèrent une banquette au fond.
Ils discutèrent, et c'était facile — si facile que Wendy oublia presque de rester sur ses gardes. Brandon l'interrogea sur sa passion pour la photo ; elle plaisanta sur ses clients les plus bizarres. Il l'écoutait, vraiment, les yeux rivés sur les siens comme si elle était la seule personne au monde.
Ça la déstabilisait. La plupart des mecs en faisaient trop, ou pas assez. Brandon était juste… là. Détendu. Confiant sans être prétentieux.
« Alors, qu'est-ce que tu fais dans la vie ? » demanda-t-elle finalement en observant ses mains. Elles étaient larges, calleuses, mais élégantes.
Il sourit, un peu piteux. « Du freelance. Un peu de design web, quelques petits boulots. Je me débrouille. »
Elle haussa un sourcil. « Tu n'as pas l'air d'un mec qui se tue à la tâche. »
Il haussa les épaules. « Je suis entre deux étapes. J'essaie de comprendre ce qui m'attend. »
Elle but une gorgée de bière en l'observant par-dessus le rebord du verre. « Eh bien, bienvenue dans le monde réel, Brandon. »
Il rit, un vrai rire, grave et sincère. « J'aime bien ici. »
Ils finirent leurs verres en échangeant des histoires. Il la taquina sur son « snobisme en matière de café », elle se moqua de son livre en piteux état. L'étincelle entre eux grandissait — une chaleur constante, qui couvait sous leurs vannes.
Dehors, le ciel s'assombrissait, avec une première odeur de pluie dans l'air.
Ils sortirent ensemble, le néon du bar bourdonnant derrière eux. Brandon l'accompagna sur quelques pâtés de maisons, dans un silence confortable.
Arrivés à son coin de rue, il s'arrêta. « Est-ce qu'on peut se revoir ? »
Elle hésita. La vieille alarme intérieure se déclencha — ne fais pas confiance, ne tombe pas amoureuse — mais elle hocha la tête. « Bien sûr. Mais la prochaine fois, c'est toi qui paies. »
Il sourit. « C'est un rencard, Wendy. »
Alors qu'elle se retournait, il effleura son bras, juste une seconde. Sa peau picota.
Elle rentra chez elle avec une étrange sensation pétillante dans la poitrine.
Elle se dit que ce n'était rien. Juste un mec mignon, une soirée au hasard.
Mais alors qu'elle était allongée dans son lit, le ronronnement de la ville par sa fenêtre, Wendy ne pouvait s'empêcher de penser à lui — ses yeux, son rire, la façon dont il la faisait se sentir importante.
Elle se demanda si elle le reverrait un jour.
Elle se demanda si elle en avait envie.
Le réveil de Wendy sonna à 5 h 45, et pendant une fraction de seconde, elle se demanda si elle n'avait pas rêvé de Brandon. Mais quand elle vérifia la poche de sa veste, le téléphone avait disparu — rendu à son propriétaire.
Elle se fit un sourire en coin devant le miroir de la salle de bain, les yeux encore un peu embrumés, les joues rosées de la veille. Cela faisait longtemps qu'elle n'avait pas eu envie d'envoyer un SMS après un rendez-vous, et encore plus longtemps qu'elle ne l'avait fait.
Pas que c'était un vrai rendez-vous, exactement. Ou peut-être que si ? Elle secoua la tête en se tressant les cheveux et chassa cette idée.
Steam & Cream était plus calme le mardi. Wendy eut même le temps de siroter son propre café et de dessiner dans son carnet abîmé avant la vague du matin. Elle essayait de capturer une scène de la veille — un homme et une femme à une table collante, riant autour de bières. Elle dessina les mains de Brandon, puis les raya, agacée par elle-même.
Ne sois pas cliché, pensa-t-elle. Tu ne le connais même pas.
Jackie, sa meilleure amie depuis la seconde, appela vers midi. « Tu es vivante ou tu t'es noyée dans l'expresso ? »
Wendy rit, coinçant le téléphone entre son épaule et son oreille tout en remettant des gobelets. « Vivante, à peine. J'ai survécu à un autre lundi, tant bien que mal. »
« Tu m'évites, accusa Jackie, toujours joueuse. J'ai vu ta story Instagram. C'est qui le mec avec les cheveux bouclés et le sourire ? »
La bouche de Wendy devint sèche. Elle avait posté une vidéo rapide du bar en balayant la salle. Elle n'avait même pas réalisé que Brandon était en arrière-plan, flou mais évident.
« Personne », dit Wendy, peut-être trop vite. « Juste un client. »
« Mouais. Il a l'air d'attirer les ennuis. »
« Je peux gérer les ennuis. »
Jackie gloussa. « C'est ce qu'on dit toujours. »
Son deuxième service se termina à 18 heures. Dehors, la pluie était enfin arrivée, transformant les trottoirs en rivières. Wendy jura entre ses dents — son appartement était à quinze pâtés de maisons et elle n'avait pas pris de parapluie.
Elle hésitait à attendre que ça passe quand quelqu'un lui tapota l'épaule. Elle se tourna, la main levée, mais se détendit en voyant Brandon — veste zippée, boucles aplaties par l'air humide.
« Quelle coïncidence de te voir ici », dit-il en levant un parapluie tout cabossé. « Tu veux monter ? »
Wendy hésita. Son instinct lui hurlait de ne pas faire confiance aux hommes étranges — surtout aux beaux gosses qui semblaient un peu trop lisses. Mais quelque chose dans son expression, cette petite maladresse, sa façon d'attendre sa réponse, l'apaisa.
Elle hocha la tête. « Merci. Tu peux aussi porter mon sac. »
Il eut un grand sourire. « De l'esclavage ? J'aurais dû demander une prime de risque. »
Elle leva les yeux au ciel mais lui tendit son sac à dos, et ensemble, ils se glissèrent sous le parapluie, tout contre lui alors qu'ils se frayaient un chemin dans la foule.
L'appartement de Brandon — ou ce qu'il prétendait être son appartement — n'était qu'à quelques rues, un immeuble sans ascenseur au-dessus d'une boulangerie. Wendy se surprit à tout étudier : la peinture écaillée, les marches qui grinçaient, le paillasson délavé avec un ananas dessus.
Il tâtonna avec ses clés et ouvrit la porte avec un geste théâtral. « Mi casa es su casa. »
À l'intérieur, c'était assez vide : un canapé affaissé, des piles de livres, une table de cuisine avec des chaises dépareillées. Elle essaya de ne pas chercher d'indices sur qui il était vraiment.
Brandon posa son sac. « Tu veux du café ? Ou quelque chose de plus fort ? »
« Le café, ça m'empêcherait de dormir. Tu as du thé ? »
Il en avait — de la camomille bon marché de supermarché. Il remplit la bouilloire, se déplaçant dans la petite cuisine avec une maladresse pleine de charme qui fit sourire Wendy.
« Alors, c'est quoi la vraie histoire ? » demanda-t-elle en s'appuyant contre le comptoir.
Brandon haussa un sourcil. « À propos de quoi ? »
Elle haussa les épaules. « Toi. La plupart des mecs ne passent pas leurs journées dans des cafés à lire des livres de poche. »
Il rit, d'un son grave et chaleureux. « Peut-être que je ne suis pas comme la plupart des mecs. »
Elle eut un sourire en coin. « J'avais déjà deviné. »
Il lui tendit une tasse, ses doigts frôlant les siens — chauds, électriques.
Ils s'assirent ensemble sur le canapé, les genoux presque joints. La tempête dehors faisait vibrer les fenêtres, mais à l'intérieur, c'était confortable, presque intime.
Pendant un moment, ils discutèrent de tout et de rien — films, musique, les pires bars miteux de la ville. Wendy se sentit relaxée, laissant tomber ses défenses.
Elle lui parla de ses photos — comment elle shootait la vie urbaine avec son vieil appareil argentique, comment elle aimait capturer les gens au naturel.
Il écoutait, vraiment, le regard intense.
« Il faudra que tu me montres tes photos un de ces jours », dit-il.
Elle secoua la tête, soudain timide. « Peut-être. Si tu as de la chance. »
Il sourit, et pendant un long moment, aucun des deux ne parla.
Wendy sentit un battement dans sa poitrine, une chaleur au bas du ventre.
Il tendit la main, hésitant, et replaça une mèche rebelle derrière son oreille. Elle leva les yeux vers lui, le cœur battant à tout rompre.
« C'est bon pour toi ? » murmura-t-il, la voix rauque.
Elle hocha la tête, le souffle court.
Il se pencha, lentement, lui laissant le temps de dire non. Leurs lèvres se rencontrèrent — douces d'abord, puis plus fermes. Sa bouche était chaude, avec un goût de menthe et de thé.
Wendy se fondit contre lui. Ses mains remontèrent le long de son torse, sentant ses muscles sous le t-shirt fin. Il la tira plus près, une main soutenant sa mâchoire, l’autre traçant la courbe de sa taille.
Le baiser s’intensifia — brûlant, affamé, chargé d’années de désir contenues dans cet unique instant.
Elle laissa échapper un petit gémissement et il le savoura. Sa langue taquina la sienne, et ses dents effleurèrent sa lèvre inférieure.
Sa main glissa sous le chemisier de Wendy, ses doigts caressant sa peau nue. Elle eut un souffle court et se cambra contre lui.
Elle en voulait plus. Mon Dieu, elle le voulait, ici et maintenant.
Mais quelque chose en elle la poussa à s’écarter, le souffle saccadé.
Brandon se figea, les mains toujours sur sa taille, le regard scrutant le sien.
« Trop vite ? » murmura-t-il, la voix sombre et chargée de besoin.
Elle hocha la tête, les joues en feu. « Ouais. Désolée. »
Il esquissa un sourire doux et patient. « Ne t’excuse pas. Je te veux, Wendy. Je peux attendre. »
Elle laissa échapper un rire nerveux en appuyant son front contre le sien.
« La prochaine fois », chuchota-t-elle.
Il l’embrassa à nouveau, plus doucement, comme une promesse.
« Je te prends au mot. »
Elle partit peu après ; la pluie avait cessé et l’air était frais.
En rentrant chez elle, Wendy se sentait étourdie et à vif, son corps vibrant d’impatience.
Son téléphone vibra. C’était encore Jackie.
« Tu t’es fait coincer par l’orage ou t’as juste été occupée ? »
Wendy rit et répondit : Occupée. Ne m’attends pas.
Au lit, elle resta éveillée, ses doigts parcourant sa peau là où Brandon l’avait touchée. Elle ferma les yeux et repassa le baiser en boucle, la chaleur de ses mains, sa façon de la regarder comme si elle était un miracle.
Elle se mordit la lèvre, glissa sa main sous son t-shirt et laissa son esprit divaguer.
Elle imaginait ses mains, sa bouche, le poids de son corps l’enfonçant dans le canapé. Elle imaginait dire oui, se laisser aller, succomber à la tension électrique qui crépitait entre eux.
Ses doigts descendirent plus bas, tournant doucement autour de son clitoris. Elle cambra le dos, retenant un gémissement.
Dans son esprit, c’était la voix de Brandon, basse et autoritaire : « Lâche prise pour moi, Wendy. Montre-moi à quel point tu le veux. »
Elle jouit violemment, tremblante, son nom gravé sur ses lèvres.
Après, elle resta allongée, la peau picotante, le cœur battant, incapable de chasser l’idée que sa vie était sur le point de basculer.
Le lendemain, Brandon l’attendait au café à son arrivée, en avance, avant même l’ouverture.
Il était perché sur les marches, tenant deux gobelets de café de station-service, et souriait comme un idiot.
« Offrande de paix », dit-il en lui tendant un gobelet.
Elle rit en l’acceptant, leurs doigts se frôlant — chaud, électrique, déjà familier.
Ils s’assirent sur le seuil, regardant la ville s’éveiller, et pendant quelques minutes, le monde parut simple. Facile.
« Pourquoi moi ? » demanda-t-elle, piquée par la curiosité.
Brandon la regarda, les yeux sérieux.
« Parce que tu es vraie », dit-il. « Parce que tu vois clair dans les conneries et que tu ne laisses personne s’en tirer — pas même moi. »
Elle sourit, sentant une bouffée de chaleur monter à ses joues.
« C’est censé être un compliment ? »
« C’est le meilleur que je sache faire. »
Wendy but une gorgée de café pour masquer son sourire.
« Tu me plais, Brandon. »
Il se pencha vers elle, la voix basse et rauque.
« Tant mieux. Parce que je ne vais nulle part. »
Et pour la première fois depuis longtemps, Wendy le crut.
Part 2 – Point de vue de Brandon
Brandon
L’appartement sentait la lessive bon marché et la poussière urbaine. Brandon Blackwood était allongé sur le matelas bosselé, les yeux rivés sur les taches d’humidité au plafond. Sa poitrine se soulevait à chaque respiration régulière. Dehors, la circulation grondait sur Halsted. Il écoutait le vacarme du monde — sirènes, éclats de rire, la musique d’un voisin trois étages plus bas. Ce bourdonnement de vie à travers la fenêtre lui semblait honnête. Brut. Vrai.
Il avait payé six mille dollars en liquide à un propriétaire qui ne l’avait jamais vu. Nom d’emprunt, trois mois de loyer d’avance, aucune question posée. Tout le reste — vêtements, livres, téléphone bas de gamme — avait été assemblé comme les accessoires d’un rôle qu’il n’avait jamais eu l’intention de jouer. Pourtant, il vivait cette vie qui n’était pas la sienne, avec le seul luxe qu’il n’avait pas voulu abandonner : le vieux livre de poche que sa mère lui avait offert avant de mourir. La seule chose ayant une réelle valeur dans cet appartement.
Il s’était convaincu que c’était pour une étude. « Vivez comme eux », lui avait dit son ancien psy. « Trouvez ce qui vous manque. » C’était une blague, jusqu’à ce qu’il rencontre Wendy.
Elle était la première inconnue qu’il n’avait pas prévue.
Brandon se rappelait son visage — pommettes hautes et têtues, lèvres pulpeuses, yeux sombres qui ne flanchaient jamais. Son rire était vif comme un expresso, un défi et une invitation à la fois. La plupart des femmes lui jetaient un regard avant de poser les mauvaises questions. Wendy, elle, l’avait cuisiné, oui, mais avec quelque chose derrière : de l’intérêt, peut-être même un peu d’espoir.
Il l’avait vue gérer le café avec une grâce impitoyable, jonglant entre les commandes et les vannes. Elle avait l’air fatiguée, peut-être même un peu triste, mais elle ne pliait jamais. Il admirait ça. Il l’enviait même. Brandon, avec tous ses milliards, n’avait jamais rien construit d’aussi vrai que la vie qu’elle s’était taillée à la force du poignet.
Il se tourna sur le côté et vérifia son téléphone. Aucun message, aucun mail, juste un rappel : Réunion avec G à 16h. Ne pas oublier d’appeler Jenna.
Il l’ignora. C’était ça, le monde de Brandon Blackwood : conférences téléphoniques, tempêtes numériques, avocats et assistants, un bourdonnement permanent à l’oreille. Ici, il n’était que « Brandon » — sans nom de famille, sans fortune, sans pression.
Et pour la première fois depuis longtemps, il était putain de terrifié.
Il alla au Steam & Cream tous les matins de cette semaine, prenant parfois un café, parfois juste une pâtisserie. À chaque fois, Wendy l’accueillait avec le même scepticisme amusé, taquine mais jamais méprisante. Elle portait son armure comme une seconde peau — sarcasme, esprit, une franchise que la plupart des hommes ne supportaient pas.
Brandon en raffolait.
Il avait connu des mannequins et des héritières, des femmes qui aimaient son argent, son pouvoir, les portes qu’il pouvait ouvrir. Aucune ne l’avait jamais regardé comme Wendy, comme si elle le mettait au défi d’être vrai. De la mériter.
Jeudi, après sa quatrième visite d’affilée, elle lâcha enfin un sourire qui dura plus de deux secondes. Il voulut l’embrasser, là, de l’autre côté du comptoir, mais se retint.
Patience, Blackwood. Tu n’as jamais eu à travailler pour obtenir quelque chose de vrai auparavant. C’est peut-être le moment.
Plus tard ce jour-là, il passa un coup de fil depuis son téléphone jetable.
« Ouais ? » La voix était abrupte, purement professionnelle.
« C’est moi », dit Brandon en jetant un coup d’œil par la fenêtre. « Tu peux me trouver deux billets pour la foire d’art du West Side ? Pour demain. »
Un silence. « Sous quel nom ? »
Il hésita. « Juste… Brandon. »
Un petit rire étouffé. « Tu joues au prolo, patron ? »
« Quelque chose comme ça. Assure-toi que ce soit à l’entrée, en liquide. Pas de traces. »
« Reçu. »
Brandon raccrocha, les paumes en sueur. Il brisait des règles qu’il suivait depuis des années : ne jamais baisser sa garde, ne jamais s’attacher. Et surtout, ne jamais mentir. Pas comme ça.
Mais Wendy lui donnait envie de briser ses règles. Elle lui donnait envie de choses qu’il croyait impossibles.
Le lendemain soir, il arriva tôt à la foire. Il s’était habillé simplement : jeans délavés, vieilles bottes, sweat à capuche bleu marine. C’était facile de se fondre dans la masse. Personne ne se retournait sur lui. Il erra entre les stands, respirant les odeurs mêlées de popcorn, de pluie et de chaleur urbaine.
Il trouva un vendeur de courroies d’appareil photo artisanales — cuir, couleurs vives, initiales gravées. Il pensa aux histoires de Wendy sur son vieil appareil abîmé, à la fierté dans sa voix quand elle décrivait ses meilleurs clichés. Il en acheta une en liquide et la glissa dans la poche de sa veste.
Wendy apparut une demi-heure plus tard, appareil photo autour du cou, cheveux en chignon décoiffé, mains enfoncées dans ses poches. Elle semblait nerveuse, scrutant la foule. Quand elle l’aperçut, elle tenta de cacher son sourire. En vain. Il ressentit une chaleur dans le ventre — basse et dangereuse.
« Tu me traques, maintenant ? » taquina-t-elle.
« Coupable. Mais j’arrive les mains chargées de cadeaux. »
Il lui tendit la courroie et ses yeux s’agrandirent.
« Pour ton boulot d’appoint », dit-il. « Je me suis dit que tu apprécierais l’artisanat. »
Elle retourna l’objet, passant ses doigts sur le ‘W.T.’ gravé dans le cuir. « Tu… t’en es souvenu ? »
Il haussa les épaules, soudain mal à l’aise. « Tu as dit que l’ancienne s’effilochait. »
La voix de Wendy devint plus douce. « C’est… vraiment gentil, Brandon. Merci. »
Il sourit, soulagé. « Enfin, ne t’y habitue pas. D’habitude, je suis un connard. »
Elle rit — un vrai rire, éclatant et libre. « Je prends le risque. »
Ils arpentèrent la foire ensemble, côte à côte, les épaules se frôlant. Brandon se sentait se détendre, petit à petit. Il laissa Wendy l’entraîner vers des stands qu’il n’aurait jamais visités seul : un peintre vendant des paysages urbains au néon, un sculpteur créant des oiseaux en métal de récupération, un trio de jazz jouant pour des pourboires.
Elle prenait des photos, le surprenant en flagrant délit, et lui montrait les résultats — un sourire sincère, un profil songeur, une silhouette dans la pluie. Il fut surpris de voir à quel point il aimait la façon dont elle le voyait.
Ils s’arrêtèrent à un camion à tacos pour manger sur le pouce et boire une bière bon marché. Assis sur le trottoir, ils partageaient leurs parts, les genoux se touchant. Elle lécha un peu de sauce sur son pouce et lui sourit, le défiant de détourner les yeux. Il ne le fit pas.
Plus tard, alors que le soleil se couchait et que les lumières de la ville s’allumaient, Brandon la guida vers un coin plus tranquille, une tente décorée de guirlandes lumineuses où flottait une musique douce.
« Danse avec moi », dit-il en lui tendant la main.
Elle hésita, puis glissa ses doigts dans les siens. Il la ramena contre lui, mains sur sa taille, la tête d’elle posée sur son torse. Ils se balancèrent, lentement, maladroitement, riant d’eux-mêmes.
Brandon ferma les yeux, respirant le parfum de ses cheveux, la chaleur de son corps pressé contre le sien. Il voulait l’embrasser, là, devant tout le monde. Mais il attendit, savourant la tension.
Après la foire, il la raccompagna chez elle sous une pluie fine, leur parapluie oublié. Ils s’arrêtèrent sur le seuil, la ville bourdonnant autour d’eux.
Elle se tourna vers lui, scrutant son visage. « Pourquoi tu fais ça, Brandon ? »
Il hésita, puis dit la chose la plus proche de la vérité qu’il pouvait. « Parce qu’avec toi, je me sens moi-même. Comme si je n’étais pas juste… ce que les gens attendent. »
Elle le regarda pendant un long moment. Puis elle se pencha et effleura ses lèvres contre sa joue. « Bonne nuit, Brandon. »
Il resta debout longtemps après qu’elle fut rentrée, la pluie collant ses cheveux, le cœur battant comme s’il venait de tout gagner et de tout perdre en même temps.
Il rentra chez lui, l’esprit en ébullition, le corps réclamant son contact.
Plus tard, seul dans son appartement, Brandon retira ses vêtements trempés et se passa une serviette dans les cheveux. Il se regarda dans le miroir — l’homme qu’il était et celui qu’il prétendait être.
Il pensa à Wendy, à la pression de son corps, au grain de sa voix, au goût de ses lèvres. Il ferma le poing sur sa queue, caressant lentement, se souvenant de la façon dont elle avait gémit pour lui, du regard dans ses yeux quand elle l’avait laissé entrer.
Il voulait être l’homme qu’elle voyait, pas le milliardaire que tout le monde attendait. Il voulait gagner sa confiance, son plaisir, son amour.
Brandon jouit violemment, le nom de Wendy sur ses lèvres, son corps secoué par le besoin.
Après, il resta allongé dans le noir, vide, hanté par son souvenir, jurant qu’il ferait tout — absolument tout — pour la garder.
Même si cela signifiait vivre dans le mensonge.
Le lendemain matin, Brandon se réveilla avant l’aube, agité.
C’était facile d’oublier, dans cet appartement miteux, que le monde attendait quelque chose de lui. Ici, ses seules tâches étaient dérisoires : faire les courses, trouver un endroit pour écrire, garder le fil de ses histoires. Pas d’assistants frappant à sa porte, pas de réunions de conseil d’administration, pas de sourires forcés pour la presse. Juste un homme avec deux trois fringues et cet espoir soudain et ridicule qu’il n’était peut-être pas aussi brisé qu’il l’avait cru.
Il fit du café avec du marc acheté en gros, le goût amer et léger, rien à voir avec les grains riches qu’il importait pour son penthouse. Il se doucha rapidement, récurant toute trace de parfum de luxe, enfilant un jean et un t-shirt si délavé qu’il en était presque gris. C’était son uniforme : invisible, quelconque, juste un gars qui galère à Chicago.
Pourtant, il était impossible de gommer totalement le milliardaire. Ses mains gardaient les callosités de l’escalade en Thaïlande, les légères cicatrices d’une jeunesse insouciante à faire la course à Monaco, la petite entaille de la fois où il avait essayé de se faire cuire un steak parfait à trois heures du matin, seul dans une cuisine étincelante prévue pour douze personnes.
Parfois, il se demandait s’il courait vers quelque chose ou s’il fuyait tout.
Ce matin-là, il s’arrêta au Steam & Cream, sachant que le service de Wendy serait fini, juste pour respirer l’air et se souvenir de son rire. Il s’assit à sa table habituelle, son parfum imprégnant encore le coussin — vanille, expresso, une pointe de quelque chose de floral et d’audacieux. Cela fit tressaillir sa queue, la chaleur montant alors qu’il se rappelait le rose sur ses joues quand il avait touché ses cheveux, la façon dont ses lèvres s’étaient entrouvertes pour lui, le tremblement dans sa voix quand elle avait dit : « La prochaine fois. »
Il ferma les yeux et imagina sa bouche, sa langue, la façon dont ses hanches bougeraient sous lui — en rythme, désespérées, avides. Il voulait la voir se défaire, voulait être celui qui la ferait craquer. Il voulait le mériter.
Il pressa une paume sur son entrejambe, se tortillant sur son siège, se forçant à se calmer. Il y avait du temps pour ça. Ce soir, peut-être. Si elle le laissait faire.
Son téléphone vibra — son « vrai » téléphone, celui dont seulement trois personnes à Chicago avaient le numéro.
Il jura doucement et vérifia l’écran : Jenna, son assistante. Il savait qu’il devrait répondre. Il faillit ne pas le faire.
« Oui ? »
« M. Blackwood, vous avez un appel urgent du bureau de Londres, et le conseil d'administration technique attend votre approbation pour la fusion du troisième trimestre. Souhaitez-vous gérer cela depuis votre résidence ou… »
« Pas aujourd'hui », dit-il en se pinçant l'arête du nez. « Reportez tout à demain. J'ai besoin… de temps pour moi. »
Le ton de Jenna s'adoucit ; elle était l'une des rares personnes à voir clair à travers son armure. « Tout va bien, monsieur ? »
Brandon fixa son reflet dans la vitrine du magasin, se demandant s'il reconnaissait seulement l'homme qui le regardait.
« Ça va. J'ai juste besoin d'une journée de pause, loin de Brandon Blackwood. »
Il raccrocha et glissa son téléphone au fond de sa veste, hors de vue. Il ne pouvait pas se permettre de laisser ses mondes entrer en collision. Pas encore.
Il passa l'après-midi en ville, à tuer le temps, en attendant la nuit.
Il se rendit dans un minuscule bouiboui vietnamien, engloutissant des nouilles au milieu de la foule. Personne ne le reconnut. Il flâna le long du rivage du lac Michigan, laissant le vent apaiser ses pensées. Pour la première fois depuis une éternité, il repensa à des choses simples : les yeux de Wendy, la courbe de son sourire, l'inclinaison têtue de son menton lorsqu'elle le taquinait.
Il se retrouva dans un magasin de photographie, à fixer des boîtiers et des objectifs dont il n'avait pas besoin, en songeant aux histoires de Wendy sur l'argentique. Il aurait voulu lui offrir quelque chose d'extravagant — un Leica, peut-être, ou un objectif de collection — mais il savait que cela grillerait sa couverture en un instant. Il se contenta d'acheter des pellicules, en glissant quelques rouleaux dans sa poche, un cadeau secret pour plus tard.
À la tombée de la nuit, il se dirigea vers la foire d'art, les nerfs à vif.
Il vérifia son reflet dans la vitre d'un taxi qui passait. Rien ne criait « milliardaire », si ce n'est peut-être l'assurance de sa posture, la coupe nette de sa barbe de trois jours, et le fait que ses chaussures — bien qu'éraflées — étaient en cuir italien et coûteraient un demi-mois de loyer à la plupart des gens ici. Mais dans la foule, personne ne remarqua rien.
Il guetta la présence de paparazzi, juste au cas où, mais ce soir, il était invisible. Libre.
Lorsqu'il aperçut Wendy dans la foule, son cœur cogna violemment contre ses côtes. Elle portait un jean serré, une vieille veste en jean, son appareil photo en bandoulière sur la hanche. Elle se frayait un chemin dans la foule avec détermination, sans se soucier des regards. Lorsque leurs yeux se croisèrent, une étincelle jaillit entre eux, affamée, électrique.
Elle vint droit vers lui, avec tout son aplomb et son effronterie.
« Je t'ai manqué ? »
Il eut un sourire en coin. « Toujours. »
Ils déambulèrent dans la foire, Brandon essayant de suivre son énergie.
Wendy l'entraîna dans tous les stands, aussi bizarres que merveilleux : bijoux faits main, céramiques obscènes, une diseuse de bonne aventure qui le dévisagea avant de lâcher : « Tu te caches, tu sais. » Il en rit, mais cela resta gravé dans son esprit.
Il regardait Wendy photographier tout ce qui l'entourait : le monde, la lumière, et même lui quand il ne faisait pas attention. À un moment donné, elle se colla contre lui pour cadrer une photo au-dessus de son épaule, son souffle chaud sur son oreille, et il manqua de perdre tout contrôle.
Il voulait la toucher, l'entraîner dans une ruelle sombre, la plaquer contre le mur et la faire haleter en prononçant son nom. Il voulait la voir défaite : les cheveux en bataille, les lèvres gonflées, les jambes tremblantes. Cette pensée le faisait souffrir, le sang affluant de manière épaisse et insistante entre ses cuisses.
Mais il se retint. Ce soir, c'était une question de confiance, de lui montrer qu'il pouvait lui offrir quelque chose de réel.
Il la laissa le guider, la laissa voir qu'il la désirait, mais ne força rien.
Plus tard, ils se retrouvèrent devant le camion à tacos, assis sur le trottoir, de la graisse coulant sur leurs doigts.
Wendy lécha la sauce sur son pouce et le surprit en train de la fixer.
« Tu vois quelque chose qui te plaît ? » taquina-t-elle.
Il ne détourna pas le regard. « Tout. »
Les joues de Wendy se colorèrent. Une seconde, elle regarda ailleurs, soudain timide.
Il lui donna un coup de genou amical. « Tu es magnifique, tu sais. »
Wendy rit, un peu gênée. « Tu devrais me voir après une double vacation. C'est là que la magie opère. »
Il se pencha, la voix basse. « Je parie que tu es tout aussi sublime à ce moment-là. »
Pendant un instant, le monde disparut. Le souffle de Brandon se coupa alors qu'il l'imaginait : en sueur, fatiguée, tombant dans le lit avec lui, le laissant adorer chaque parcelle de sa peau.
Il voulait le dire. Il voulait lui avouer ce qu'elle lui faisait ressentir. Au lieu de cela, il se contenta de sourire, essayant de rester impassible.
Mais à l'intérieur, il brûlait.
Ils dansèrent sous les guirlandes lumineuses, la tête de Wendy posée sur son torse.
Il n'avait jamais été très porté sur les slows, mais avec Wendy, cela semblait naturel : son parfum, sa chaleur, la façon dont son corps s'emboîtait parfaitement au sien. Il voulait l'embrasser, se l'approprier, voir à quoi elle ressemblerait en se perdant dans ses bras.
Mais il patienta.
De la patience. Ça en vaudrait la peine.
Après l'avoir raccompagnée chez elle, ses lèvres effleurèrent sa joue, laissant une trace de chaleur qui persista jusqu'à son appartement.
Il repassa chaque instant en boucle : son rire, son contact, la façon dont ses hanches se déhanchaient tandis qu'elle marchait devant lui, provocante.
Quand il se retrouva seul, Brandon était si excité que cela en devenait douloureux.
Il s'allongea sur son lit, sa main glissant pour ouvrir la braguette de son jean.
Il ferma les yeux et l'imagina : à califourchon sur lui, chevauchant son bassin, les cheveux ébouriffés, ses ongles s'enfonçant dans son torse. Il l'imagina en train de gémir son nom, son corps se contractant autour de lui, ses lèvres humides de désir.
Il se caressa lentement, laissant le fantasme monter. Dans son esprit, Wendy était déchaînée, suppliant pour en avoir plus, le suppliant de la prendre, de la combler, de la faire jouir encore et encore jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus tenir debout.
Il murmura son nom, la voix rauque, alors que sa main accélérait le rythme, ses hanches se cambrant contre son poing.
Dieu, Wendy. Tu es à moi. Rien qu'à moi. Laisse-moi te voir perdre pied pour moi.
Il jouit intensément, le plaisir le traversant, tout son corps se crispant sous l'effet de la décharge. Il laissa échapper un gémissement rauque, le nom de Wendy s'échappant de ses lèvres.
Après, il resta allongé, à bout de souffle, rassasié mais toujours en manque d'elle. Il savait que ce n'était pas suffisant. Cela ne le serait jamais tant qu'elle ne serait pas sienne, à tous les niveaux.
Il se tourna sur le côté, fixant le mur, une détermination nouvelle s'ancrant dans ses os.
Demain, se promit-il, il la reverrait.
Et bientôt, il l'aurait.
Pour de vrai.
Partie 3 – PDV de Wendy
Il y avait une forme de magie dans la façon dont la ville changeait après minuit. Les réverbères projetaient des ombres folles sur les trottoirs mouillés par la pluie, les flaques brillaient comme des bijoux sombres, et chaque coup de klaxon, chaque rire provenant d'un balcon lointain, semblait chargé d'une énergie secrète. Wendy adorait ça, même si la plupart des soirs, elle était trop fatiguée pour l'apprécier.
Cette fois-ci, cependant, elle se sentait vivante. Le lendemain de la foire d'art, elle traîna devant Steam & Cream, son appareil photo en bandoulière, la ville vibrant dans ses veines. La sangle que Brandon lui avait donnée était incroyablement douce et lumineuse contre sa peau ; une attention délicate et touchante qui n'avait aucune raison de la faire sourire autant.
Mais c'était inutile. Même en cadrant ses photos, elle ne pouvait s'empêcher de penser à la façon dont Brandon l'avait regardée : avec intensité, presque avec faim, mais aussi avec précaution, comme s'il craignait qu'elle ne se brise s'il appuyait trop fort. C'était si différent des garçons qui ne voulaient qu'une chose, ou des hommes qui tentaient d'acheter son attention avec des gestes tape-à-l'œil et de fausses promesses.
Elle pouvait encore sentir ses mains, sa chaleur, le grondement sourd de sa voix lorsqu'ils dansaient sous les guirlandes. Ce souvenir la suivit jusqu'à chez elle, l'enveloppant tandis qu'elle retirait sa veste et enlevait ses bottes dans son minuscule appartement.
L'appartement était un chaos de couleurs et de désordre : piles de vieux magazines d'art, tas de linge sale, bobines de pellicules partout. Elle jeta son appareil sur le lit et s'y laissa tomber, laissant la soirée se rejouer dans son esprit.
Son téléphone vibra. Encore Jackie.
Jackie : « Tu as pécho ou quoi ? »
Wendy : « Pas encore. Mais ce n'est qu'une question de temps. »
Elle hésita avant d'ajouter : Il est… différent. Je suis sérieuse, Jack. Je n'arrive pas à m'arrêter de penser à lui.
Jackie : « Ne baisse juste pas ta garde. Les mignons ont toujours des casseroles. »
Wendy leva les yeux au ciel et jeta son téléphone. Elle savait que Jackie avait raison ; elle avait appris cette leçon à ses dépens, plus d'une fois. Mais ce soir, elle ne voulait pas être prudente. Elle voulait ressentir.
La pluie dehors s'était adoucie, presque musicale contre sa fenêtre. Wendy se déshabilla, lentement, enlevant son jean et son haut, traçant du doigt l'endroit sur sa taille où les doigts de Brandon avaient laissé une chaleur fantôme. Elle se tint devant son miroir, les cheveux lâchés, les lèvres rosées, la peau nue frissonnant sous l'air frais.
Elle s'observa, faisant semblant de voir ce que Brandon voyait : une femme assez confiante pour soutenir son regard, assez audacieuse pour le provoquer en retour. Peut-être même pour prendre ce qu'elle voulait.
Elle s'allongea sur son lit, les draps frais, son corps vibrant encore de la veille. Sa main glissa sur son ventre, ses doigts effleurant ses culottes, taquinant sa peau juste au-dessus de la ceinture. Elle imagina ses mains, plus grandes que les siennes, plus rugueuses, et la façon dont il avait bercé sa mâchoire en l'embrassant.
Ses doigts se glissèrent sous le coton fin, caressant son clitoris déjà gonflé et sensible. Elle se mordit la lèvre et laissa échapper un léger soupir, se cambrant sous son propre toucher.
Dans son esprit, Brandon était là avec elle, agenouillé entre ses cuisses, la regardant avec ces yeux bleus affamés. Il écarterait ses jambes, remonterait son haut, murmurerait des choses obscènes à son oreille. Il embrasserait tout son ventre, le souffle brûlant, les mains fermement posées sur ses hanches. Il la goûterait lentement, savourant chaque gémissement, chaque frisson, jusqu'à ce qu'elle tremble et supplie pour en avoir plus.
Wendy pressa deux doigts en elle, ses hanches se soulevant pour les accueillir, sa main libre serrant son sein. Elle imagina la bouche de Brandon sur son téton, aspirant, mordillant doucement, sa barbe de trois jours irritant sa peau.
« Lâche prise pour moi, Wendy », l'imagina-t-elle dire, sa voix sombre et possessive. « Montre-moi à quel point tu en as envie. »
Elle frotta son clitoris par mouvements circulaires, de plus en plus vite et fort à mesure que son orgasme montait, chaud, insistant, comme rien de ce qu'elle avait ressenti depuis des mois. Elle jouit avec un gémissement étouffé, les cuisses crispées, le dos cambré au-dessus du lit.
Quand la vague passa enfin, elle resta immobile, haletante, fixant le plafond. Sa peau était moite, son cœur tonnait, son corps était totalement vidé.
Elle rit doucement, le son teinté d'incrédulité.
Il n'est même pas là, pensa-t-elle. Et il est déjà en moi.
Le lendemain, au travail, Wendy était agitée. Même Serena le remarqua.
« Tu rayonnes », dit Serena en haussant les sourcils. « Ça a dû être une bonne nuit. »
Wendy haussa les épaules, essayant de cacher son sourire. « Juste de l'art. De l'air pur. Rien de scandaleux. »
Mais quand Brandon entra, en fin de matinée, elle le ressentit à nouveau : ce besoin sourd, ce petit battement de nerfs. Il portait cette même veste en cuir abîmée, ses boucles indisciplinées, les yeux fixés sur les siens comme si elle était la seule chose qui comptait.
« Hey », dit-il, d'une voix basse et chaleureuse. « Un café pour une artiste affamée ? »
Elle sourit, se sentant audacieuse. « Toi ? Affamé ? J'ai du mal à le croire. »
Il s'appuya sur le comptoir, assez près pour qu'elle puisse sentir sa peau : du savon, la pluie, une pointe de musc. « J'imagine que tu vas devoir me nourrir, alors. »
L'insinuation flotta entre eux, alourdissant l'atmosphère. Serena ricana, s'occupant de la vitrine des pâtisseries.
Wendy servit son café, ajoutant juste une goutte de crème, comme il l'aimait. Leurs doigts se frôlèrent lorsqu'elle lui tendit la tasse, l'électricité crépitant entre eux.
« Tu es libre après ton service ? » demanda-t-il, la voix basse pour qu'elle seule puisse l'entendre.
« Peut-être », taquina-t-elle, le cœur battant. « Si tu as de la chance. »
Il eut un sourire en coin, un peu désordonné. « Je tenterai ma chance. »
Tout l'après-midi, Wendy travailla les nerfs à vif, l'anticipation se resserrant à chaque heure. Elle arrivait à peine à se concentrer, rejouant sans cesse la sensation de ses mains, le souvenir de sa propre jouissance de la veille.
À l'heure de la fermeture, elle était en nage. Elle frotta le comptoir un peu trop fort, vérifia son reflet dans la vitrine, répéta ce qu'elle allait dire. Quand elle sortit enfin, Brandon attendait sur le trottoir, les mains dans les poches, la regardant avec cette même patience affamée.
Elle traversa la rue, le pouls battant, se sentant plus vivante qu'elle ne l'avait été depuis des années.
« On va où ? » demanda-t-elle, laissant son audace la porter.
Il lui offrit son bras, formel mais joueur. « Allons chercher des ennuis. »
Elle passa son bras sous le sien, sentant la chaleur solide de son corps, et ensemble ils s'évanouirent dans la nuit illuminée de néons, prêts pour tout ce qui allait suivre.
Ils errèrent dans la ville, la présence de Brandon à ses côtés était une constante : jamais insistant, mais toujours là, stable et doucement confiant. Ils partagèrent de la nourriture de rue à un stand bondé, riant sur des serviettes grasses et du ketchup épicé, puis se faufilèrent dans un bar de jazz minuscule que Wendy n'avait jamais remarqué auparavant. La musique était forte, la foule décontractée, et Brandon se pencha pour se faire entendre par-dessus le bruit.
« Tu aimes le jazz ? » demanda-t-il, sa bouche près de son oreille, son souffle provoquant des frissons dans son cou.
Elle haussa les épaules, prise dans la chaleur de sa proximité. « J'aime tout ce qui étouffe mes propres pensées. »
Il sourit. « Je peux t'aider avec ça. »
Ils trouvèrent une cabine au fond, pressés l'un contre l'autre par nécessité, la banquette étant à peine assez grande pour deux. Brandon commanda du whisky, pur, et elle le rejoignit, se sentant plus courageuse que d'habitude. Ils sirotèrent leur verre, les yeux dans les yeux, parlant de tout et de rien : musique, art, la bizarrerie des grandes villes et les petits rêves.
Brandon la regardait comme si elle était la seule chose qui comptait, son regard ne s'égarant jamais, son attention totale. C'était enivrant. Elle lui parla de sa famille, de son père qui avait fait de la construction jusqu'à ce que ses mains lâchent, de sa mère qui était partie avec un chauffeur de camion quand Wendy avait treize ans. Elle plaisanta sur son enfance à manger des plats préparés, sur l'appareil photo d'occasion qui avait changé sa vie.
Il écoutait, vraiment. Il ne l’a jamais jugée, n’a jamais essayé de « régler » ses problèmes. Il se contentait d’acquiescer, glissant parfois une anecdote sur lui-même, toujours vague, toujours pour ramener la conversation sur elle. Wendy l’avait remarqué, mais n’a pas insisté. Elle était trop absorbée par l’instant présent.
Le whisky lui délia la langue, et bientôt, elle riait, plus fort qu’elle ne l’avait fait depuis des années. La main de Brandon glissa sur sa cuisse, lentement, avec précaution, attendant de voir si elle se dérobait.
Elle ne bougea pas.
Au contraire, elle serra les jambes pour retenir sa main, laissant sa jupe remonter un peu. Elle le regarda, le défiant de faire quelque chose.
Ses doigts se crispèrent sur sa peau, provoquant une bouffée de chaleur en elle. Son pouce traça de lents cercles au-dessus de son genou, montant d’un cran à chaque respiration.
La musique devint un bourdonnement, le monde se réduisant à l’espace entre eux.
« Viens chez moi », murmura-t-il d'une voix rauque.
Elle hésita : peur, excitation, un besoin sauvage. Son instinct lui criait de rester prudente, mais son corps ne voulait rien savoir.
Elle se pencha vers lui, les lèvres effleurant son oreille. « Seulement si tu promets de ne pas me laisser dormir. »
Ses yeux s'assombrirent, les pupilles dilatées. « Marché conclu. »
Ils sortirent du bar en titubant, les rires mêlés au désir. La main de Brandon était fermement posée sur le bas de son dos en hélant un taxi. Le trajet fut un flou total : ses doigts traçaient des cercles sur la cuisse de Brandon, la bouche de celui-ci cherchait le creux de son cou, tandis que les lumières de la ville défilaient derrière la vitre.
Son appartement était tel qu’elle s’en souvenait : épuré, anonyme, pas vraiment chez lui. Elle fit sauter ses chaussures, le laissa fermer la porte, puis se tourna pour lui faire face dans la pénombre.
Brandon se tenait là, l'observant avec une intensité qui la fit frissonner. Il tendit la main, saisit son poignet et l'attira doucement contre lui.
Leurs lèvres se rencontrèrent, lentement d'abord, exploratrices, avant que le baiser ne s'approfondisse à chaque battement de cœur. Ses mains parcouraient son dos, ses flancs, son cul, l'attirant plus près. Elle eut un souffle saccadé lorsqu'il saisit sa cuisse pour la soulever, enroulant sa jambe autour de sa taille.
Il la fit reculer jusqu’au canapé, l’y déposant pour couvrir son corps du sien. Elle se cambra contre lui, les mains agrippées à sa chemise, désespérée de sentir sa peau.
Il se recula, scrutant son regard. « Dis-moi d’arrêter », murmura-t-il d’une voix tremblante.
Elle secoua la tête avec détermination. « N’ose même pas. »
Il sourit, soulagé, avant de l’embrasser à nouveau, la dévorant. Ses mains glissèrent sous son haut, remontèrent son soutien-gorge, ses pouces caressant ses tétons jusqu’à ce qu’elle gémisse.
Elle attrapa sa ceinture, les doigts maladroits, mais il bloqua son poignet au-dessus de sa tête. « Pas encore », grogna-t-il en embrassant son cou et en mordillant doucement sa clavicule.
Ses hanches se balancèrent, cherchant le contact, impudiques. Il glissa sa cuisse entre ses jambes, se frottant lentement, la faisant gémir.
Il la taquina impitoyablement, sa bouche et ses mains partout sauf là où elle en avait le plus besoin. Elle haletait, désespérée, quand il glissa enfin sa main entre ses cuisses, ses doigts pressant son intimité humide.
« Tu es si mouillée pour moi », murmura-t-il, la fierté et l'émerveillement dans la voix.
Elle cria lorsqu’il la caressa à travers sa culotte, ses hanches se soulevant, le corps en feu. Il glissa deux doigts sous le tissu, s'introduisant en elle, son pouce tournoyant sur son clitoris.
Elle s’agrippa à lui, perdue, le plaisir montant, vif et intense.
« Jouis pour moi, Wendy », murmura-t-il en mordillant son oreille.
Ce qu’elle fit dans un cri, son corps convulsant, le champ de vision se brouillant dans un éclat blanc.
Il la maintint contre lui tout du long, l’embrassant doucement et murmurant des mots tendres dans ses cheveux.
Quand elle reprit son souffle, elle leva les yeux vers lui, étourdie et vidée.
« Ça, c'est le premier », dit-il avec un sourire carnassier. « Je compte bien tenir ma promesse. »
Partie 4 – Point de vue de Brandon
Brandon s’éveilla sous la lumière grise du matin qui filtrait à travers les rideaux fins, découpant la peau nue de Wendy telle une bénédiction. Ses cheveux étaient en bataille sur l’oreiller, ses joues encore rosies, ses lèvres entrouvertes dans un soupir apaisé. Il l’observa un instant, le cœur battant, son sexe se réveillant déjà malgré la nuit sauvage qu’ils venaient de partager.
Il n’arrivait toujours pas à croire qu’elle était réelle.
Il avait passé des années avec des femmes qui se donnaient à lui pour le bon prix, la bonne promesse ou le bon nom de famille. La nuit dernière était différente : brute, spontanée, son plaisir était une chose vivante, électrique. Il se souvenait de la cambrure de son dos, de sa voix qui se brisait au moment de jouir, et de la façon dont elle l’avait griffé, avide de plus, sans peur d’en demander davantage.
Il traça une ligne le long de sa colonne vertébrale, d’une caresse légère, savourant le frisson qui parcourait son corps même dans le sommeil. Son esprit rejouait chaque moment : la chaleur féroce de sa bouche, la brusquerie de ses mains, le goût de sa peau, salé et sucré, son souffle coupé quand il s’était introduit en elle et qu’elle s’était accrochée à lui comme si rien d’autre au monde ne comptait.
Il était de nouveau en érection rien que d’y penser.
Brandon bougea, veillant à ne pas la réveiller. Il pressa ses lèvres contre son épaule, semant des baisers le long de son dos, incapable de s’empêcher de profiter de chaque centimètre de sa peau. Elle soupira, remua, et se tourna vers lui. Ses yeux s’ouvrirent, ensommeillés mais brillants.
« Bonjour », murmura-t-elle d'une voix rauque.
Il sourit, enfouissant son visage dans son cou, inhalant l’odeur de sueur, de sexe et de vanille. « Il va falloir que tu appelles pour dire que tu es malade. Pendant une semaine. »
Elle rit, paresseuse et satisfaite, s’étirant comme un chat. « Tentant. Mais Serena me tuerait. Et mon propriétaire aussi. »
Il empauma son sein, son pouce caressant son téton, ravi de voir comment elle se cambrait à son contact. « Et si on prenait cinq minutes de plus ? »
Son sourire était coquin, sa bouche s’étirant tandis qu’elle glissait la main sous les draps pour trouver son sexe déjà dur et douloureux d’envie.
« Seulement si tu en fais une expérience qui en vaut la peine. »
Il n’eut pas besoin d’une seconde invitation.
Brandon se plaça au-dessus d’elle, bloquant ses poignets au-dessus de sa tête d'une main, et s'aligna de l'autre. Il s’introduisit lentement, savourant la tension, la façon dont elle retenait son souffle, la chaleur qui l’enserrait. Elle eut un hoquet, ses ongles s’enfonçant dans ses épaules, les jambes enroulées autour de ses hanches.
Il la baisa lentement, profondément, sa bouche ne quittant jamais la sienne, embrassant, mordillant, taquinant. Elle répondait à chaque poussée, désespérée d’en avoir plus, sans hésitation dans son appétit. Il adorait la façon dont elle exigeait tout, comment elle le poussait à mériter chaque gémissement, chaque frisson, chaque spasme tremblant.
« Mon Dieu, tu es incroyable », grogna-t-il, les dents éraflant sa mâchoire, ses hanches martelant les siennes. « Si serrée. Si parfaite. »
Elle gémit, se cambrant, ses talons s’enfonçant dans ses fesses. « Plus fort, Brandon. S’il te plaît. »
Il obéit, accélérant la cadence, lâchant ses poignets pour saisir ses hanches, la maintenant en place alors qu’il s’enfonçait en elle. Elle était sauvage sous lui, les cheveux en désordre, les seins ballants, les yeux sombres de luxure.
« Regarde-moi », grogna-t-il en saisissant son menton pour la forcer à croiser son regard. « Je veux te voir jouir. »
Elle ne tint pas longtemps. Dans un cri convulsif, elle se contracta autour de lui, ses ongles labourant son dos, son corps le drainant au moment où elle explosait.
Il se retint, de justesse, voulant faire durer le plaisir, mais elle était implacable : ses mains le poussèrent, elle l'enfourcha et s'enfonça sur son sexe jusqu'à ce qu'il soit enfoui profondément. Elle le chevaucha, lentement d'abord, puis plus vite, ses hanches broyant le rythme dans des cercles serrés et désespérés.
Les mains de Brandon glissèrent sur son corps, serrant sa taille, ses pouces taquinant ses tétons jusqu’à ce qu’elle tremble de nouveau.
« Putain, Wendy, tu vas me tuer. »
Elle sourit, la sueur brillant sur sa peau. « C’est l’idée. »
Il poussa une dernière fois en elle, incapable de se retenir plus longtemps. Son orgasme frappa fort, ses hanches se raidirent, le plaisir l’inondant alors qu’il se déversait en elle, murmurant son nom contre sa bouche tandis qu’elle s’effondrait sur lui.
Ils restèrent là, enchevêtrés, couverts de sueur, la tête de Wendy sur sa poitrine, les bras de Brandon serrés autour d'elle.
Pendant un long moment, Brandon se contenta de la tenir, laissant le silence s'installer.
Il le sentit alors : cette douleur. Non pas physique, mais une culpabilité profonde et tortueuse. Il ne s'était jamais senti aussi vivant, aussi désiré, ou aussi effrayé.
Combien de temps puis-je tenir ?
Combien de temps avant que la vérité ne gâche tout ?
Après le départ de Wendy, qui lui avait promis d'envoyer un texto avant son prochain service, Brandon s'assit dans le silence de l'appartement. Il fixa le plafond, le parfum de Wendy imprégnant les draps, l'esprit en proie à tout ce qu'il voulait dire sans pouvoir le faire.
Il vérifia son « vrai » téléphone, ignorant l'avalanche de messages. La vie qu'il avait laissée derrière lui le rappelait : son conseil d'administration attendait une réponse sur un rachat, un journaliste réclamait un commentaire sur une rumeur de fiançailles avec une héritière européenne qu'il n'avait vue qu'une fois. Tout cela semblait appartenir à un autre monde, froid et distant.
Mais cette vie-ci – Wendy, la ville, la sueur, les rires et la faim – c'était ça qu'il voulait. Même si cela signifiait vivre dans le mensonge.
Il marcha jusqu'à la fenêtre, observant la rue en contrebas, se remémorant chaque seconde de la nuit précédente. La façon dont elle avait pris le contrôle, grimpant sur ses genoux, se frottant contre lui jusqu’à jouir, haletant son nom dans l’obscurité. Le son de son rire quand il l'avait retournée, clouant ses poignets, la taquinant jusqu’à ce qu’elle le supplie.
Il était dur, encore, rien que d’y penser.
Il la voulait tout le temps – sur ce canapé, contre cette fenêtre, sous la douche avec l’eau coulant entre leurs corps, dans un taxi avec sa jupe retroussée jusqu’aux hanches. Il voulait lui faire oublier le monde, oublier ses doutes, oublier jusqu’à son propre nom, sauf celui qui résonnait sur sa langue.
Il ferma les yeux et se laissa aller, la main bougeant lentement, se remémorant chaque détail :
— son parfum, musqué et sucré
— la sensation de ses cheveux enroulés autour de son poing
— la façon dont ses cuisses tremblaient quand elle jouissait
— la marque de ses dents sur son épaule, le marquant comme sien
Il se caressa plus intensément, l'imaginant à genoux devant lui, les yeux plongés dans les siens alors qu'elle le prenait en bouche. Elle serait intrépide, gourmande, voulant goûter à lui, le posséder comme elle possédait déjà son esprit.
Il grogna, ses hanches tressaillirent, il jouit dans sa main, le nom de Wendy étouffé dans le creux de son bras.
La culpabilité arriva ensuite, ce poids familier, cette douleur derrière ses côtes.
Il resta allongé, fixant le plafond, se demandant combien de temps il pourrait maintenir ce mensonge. Combien de temps avant qu'elle ne voie clair en lui ? Combien de temps avant qu'elle ne le déteste de faire semblant ?
Elle est trop bien pour toi, murmura une voix.
Mais Brandon n'était pas prêt à la laisser partir. Pas encore. Il ferait tout pour garder ça – cette chaleur, ce rire, ce sentiment que peut-être, juste peut-être, il pourrait être l'homme qu'elle croyait qu'il était.
Il se força à se lever, prit une douche rapide et s'occupa de ses courses de « pauvre » : nourriture, lessive, factures payées en liquide. Au magasin, il choisit des fleurs, en pensant au sourire et au rire de Wendy. Il acheta ses snacks préférés, des choses qu’elle avait mentionnées en passant : une certaine marque de chocolat noir, des chips épicées, et ce vin rouge bon marché qu’elle disait être « le nectar de toutes les filles fauchées ».
Il se dit que ce n'était rien. Juste un geste amical. Mais la vérité, c'est qu'il voulait la gâter. Il voulait tout lui donner, mais il ne pouvait pas, pas sans révéler qui il était réellement.
Il se contenta de petites choses : un mot glissé dans son sac, un café qui l’attendait à son arrivée, une playlist avec les chansons qu’il savait qu’elle aimait. Chaque geste ressemblait à une confession et à un péché.
Cet après-midi-là, il passa au Steam & Cream pendant le calme, regardant Wendy rire avec Serena derrière le comptoir. Elle était rayonnante, les cheveux relevés en un chignon désordonné, le visage flushé de bonheur.
Il attendit qu'elle le remarque, puis brandit le sac en papier contenant ses snacks préférés.
Elle sourit, traversa la salle pour l'accueillir. « Quelqu'un essaie de me soudoyer. »
Il haussa les épaules, essayant de rester détaché. « Je m'assure juste que tu ne m'oublies pas. »
Elle se pencha, la voix basse. « Comme si je pouvais. »
Il l'embrassa alors, en plein milieu du café, sans se soucier de qui regardait. Ses bras se refermèrent autour de son cou, son corps pressé contre le sien, ses lèvres douces et avides.
Quand ils se séparèrent, essoufflés, elle murmura : « Viens ce soir. Aucune excuse. »
Il acquiesça, le cœur battant. « Je serai là. »
Cette nuit-là, ils baisèrent comme si c’était la dernière nuit sur Terre : vite et fort contre la porte de son appartement, lentement et tendrement dans son petit lit, riant sous la douche alors que l'eau coulait sur leurs membres enlacés. Il la fit jouir avec sa bouche, ses doigts, son sexe, jusqu'à ce qu’elle se torde, suppliant, mordant son poing pour ne pas crier assez fort pour que les voisins entendent.
Il observait chaque réaction, mémorisait chaque son, chaque frisson, chaque plainte désespérée.
« Mon Dieu, Wendy », murmura-t-il alors qu’il s’enfonçait en elle, ses jambes verrouillées autour de sa taille. « Tu me rends putain de dingue. »
Elle sourit, étourdie et comblée, l'attirant contre elle. « Bien. J’aime quand tu es dingue. »
Ensuite, ils restèrent enchevêtrés, en sueur et heureux, les corps serrés l'un contre l'autre.
Brandon écarta une mèche de cheveux de son visage, embrassant son front. « Reste avec moi », murmura-t-il, sans savoir s'il parlait de la nuit ou pour toujours.
Elle acquiesça, déjà à moitié endormie. « Toujours. »
Il la serra fort, terrifié par l'importance de ce qu'il venait de dire.
À l'aube, Brandon restait éveillé, la tête de Wendy sur sa poitrine, son souffle chaud contre sa peau. Il ressentait un espoir, vif et sauvage, fleurissant en lui.
Il ferait tout pour garder ça.
Même si cela signifiait mentir un peu plus longtemps.
