PERDUE
(CHERS LECTEURS, AVANT DE COMMENCER, JE TIENS À PRÉCISER QUE POUR UNE RAISON INCONNUE, LA VERSION CORRIGÉE DE L'HISTOIRE NE S'ENREGISTRE PAS. JE DOIS DONC TOUT REPRENDRE À LA MAIN CHAQUE FOIS QUE JE TOMBE SUR UNE ERREUR. CELA M'AIDERAIT BEAUCOUP SI VOUS POUVIEZ SIGNALER LES RÉPÉTITIONS EN COMMENTAIRE AFIN QUE JE PUISSE LES RECTIFIER... MERCI BEAUCOUP !)
L'air de Kamagasaki était saturé d'odeurs de poisson et de friture. C'était un monde à l'opposé des couloirs impeccables de l'école de calligraphie qui sentaient bon l'encre. L’étole en mousseline lavande de Monica, un souffle de soie d'une autre vie, battait comme un papillon piégé contre les murs humides de la ruelle. Sa tenue était trop claire, trop délicate. C'était un aveu de vulnérabilité dans un quartier qui portait sa crasse comme une armure. Son parfum, un mélange audacieux de jasmin et de tubéreuse, semblait déclarer la guerre aux effluves de soja et de sueur. Il annonçait sa présence bien avant qu'elle ne tourne au coin d'une rue.
Elle était totalement, profondément perdue. Le GPS de son téléphone éteint n'était plus qu'un miroir noir inutile. Les voix de Mike et Tina s'étaient évanouies dans les méandres du quartier. Elle restait seule avec le bourdonnement des néons et quelques éclats de rire derrière des portes coulissantes en papier. Son japonais, appris avec peine pendant des mois, lui semblait bien maladroit. Elle n'arrivait pas à aligner deux mots pour retrouver son chemin.
La lueur ambrée des lanternes projetait de longues ombres déformées. Elle éclairait le visage des hommes qui la regardaient passer. Leurs yeux froids suivaient le balancement de ses cheveux et le mouvement nerveux de ses lèvres pulpeuses. Sa peau dorée semblait boire cette lumière étrange, la faisant briller dans l'obscurité. Elle ressemblait à un oiseau exotique égaré dans une grotte de prédateurs. Tout son instinct lui criait qu'elle n'avait rien à faire ici.
Désespérée, elle s'arrêta devant une porte d'où s'échappaient de la lumière et du bruit. Elle poussa le battant.
Les conversations s'arrêtèrent net. Elle fut accueillie par un nuage de fumée et des regards masculins insistants. Le bar était petit et étroit. Le comptoir en bois en forme de U était noirci par les années. Tous les clients, chaque bras tatoué posé sur le zinc, chaque paire d'yeux plissés, se tournèrent vers elle. Le patron, un homme sec avec une serviette sur l'épaule, la fixait avec une incompréhension totale. Elle s'inclina bien trop bas, de manière trop formelle.
« S-sumimasen… michi ni mayoi mashita », bégaya-t-elle. *Je suis perdue.* « Dōro o… directions… »
Le patron se gratta la tête, complètement dérouté par cette apparition parfumée et tremblante. Le rouge lui monta aux joues. Elle s'inclina de nouveau, d'un geste sec, et se tourna pour s'enfuir vers la ruelle, préférant l'inconnu du dehors.
Mais son chemin était bloqué.
Il portait un kimono de soie d'un bleu indigo profond. Le tissu était si fin qu'il brillait comme un liquide sombre. Ses bras, sortant des manches larges, étaient recouverts de tatouages. C'était un mélange de dragons, de kanji et de nuages noirs qui s'enroulaient autour de ses muscles saillants. Il la détailla de haut en bas avec lenteur. Ce regard était plus intime qu'une caresse. Ses yeux sombres exprimaient de l'amusement, mais aussi une sorte de désir possessif.
« Mayotte iru no ? » demanda-t-il d'une voix grave. *Tu as l'air perdue.*
Monica fronça les sourcils, essayant de comprendre ses mots malgré la panique.
Avant qu'elle ne puisse répondre, une autre voix coupa le silence pesant. C'était un ordre sec en japonais venant du fond de la pièce. L'homme au kimono indigo hésita. Puis, d'un signe de tête presque invisible, il s'écarta et disparut dans l'ombre du bar.
Celui qui avait parlé s'avança alors.
Il était plus grand. Sa seule présence semblait absorber toute la lumière de la pièce. Son vêtement était noir, comme une nuit sans étoiles. Les tatouages sur son torse et son cou étaient plus complexes et plus sombres. Ce n'était pas de la simple décoration. C'était une histoire gravée dans la peau, un langage de pouvoir. Son regard était différent. Il était plus vif, plus intelligent et infiniment plus dangereux.
« Êtes-vous perdue ? » demanda-t-il dans un anglais parfait, malgré un accent sombre et mélodieux.
Entendre sa langue maternelle fut un tel choc qu'elle faillit tomber de soulagement. Elle hocha la tête, la voix à peine audible. « Oui. Mon téléphone… mes amis… »
« Vous n'êtes pas d'ici », affirma-t-il froidement. Il fit un pas vers elle. Elle sentit alors son odeur : un mélange de bois de santal et de savon propre. C'était un contraste frappant avec l'ambiance du bar. C'était l'odeur de l'autorité.
« En effet. »
« Comment vous appelez-vous ? » Il était si près qu'elle dut lever la tête pour croiser son regard. Ses grands yeux, bordés de cils sombres, fixaient l'inconnu avec crainte.
« Monica », murmura-t-elle.
Un léger sourire apparut sur ses lèvres, mais ses yeux restèrent froids. C'était le sourire d'un prédateur admirant sa proie avant de bondir. « Vous n'auriez pas dû entrer ici, Monica. »
« Je suis désolée », souffla-t-elle en essayant déjà de s'éclipser pour retrouver l'anonymat de la nuit. « Je ne savais pas. Je m'en vais… »
Elle fut stoppée net. Ce n'était pas une poigne brutale, mais une pression ferme et inévitable sur son coude. Ses doigts se serrèrent sur son bras. À travers la fine mousseline, son contact était électrique, brûlant. Ce n'était pas violent, mais total. C'était une prise de possession.
Elle cligna des yeux, incapable de réaliser ce qui lui arrivait.
« Quand on entre sur mon territoire », dit-il d'un murmure rauque, « on ne repart pas comme ça. »
Ses mots restèrent suspendus, comme une sentence. Son cœur battait la chamade contre ses côtes, tel un oiseau affolé. La peur était toujours là, vive et glaciale. Mais une autre sensation s'éveillait au plus profond d'elle. C'était l'attrait de l'interdit, la fascination de l'artiste pour l'ombre.
Il se pencha, ses lèvres frôlant son oreille. Son souffle chaud sur sa peau lui donna la chair de poule. « Cette porte ne s'ouvre pas dans les deux sens. Pas pour une femme qui sent le jasmin et ressemble à un rêve. » Sa main libre se leva. Il ne la toucha pas, mais ses doigts effleurèrent le battement affolé de son pouls à la base de sa gorge. « Un parfum si fort pour un endroit si sombre. Es-tu venue ici pour que je te trouve, Monica ? »
Elle essaya de secouer la tête, mais son geste fut faible. Sa présence agissait comme une drogue. Son assurance était un aphrodisiaque terrifiant. Il était tout ce que son monde de papier et d'encre n'était pas. Il était le chaos incarné.
« J'étais juste perdue », répéta-t-elle. Sa protestation manquait de conviction, même à ses propres oreilles.
« Vraiment ? » demanda-t-il. Ses yeux sombres suivaient la ligne de sa mâchoire et ses lèvres entrouvertes. « Ou cherchais-tu quelque chose que tu ne trouves pas au grand jour ? Quelque chose de… vrai. »
Son pouce finit par toucher sa peau. Il caressa lentement l'intérieur de son coude prisonnier. La sensation fut exquise, comme une décharge électrique. Elle laissa échapper un soupir, aussitôt étouffé par le silence pesant du bar.
Il sourit de nouveau. Cette fois, ses yeux s'animèrent d'une lueur sombre. « N'aie pas peur. M'occuper des gens perdus est ma spécialité. Je vais t'emmener là où tu dois aller. »
Ce n'était pas une proposition, mais une promesse. Il commença à l'entraîner, non pas vers la sortie, mais plus loin dans l'ombre au fond du bar. Monica comprit alors avec certitude qu'elle n'avait pas cherché son chemin pour retrouver ses amis. Elle l'avait cherché, lui. La véritable aventure, la plus dangereuse de toutes, allait commencer. Elle n'allait pas s'écrire avec de l'encre, mais à même la peau, dans le noir.
