MENACE
Le hall de l'hôtel était trop calme pour minuit. Un lustre scintillait comme une perle suspendue au plafond. Les canapés en velours étaient bien alignés et le marbre si poli qu'on aurait pu le lécher. C'était le genre d'endroit où l'argent se donnait des airs respectables. Zim détestait ce qui était respectable.
Il poussa les portes vitrées du talon de sa botte. L'air de la nuit collait à son blouson de cuir, apportant une odeur de pluie et de gaz d'échappement. Mais à l'intérieur, ça sentait l'encaustique et le parfum. Son gang s'engouffra derrière lui. Une demi-douzaine d'hommes, vêtus sans chichis mais proprement. Des pistolets étaient cachés sous les manteaux et des machettes glissées dans les ceintures. C'étaient des prédateurs qui jouaient aux clients de l'hôtel.
À la réception, le concierge leva les yeux. Son demi-sourire s'effaça en voyant le visage de Zim. Tout le monde en ville connaissait ce sourire. Le mauvais sourire. Celui qui n'avait pas sa place dans un hall d'hôtel, mais plutôt dans une morgue.
« Bonsoir, Monsieur… »
Pan !
La tête du concierge partit en arrière. Il éclaboussa le mur de marbre poli d'une trace qui ressemblait à un coup de pinceau maladroit d'un gamin. Zim gloussa. Son rire doux se transforma en un aboiement sec qui fit écho sous les lustres.
« Bonsoir, en effet, dit-il en enjambant le cadavre comme s'il s'agissait d'un simple pli dans le tapis. Où sont nos hôtes, hein ? Elle est où, la fête ? »
Ses hommes se déployèrent comme des ombres. Le rythme de leurs bottes était maîtrisé, répété. Ils connaissaient la chanson. Ils connaissaient le jeu. Zim n'avait pas besoin de donner d'ordres ; sa folie servait de boussole.
Le gang rival s'était cru malin. Ils avaient volé des caisses d'armes à Zim, puis les avaient traînées dans ce mausolée cinq étoiles rempli de tapis de soie et de robinets plaqués or. Ils avaient transformé l'hôtel en bunker, acheté le personnel et s'étaient enfermés dans les chambres, fusils braqués sur les couloirs.
Malin, certes. Mais être malin ne suffisait pas.
Le rire de Zim monta dans la cage d'escalier avant ses bottes. Il flânait, les mains souples, son revolver ballant comme un jouet. Quand le premier coup de feu claqua d'en haut, il pulvérisa l'ampoule d'un lustre. Une pluie de verre tomba, coupant son blouson. Zim regarda les éclats brillants sur son épaule et frappa dans ses mains comme un gamin ravi.
« Ils nous accueillent ! s'écria-t-il, les yeux brillants. C'est pas mignon ? C'est pas mignon tout plein ? »
Ses hommes ouvrirent le feu vers l'escalier. Les balles trouèrent le plâtre, le bois et la chair. Un rival dévala les marches en se tenant le ventre. Il laissait derrière lui une traînée sanglante, comme un tapis rouge déroulé pour les bottes de Zim.
Ce dernier lui écrasa le visage sans même baisser les yeux.
Pièce après pièce, étage après étage, l'hôtel devint un théâtre. Les rivaux hurlaient, cachés derrière des tables renversées. Zim enfonçait les portes à coups de pied, riant tandis que les balles sifflaient à ses oreilles. Un gamin d'à peine vingt ans, aux joues trop lisses pour le métier, tira trois coups désespérés avant que son arme ne clique dans le vide.
Zim s'accroupit en grimaçant de plaisir. Il pencha la tête comme s'il admirait un tableau. « Pan, pan, pan… oh, c'est déjà fini ? » Il braqua son revolver sur les genoux du garçon et tira. Le gosse s'effondra en hurlant. Zim frappa à nouveau dans ses mains, alors que son arme fumait encore.
« Tu chantes pour moi ! Quelle voix ! » Il lui logea une autre balle dans la gorge et se détourna avant même que le corps ne s'arrête de tressauter.
Le sang coulait sur les tapis des couloirs, sur le papier peint crème et sur les miroirs faits pour refléter le parfum et les perles. Le luxe de l'hôtel avalait la violence comme un riche boit du vin de table.
Dans le hall, les grooms tentèrent de fuir. L'un d'eux brandit un poteau de guidage en laiton vers Zim. Il tremblait si fort que le poteau tinta contre le marbre au lieu de frapper sa cible. Zim pressa le canon du revolver contre la bouche du garçon. Il pencha la tête comme un scientifique curieux, puis pressa la détente. Les dents et le sang volèrent en un nuage de vapeur. Il essuya une tache rouge sur la veste du groom en jetant un regard narquois à ses hommes.
« Oups. Je me suis trompé de bouton. »
Ils rirent nerveusement. C'était le genre de rire qui voulait dire : mieux vaut l'amuser que de crever avec lui.
La fusillade s'éternisa. Les rivaux sortaient des chambres, tentaient de sauter par les fenêtres ou de rejoindre l'escalier de secours. Chaque tentative finissait dans le métal et les os brisés. Une machette en plein thorax. Une balle dans le dos. Une botte sur la colonne vertébrale. Les hommes de Zim étaient des tueurs efficaces, mais Zim, lui, était un artiste.
Il ne se contentait pas de tuer. Il faisait le spectacle.
Un rival essaya de ramper sur la table de banquet, faisant tomber les plateaux d'argent. Zim le suivit d'un pas tranquille, son revolver se balançant au bout de son bras. Il fredonnait comme s'il était à un dîner mondain. « Poulet, bœuf, porc… ah, voilà le cochon. » Une balle dans la nuque et le visage de l'homme s'écrasa dans un plat de steak à moitié mangé. Zim rit jusqu'à en avoir les larmes aux yeux.
À deux heures du matin, l'hôtel n'était plus qu'une carcasse. La fumée flottait dans l'air, l'odeur de la poudre imprégnait chaque recoin. Les murs pleuraient de trous de balles, les sols étaient imbibés de rouge. Zim se tenait au centre du hall, son revolver vide, les épaules secouées par un rire qui ressemblait étrangement à des sanglots.
Ses hommes traînèrent les caisses d'armes volées au milieu du passage. « On les a trouvées, chef. Rien ne manque. »
« Évidemment, » répondit Zim, la voix toujours pleine d'une joie délirante. Il posa son revolver sur le bureau de la réception, là où le cadavre était toujours affalé. « Vous voyez ? Ils croyaient pouvoir m'échapper avec leur velours et leurs lustres. Mais le velours, c'est que du tissu. Un lustre, c'est que du verre. Et la peau… il se lécha les lèvres… la peau, c'est que de la viande. »
Les hommes échangèrent des regards mais ne dirent rien. Ils avaient vu ça trop souvent. Zim quand il riait comme un dieu. Zim quand il transformait les cadavres en blagues.
Puis un appel vint de l'escalier. Une voix hésitante, nerveuse.
« Chef… »
Zim se retourna, son sourire toujours scotché au visage, même si son regard s'était durci.
Deux de ses hommes descendirent les marches en traînant quelque chose entre eux. Ce n'était pas une caisse. Ce n'était pas un fusil. C'était une personne. Quelqu'un de petit, de frêle, encore en vie.
« Chef, répéta l'un d'eux en poussant la silhouette en avant pour qu'elle trébuche dans la lumière. Regardez ce qu'on a déniché… »
Le sourire de Zim s'élargit encore. Ses dents brillaient de rouge sous l'éclat des lustres brisés.
