Prologue - Just The Beginning
L'enseigne indiquait Lucky’s.
À peine.
C'était autrefois un restaurant routier.
Relié à une vieille gare routière au bout du monde.
Un dernier arrêt pour les camionneurs, les fugueurs et les filles qui n'avaient plus personne à appeler.
Il ne restait plus qu'une carcasse vide, les fenêtres étaient sombres, les vitres disparues depuis longtemps et la porte arrachée de ses gonds.
La gare à côté était dans un pire état.
Le toit s'était effondré.
Le guichet était saccagé.
Des graffitis s'effritaient sur les murs en parpaings.
Le parking alentour était fissuré et oublié.
Les mauvaises herbes perçaient à travers le béton.
Des vieux papiers de chewing-gum et des bouteilles brisées jonchaient les bords, comme des offrandes au passé.
Un distributeur de soda rouillé penchait contre un mur, à moitié enseveli sous la végétation.
Un panneau « Stationnement interdit » bosselé battait doucement au gré du vent, ses boulons réduits à néant par la rouille.
Un banc abandonné trônait de travers sous un lampadaire mort, ses lattes brisées et fendues.
Et au centre de tout cela —
Un cercle de motos.
Chrome noir.
Acier mat.
Des moteurs silencieux crépitaient dans la nuit du désert.
Personne ne parlait depuis les ombres derrière eux, mais il les sentait.
Des regards posés sur lui.
Ils observaient.
Ils attendaient.
Le gravier lui écorchait les paumes tandis qu'il rampait.
La poussière collait à sa sueur.
Du sang coulait lentement le long de son menton, épais, et chaque respiration lui arrachait la gorge comme du verre brisé.
Son T-shirt taché collait à son dos, trempé de sueur et de terre.
Son jean bon marché était déchiré aux genoux, sa ceinture ne tenait presque plus.
Une jambe traînait inutilement derrière lui, écorchée vive par le gravier alors qu'il se hissait vers le néon rouge vacillant qui ne fonctionnait plus correctement depuis des années.
Il toussa.
Il pleura.
Il s'étouffa.
« S'il vous plaît, » rauqua-t-il. « Dites-moi juste ce que vous voulez. »
Sa voix se brisa sur le dernier mot.
Personne ne répondit.
Mais une botte fit un pas en avant.
Et la leçon commença.
L'ombre la plus petite s'avança en traînant un pied-de-biche sur le gravier, dans un bruit métallique rappelant le râle de la mort.
Le raclement résonna dans le parking vide ; lent, délibéré.
L'homme essaya de lever les yeux, le regard hagard.
Trop tard.
Le pied-de-biche monta, rapide et violent, venant s'écraser sur sa mâchoire dans un crunch écœurant.
Il hurla, du sang et des dents volant hors de sa bouche alors qu'il basculait sur le côté, se tenant le visage.
Il gémit à travers ses doigts ensanglantés. « S'il vous plaît… s'il vous plaît… »
L'ombre la plus grande émergea à son tour.
Les bottes étaient plus lourdes. Plus lentes.
La voix était calme. Maîtrisée.
« Où est l'appareil photo ? »
L'homme gémit.
« Qui t'a dit de prendre cette photo ? »
L'homme secoua la tête, les yeux écarquillés par la panique, le sang coulant entre ses doigts.
L'ombre la plus petite fit un nouveau pas en avant.
« S'il vous plaît… non, » marmonna-t-il, à peine audible.
Le pied-de-biche frappa à nouveau, plus bas cette fois, dans les côtes.
Il cria.
L'ombre la plus grande grogna, sa voix tranchant le silence. « Réponds-moi. »
L'homme toussa violemment, le sang dégoulinant de son menton.
« Je… je ne peux pas, » bégaya-t-il. « Si je te le dis… ils me tueront. »
Autour de lui, les ombres bougèrent.
Des rires sombres et dépourvus d'humour résonnèrent dans la nuit.
L'ombre la plus grande s'accroupit à côté de lui, saisissant sa mâchoire brisée d'une main gantée.
L'homme cria, se tordant, mais incapable de se dégager.
La voix revint, calme mais cruelle.
« Frank. »
Le nom fut prononcé doucement d'abord.
Puis une deuxième fois.
Et encore une fois.
« Frank, » répéta la silhouette. « Tes amis pourraient te tuer. Rapide, propre, peut-être même silencieux. »
Il se pencha, si près que l'homme tressaillit en sentant son souffle sur sa peau.
« Mais moi ? »
Une pause.
« Mes hommes ? »
Une autre.
« Nous, on ne se contente pas de tuer. On te fait supplier pour la mort. On te fait souffrir d'abord. »
L'ombre la plus grande se redressa lentement et hocha la tête une fois.
La plus petite bougea sans hésiter.
La lumière des motos attrapa le bord de leur visage tandis qu'ils s'avançaient, scintillant sur un masque en porcelaine craquelé.
Frank gémit.
« S'il vous plaît… ne faites pas ça… »
La voix du plus grand revint, basse et froide.
« Tu vas nous aider à donner une nouvelle leçon ce soir, Frank. »
Il tourna lentement derrière lui.
Méthodiquement.
« Tu vas être un message. Chaque bleu, chaque fracture, chaque goutte de sang… ils liront tout ça comme des écritures saintes. »
Il s'arrêta, juste derrière l'oreille de Frank.
« Le temps que ça prendra… la souffrance que tu endureras… dépendra de la rapidité avec laquelle tu arrêteras de mentir. »
Le pied-de-biche frappa à nouveau.
Frank hurla, sa voix déchirant la nuit calme.
Son corps se tordit, ses jambes ruant faiblement contre le gravier alors que le fer l'atteignait à l'épaule et à la colonne vertébrale.
L'ombre la plus grande ne bougea pas d'abord.
Puis il fit un pas, la voix plus froide que jamais.
« On dirait que tu veux que ça se passe à la dure, Frank. »
Un autre cri fendit l'obscurité.
Puis encore un.
Chacun suivi par le thud sourd et écœurant de l'acier rencontrant l'os.
Les cris de Frank résonnèrent dans le parking oublié.
Puis s'éteignirent.
Et quand le silence revint, il s'installa pour de bon.
Le néon au-dessus de Lucky’s vacilla une fois.
Puis resta fixe.
Comme s'il observait.
