Chapitre 1
Ariella
L'aéroport, quatre jours avant Noël, c'est l'endroit où la patience vient rendre l'âme. Les agents d'embarquement aboient des excuses en boucle et les enfants hurlent comme des sirènes. Les voyageurs épuisés traînent des pieds dans des terminaux qui sentent vaguement la cannelle et le désespoir. Je suis assise ici depuis assez longtemps pour finir un demi-verre de vin hors de prix, et personne ne sait encore quand mon avion pourra décoller. On dirait que cette année de merde a décidé de s'offrir un dernier baroud d'honneur, juste pour le plaisir.
Autour de moi, le bar vibre d'agacement. Des vestes de costume pendent comme des drapeaux flétris sur le dossier des chaises et les voix se mélangent au cliquetis des verres. De temps en temps, une annonce grésille au-dessus de tout ce boucan : un nouveau retard, un nouveau gémissement collectif. Sans la musique de Noël qui tourne en boucle et les guirlandes bon marché qui pendent lamentablement du plafond, personne n'oserait dire que l'ambiance est à la fête.
Je prends une autre gorgée de vin et je me plonge dans le manuscrit de mon amie, en faisant défiler les pages qu'elle m'a envoyées. Ses histoires sont osées, sans filtre, pleines d'obsessions qui plongent directement dans l'obscurité. Elle écrit ce que je rêve secrètement de vivre. Nous nous sommes rencontrées il y a trois ans lors d'une séance de dédicaces à Miami. Toutes les deux, on faisait semblant de ne pas remarquer que nos mains étaient moites à cause du stress. Depuis, elle est devenue ma conseillère, ma confidente nocturne et, dernièrement, ma logeuse temporaire. Sa chambre d'amis est mon refuge depuis quelques mois, pendant qu'elle profite d'Hawaii avec son mec. J'essaie de ne pas être jalouse chaque fois qu'elle m'envoie un selfie plein de soleil.
Une plage, de la chaleur, de la peau nue et le goût de quelque chose de sucré sur la langue : voilà ce que j'aurais dû faire en décembre. Au lieu de ça, je suis coincée au purgatoire des vacances, entourée d'inconnus et de stress.
Je sors le petit carnet qui a survécu à chaque déménagement, chaque rupture foireuse et chaque plan tombé à l'eau. Sur une page blanche, je griffonne à nouveau : Objectif : être plus Louise que Thelma. Les mots me fixent, ternes et accusateurs. Je les regarde jusqu'à ce que l'encre noire se trouble, puis je soupire.
J'ai beau essayer de changer les choses, je reste Thelma. Je suis prudente à l'excès, j'ai peur de sauter sans savoir où je vais atterrir. Peut-être que le courage est surestimé, ou alors je n'ai juste jamais eu l'occasion de tester le mien.
Un coup d'œil rapide dans le terminal reflète mon état d'esprit. Tout le monde est agité, déconnecté, faisant semblant de ne pas être déçu. Je range mon carnet. Je me jure d'arrêter de penser à lui, cette erreur en forme d'homme que j'aurais dû quitter des mois plus tôt. La rupture n'a même pas été douloureuse. C'était plutôt de l'agacement, celui d'être restée en mode automatique pendant si longtemps. Maintenant, même les reproches que je me fais me semblent fades.
« Excusez-moi, cette place est prise ? »
La voix, un baryton irlandais un peu rauque, me tire de mes pensées. Je lève les yeux vers les plus beaux yeux verts du monde. De la mousse après la pluie, une forêt tachetée de lumière : envoûtant. Je cligne des yeux plusieurs fois tandis que la chaleur me monte au cou. Ses cheveux sont un mélange de boucles brunes, courtes sur les côtés et plus longues sur le dessus. Une mèche rebelle lui tombe sur le front. Une cicatrice entaille légèrement le dessus de son sourcil droit. Je meurs d'envie de la suivre du bout des doigts.
C'est indécent d'être aussi beau gosse.
Il porte un haut thermique noir et un jean sombre, mais c'est la façon dont son débardeur blanc colle à son torse qui fait rater un battement à mon cœur. Je me force à revenir à la réalité quand il s'éclaircit la gorge.
« Il n'y a plus aucune place libre », dit-il avant que je puisse répondre.
« C'est faux. » Je pointe du doigt une table vide dans le coin. « Il y en a une juste là. »
On regarde tous les deux un couple s'y précipiter pour la prendre.
« Plus maintenant », dit-il avec un demi-sourire. « Vous êtes mon dernier espoir. Trop de vols retardés, trop de soiffards désespérés. Allez, donnez-moi ma chance. Je ne vous embêterai pas trop. » Il pose une main sur la chaise en face de moi.
« Pas trop ? » je répète en haussant un sourcil.
Ces yeux verts pleins de péché brillent de malice et de sincérité. C'est un mélange dangereux. Il hausse les épaules, puis s'assoit sans attendre ma permission. Je ne l'arrête pas. Honnêtement, je pourrais écouter cet accent toute la nuit. Je pourrais même écrire un personnage irlandais juste pour entendre quelqu'un le lire.
« Ouais », dit-il. « Mais une belle femme ne devrait pas rester seule dans les bars d'aéroport. »
« Qu'est-ce qui vous fait croire que je suis seule ? »
Son sourire s'accentue. Avant que je puisse en dire plus, la serveuse débordée arrive vers nous, essoufflée.
« Qu'est-ce que je vous sers ? Quelque chose à manger ? Ou à boire ? »
« Un whisky, pur », dit-il d'une voix tranquille.
« Simple ou double ? »
« Double. » Il jette un œil à mon verre. « Faites-en deux doubles, un pour la dame. Et ne vous arrêtez pas. La nuit risque d'être longue. » Puis, en s'adressant à moi : « Vous avez faim, ma belle ? »
Mon cœur s'emballe. J'avale ma salive avec peine. « N-non. Juste les verres. »
« Pareil », dit-il à la serveuse. « Merci. »
Elle fond littéralement devant son sourire. Je ne peux même pas lui en vouloir. Elle me lance un regard mêlant pitié et envie avant de s'éloigner.
« Qu'est-ce qui vous fait croire que je voulais du whisky, ou même votre compagnie ? »
Il remonte ses manches, dévoilant des avant-bras musclés et tatoués, puis croise les doigts sur la table. Son geste est décontracté mais délibéré. « Vous n'avez pas dit non. Mais pour être honnête, c'est votre rougeur qui m'a convaincu. Vous voulez savoir un secret ? »
« Non. »
Il sourit, et ses fossettes apparaissent. « Menteuse. »
« Seulement en partie », je réplique.
Il rit, d'un rire si riche que les gens se retournent. Nos verres arrivent juste à ce moment-là. La serveuse cache à peine son soupir quand il la remercie d'un clin d'œil.
« Sláinte », dit-il en levant son verre. « Ça veut dire "santé" en gaélique. »
« Sláinte. » Je bois une gorgée en plongeant mes yeux dans les siens par-dessus le bord du verre. « Vous parlez gaélique ? »
« Juste quelques mots. Ma mère le disait souvent. Alors, prête pour votre secret ? »
« Ça dépend. Vous ne m'avez pas dit votre nom. »
Il penche la tête, amusé. « Vous ne le connaissez pas ? »
« Non, je devrais ? »
Il m'étudie, presque incrédule. « Je pensais que vous rougissiez parce que vous m'aviez reconnu. »
Je plisse les yeux pour l'analyser. Athlète ? Acteur ? Musicien ? La serveuse, elle, savait clairement qui il était.
« Vous êtes célèbre ? »
« Ça dépend à qui vous demandez. Puisque vous ne savez pas, je vais dire non. Tristan Dorrian. » Il me tend la main.
« Ariella Harper. »
La poignée de main fait des étincelles. C'est de l'électricité statique, mais je le ressens comme une pulsion chaude sous ma peau. Ses doigts se serrent sur mon poignet. Je parie qu'il l'a senti aussi.
« Ça doit être l'air », murmure-t-il.
« Sûrement. » Je croise les jambes pour reprendre contenance. « Alors, Tristan... c'est quoi ce secret ? »
« C'était soit m'asseoir ici, soit avec le type furieux là-bas. »
Je regarde derrière moi et je vois un homme qui marmonne avec colère en fixant son billet.
« Il n'est pas le seul », je fais remarquer. « Tout le monde ici a des envies de meurtre. Mon vol est retardé, le vôtre aussi probablement. »
« Ouais. Je rentre à New York. Le vol a été annulé. J'aurai peut-être celui pour Newark si la chance me sourit. »
Ma poitrine se serre. « C'est mon trajet. »
Son sourire s'élargit. « Alors le destin me fait peut-être un cadeau. Avec de la chance, vous serez même assise à côté de moi. »
« Vous êtes un dragueur. »
« Seulement avec les femmes que je veux désespérément impressionner. Ça marche ? »
« Pas vraiment. »
« Alors je vais devoir faire plus d'efforts. »
Il se penche vers moi. Je sens une odeur de cuir et d'épices. « On raconte qu'on sera en l'air dans une heure. C'est l'hôtesse qui me l'a dit elle-même. »
« Ou peut-être qu'elle voulait juste que vous lui fassiez un sourire. »
Il rit doucement. « On verra bien. Je préférerais ne pas passer la nuit ici... à moins que vous ne restiez aussi. »
Je me couvre la bouche pour étouffer un rire. « C'était nul. »
« Votre beauté me fait perdre mes moyens », dit-il en passant une main dans ses cheveux. « Vous me rendez nerveux, croyez-le ou non. »
Cette réplique devrait sonner comme du baratin, mais ses yeux la rendent étrangement sincère.
Il incline son verre. « Et si on faisait un jeu ? Vérité pour vérité. Si vous ne répondez pas, vous buvez. »
« Si vous me demandez ma position préférée, je vous jette mon verre à la figure. »
Il lève les mains en souriant. « C'est noté. »
« Je devrais manger un truc avant de me noyer dans le whisky », j'avoue. « Je comptais dîner dans l'avion, mais c'est mal barré maintenant. »
« Laissez-moi vous aider. » Il fait signe à la serveuse.
« Oui, Monsieur Dorrian ? » s'exclame-t-elle.
Je me fige. Monsieur Dorrian. C'est vraiment quelqu'un de connu.
« Qu'est-ce que ce sera ? » demande-t-il, sans quitter mes yeux des siens.
« Un sandwich au fromage grillé et des frites. »
« Bon choix. Je vais prendre des aiguillettes de poulet et des frites de patates douces. »
Quand elle s'en va, je le fixe du regard. « Bon, vous êtes qui ? »
« Pas question, ma belle. Le fait que vous ne sachiez pas, c'est rafraîchissant. Pour une fois, je peux parler à quelqu'un qui ne voit pas le nom en premier. »
« Qui a dit que vous me plaisiez ? »
Il ricane. « Une intuition. Vous n'avez pas rouvert votre livre, et je suis encore là. »
Touché.
« Alors dites-moi », dit-il en se rapprochant. « Vous faites quoi dans la vie ? »
« Vous ne voulez pas me dire ce que vous faites. »
« Mais vous êtes bien plus intéressante. » Son sourire s'élargit encore. « Allez, Ari. Jouons. Je parie que je peux vous faire avouer tous vos secrets. »
