Chapitre 1. Retrouvailles impies
Le salon familial du funérarium Müller & Sons sent le lys et les mauvais choix.
Je devrais être dans le hall principal, en train de rendre hommage à la mémoire de Greta Huber comme une personne respectable. Au lieu de cela, je suis penchée sur l'accoudoir d'un canapé en velours bordeaux dans le salon de consultation, ma robe Balenciaga adaptée aux funérailles relevée jusqu’à la taille, en train de me faire baiser comme il faut par son fils.
Le deuil pousse les gens à faire des choses stupides. Apparemment, le désir nous pousse à en faire des plus stupides encore.
« On bise toujours comme quand on avait vingt ans », grogne Sebastian contre mon cou, son souffle chaud et pressant.
« Non, c'est faux », je halète, une main agrippée à la structure en bois sculpté du canapé, l'autre crispée sur sa chemise assez fort pour froisser le tissu coûteux. « J'ai un stérilet et toi, tu as fait une vasectomie. Je peux te laisser aller jusqu'au bout sans paniquer à la fin du mois, en me demandant si je porte ton rejeton. »
« Putain, Fleury. »
« Dis-moi que j'ai tort. »
Il se recule d'un centimètre, juste assez pour me regarder avec ces yeux bruns d'une intensité débile, comme s'il pesait le pour et le contre, puis il décide que son cerveau n'est pas assez irrigué pour trouver une réplique cinglante.
« Je suis trop excité pour faire des phrases complètes. »
« Ouais, c'est ça. Arrête de parler et baise-moi avant que quelqu'un n'entre pour chercher des mouchoirs ou je ne sais quelle connerie dont les gens ont besoin aux enterrements. »
Il s'exécute. Honnêtement, il n'a pas tout à fait tort pour l'histoire des vingt ans ; on n'a jamais été doués pour choisir des endroits appropriés.
À l'époque, c'était des auberges de jeunesse aux murs en papier, sa vieille Volkswagen avec le siège qui ne basculait jamais assez, et cette tente minable dont on jurait que la fermeture éclair était cassée, alors qu'en vrai, on aimait juste le risque de se faire prendre.
Certaines choses ne changent pas, mais au moins, on est passés du semi-public au semi-privé.
L'autre différence, c'est qu'il est plus fort maintenant. Tout ce travail d'ingénierie offshore lui a fait du bien aux bras. Et moi, je suis toujours aussi souple, moralement et physiquement, mais avec de la lingerie bien meilleure en dessous.
Je cambre le dos, plantant mes ongles dans le tissu du canapé, tout en gardant un œil sur la porte comme un suricate en rut. Le frisson d'être potentiellement découverte ne fait que rendre la chose plus urgente, plus désespérée.
Puis il me saisit la hanche d'une main, mon chignon soigneusement travaillé de l'autre, et soudain, je me fiche pas mal de qui pourrait entrer. Que ce soit le directeur de funérarium. Que ce soit le prêtre. Merde, qu'il bénisse ces retrouvailles impies et qu'il ajoute un Je vous salue Marie pour mes cuisses au passage, parce que là, bébé, je suis au septième ciel.
Je croise mes chevilles fermement, le bloquant sur place, rendant le tout plus serré, impossible à fuir.
« Je jouis, Sunne », grogne-t-il contre ma nuque, ses lèvres frôlant cet endroit qui me donne des frissons. Ce vieux surnom vibre en moi et me donne toujours autant de vertiges.
« Bien », je souffle, la voix à peine audible.
« Où ça ? »
« En moi », j'ordonne, me contractant autour de lui avec une pulsion qui lui fait révulser les yeux. « Mais si tu laisses une seule goutte sur cette robe… » Je réprime un gémissement alors qu'il atteint exactement le bon angle.
« Tu sais combien coûte Balenciaga aujourd'hui ? »
Il émet ce son — à mi-chemin entre le rire et le gémissement — que je connais depuis quinze ans, juste avant qu'il ne perde complètement la tête.
« Tes priorités sont déglinguées, Fleury. »
« C'est l'hôpital qui se fout de la charité », je réplique, resserrant mes parois internes autour de lui juste pour marquer le coup.
« Ne fais pas ça… » commence-t-il, mais je fais ce truc avec mes hanches que j'ai perfectionné vers 2015, et la crise morale qu'il était sur le point de faire est remisée aux oubliettes, juste à côté des chapelets et de la culpabilité héritée. Probablement pour toujours.
Les bruits dans le couloir deviennent plus forts : pas, conversations lointaines. On pourrait croire qu'on aurait le bon sens d'arrêter. Mais non. Nous sommes enlacés, nos corps et nos passés indissociables, et la seule chose plus mortifiante que de se faire attraper, ce serait d'admettre qu'aucun de nous ne veut s'arrêter.
Puis nous implosons tous les deux, son front pressé contre le mien, et pendant trente secondes, le monde se réduit à ça : deux corps qui se souviennent de ce que quinze ans ont tenté de leur faire oublier.
Le canapé grince de façon inquiétante. Je me demande brièvement si Müller & Sons a une assurance pour les meubles endommagés lors d'ébats inappropriés, puis je me dis que c'est un problème pour demain.
Le problème d'aujourd'hui, c'est que Sebastian Huber sait toujours exactement comment me faire oublier mon propre nom, et que nous sommes sur le point d'assister à l'enterrement de sa mère comme des adultes civilisés qui n'ont absolument pas profané une salle normalement réservée aux choix de cercueils et aux arrangements floraux.
Cet homme a toujours eu un timing exécrable. Apparemment, moi aussi.
C'est probablement pour ça qu'on est faits l'un pour l'autre.
Et exactement pour ça que ça ne marchera jamais.
