Prologue
Point de vue à la troisième personne
Le ciel grondait sous la tempête. Les vents étaient violents et emportaient tout sur leur passage. La pluie tombait avec rage, formant des flaques dans les rues. Les routes étaient plongées dans un silence inquiétant.
Tout le monde était déjà rentré, car le gouvernement avait émis une alerte rouge la veille pour empêcher les gens de sortir.
Il était minuit. La lune était invisible, cachée derrière des nuages sombres.
Une silhouette sombre marchait, sans direction précise.
Un vieil homme, qui se dépêchait de regagner sa petite maison, s'arrêta net. Sa femme lui criait de l'intérieur de se presser.
« Hé, jeune homme ! Ne traîne pas par ce temps ! Tu veux un parapluie ? » cria-t-il, le bruit des gouttes de pluie couvrant sa voix.
Mais il était sûr que le garçon l'avait entendu.
Car il se retourna, le fixant directement depuis la distance.
Un nouveau coup de tonnerre retentit.
Le visage du garçon, dissimulé sous sa capuche noire, fut illuminé par un éclair un court instant avant que tout ne redevienne sombre.
Le vieil homme plissa les yeux, attendant une réponse, mais rien ne vint alors que le garçon continuait sa route. Un autre éclair déchira le ciel, et ses yeux captèrent un « Z » inscrit dans le dos du garçon.
« La jeunesse d'aujourd'hui », grogna-t-il avant de rentrer.
Pendant ce temps, le garçon continuait de marcher.
Sa capuche collait à son corps trempé, ses yeux fixés sur ses propres pas, l'eau éclaboussant à chaque foulée.
Son téléphone sonna dans sa poche, mais il l'ignora.
La pluie ne faisait que redoubler d'intensité.
Ses pas le menèrent vers une zone un peu mieux éclairée.
Il leva les yeux.
Il plissa les yeux sous sa capuche ; une silhouette fine apparut.
Il courait. Vers lui. Mais il était entièrement concentré sur son téléphone, collé à son oreille.
Le garçon courait droit vers lui, mais il ne bougea pas d'un pouce. Son regard restait fixé sur cette silhouette à peine visible.
Cinq.
Quatre.
Trois.
Le garçon courait toujours.
Deux.
« Maman, je suis presque arrivé... »
Un.
Le garçon s'écrasa contre son torse.
« C’est quoi ce... »
Un autre coup de tonnerre. Un autre éclair.
Les yeux du garçon étaient noisette. Ses cils étaient humides. Sa chemise blanche était translucide, ne cachant presque rien.
« Je suis tellement désolé. Je ne faisais pas attention. » Il s'empressa d'expliquer sans vraiment le regarder avant de repartir en courant.
« Oui, maman. Ne t'inquiète pas... » Sa voix était déjà si lointaine qu'il entendit à peine la fin de sa phrase.
Ses yeux sombres se posèrent sur un objet métallique brillant dans une flaque d'eau sale.
Ses doigts se crispèrent.
Il se pencha pour le ramasser.
Un porte-clés.
Une poupée aux grands yeux, aux joues rouges et aux lèvres carmin était accrochée à l'anneau. Cela lui rappelait le visage du garçon... même si ce qu'il en avait vu n'était qu'un bref aperçu.
Il le serra dans son poing. Le métal semblait plus froid contre sa paume engourdie.
De façon machinale, il se retourna, son regard alternant entre la poupée en caoutchouc et le garçon qui s'enfuyait.
Il glissa le porte-clés dans sa poche avant de s'éloigner.
