Chapitre 1 : Bienvenue à la maison
Le code a fonctionné.
Olivia posa ses doigts sur le panneau noir et lisse à côté de la porte. Lorsqu'il clignota en vert, la vitre émit un léger soupir mécanique et s'ouvrit en douceur. Elle entra lentement, ses bottes claquant doucement sur le sol en pierre polie. Le penthouse était frais, aux lignes épurées et silencieux ; le genre d'endroit où l'on se sent comme un invité, même quand on y habite techniquement.
Une grande valise roulait derrière elle, cahotant légèrement sur ses roulettes inégales. Le reste de ses affaires — ses toiles, ses huiles, ses pinceaux, le vilain pot en céramique où elle rangeait ses crayons — arriverait plus tard. Ils seraient livrés par des hommes qui ne se doutaient pas qu'ils transportaient les derniers vestiges de son indépendance.
Une semaine s'était écoulée depuis le mariage. Sept jours qu'elle se tenait dans le jardin du domaine Carmichael, vêtue d'une robe de créateur, pendant qu'un photographe capturait ses meilleurs angles et qu'un prêtre prononçait les mots qu'il fallait. C’était petit, privé, élégant. Séquencé. Le genre de mariage qui semblait coûteux mais qui paraissait étrangement vide, comme un cadre photo sans rien dedans. Grayson ne lui avait même pas effleuré la main.
Maintenant, elle était là.
Olivia prit une inspiration et s'avança plus loin.
Il était déjà là.
Grayson Carmichael se tenait près de l'entrée, une main appuyée sur une oreillette Bluetooth tandis qu'il faisait les cent pas dans le couloir. Ses cheveux brun foncé avaient, comme toujours, l'air artistiquement ébouriffés, sans une mèche qui dépasse. Peau hâlée. Épaules larges sous un costume gris anthracite impeccable. Il leva les yeux quand elle entra, son regard la balayant d'un coup d'œil froid.
Elle connaissait ce regard. Il ne la regardait pas vraiment. Il l'évaluait. Il faisait des calculs.
Il raccrocha sans un mot et baissa la main.
« Tu es en avance. »
« J'ai pensé que c'était mieux que d'être en retard », répondit doucement Olivia en écartant une boucle de son visage. Sa voix semblait trop chaleureuse pour cet espace, trop vivante face à ce silence stérile.
Il fit un pas vers elle. Pas trop près — jamais trop près. Juste assez pour dégager son autorité.
« Je vais te faire visiter rapidement », dit-il en hochant la tête vers sa valise. « Tu pourras déballer tes affaires après. »
Elle hocha la tête et traîna sa valise derrière lui.
Le penthouse se déployait tel un palais moderne. Tout droit se trouvait le cœur de l'appartement : un vaste espace ouvert avec de hauts plafonds, des baies vitrées encadrant la silhouette de New York sous la lumière chaude de la fin d'après-midi, et des meubles qui avaient l'air à la fois coûteux et jamais touchés. Des tons neutres et froids. Des lignes acérées. Aucune trace de couleur nulle part.
« La cuisine », dit Grayson en faisant un geste efficace de la main. « Tout est fourni. Si tu veux cuisiner, fais-toi plaisir. Les traiteurs passent deux fois par semaine. »
Il continua d'avancer.
« La salle à manger. Le salon. Tu peux utiliser tout ce qui est ici, mais s'il te plaît, ne déplace pas les meubles. »
Olivia s'arrêta en passant devant un canapé en cuir lisse. Elle s'imagina y jeter un plaid, poser une tasse sur la table basse en verre. Cela ressemblait à un sacrilège.
Il tourna à droite, la guidant dans un court couloir.
« C'est ma chambre », dit-il en montrant une porte au bout. « N'entre pas sans y être invitée. »
Il n'y avait aucune menace dans son ton, juste une fin de non-recevoir.
Puis il pivota et la ramena à travers le penthouse, par l'espace ouvert, vers un couloir à l'opposé. Un peu plus étroit. Avec moins de soleil.
« Tu peux prendre celle-ci. Chambre d'amis. Le placard est petit. J'imagine que tes affaires arrivent plus tard ? »
« Demain », répondit-elle. « Vêtements, peintures, quelques livres. Pas grand-chose. »
Il hocha brièvement la tête, puis vérifia sa montre — un garde-temps en or qui coûtait probablement plus cher que tout ce qu'elle possédait.
« Installe-toi. Trente minutes. Retrouve-moi sur le balcon. Nous devons discuter des règles de notre arrangement. »
Ses sourcils se haussèrent légèrement. « Des règles ? »
Il était déjà en train de se détourner.
« Oui », dit-il. « Trente minutes, Olivia. »
Et c'est ainsi qu'elle se retrouva seule dans un espace qui ne semblait pas être le sien, mariée à un homme qui parlait comme un contrat et qui ressemblait à la tentation habillée de laine sur mesure.
Elle resta immobile un instant encore, ses doigts effleurant le chambranle poli. Puis elle se retourna et entra dans la chambre d'amis, fermant la porte derrière elle avec un léger déclic.
Ça sentait légèrement la lavande. Quelqu'un avait essayé de rendre l'endroit accueillant.
Mais Olivia n'était pas dupe. Le foyer ne se résume pas à des draps ou à des appliques murales. C'est le fait de se sentir assez en sécurité pour pouvoir respirer.
Elle avait trente minutes pour défaire sa valise.
Et toute une vie pour défaire l'homme qui l'attendait de l'autre côté du penthouse.
