Chapitre 1 : La Rencontre
Torinne Imadi regarda sa montre. Il avait vingt-cinq minutes de retard. Ce n'était pas sa faute, mais c'était quand même agaçant. Son dernier client avait voulu modifier un design qui était déjà parfait. Maintenant, il était dans l'ascenseur. Il montait au dernier étage de l'immeuble de l'Inata Tribune, au centre-ville de Tow City.
L'ascenseur émit un tintement. 32e étage. Niveau de la direction.
« Encore un gosse de riche pourri gâté », grommela-t-il en ajustant son carton à dessins. À 32 ans, Torinne en avait vu défiler. Des jeunes qui récupéraient la boîte de papa et croyaient tout savoir sur le style.
Les portes s'ouvrirent. Sols en marbre, murs de verre ; ça sentait l'argent.
« Monsieur Imadi ? » Une femme en tailleur noir s'avança vers lui. « Le Dr. Mason va vous recevoir. »
« Le Dr. Mason ? » Torinne fronça les sourcils. « Je pensais avoir rendez-vous avec le Dr. Robith. »
« C'est bien lui, monsieur. Le Dr. Robith Mason. »
Torinne la suivit dans un long couloir. Les murs étaient couverts de vieilles unes de journaux. De gros titres sur des guerres, des élections ou des catastrophes. L'Inata Tribune existait depuis cinquante ans.
Ils s'arrêtèrent devant une double porte. La femme frappa et ouvrit.
« Monsieur Imadi est arrivé, Dr. Mason. »
« Faites-le entrer. »
La voix était grave et assurée. Torinne entra dans le bureau et s'arrêta net. La pièce était immense. Des baies vitrées montaient jusqu'au plafond, offrant une vue plongeante sur tout Tow City. Un bureau massif trônait au milieu. Et derrière, ce n'était pas du tout ce qu'il imaginait.
L'homme qui se levait était jeune, sans doute 27 ou 28 ans. Il était grand, avec des cheveux sombres et des traits fins. Son costume coûtait probablement plus cher que le salaire mensuel de la plupart des gens. Mais ce sont ses yeux qui frappèrent Torinne. Marron foncé, presque noirs, et d'une intensité rare.
« Monsieur Imadi. » L'homme contourna le bureau, la main tendue. « Je suis le Dr. Robith Mason. »
Torinne lui serra la main. Une poignée ferme, qui transpirait la confiance en soi. Le contact dura une seconde de trop.
« Dr. Mason. Merci de me recevoir. » Torinne essaya de masquer sa surprise. Ce gars-là était le PDG ? On aurait dit qu'il sortait tout juste de la fac.
« Asseyez-vous, je vous en prie. » Robith désigna le siège en face du sien. « On m'a dit le plus grand bien de votre travail. »
Torinne s'installa et ouvrit son portfolio. « J'ai quelques idées pour le gala de votre anniversaire. Les 50 ans de la Tribune, c'est bien ça ? »
« Exactement. » Robith se rassit et s'adossa à son fauteuil. « Mais avant de commencer, je me pose une question. Êtes-vous toujours aussi ponctuel avec vos clients potentiels ? »
La question tomba comme une douche froide. « Pardon ? »
« Vous avez 25 minutes de retard. »
Torinne sentit la moutarde lui monter au nez. « La circulation à Tow City est imprévisible. Mais si mon retard vous inquiète plus que la qualité de mon travail... »
« C’est votre professionnalisme qui m'inquiète », coupa Robith d'un ton calme mais ferme. « Ce gala accueillera cinq cents invités. Des gens importants. Des politiciens, des chefs d'entreprise, des célébrités. J'ai besoin de quelqu'un qui comprenne que les détails comptent. Arriver à l'heure en fait partie. »
« Et moi, j'ai besoin d'un client qui comprenne que le travail de qualité demande du temps. » Torinne posa son portfolio sur le bureau un peu plus brutalement que prévu. « Mais puisqu'on parle de détails, que voulez-vous exactement ? À part donner des leçons de savoir-vivre à quelqu'un de plus vieux que vous. »
Robith haussa un sourcil. « Plus vieux ? »
« J'ai 32 ans. Et vous, quoi ? 25 ? »
« 27. »
« Donc, cinq ans de plus. »
Quelque chose changea dans le regard de Robith. On aurait dit qu'il voyait Torinne sous un nouveau jour.
« En général, les gens n'osent pas parler de mon âge », dit Robith. « Ils ont trop peur. »
« Je ne suis pas comme les autres. »
« Non », répondit Robith d'une voix plus basse. « Je m'en rends compte. »
Ils se fixèrent un instant. L'atmosphère dans la pièce avait changé. Elle était devenue plus électrique, plus tendue.
Torinne s'éclaircit la voix. « Alors, à propos de ce gala... »
« C'est vrai. » Robith se redressa. « Le gala. C’est pour le 15 octobre. Tenue de soirée exigée. Nous voulons quelque chose d'élégant mais de marquant. La Tribune a une réputation à tenir. »
« Quel est votre budget ? »
« L'argent n'est pas un problème. »
Évidemment. Torinne ouvrit son portfolio et sortit quelques croquis.
« Je pensais jouer sur le thème du journal », expliqua-t-il en étalant les dessins. « Un code couleur noir et blanc, avec des touches d'or. Très classique. »
Robith se pencha pour examiner les croquis. Il sentait bon, un parfum de luxe. Une fragrance qui coûtait sans doute plus cher que le loyer de Torinne.
« C'est sans risque », jugea Robith après avoir parcouru les dessins.
« Sans risque ? »
« Prévisible. Du noir, du blanc, de l'or. Tous les événements d'entreprise ressemblent à ça. »
Torinne sentit ses mâchoires se crisper. « Ce ne sont que des concepts initiaux. Des points de départ. »
« Vraiment ? » Robith leva les yeux vers lui. « Parce qu'ils ont l'air d'être des versions définitives. »
« Ce sont des concepts professionnels, basés sur ce que votre assistante m'a décrit. »
« Mon assistante ne parle pas en mon nom. »
« Alors vous devriez peut-être mieux communiquer avec votre personnel. »
Les mots sortirent plus sèchement que prévu. Le regard de Robith se durcit.
« Faites attention, Monsieur Imadi. »
« Ou quoi ? »
« Ou vous pourriez finir par décorer des goûters d'anniversaire au lieu de galas. »
Torinne se leva. « Vous savez quoi ? Je devrais peut-être partir. Je vais me trouver un client qui a envie de bosser avec moi, pas un qui passe son temps à critiquer. »
« Asseyez-vous. »
« Je n'ai pas d'ordres à recevoir de vous. »
Robith se leva à son tour. Ils se faisaient face par-dessus le bureau. Robith était plus grand, mais de peu.
« C'est vous qui êtes venu demander ce travail », rappela Robith. « La moindre des choses est de finir votre présentation. »
« La présentation où vous m'expliquez que tout est nul ? »
« La présentation où je vous pousse à faire mieux. »
« C’est déjà du bon boulot. »
« C’est un boulot correct, sans plus. »
Torinne serra les poings. « Sans plus ? »
« C’est ce que n'importe quel autre designer de la ville ferait. Noir, blanc, or. On ne se mouille pas. » Robith contourna le bureau pour venir s'arrêter juste devant Torinne. « Je pensais que vous étiez différent. »
« Différent comment ? »
« Audacieux, créatif. Quelqu'un qui sait prendre des risques. »
« Vous voulez des risques ? Très bien. » Torinne attrapa ses croquis et tourna les pages jusqu'à une feuille blanche. Il commença à dessiner d'un geste vif et rageur. « Vous voulez l'histoire de la Tribune ? On va la rendre spectaculaire. »
Il dessinait tout en parlant, le crayon courant sur le papier.
« Rouge et noir. Le sang et l'encre. Les couleurs du journalisme. Des écrans géants montrant les unes historiques, mais animées. Comme si l'info prenait vie. » Il continuait de tracer des lignes. « Un éclairage qui change au fil de la soirée pour raconter ces 50 ans. Brut, puissant, percutant. »
Robith l'observait par-dessus son épaule. Il était si près que Torinne sentait son souffle dans son cou.
« Continuez », murmura Robith.
« Des tables disposées comme la mise en page d'un journal. Par rubriques. Politique, sport, divertissement. Les invités déambulent dans l'histoire du quotidien. » La colère de Torinne se transformait en excitation à mesure que l'idée prenait forme. « Des buffets conçus comme de vieux kiosques à journaux. Des serveurs habillés en reporters de différentes époques. »
« Intéressant. »
« Et le clou du spectacle : une une imprimée en direct. Le journal de demain, couvrant le gala lui-même. Les invités repartent avec un morceau d'histoire. »
Torinne termina son croquis et recula d'un pas. Robith était toujours là, juste derrière lui.
« Voilà », dit Robith. « Ça, ce n'est pas "correct, sans plus". »
Torinne se retourna. Ils étaient extrêmement proches. Assez pour qu'il voie les éclats dorés dans les yeux sombres de Robith.
« C'est ce que vous vouliez ? » demanda Torinne.
« C’est exactement ce que je voulais. »
L'air entre eux était chargé. Ce n'était plus seulement de la colère, c'était autre chose.
« Bien », dit Torinne. Sa voix était plus rauque qu'à l'accoutumée.
« Bien », approuva Robith.
Aucun des deux ne bougeait. Ils restaient là, à se fixer, oubliant le croquis sur le bureau.
« Monsieur Mason ? » L'interphone grésilla. « Votre rendez-vous de seize heures est arrivé. »
Le charme fut rompu. Robith recula d'un pas et passa une main dans ses cheveux.
« Dites-leur que j'arrive dans cinq minutes », lança-t-il à l'appareil.
Torinne commença à ramasser ses croquis. « Je devrais y aller. »
« Attendez. » Robith retourna à son bureau et sortit une carte de visite. Il écrivit quelque chose au dos. « Mon numéro personnel. Appelez-moi ce soir. On doit discuter des détails. »
Torinne prit la carte. Leurs doigts se frôlèrent.
« À quelle heure ? »
« Après vingt heures. Je vais travailler tard. »
« Évidemment. »
Robith faillit sourire. « Vous n'aimez pas travailler tard ? »
« Je n'aime pas passer tout mon temps à travailler. »
« Et qu'est-ce que vous aimez ? »
La question resta en suspens. Torinne scruta le visage de Robith, cherchant à lire ses intentions.
« J'aime le travail bien fait », finit-il par dire. « Et j'aime les gens qui savent ce qu'ils veulent. »
« Je sais ce que je veux. »
« Vraiment ? »
« Oui. »
Ils se regardèrent à nouveau. La tension était de retour, encore plus forte.
« Je dois vraiment filer », dit Torinne.
« C'est vrai, allez-y. »
Mais aucun des deux ne se dirigea vers la porte.
« Votre rendez-vous de seize heures... »
« Il peut attendre. »
Torinne sentit son cœur s'emballer. C’était un terrain dangereux. Robith était un client, ou du moins il allait le devenir. Et sortir avec un client, c'était toujours une mauvaise idée. Mais la façon dont Robith le regardait...
« Je vous appelle ce soir », conclut Torinne.
« J'attendrai votre appel. »
Torinne marcha vers la porte, sentant le regard de Robith peser sur lui. Sur le seuil, il se retourna.
« Dr. Mason ? »
« Oui ? »
« Ce que vous avez dit sur le fait de me pousser à mieux travailler ? »
« Quoi donc ? »
« La prochaine fois, essayez de demander poliment d'abord. »
Cette fois, les lèvres de Robith s'étirèrent en un vrai sourire. « Où serait le plaisir ? »
Torinne quitta le bureau, le cœur battant à tout rompre. La descente en ascenseur lui sembla interminable. Arrivé au hall, il pensait déjà au coup de fil de tout à l'heure. Il sentait d'avance que ce boulot allait être compliqué.
Dehors, le soleil de fin d'après-midi lui chauffait le visage. Tow City grouillait autour de lui, les gens rentraient du travail, les voitures bouchaient les rues. Mais il ne pensait qu'à ces yeux sombres, à ce costume hors de prix et à la manière dont Robith avait dit : « Je sais ce que je veux. »
Torinne regarda la carte de visite dans sa main. Un lettrage noir tout simple. Très pro. Mais au dos, d'une écriture étonnamment soignée, figurait un numéro de téléphone.
Il glissa la carte dans son portefeuille et prit la direction de son studio. Il avait du pain sur la planche avant ce soir.
Mais d'abord, il devait comprendre dans quoi il mettait les pieds. Le Dr. Robith Mason n'était pas du tout ce qu'il attendait.
La réaction de son corps quand il était si proche du jeune homme ne figurait dans aucun de ses plans de carrière.
Soit ce serait le meilleur contrat de sa vie, soit ce serait sa plus grosse erreur. Peut-être même les deux à la fois.
En marchant dans les rues animées de Tow City, Torinne se surprit à sourire. À quand remontait la dernière fois qu'un client l'avait défié de la sorte ? La dernière fois que quelqu'un l'avait poussé à se surpasser ?
La plupart des clients voulaient du sûr, du classique. La même chose que les autres. Mais Robith Mason voulait de l'audace, du risque et de la différence.
De la différence, Torinne savait en faire. La question était : jusqu'où allaient-ils aller ?
