Bull and Blood
La pluie venait de commencer à tomber. C'était une fine brume scintillante qui transformait les lumières de la ville en taches d'or et de néon sur le velours sombre de la nuit. À l'intérieur de sa voiture de sport profilée, le monde était silencieux, hormis le ronronnement du moteur et les notes douces et mélancoliques d'un concerto pour violoncelle. Peony Maddox guidait le véhicule avec une grâce distraite, l'esprit à des lieues de l'asphalte humide.
Elle était une apparition, en contraste frappant avec la rue industrielle et sinistre qu'elle traversait. Vêtue d'une robe d'or liquide, dotée d'un col bénitier en soie lourde qui tombait en une cascade douce sur ses clavicules, elle ressemblait à un fragment oublié d'une première à Hollywood. Ses cheveux, d'ordinaire disciplinés en un chignon élégant pour les événements publics, avaient été libérés. Ils retombaient en ondes riches et châtain autour de ses épaules. Le parfum subtil et épicé de son sillage — ambre et vanille — s'accrochait encore à elle, comme le fantôme des festivités de la soirée.
L'événement à sa galerie, *The Gilded Frame*, avait été un triomphe. L'artiste mise à l'honneur, Elara Vance, était une femme qui avait littéralement traversé le feu. Les cicatrices qui marquaient la moitié de son visage témoignaient d'une agonie passée, mais ses yeux conservaient l'éclat féroce et inébranlable d'un phénix. Ses œuvres n'étaient pas de simples peintures ; c'étaient des fouilles. Les toiles représentaient des forêts où de magnifiques troncs en décomposition voyaient germer des champignons phosphorescents et vibrants. Des sculptures de métal tordu et noirci accueillaient des fleurs en verre soufflé, délicates et solides. C'étaient d'étonnantes recréations de la pourriture et de la renaissance, du feu et de la forge. La pièce centrale, un immense triptyque intitulé *« An Elegy for Skin and Soul »*, montrait une figure humaine à moitié consumée par des flammes brillantes et terribles, tandis que l'autre moitié se reconstruisait déjà avec des fils d'or et de nacre.
Peony avait été captivée. Tandis qu'elle conduisait, son esprit revenait sans cesse à la note d'intention d'Elara, lue d'une voix rauque à cause de la fumée inhalée, mais résonnant de puissance : *« La beauté n'est pas l'absence de blessures. C'est la preuve de la survie. C'est la fissure remplie d'or dans la porcelaine, la nouvelle pousse après l'incendie de forêt. Nous sommes tous forgés dans nos propres fourneaux intérieurs. »*
Ces mots résonnaient dans l'âme de Peony, un contrepoint poignant à la vie qu'elle projetait avec tant de soin. La professeure pétillante et solaire, la mondaine effervescente : c'était son propre acte de revendication, une décision consciente de peindre de l'or sur les fissures de sa propre histoire. Le travail d'Elara était un miroir, et Peony apprenait encore à le regarder sans sourciller.
Elle était tellement perdue dans ses pensées, le fossé philosophique entre la pourriture et la renaissance s'ouvrant dans son esprit, qu'elle manqua presque le mouvement furtif. Une silhouette, imposante et chancelante, surgit d'une ruelle latérale directement sur sa trajectoire.
Son cœur bondit dans sa gorge. Le temps sembla se déformer, s'étirant et se compressant à la fois. Ses mains, délicates mais sûres sur le volant gainé de cuir, réagirent avant même que son esprit ne le puisse. Elle écrasa le frein. Les systèmes sophistiqués de la voiture protestèrent en grinçant alors qu'elle s'immobilisait brusquement, le pare-chocs avant s'arrêtant à peine à trente centimètres des jambes de l'homme.
Pendant une seconde, il n'y eut que les battements frénétiques de son cœur et le balancement saccadé des essuie-glaces. L'homme restait figé dans les phares, tel un cerf dans le viseur d'un chasseur. Puis, comme si cette pause avait épuisé le reste de ses forces, il s'effondra sur le trottoir humide.
Peony eut le souffle coupé. Sans hésiter, elle coupa le moteur, le silence soudain paraissant plus assourdissant que le crissement des pneus. Elle poussa la portière ; la pluie fine vint aussitôt embrasser ses bras nus et se déposer comme de la poussière de diamant dans ses cheveux. Le froid fut un choc, mais ce n'était rien comparé au spectacle devant elle.
C'était un colosse, bâti d'une musculature brute et puissante, vêtu d'un jean sombre trempé et d'un gilet en cuir noir éraflé et taché. Mais c'était le sang qui retenait son attention. Une flaque sombre et inquiétante s'étendait depuis son flanc, le tissu de sa chemise collant à sa peau humide. L'une de ses articulations était fendue, et une coupure fraîche sur son front laissait couler un filet lent et persistant de pourpre le long de sa tempe, se mêlant à la pluie.
Il était la chose la plus terrifiante et la plus brisée qu'elle ait jamais vue.
« Oh mon Dieu », souffla-t-elle, sa voix n'étant qu'un murmure. Elle se précipita vers lui, ses talons dorés claquant sur le béton mouillé. « Est-ce que ça va ? Vous m'entendez ? »
Alors qu'elle s'agenouillait à ses côtés, l'odeur de graisse moteur, de sang métallique et la fraîcheur humide de la nuit agressèrent ses sens. Il recula à son contact, levant la tête. Ses yeux, d'un gris d'orage saisissant, rencontrèrent les siens. Ils étaient vitreux de douleur, mais en dessous couvait une intensité animale, celle d'une bête acculée qui aurait dû la faire fuir.
« Dégage », grogna-t-il. Le mot était un grondement bas et rocailleux qui sembla faire vibrer le sol. Il essaya de se redresser, mais une nouvelle vague d'agonie lui coupa le souffle et il retomba en arrière avec un juron sec, étouffé.
Peony ne recula pas. Le regard de phénix d'Elara semblait brûler derrière ses propres yeux. Ce n'était pas une menace ; c'était un homme dans le fourneau. C'était la pourriture, la douleur, et la matière brute et désespérée de la renaissance.
« Vous êtes blessé », dit-elle, sa voix s'adoucissant pour prendre le ton qu'elle utilisait avec les étudiants en art nerveux. C'était calme, mélodique et parfaitement ferme. « Vous avez besoin d'aide. Laissez-moi vous aider. »
Ses yeux, ces yeux sauvages et orageux, se plissèrent. « J'ai dit : *dégage*. » La supplique était teintée d'un avertissement venimeux. « S'il vous plaît. »
Ce « s'il vous plaît » fit tout basculer. C'était une faille dans son armure imposante, un murmure de l'être humain caché sous la violence et le cuir. C'était l'or dans la fissure.
« Je ne ferai pas ça », répondit-elle, son regard inébranlable. Elle tendit la main, lentement, lui laissant toute latitude pour refuser, et ses doigts écartèrent doucement les cheveux sombres et trempés de son front pour mieux voir la coupure. Tout son corps se raidit à son contact, comme s'il avait été marqué au fer. « Vous avez besoin d'un médecin. Ma voiture est juste là. »
Il la regarda comme si elle parlait une langue étrangère. Ses yeux scrutèrent son allure : la robe dorée, le maquillage parfait, cette richesse qui suintait de chaque ondulation impeccablement coiffée. Le fossé entre leurs mondes était, à cet instant, quelque chose de physique et de tangible.
« Qui es-tu ? » railla-t-il, la suspicion creusant des rides profondes sur son visage.
« Quelqu'un qui ne peut pas simplement repartir et vous laisser vous vider de votre sang dans une ruelle », répondit-elle, un sourire déterminé effleurant ses lèvres. « Ce sera discret. Je vous le promets. Aucune question ne sera posée. »
Un long silence tendu s'installa, seulement troublé par le crépitement de la pluie et sa respiration saccadée. Il pesait le pour et le contre, son regard passant de son visage à sa voiture luxueuse. Le combat le quittait, remplacé par une vague de faiblesse accablante. Avec une grimace qui ressemblait plus à un rictus, il fit un signe de tête bref et sec.
Il lui fallut toute sa force pour l'aider à se relever. Il était incroyablement lourd, un bloc compact de muscles et de douleur. Il s'appuya sur elle plus qu'il ne l'aurait voulu, son bras pesant chaudement sur ses épaules. Elle supporta le poids sans broncher, le guidant jusqu'au siège passager et l'aidant à glisser sa carcasse imposante dans l'habitacle bas. Le contraste était presque absurde : ce titan sanglant des bas-fonds, replié dans son intérieur immaculé en cuir crème, son sang marquant cruellement ce luxe pâle.
Elle monta à bord, la portière se fermant dans un bruit sourd et feutré qui les isola dans cette bulle étrange et intime. L'odeur de son sang et celle de la nuit se mêlaient désormais à son parfum. Elle ne parla pas pendant qu'elle conduisait, suivant ses indications laconiques, d'un seul mot : « À gauche. » « À droite. » « Ici. »
Ils finirent dans une partie de la ville que les guides ne mentionnaient jamais. Le bâtiment était anonyme, les fenêtres grillagées, mais une faible lumière brillait à l'intérieur. L'homme qui ouvrit la porte après les coups faibles de Korrin était aussi stérile et douteux que le lieu le laissait présager. Il portait des vêtements de travail tachés de vieux sang, ses yeux étaient fatigués, et il ne demanda aucun nom.
Peony attendit dans la pièce austère aux murs carrelés de blanc pendant que le médecin travaillait, écoutant les bruits étouffés des points de suture et des grognements sourds de douleur. Elle se tenait près d'une petite fenêtre encrassée, sa robe dorée formant une tache de couleur saisissante dans cette pénombre clinique. Elle ressemblait à un ange tombé par accident dans une boucherie.
Quand le médecin eut fini, Korrin émergea, se déplaçant avec raideur. Le sang avait disparu ; les plaies sur son visage et ses articulations étaient proprement suturées et pansées. Il avait l'air plus propre, mais tout aussi dangereux. Les soins n'avaient fait qu'accentuer sa puissance brute et primitive. Il évita son regard, une nouvelle vague de quelque chose qui ressemblait à de la honte ou de la frustration émanant de lui.
« Merci », murmura-t-il, un mot manifestement étranger à son vocabulaire.
« Je vous en prie », répondit-elle simplement.
Elle le reconduisit à la lisière de son territoire, dans la même zone industrielle où elle l'avait trouvé. Alors qu'il s'apprêtait à sortir, elle le retint d'une main légère sur son bras. Il tressaillit à nouveau, mais ne bougea plus. Elle fouilla dans sa petite pochette perlée et en sortit une carte épaisse, couleur crème. Elle était ornée d'un motif simple et élégant : *The Gilded Frame*, et en dessous, son nom, *Peony Maddox*.
« Si vous avez besoin de quoi que ce soit », dit-elle en glissant la carte dans sa main large et calleuse. Son sourire était sincère, un petit soleil chaud dans cette voiture sombre et détrempée. « Sans poser de questions. C'est une offre permanente. »
Il prit la carte, ses doigts effleurant les siens. Le contact fut électrique, une décharge qui parcourut tout son bras. Il fixa l'écriture élégante comme s'il s'agissait d'hiéroglyphes indéchiffrables. Intérieurement, il était bouleversé. Cette femme, cette créature faite de lumière, de soie et d'une audace impossible, était descendue dans son enfer, l'en avait extirpé et n'avait rien demandé en retour. C'était une énigme, un paradoxe. Elle était la chose la plus belle qu'il ait jamais vue, et tous ses instincts, aiguisés par une vie de violence et de trahison, criaient qu'elle représentait le type de menace le plus dangereux : celle qui pouvait pousser un homme à vouloir des choses, à espérer des choses, qui ne pourraient que le conduire à sa perte.
Ses yeux orageux se levèrent, rencontrant les siens pendant un instant fugace et saisissant. Dans leurs profondeurs, elle ne vit pas de gratitude, mais une guerre turbulente : une lueur d'admiration stupéfaite luttant contre un torrent de méfiance ancrée.
Sans un mot, il enfonça la carte dans la poche de son jean, fit volte-face et s'éloigna. Il se fondit dans les ombres du quai de chargement qu'il avait indiqué, son large dos formant une silhouette fière qui s'éloignait, refusant de se retourner une seule fois.
Peony le regarda jusqu'à ce qu'il disparaisse. La pluie tombait désormais avec intensité, striant son pare-brise comme des larmes. Elle resta là un long moment, le fantôme de son poids toujours présent dans sa voiture, l'odeur du sang et du cuir persistant dans l'air. Elle pensa à la beauté forgée d'Elara, à la pourriture et à la renaissance. Et elle sut, avec une certitude qui s'ancra au plus profond d'elle-même, que cet homme aux yeux d'orage était un chef-d'œuvre de potentiel dévastateur, problématique et intensément beau, attendant dans l'obscurité une main assez courageuse pour le toucher.
*
Le chemin du quai de chargement jusqu'à la travée principale de l'entrepôt des Iron Serpents ne faisait qu'une cinquantaine de mètres, mais pour Korrin, c'était une marche interminable en territoire ennemi. Chaque pas envoyait une nouvelle pointe de douleur brûlante dans son flanc suturé, un rappel brutal de sa vulnérabilité. La pluie, qui n'était qu'une fine brume, était devenue une averse froide et constante, trempant ses bandages et aspirant la chaleur de ses os. Il accueillit cet inconfort physique ; c'était une distraction face au tumulte qui bouillonnait dans ses tripes.
L'entrepôt, leur sanctuaire, était une cathédrale de machines graisseuses, d'acier rouillé et du vrombissement sourd et constant des moteurs en cours de démontage et de remontage. L'air était épais, saturé d'odeurs d'essence, de vapeurs de soudure et de sueur masculine. Des enseignes au néon de marques de bière obscures projetaient une lueur maladive et colorée sur cet espace chaotique. C'était un monde aux bords tranchants et aux hommes plus durs encore, un monde qu'il comprenait. Un monde qu'il venait de contaminer avec le sillage de soie dorée et de parfum coûteux.
Il poussa la lourde porte en acier. Le grincement strident déchira le bourdonnement des conversations et le vacarme des outils. Aussitôt, toute activité cessa. Une douzaine de regards perçants et calculateurs se braquèrent sur lui. Il vit qu’ils avaient compris son état instantanément : la pâleur de son visage sous la crasse, sa manière rigide et prudente de se tenir, et ces bandages blancs qui tranchaient sur sa peau.
« Korrin ! Putain, qu’est-ce qui t’est arrivé ? » La voix appartenait à Bear, une montagne d’homme avec une barbe capable d’abriter une famille de moineaux. Il laissa tomber une lourde clé à molette dans un fracas métallique et s’avança vers lui.
« Une embuscade », grogna Korrin. Chaque mot lui arrachait une grimace. Il se dirigea vers le vieux canapé taché qui trônait au milieu de la pièce et s’y laissa tomber en étouffant un gémissement. Les ressorts usés couinèrent en écho. « Les Black Dogs. Quatre d'entre eux. Dans l'allée après la Septième. »
Un chœur de jurons éclata, un grondement sourd et furieux qui remplit l'atelier. Les Black Dogs étaient une bande rivale, ambitieuse et brouillonne. C’était une provocation évidente.
« Ces enfoirés », cracha Mouse, un homme nerveux dont les doigts se crispaient déjà sur le couteau à sa ceinture. « On sort les motos ? »
« Pas encore », trancha Korrin, sa voix ne laissant place à aucune discussion. Il cala sa tête contre le dossier du canapé et ferma les yeux. L’image de ses cheveux dorés et de ses yeux intrépides lui apparut soudainement. *Ne m'approche pas.* Il pouvait encore sentir le souvenir de ses doigts sur son front, d'une douceur surprenante.
C'est alors qu'il sentit une présence à ses côtés. Il n'eut pas besoin d'ouvrir les yeux pour savoir qu'il s'agissait de Jax.
Jax était son second, son frère de cœur. Là où Korrin était un mur de silence et d'intensité, Jax était un électron libre. Il souriait plus facilement et aimait plaisanter, mais il était tout aussi mortel quand la situation l'exigeait. Il était le seul à savoir lire entre les lignes du silence de Korrin.
Il ne dit rien d'abord. Korrin entendit le *clic* léger d'un Zippo, puis l'odeur du tabac bon marché embauma l'air. Un instant plus tard, un chiffon froid et humide fut pressé contre sa nuque. Korrin tressaillit, puis se détendit face à cette sensation simple et apaisante. L'aide de Jax était toujours pragmatique, jamais mielleuse.
« Doc Evans t'a rafistolé ? » demanda Jax d'une voix calme.
Korrin secoua imperceptiblement la tête, ce qui fit battre ses tempes plus fort. « Non. Quelqu'un d'autre. »
Le silence qui suivit fut plus lourd, empreint de curiosité. Il pouvait sentir le poids de leurs regards braqués sur lui. Il garda les yeux clos, espérant éviter les questions inévitables.
« Quelqu'un d'autre ? » insista Jax, d'un ton faussement léger. « Qui ça ? Une bonne samaritaine ? »
Quelques hommes ricanèrent, d'un rire sans joie. Les bons samaritains n'existaient pas dans ce quartier. Surtout pas ceux qui aidaient des lieutenants blessés des Iron Serpents.
Korrin ne répondit pas. Il essaya de chasser ce souvenir, mais il était tenace. La façon dont elle s'était agenouillée sous la pluie, sa robe s'étalant autour d'elle comme de l'or en fusion, sans la moindre peur. Ce qu'elle avait dit : *« Je ne ferai pas ça. »*
Son silence était un langage qu'ils comprenaient tous, et cela ne faisait qu'attiser leur curiosité. Il entendit le cuir grincer quand Jax bougea, puis il sentit le regard de son ami, vif comme celui d'un rapace, se fixer sur la poche avant de sa veste ensanglantée.
Korrin ouvrit brusquement les yeux.
C'était trop tard. Le regard de Jax était rivé sur le léger renflement carré dans sa poche de poitrine. Le coin crème de la carte dépassait, une entaille nette et claire sur le cuir sombre et taché.
« C'est quoi, ça ? » demanda Jax, sa voix perdant son ton décontracté.
« Rien », lâcha Korrin, sa main se portant instinctivement sur sa poche.
Mais Jax fut plus rapide. Ses mouvements étaient toujours fluides, presque nonchalants, jusqu'au moment où ils ne l'étaient plus. Ses doigts jaillirent et saisirent la carte dans la veste de Korrin avec la précision d'un pickpocket. Il la tint entre deux doigts comme s'il s'agissait d'un insecte rare.
Les hommes se penchèrent. Cette carte était un objet étranger dans leur monde, aussi incongru qu'un diamant dans une mine de charbon. Le papier épais et texturé, l'élégante écriture en relief... tout cela évoquait un univers de privilèges et de raffinement qui leur était totalement étranger.
Jax retourna la carte, les sourcils froncés. Il lut les mots à voix haute, sa voix tranchant l'air vicié avec la clarté d'une cloche.
« *The Gilded Frame* », lut-il. Puis, plus lentement, comme pour savourer le nom : « *Peony Maddox*. »
Le nom resta suspendu dans l'air, délicat et étrange. *Peony.* Cela sonnait comme tiré d'un conte de fées, quelque chose de doux, de parfumé et de terriblement fragile.
« Peony Maddox ? » répéta Bear, le visage totalement confus. « C'est qui, bordel, cette Peony Maddox ? »
Tous les regards se tournèrent vers Korrin. Il sentit une bouffée de chaleur monter à son cou — était-ce de la colère, de la honte, il ne savait pas. Il voulait reprendre la carte, la froisser, la brûler. C'était la preuve de sa faiblesse, le souvenir d'un moment de vulnérabilité profonde.
« C'est elle qui t'a aidé ? » demanda Mouse, incrédule. « Une *Peony* ? »
Jax ne regardait pas les autres ; ses yeux étaient fixés sur Korrin, analysant l'orage dans son regard. « Une bourgeoise ? » songea-t-il, en tapotant la carte dans sa paume. « Une galerie d'art. Chic. » Un sourire lent et entendu s'étira sur son visage. C'était le sourire qui précédait toujours les ennuis. « Alors, laisse-moi résumer. Tu te fais agresser par les Dogs, tu perds ton sang dans une ruelle, et qui vient à ton secours ? Une princesse en robe dorée ? Korrin, espèce de petit cachottier. Tu nous as bien eu. »
La tension retomba. Les hommes éclatèrent de rire, multipliant les spéculations grivoises.
« Elle est arrivée sur un cheval blanc, ta Peony ? » ricana Bear.
« Je parie qu'elle sent le fric et les problèmes ! » lança un autre.
« Elle t'a fait un petit bisou pour soigner ton bobo, lieutenant ? »
La mâchoire de Korrin se serra à s'en briser les dents. « Fermez-la », grogna-t-il d'un ton bas et menaçant.
Les rires s'apaisèrent, mais les sourires demeurèrent. Ils n'avaient pas peur de lui, pas cette fois. C'était trop bizarre, du jamais vu. Leur stoïque et indéboulonnable lieutenant, sauvé par une femme nommée comme une fleur.
Jax, toujours hilare, s'assit sur le canapé à côté de lui, ignorant le regard noir de Korrin. « Non, sérieux, mec. C'est qui ? Et surtout, qu'est-ce qu'elle foutait dans ce coin de la ville ? »
Korrin détourna le regard, fixant une Harley à moitié démontée comme si elle détenait les réponses. « Elle passait par là. Je suis tombé devant sa voiture. Elle s'est arrêtée. » Il passa sous silence les détails : sa façon de s'agenouiller sous la pluie, son calme inébranlable, la sensation brûlante de son contact.
« Et elle t'a juste... emmené chez le médecin ? Sans poser de questions ? » insista Jax, sa curiosité devenue sincère.
« Ouais. »
« Et après, elle t'a filé sa carte ? "Si vous avez besoin de quoi que ce soit" ? » répéta Jax, son ton suggérant que l'idée lui semblait à la fois hilarante et fascinante.
« Ouais. »
Jax siffla doucement. « Culottée. Ou stupide. »
« Elle n'est pas stupide », lâcha Korrin avant même de pouvoir se retenir. La véhémence de sa propre voix le surprit.
L'atelier se tut à nouveau. Le sourire de Jax s'adoucit, devenant plus pensif. Il étudia son ami : la rigidité de ses épaules, la façon dont il refusait de croiser le regard des autres. C'était plus que de l'irritation. C'était quelque chose de plus profond, quelque chose contre quoi Korrin se battait de toutes ses forces.
« Tu l'aimes bien », dit Jax, non pas comme une blague, mais comme un simple constat frappant.
Korrin tourna la tête, ses yeux sombres lançant des éclairs. « Arrête tes conneries. C'est une civile. C'est... *ça*. » Il fit un geste vague vers la carte dans la main de Jax, rejetant tout ce qu'elle représentait. « C'est une menace. Une complication. Dès qu'elle comprendra ce que je suis, ce que nous sommes, elle prendra ses jambes à son cou. Ou elle appellera les flics. Ou les deux. »
« Peut-être », concéda Jax en haussant les épaules. « Ou peut-être qu'elle est exactement ce dont tu as besoin. Un peu de lumière dans ce trou à rats. » Il se pencha vers lui, baissant la voix pour que seul Korrin puisse l'entendre. « À quand remonte la dernière fois que quelqu'un t'a regardé sans voir les cicatrices sur ton dos ? À quand remonte la dernière fois que quelqu'un t'a aidé sans attendre quelque chose en retour ? »
Korrin n'eut pas de réponse. Parce que Jax avait raison. Dans son monde, chaque faveur avait un prix. Chaque main tendue était soit le prélude à un coup, soit un investissement qui attendait un retour. L'aide de cette femme avait été... propre. C'est cette pureté qui l'effrayait le plus. C'était une monnaie qu'il ne comprenait pas et avec laquelle il ne pouvait pas rivaliser.
« Tu devrais aller la voir », dit Jax, d'un ton sans appel. « Au moins pour la remercier. Correctement. Pas juste grogner et partir comme un homme des cavernes. Je parie que c'est ce que tu as fait, non ? »
Korrin resta silencieux, ce qui valait confirmation.
Jax soupira, se levant et tapotant légèrement l'épaule valide de Korrin. « Réfléchis-y. Une femme qui n'a pas peur de se salir les mains, qui n'est pas effrayée par le sang et qui possède une galerie d'art ? C'est... intéressant. Ce n'est pas juste une petite fille riche. »
Il lança la carte crème sur le canapé à côté de Korrin. Elle atterrit face visible, et le nom *Peony Maddox* sembla briller sous la lumière crue des néons.
Les hommes retournèrent lentement au travail, la conversation revenant sur les Black Dogs et les représailles nécessaires. Mais l'atmosphère avait changé. Une nouvelle variable venait d'être introduite dans le calcul brutal de leurs vies.
Korrin resta seul sur le canapé, le tambourinement de la pluie sur le toit en tôle ondulée marquant une cadence régulière. Il fixa la carte. Ce n'était qu'un morceau de papier, mais il semblait plus lourd que n'importe quelle arme qu'il avait portée. C'était une porte ouverte vers un monde de lumière qui, il le savait avec une certitude écoeurante, ne ferait que mettre en évidence chaque tache sur son âme.
Les paroles de Jax résonnaient dans son esprit. *Un peu de lumière.*
Mais Korrin avait passé toute sa vie dans l'ombre. Il savait, mieux que quiconque, que lorsqu'une créature des ténèbres est exposée à une lumière soudaine et aveuglante, cela ne l'illumine pas ; cela l'éblouit, révèle ses faiblesses et fait d'elle une cible.
Il ramassa la carte, ses doigts épais et calleux semblant maladroits sur sa texture fine. Pendant un long moment, il pensa à la déchirer en deux. C'était la chose sensée à faire. La plus sûre.
Au lieu de cela, avec une grimace entre douleur et résignation, il la glissa précautionneusement, presque avec révérence, dans la poche de sa veste, juste au-dessus de son cœur.
