Chapter 1: Quinn
L'air était vif pour une fin de soirée de mai en ville, mais cela ne me dérangeait pas, car la chaleur qui se dégageait de la foule de spectateurs était étouffante. À mesure que le stade se remplissait, la température montait avec chaque nouveau corps en sueur. Bientôt, je fus forcée de chercher la sortie la plus proche pour respirer un peu. L'excitation à l'intérieur des murs était immense, mais je ne pouvais me résoudre à partager leur enthousiasme. Il était tard. Je n'avais rien mangé de la journée à part un sandwich aux œufs, dont je suis presque certaine qu’il était avarié. Le jean Levi’s soi-disant chic que j’avais eu le tort de porter ce soir ne cessait de glisser, révélant la raie de mes fesses à chaque fois que je me penchais. J’étais fatiguée, j’avais faim, j’étais irritée par l'accumulation de sueur et je n’avais pas pu prendre une inspiration profonde depuis que j'étais sortie de ma chambre d'hôtel à six heures du matin. Ce n'était pas la première fois de la journée que je regrettais d'être rentrée chez moi à Detroit.
En m'asseyant sur le bord d'une fontaine en marbre à l'extérieur de la salle, je pris une grande inspiration. Mes mouvements étaient lents ; j'en avais assez de m'exhiber devant tout le monde, et il était hors de question que je retourne dans ce stade en laissant apparaître mes sous-vêtements Vampire Diaries à travers la foule. Tout le monde n'apprécie peut-être pas Damon Salvatore autant que moi.
Alors que je m'éventais avec une assiette en carton abandonnée que j'avais ramassée dans une poubelle, mon téléphone sonna, vibrant maladroitement contre ma cuisse. Je sursautai si fort que l'assiette tomba sur mes genoux, étalant une sauce pas très sèche partout sur mon jean pas très chic.
« Putain, fait chier. »
Une dame accompagnée d'un enfant d'une dizaine d'années tourna la tête vers moi et plissa les yeux. Le garçon réprima un rire alors que j'enfonçais mes doigts dans la poche de mon pantalon pour le sortir. Comme la plupart des appareils électroniques qui mettaient ma patience et mes compétences à l'épreuve, les téléphones portables faisaient partie des choses dont je pourrais probablement me passer. Malheureusement, mon nouveau patron a toujours été clair sur le fait que je devais l'avoir sur moi. Au cas où il aurait besoin de m'appeler pour vérifier deux ou trois trucs, vous voyez. Ça ne faisait qu'un jour, et il avait déjà abusé de ce pouvoir douze fois et demie — le « demi », c'était quand il m'avait appelée par erreur et avait chanté « I Will Survive » à pleins poumons pendant six minutes avant que je ne finisse par raccrocher. Les douze autres fois n'étaient pour rien de très important, juste pour vérifier comme s'il s'attendait à ce que je pète un câble, que je balance le téléphone et que je prenne le premier avion pour le Michigan. J'y avais songé.
« Jones », répondis-je en portant le téléphone à mon oreille. Je me suis dit que si je devais jouer le jeu, je pouvais au moins essayer d'avoir l'air professionnelle.
« Quinn ? » cria Daryl dans mon oreille. « C’est toi ? »
« C'est moi », dis-je. Peu importait que ce soit déjà moi les douze fois précédentes. J'éloignai légèrement le téléphone de mon oreille en regardant autour de moi. C'était plus calme ici maintenant. La majeure partie de la foule était enfin entrée, mais Daryl hurlait comme si quelqu'un lui soufflait dans un cor de chasse.
« Tu es à la salle ? » hurla-t-il. Ce n'était pas la première fois que je me demandais s'il était malentendant et s'il faisait juste semblant de tout maîtriser pour garder son boulot.
« Je suis à la salle. » Je baissai le volume de mon téléphone en adressant un sourire d'excuse à une femme qui me lançait un regard noir alors qu'elle se penchait pour lacer ses chaussures. La fille arborait un t-shirt avec une photo du groupe, Midnight Oil, plaquée sur ses seins.
« Comment ça se fait que je n'entende pas de musique ? »
« Parce qu'il est dix-neuf heures quarante-cinq », marmonnai-je en jetant un œil à ma montre. « Le concert commence à vingt heures. »
« Tu es à l'intérieur ? » exigea Daryl. Il poussait le concept de *micromanagement* à un tout autre niveau. Durant le peu de temps que je l'avais connu, j'avais compris que Daryl Dickenson pensait que tout le monde était incapable de faire son travail s'il ne vérifiait pas toutes les quinze minutes.
« J'avais besoin d'air. Il fait chaud là-dedans. »
« Tu es dehors ? » trancha Daryl. « Pourquoi ? Pourquoi es-tu dehors alors que ton boulot est d'être à l'intérieur ? Pourquoi ? »
« Parce que je... »
« Épargne-moi tes excuses. Entre dans ce bâtiment et fais ce pour quoi je t'ai embauchée. »
« C'est en cours », dis-je en raccrochant avant qu'il ne puisse m'en demander plus. Il ne rappela pas tout de suite, alors je fourrai le portable dans ma poche et me levai, ajustant le tissu autour de ma taille dans l'espoir de faire en sorte qu'ils tombent mieux comme par magie. Un adolescent passa devant moi et me dévisagea, mais pas de façon à suggérer qu'il voulait se taper ça. Il ricana, alors je lui tirai la langue comme une enfant.
Je sortis l'appareil photo que Daryl m'avait envoyé en retournant à l'intérieur. Je devais réussir cette interview car Midnight Oil — le groupe de rock méga-star et coqueluche du moment — tenait l'avenir de ma carrière entre ses mains privilégiées et gâtées. Si je pouvais perfectionner cet article pour le magazine, mon travail pourrait enfin commencer à être pris au sérieux. À vingt-huit ans, il était temps que les choses avancent pour mon avenir.
Un groupe de femmes se précipita devant moi alors que je regagnais le stade, me bousculant sur le côté sans même présenter d'excuses. Je trébuchai, me pris les pieds dans le bout de ma chaussure et dus m'agripper à un arbre pour éviter de m'étaler par terre.
Connasses.
Je poussai un nouveau soupir, sachant que si je voulais que les choses changent pour moi, je devais arrêter de ruminer cette lourde merde qui me pourrissait la vie. Je serais bien plus que la fille de Detroit, la fille avec un père malade et une mère épuisée par les soucis.
Je serais quelqu'un.
Une personne à part entière.
Coûte que coûte.
