Chapitre 1
Jake Tanner
La vie à Red Lodge est d'un ennui mortel.
Genre, un ennui qui vous aspire l'âme et vous ratatine les couilles.
Vous avez Mme Dottie et Mme Beatrice qui s'étripent à la boulangerie pour savoir qui a mis trop de putain de muscade. Vous avez le maire qui organise un événement « Muffin & Pleine conscience » à la mairie, comme si ça allait boucher les nids-de-poule sur Main Street. Et puis il y a la crête—magnifique, ouais, si vous aimez fixer des rochers et de la neige assez longtemps pour remettre votre existence en question.
Parfois, je jure que le grand frisson de cette ville, c'est de deviner quel vieux va lâcher le pet le plus sonore pendant la soirée poker.
Le seul vrai divertissement ?
La touriste sexy qui débarque de temps en temps avec son sourire de bimbo des neiges, son pantalon de yoga et aucune putain d'idée du froid qu'il fait dans le Montana en décembre. Dieu les bénisse. Elles arrivent en pensant que c'est un téléfilm Hallmark, et moi, j'ai la chemise en flanelle, l'insigne et le sourire en coin pour que ça y ressemble—pour une nuit, en tout cas.
Ouais, je sais qui je suis.
Je drague. Je fais un clin d'œil. J'offre le café. Et je ne rappelle peut-être pas.
Pas parce que je suis un connard (enfin, peut-être un peu), mais parce que personne ne reste. Les touristes repartent. Les aventures d'été fondent. Et les filles qui restent ? Elles me connaissent déjà trop bien pour mordre à l'hameçon.
Jake Tanner : charmant à en crever, émotionnellement indisponible, et sacrément fier de l'être.
Parce qu'entre nous, l'engagement ? Les sentiments ? Envoyer un message juste pour dire bonjour ?
Très peu pour moi.
Je patrouille en ville. Je montre mon insigne. Je parle vite, je souris plus vite, et je m'assure que personne n'est assez stupide pour causer de vrais problèmes.
Et ces derniers temps ?
C'est le calme plat.
Même les pochtrons chez Rudy sont polis maintenant. Un type s'est même excusé d'avoir dégueulé dans la ruelle vendredi dernier. Excusé. Genre, sincèrement. C'est quoi ce putain de délire ?
Alors ouais.
La vie à Red Lodge ?
Morte.
Genre, morte et enterrée, pas de pouls, juste du jazz doux et des réductions pour les seniors.
Je pousse la porte du diner, la clochette tinta comme si elle avait une raison d'être joyeuse, et j'entre dans la même putain de scène que chaque matin depuis l'ère glaciaire.
Le même box. Le même café. Les mêmes habitués qui font semblant de ne pas écouter nos conversations, même si Dottie connaît déjà ma taille de caleçon et quelle marque de lubrifiant Dean a accidentellement fait tomber d'une étagère à la station-service.
Dean est déjà là, à s'enfiler des œufs comme s'il n'avait pas mangé depuis l'administration Bush, du sucre glace sur la manche et absolument aucune honte.
Noah est à côté de lui, penché sur son téléphone, en train d'écrire ce que je sais être un putain de message à sa femme.
Sa femme.
Avec qui il vit.
Qui, je vous jure, a quitté son lit il y a quinze minutes et qui est, là, à la maison, en train de se brosser les cheveux ou de faire des muffins ou je ne sais quelle connerie font les anges parfumés à la pêche à huit heures du mat', et ce type est en train de lui envoyer un SMS.
Je me glisse dans le box avec un gémissement dramatique, je pique la tartine de Dean dans son assiette comme si elle était à moi (parce qu'elle l'est maintenant), et je lâche : « Vous me déprimez, les gars. »
Noah ne cille même pas. Il continue de taper, ses pouces s'activent comme s'il y avait urgence.
« Quoi, je demande, t'as oublié de lui dire le temps qu'il fait ? T'es parti sans lui lécher les pieds ? T'as oublié de lui dire qu'elle te manque après qu'elle s'est décollée de ta bite il y a littéralement une heure ? »
Dean renifle si fort qu'il manque de recracher son café par le nez.
Noah ? Il ne sourcille même pas. Il appuie sur envoyer et lève enfin les yeux, calme comme un putain de moine.
« Elle m'a demandé si je voulais du yaourt. »
Je cligne des yeux. « Du yaourt. C'est sur ça qu'est bâtie votre union sacrée maintenant ? Du lait fermenté de mes deux ? »
« Elle fait les courses, répond-il en sirotant son café comme si je ne venais pas de l'accuser d'être un mari soumis. Elle voulait savoir si je préférais la pêche ou la fraise. »
Dean tousse. « Pêche. Évidemment. »
« Fraise, dit Noah sans hésiter. Mais merci de ton avis, espèce de taré. »
Dean hausse les épaules. « Ta femme sent la pêche. Ça semblait thématique. »
Je lève les bras au ciel. « Jésus-Christ, je suis en enfer. L'enfer, le vrai. Voilà ce qu'est devenue ma vie. Mon meilleur pote choisit des parfums de yaourt avec sa femme comme si c'étaient des préliminaires et toi, tu attribues des significations symboliques aux fruits dans leur putain de mariage. »
Dean s'essuie la bouche avec une serviette et me regarde, l'air très sérieux. « Ça s'appelle le parallélisme littéraire. Essaie de lire un livre de temps en temps, Dieu du Tinder. »
Noah sourit. « Ou de parler à une femme plus de quinze minutes sans enlever ta chemise. »
« Hé, je m'insurge en les pointant du doigt. Je peux avoir des conversations profondes. La semaine dernière, j'ai eu une vraie discussion avec la brune du magasin de ski. »
Dean hausse un sourcil. « Celle qui est partie à la mi-temps ? »
« Bon, d'accord, elle est partie, j'admets. Mais je me suis livré émotionnellement. »
« Tu lui as demandé si elle préférait tes abdos contractés ou relâchés. »
« C'est une vulnérabilité émotionnelle, je grommelle en attrapant le sirop pour noyer ma tartine. Juste une vulnérabilité physique. »
Dean lâche froidement : « Tu es la raison pour laquelle je bois. »
« Tu ne bois pas. »
« Exactement. »
Le téléphone de Noah vibre à nouveau. Il jette un œil, sourit comme un mec qui vient de recevoir un selfie topless, et tape une réponse comme si de rien n'était.
« N'ose même pas, je l'avertis. Ne fais pas ce sourire. »
Dean se penche, l'air méfiant. « Elle a dit quoi ? »
Noah lève les yeux, innocent comme pas possible. « Elle a pris les deux. »
« Les deux quoi ? »
« Parfums de yaourt. »
Je lâche ma fourchette. « J'espère que tu vas t'étouffer avec ton bonheur domestique. »
Noah hausse les épaules. « La jalousie, ça te va pas au teint, Tanner. »
Dean rigole. « On dirait plutôt du désespoir. »
« Je vais vous taser tous les deux pendant votre putain de sommeil. »
Nancy passe avec la cafetière. « Vous voulez quelque chose, les garçons ? »
« Ouais, je grommelle en jetant un regard noir à l'homme marié et heureux en face de moi. Une machine à remonter le temps. Et idéalement une petite amie. De préférence une qui ne rayonne pas parce qu'elle a fait des activités manuelles avec un flic sexy toute la nuit. »
Nancy sourit. « Il va falloir faire des stocks de yaourt, alors. »
Dean craque. Il en a le souffle coupé.
Je gémis et je cogne mon front contre la table.
« Tuez-moi, je marmonne. Ou envoyez-moi une femme qui ne parle pas de granola et de tableaux Pinterest. Juste une. Une femme chaude, en colère, émotionnellement indisponible, avec un gros cul et une attitude qui dit "viens pas m'emmerder", et qui ne croit pas aux relations. »
Et c'est là que la porte du diner s'ouvre violemment.
Bruyamment.
La clochette tinta, un courant d'air froid s'engouffra.
Des bottes. Un regard noir. Une voix très tranchante.
« Est-ce que l'un de vous crétins sait où trouver le type qui a garé sa bagnole comme une putain de merde et qui bloque la moitié de la ruelle ? »
Dean lève les sourcils.
Noah sirote son café.
Je lève lentement les yeux.
Et là, elle est là.
En pantalon cargo, avec un regard meurtrier et assez de putain de charisme pour faire dresser mon engin et le forcer à faire attention.
Eh bien.
Demandez et vous recevrez, putain.
Jésus, qu'elle est bonne.
Si bonne que j'en oublie comment mes jambes fonctionnent pendant une seconde.
Une rousse en plus—non, auburn, peut-être. Sombre, riche et brillante comme jamais, attachée dans un de ces chignons sans fioritures qui dit : Je possède des outils et je m'en servirai, putain. C'est forcément sa couleur naturelle. Pas possible que ça sorte d'une boîte. Ce qui me donne encore plus envie de lui arracher ce pantalon cargo de ses hanches plus serrées que le péché pour vérifier si ce feu court sur toute la longueur.
Une toute petite taille. Des hanches épaisses et juteuses. Des cuisses capables d'écraser une pastèque et de me faire dire merci. Et ce cul ? Jésus-Christ. Rond, haut, baisable. J'aurais pu faire rebondir une pièce dessus et perdre mon âme. Pas grand-chose en haut, certes, mais avec un tel cul ? J'aurais fait vœu de célibat mammaire. Les priorités, quoi.
Elle est grande, aussi. Pas une géante, pas une grande joueuse de volley-ball, mais pas une petite chose fragile non plus. De longs membres. Des épaules larges. Bâtie comme quelqu'un qui porte des cartons et défonce les cloisons sèches. Bâtie comme si elle allait détester tout ce qui me concerne et que je voudrais quand même la baiser sur toutes les surfaces de ce diner.
« Oh merde, je murmure, les yeux toujours fixés sur elle, craignant qu'elle ne disparaisse si je cligne des yeux. C'est qui ? »
Noah ne lève même pas les yeux de son café. « C'est Avery. »
« Avery », je répète, la bouche sèche.
« Elle a ouvert la boutique de matériel de ski. Juliet a traîné avec elle. Elle lui a donné des gants la semaine dernière. »
« Elle a donné des gants à Juliet, je répète, comme si c'était pertinent par rapport à ce qui se passe dans mon froc en ce moment. »
Dean me jette un coup d'œil par-dessus son mug. « Jésus-Christ, tu transpires déjà. »
« Je ne transpire pas, je rétorque. J'apprécie juste son aura. »
« Elle est littéralement en train de hurler sur quelqu'un. »
« C'est une aura sexy. »
Dean lève les yeux au ciel. « Tu banderas dès qu'une femme portera des bottes et aura un mauvais caractère. »
« Ne juge pas mes penchants, Morrison. »
Elle marche à grands pas vers Nancy au comptoir et claque un trousseau de clés avec la force de quelqu'un qui n'a aucune patience pour les conneries masculines. Je me penche en avant, sans honte, les yeux balayant à nouveau son dos.
« Putain, je chuchote. Ce cul devrait être illégal. Comme le port d'arme dissimulé, mais pour les hommes qui ont des problèmes d'engagement. »
Dean lâche froidement : « S'il te plaît, dis-moi que tu ne vas pas essayer de la draguer. »
« Oh, je vais la draguer très respectueusement, je dis en me levant comme si ma bite avait sa propre volonté. Je vais m'excuser pour chaque voiture garée de travers dans l'histoire de l'humanité. »
Noah ne lève pas les yeux. « Tu vas te prendre un coup de poing dans la bite. »
« C'est pas grave. Un petit prix à payer. »
Dean renifle. « Pour quoi, une ordonnance restrictive et des couilles bleues ? »
Je l'ignore.
Parce qu'elle se tourne.
Et elle me voit.
Sourcils levés. Regard aigu. Gris. Orageux. Le genre de regard qui pourrait couper du verre — et ma dignité.
Et je jure devant Dieu que mon cœur tressaille.
Mais je souris quand même.
Parce que Jake Tanner n'a pas peur.
Il passe à l'action.
Alors je me recule dans le box, j'affiche mon meilleur sourire ravageur et je lui fais la totale. Lentement. Avec appréciation. Même pas besoin de faire semblant d'être subtil. Laisse-la voir. Laisse-la le sentir.
Elle penche la tête. Ne sourit pas.
Ne cligne pas des yeux.
Et soudain, je ne sais plus si elle veut me sauter dessus ou me plier en deux et me jeter sous un camion.
Spoiler : je suis preneur pour les deux.
« Eh bien, salut les problèmes, je dis, la voix basse et traînante, pleine de charme et de péché. Tu es nouvelle en ville, ou juste nouvelle à crier après ma voiture comme si elle avait insulté ton chien ? »
Ses yeux se plissent comme si elle essayait de décider si je suis une vraie personne ou juste une maladie vénérienne ambulante en bottes.
« C'est toi le connard qui s'est garé à moitié dans la ruelle derrière Gear Up ? »
Je cligne des yeux, pris au piège. « Défini "connard". »
Dean gémit derrière son mug. « Dieu nous aide. »
Avery croise les bras. Position solide. Menton levé. Yeux rivés sur moi comme si j'étais un animal sauvage qu'elle hésite à abattre.
Je l'adore, putain.
Elle pointe le pouce vers la porte. « Tu as bloqué ma camionnette de livraison. J'ai dû décharger trente boîtes de bottes d'hiver à la main parce que ta bagnole était garée comme si tu avais eu ton permis dans un rêve fiévreux. »
Je souris encore plus largement. « Tu as soulevé tout ça toute seule ? Merde. Tu es toujours aussi forte, ou juste quand tu es vénère et sexy ? »
Ses narines se dilatent. Se dilatent.
C'est là que je sais que je suis foutu.
Elle fait un pas vers moi. « Tu crois que c'est un compliment ? »
Je hoche la tête. « Pour info, je suis à la fois excité et terrifié en ce moment. »
« Bien, dit-elle. Tu devrais l'être. »
Dean s'étouffe.
Noah murmure : « Ouais. Il est amoureux. »
Avery jette un coup d'œil à mon insigne, puis revient à mon visage. Elle a l'air peu impressionnée.
Genre douloureusement peu impressionnée.
« Les flics de Red Lodge se garent toujours comme des gamins bourrés ? »
« Seulement les plus charmants, je réponds. Et hé… si j'avais su que c'était ta ruelle, je me serais garé encore plus mal juste pour t'avoir ici en train de me hurler dessus dans ce pantalon. »
Ses yeux se plissent jusqu’à ne devenir que deux fentes.
« Tu es une violation ambulante du code du travail, pas vrai ? »
Je tapote mon badge. « Ne t’inquiète pas. C’est moi, les RH. »
Elle expire brusquement, secoue la tête comme si j’étais la pire migraine du monde, et se tourne de nouveau vers le comptoir. Mais pas avant d’avoir grommelé dans sa barbe :
« Putain de merde. Cette ville. »
Et que Dieu me vienne en aide, je la regarde s’éloigner comme si je venais d’être à la fois sauvé et condamné.
Dean me donne un coup de pied dans le tibia sous la table.
« Quoi ? » demandé-je en essayant d’avoir l’air innocent tout en ajustant mon jean.
« Tu viens vraiment de harceler sexuellement ta future femme ? »
Noah affiche un sourire en coin. « Il va l’épouser ou mourir en essayant. »
Je souris.
« Les gars, dis-je en me penchant en arrière comme un roi. Je crois que je viens de rencontrer mon boss final. »
Je la regarde sortir comme si elle venait de défiler en couverture de Fuck Me Weekly.
Des bottes. Des hanches. Ce cul.
Putain.
Elle disparaît dans le froid avec un juron étouffé, sans se soucier du fait qu’elle vient de faire grimper ma tension en flèche pour de bon.
Le diner devient silencieux un instant. Même Nancy s’arrête, comme si elle avait senti une faille dans le continuum espace-temps. Dean me regarde comme si je venais de me faire renverser par un camion. Noah a ce petit sourire suffisant de mari amoureux, comme s’il était désormais au-dessus du chaos.
Qu’il aille se faire foutre.
Je m’affale dans la banquette et pousse un léger sifflement. « Alors… c’est ça, Avery, hein ? »
Noah hoche simplement la tête, calme comme un moine au milieu d’un orage. « Mm-hmm. »
« Elle est toujours comme ça ? »
Dean répond : « Tu veux dire "expéditive, intimidante et visiblement dégoûtée par toi" ? Ouais. Constamment. »
Je souris. « Ça me plaît. »
« Tu aimes les risques, marmonne Dean. Tu flirterais avec un cactus s’il avait des nichons. »
Je l’ignore. « Elle a cette énergie de peste. Genre, elle lèverait les yeux au ciel tout en étant assise sur mon visage. »
Noah ferme les yeux comme s’il essayait d’effacer mentalement cette image de l’existence. « Putain. »
« Je dis juste, je continue, qu’elle est clairement en colère, surmenée, émotionnellement indisponible, peut-être armée… C’est là que ça devient intéressant, les gars. C’est là que je me sens chez moi. »
Dean me regarde, impassible. « Tu vas te prendre un mur magistral. »
« Je me prends des murs avec style. »
« Tu te prends des murs bruyamment, dit Noah. Et devant tout le monde. »
« Et généralement sans capote », ajoute Dean.
« Hé, je lance, j’ai des principes. »
« T’as déjà pécho une barmaid dans des toilettes chimiques. »
« Elle était souple ! »
Dean se prend la tête dans les mains. « T’es dégoûtant. »
Je croque dans un autre morceau de pain volé et affiche un sourire en coin. « Et pourtant… elle m’a regardé. »
Noah sirote son café. « Ouais. Comme un mec qu’elle prévoyait d’assassiner dans les bois. »
« Ça reste un regard », dis-je.
Parce que voilà le truc : j’ai été avec beaucoup de femmes. Des sauvages, des douces, des collantes, des drôles.
Mais aucune d’entre elles ne m’a donné l’impression que j’allais soit finir menotté, soit recevoir un baiser si intense que j’en oublierais mon propre nom.
Cette femme ?
Cette femme est dangereuse.
Et que Dieu me vienne en aide — je veux qu’elle bousille ma putain de vie.
Je me lève de table, préparant déjà mon coup.
Mon genre de coup : « Hé, désolé pour la voiture, ça te dit de baiser à l’arrière ? »
Pas d’illusions. Pas de stratégie. Juste de l’instinct, de l’arrogance et toute la force de mon charme à baffer.
Dean me regarde comme s’il observait un chien poursuivre une tondeuse. « Tu ne vas pas vraiment tenter ta chance avec elle. »
« Absolument, dis-je en faisant craquer mon cou comme si je me préparais pour les Jeux Olympiques des mauvaises idées. Tu l’as vue ? Pantalon cargo, bottes, ce cul ? C’est du porno vivant avec un complexe de tueuse en série. Mon genre. »
« T’as pas de genre, marmonne Noah. T’as juste un compte à rebours. »
« Exactement, je réponds. Et elle vient d’allumer la mèche. »
Dean ricane. « Elle va te déchiqueter et laisser ton pénis dans un banc de neige. »
Je hausse les épaules. « Je mourrai heureux. »
Parce que voilà : je ne cherche pas le pour toujours. Je cherche du bon temps. Du sexe chaud, enragé et potentiellement dangereux avec une femme qui déteste clairement jusqu’à mon existence.
Ce n’est pas un drapeau rouge.
C’est un feu vert.
Je termine le pain de Dean, jette quelques billets froissés sur la table et vérifie mon reflet dans la vitre près de la porte. Cheveux ébouriffés, juste ce qu’il faut. Barbe à la longueur parfaite. Yeux : arrogants. Sourire : mortel.
« Les gars, dis-je, déjà à moitié vers la sortie. Si je ne suis pas revenu dans une heure, ça veut dire qu’elle m’a baisé si fort que je ne peux plus marcher. »
Dean lève un sourcil. « Ou que tu t’es pris du gaz lacrymo. »
« Ça en vaut quand même la peine. »
Noah sirote son café. « On ne viendra pas te sortir de là. »
« Pas besoin de caution si je ne me fais jamais prendre. »
Je sors dans le froid comme un homme en mission.
Ce n’est pas de l’amour. Ce n’est pas le destin.
C’est juste du désir pur, primaire, de haut niveau.
Et si elle me laisse passer cette porte ?
C’est parti.
Je suis planté devant sa boutique comme un putain d’idiot.
Le vent froid sur le visage. Les mains dans les poches. Le cœur qui cogne — pas à cause du trac, mais d’un pur délire de compétition.
Parce que je sais que je ne devrais pas être là.
Je sais que je devrais retourner dans ma voiture, patrouiller sur Main Street, peut-être draguer la barista au Brewed Awakening et clore ma journée.
Mais non.
Je suis là.
Planté devant Gear Up comme un perdant en chaleur dans une comédie romantique. Sauf que je n’ai pas de fleurs. J’ai un ticket de stationnement que je vais peut-être faire semblant de rédiger pour justifier mon entrée et « expliquer les limites de compétence » comme si c’était un truc réel.
Putain, qu’est-ce que je raconte comme conneries.
Et pourtant ?
Je vais quand même le faire.
Parce que derrière cette vitre givrée se trouve la femme la plus chaude et la plus en colère que j’ai vue depuis des années — et elle m’a regardé. Pas gentiment. Pas chaleureusement. Mais avec assez de tension pour foutre le feu à mon putain de pantalon.
Et je vis pour ça.
Les filles en colère, avec des avis tranchés et zéro intérêt pour mes conneries ?
Oui. S’il vous plaît. Encore.
Je ne cherche pas à sortir avec elle.
Je ne cherche pas à la "réparer".
Je ne cherche pas à être son espace de sécurité émotionnel ou le triste bad boy réformé qui tient un journal intime.
Je veux juste la sortir de ce pantalon cargo et l’emmener dans une situation qui demande un comptoir solide et un mot de passe de secours.
C’est tout.
C’est la mission.
Et si je joue bien le coup — en étant juste assez agaçant, assez attirant et juste assez utile pour justifier qu’elle me garde dans les parages ?
Boum.
Jeu, set, conquis.
J’expire, je fais bouger mes doigts et je tire mes épaules en arrière.
C’est l’heure de briller, Tanner.
T’es pas là pour tomber amoureux.
T’es là pour baiser.
La clochette au-dessus de la porte tinte comme si elle était polie, mais rien en moi n’est poli en ce moment.
J’entre dans Gear Up et la chaleur me frappe en premier — chaleur sèche, tapis en caoutchouc, étagères remplies d’équipement de neige, gants, bottes, portants de vestes chères — et puis elle.
Avery Dalton.
Derrière le comptoir.
Cheveux attachés. Manches retroussées. Visage indéchiffrable, mais clairement pas ravie de me voir.
Parfait.
Elle ne me dit même pas bonjour. Elle me jette juste un regard comme si elle visualisait déjà la craie autour de mon cadavre.
Je dégaine mon meilleur sourire. Celui qui m’a permis d’éviter des amendes, d’atterrir dans des lits, et parfois les deux dans la même nuit.
« Matin, l’emmerdeuse. »
Elle me dévisage.
Je m’appuie sur le comptoir comme si je possédais les lieux. « Je suis venu pour m’excuser. »
Son sourcil tressaille. « M’excuser ? »
Je hoche la tête solennellement. « Pour mon stationnement. Et aussi pour être incroyablement canon sous pression. C’est un fardeau. »
Sa bouche s’ouvre. Se ferme. Se rouvre. « Tu es sérieusement en train de me draguer, là ? »
« Pas sérieusement, je réponds. Légèrement. Taquin. Comme un échauffement. Des étirements avant le cardio. »
Elle cligne des yeux. « T’es incroyable. »
« C’est ce que disent la plupart des filles au lit, je lâche. Mais je le prends volontiers ici aussi. »
Elle croise les bras et se penche légèrement — juste assez pour que je sente cette légère effluve d’agrumes et d’eucalyptus, ce qui ne devrait pas m’exciter mais c’est le cas — et dit : « Si tu penses que ton charme va te sortir de ce stationnement idiot, tu es en plein délire. »
« Oh, je le suis, je réponds joyeusement. Profondément. Mais ça a marché jusqu’ici. »
« Je devrais faire un rapport. »
« Fais-le. Sache juste que je suis magnifique au tribunal. »
Elle sourit — presque. À peine. Comme si elle essayait de lutter mais que son visage lâchait prise.
Alors j’en rajoute une couche.
« Allez, je dis en baissant la voix d’une octave, en me penchant un peu plus, laisse-moi me faire pardonner. Dîner. Verres. Sexe enragé. Tu choisis l’ordre. »
Elle ricane. « Tu crois que je suis si facile ? »
Je souris. « Non. Je pense que tu es en colère. Et ennuyée. Et peut-être juste assez curieuse pour voir jusqu’où je peux aller. »
Elle incline la tête. « Et si je te disais que je préférerais te coincer les doigts dans ce tiroir-caisse ? »
Je jette un coup d’œil à ses mains. « Un peu sexy, je ne vais pas mentir. »
« T’es un danger public. »
« T’es sexy quand t’es méchante. »
Elle expire par le nez et recule. « Si je te laisse m’approcher, je vais finir au cœur d’un scandale. Ou en prison. »
Je fais un clin d’œil. « Alors… quand est-ce que tu es libre ? »
Elle me fixe pendant une longue seconde, comme si elle parcourait mentalement son répertoire d’insultes.
Puis — elle affiche un sourire en coin.
Pas grand. Pas doux.
Juste ce petit truc tordu. Dangereux. Connaisseur. Le genre de sourire qui dit : tu n’as aucune putain d’idée à qui tu as affaire.
Et mon entrejambe ? Immédiatement conquis.
« Je pense que tu es habitué aux filles qui tombent dans tes conneries », dit-elle, aussi décontractée que si elle commentait la météo.
Je cligne des yeux. « Seulement les plus sexy. »
Elle lève les yeux au ciel. « Et les plus idiotes, visiblement. »
« Aïe, dis-je, la main sur le cœur. Blessé. Spirituellement. Physiquement. Sexuellement. »
Elle hausse les épaules. « Tu survivras. »
« Tu es sûre ? Parce que je me sens un peu… émotionnellement vulnérable en ce moment. Tu pourrais m’aider à gérer ça. Autour d’un verre, peut-être ? »
Elle lève un sourcil. « Tu essaies toujours autant ? »
« Seulement quand ça marche. »
Elle se penche en avant, juste un peu. Assez près pour que je capte une nouvelle vague de ce parfum d’agrumes propre, avec une pointe de quelque chose de plus piquant dessous — comme si elle avait pris une douche avant d’aller couper du bois pour le plaisir.
Elle est insensément sexy.
Puis elle dit, d’une voix basse et mortelle : « Écoute, officier charmeur. Tu reviens dans ma boutique — ne bloque pas l’allée. Et peut-être que je réfléchirai au fait de te laisser porter quelque chose de lourd. »
Elle se redresse et tourne les talons comme si je ne valais même pas un second regard.
Congédié.
Comme un bad boy en retenue qui vient de se voir offrir un point bonus par la prof la plus sexy de la Terre.
Je cligne des yeux. « Attends — c’était un oui ? »
Elle ne regarde pas en arrière. « C’était un "ne te fais pas d’illusions". »
« Trop tard. »
Et je le jure devant Dieu — elle sourit encore.
Juste avant de disparaître derrière une porte marquée PERSONNEL UNIQUEMENT, me laissant là, à moitié dur, à moitié délirant, et déterminé à cent pour cent à préparer ma prochaine visite.
Je sors de cette boutique avec un sourire de fou furieux.
Elle pense qu’elle a le contrôle.
Et peut-être bien qu’elle l’a.
Mais je n’ai pas besoin de grand-chose.
Une étincelle. Un regard. Un sourire en coin et un défi.
C’est tout ce qu’il faut.
Parce que maintenant ?
Je suis dedans.
Et je n’abandonne jamais une partie que je sais gagner.
Même si celle-ci pourrait me tuer, putain.
