Jouer sale

Carmen

J'ai dit à Ava que c'était une mauvaise idée. Elle m'a répondu que j'avais besoin de m'amuser, j'ai répliqué que j'avais besoin d'une thérapie.

Elle a gagné.

Évidemment.

Me voilà donc de retour à Savannah après sept ans d'absence. Je suis assise dans un stade rempli de fans à moitié bourrés, et je fais semblant de ne pas avoir envie de partir en courant.

Ça sent la bière, la friture et la peau chauffée par l'été. L'air est si épais qu'on pourrait le mâcher. C'est le genre d'atmosphère qui vous colle au cou et qui rend tout un peu trop intense.

Les projecteurs illuminent le terrain, peignant les joueurs d'or et d'ombre.

La Coastal League appelle ce spectacle le Banana Ball. C'est à mi-chemin entre le sport et la performance artistique. Les joueurs dansent, provoquent, déchirent leurs maillots et flirtent avec les caméras.

C'est du baseball pour les gens qui s'ennuient vite et qui ont soif de chaos. En gros, ce sont des préliminaires en uniforme.

À côté de moi, Ava vibre sur son siège. Elle est à moitié amoureuse de chaque homme sur le terrain.

« Je n'arrive pas à croire que tu n'aies jamais vu ça ! Attends de voir Diago Cruz... Ce mec est le sexe incarné avec une batte à la main. » Elle soupire d'extase, sa voix couvrant le rugissement de la foule alors que les équipes entrent sur le terrain.

Puis elle se lève d'un bond, les yeux écarquillés, la bouche bée, prête à baver.

Elle me donne un grand coup de coude. « Oh mon dieu, le voilà. Diago Cruz. »

Ouais. Je le vois.

Difficile de le rater.

Je le connaissais bien avant le reste du monde.

Diago Cruz, le péché doré des Savannah Heatwaves. Des tatouages grimpent sur son cou et descendent le long de ses bras.

Son maillot noir et or moule un corps taillé pour les mauvaises décisions.

Il a ce petit sourire en coin qui m'a toujours fait douter. Se moquait-il de moi, ou était-il vraiment prêt à bousiller ma vie entière ?

Il m'appelait "la source d'ennuis".

Il ne m'a jamais touchée.

Il n'a jamais essayé.

Pas tant que Kai était dans les parages.

Maintenant, c'est la rockstar de la ligue. La tête d'affiche contre laquelle tout le monde vous met en garde quand il est déjà trop tard.

La foule devient dingue quand il s'avance. Il fait tournoyer sa batte et entame une chorégraphie avec ses coéquipiers. Leurs hanches roulent, ils frappent dans leurs mains, et les basses font trembler les gradins. Les fans perdent la tête.

Le bruit vibre jusque dans mes côtes. Je ne devrais pas le fixer comme ça.

Mais je le fais.

C'est obscène.

C'est de l'art.

C'est tout ce que je faisais semblant d'ignorer autrefois. Mes cuisses se serrent l'une contre l'autre par pur instinct.

Une pitoyable mémoire musculaire.

Une chaleur s'éveille entre mes jambes, sans y être invitée, alors que je regarde son corps bouger. La sueur brille déjà sur sa peau sous les projecteurs. Son maillot se tend sur sa poitrine à chaque coup de hanche.

La foule scande son nom. Il s'en nourrit, se déhanchant comme s'il était en train de baiser la nuit elle-même.

Ava me saisit le bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau sous l'excitation.

« Regarde-le ! Mon Dieu, je le laisserais me faire n'importe quoi, là tout de suite, dans les tribunes. »

Je me force à rire, mais le son est tremblant. « Tu es folle. C'est juste un match. »

Mes paroles sonnent creux.

À l'intérieur, mon cœur cogne. Les souvenirs reviennent en force : ces nuits tardives à chuchoter sur ce qui pourrait arriver, son souffle chaud dans mon oreille pendant que Kai dormait au bout du couloir. Cette attirance interdite qui a failli tous nous briser.

Diago s'approche du marbre, batte en main. Mais au lieu de se mettre en position, il se tourne vers les gradins.

Ses yeux parcourent la foule de fans adorateurs.

Il s'arrête.

Pile sur moi.

Son sourire vacille un instant. Puis il s'étire, lent, délibéré, sale.

Il touche sa casquette comme s'il marquait son territoire, sa langue glissant sur sa lèvre inférieure.

Ce geste me frappe en plein ventre. C'est une promesse de choses qu'il n'a jamais accomplies, mais qu'il a toujours fait miroiter.

Le feu me monte aux joues.

Et plus bas encore.

Je gigote sur mon siège. Le plastique dur me mord les cuisses alors que je les serre plus fort. Ma chatte me lance, une douleur sourde. Une chaleur humide s'installe malgré tous mes efforts pour l'ignorer.

Sept ans, et un seul regard de sa part suffit à me démonter.

Il se souvient.

Bien sûr qu'il se souvient.

Cette nuit où nous avons failli franchir la ligne. Sa main frôlant ma hanche, sa voix rauque disant :

« Tu joues avec le feu, Carmen. »

Ava pousse un cri aigu, sans rien remarquer. « Il regarde par ici ! Oh merde, tu crois qu'il m'a vue ? »

« Coïncidence », je mens, en fixant n'importe quoi sauf lui.

S'il se souvient de comment ça s'est fini la dernière fois, il détournera vite les yeux.

Mais il ne le fait pas.

Son regard s'attarde, sombre et affamé.

La voix de l'annonceur déchire le chaos, résonnant dans les haut-parleurs comme un coup de tonnerre.

« Et maintenant au bâton pour les Carolina Cougars — votre MVP, Kai Maddox ! »

L'énergie du stade bascule en un instant. On passe du chaos sauvage à quelque chose de presque sacré.

Les fans se taisent, puis éclatent en un rugissement différent, plus lent et plus lourd.

Kai.

Mon premier tout.

Le gendre idéal qui m'a laissée tomber pour les grandes ligues. Celui que j'ai passé des années à ne pas chercher sur Google quand je n'arrivais pas à dormir. Je regardais ses meilleurs moments juste pour voir s'il regardait toujours le monde comme si on ne lui devait rien.

Il est le contrôle incarné. Chaque mouvement est précis, réfléchi, exaspérant de calme.

Il s'avance sur le terrain dans son uniforme bleu et blanc comme le gendre idéal que la ligue vénère. Grand, les épaules larges, sa posture respire la discipline.

Ce visage impeccable qui a lancé des centaines de contrats publicitaires. Ses cheveux blonds bien rangés sous sa casquette. Ses yeux de la couleur exacte du ciel avant l'orage.

Pas de tatouages sur sa peau.

Pas de sourire arrogant sur ses lèvres.

Juste de la concentration.

Toujours cette concentration implacable.

Il est tout ce que Diago n'est pas : soigné, maîtrisé, le port d'attache auquel je m'accrochais autrefois.

Mon souffle se bloque alors qu'il entre dans la zone de batteur. Les projecteurs soulignent la ligne acérée de sa mâchoire.

Ses muscles fins bougent sous le tissu de son maillot. Sa prise sur la batte est ferme, comme s'il avait déjà prévu la trajectoire de la balle dans sa tête.

Je me souviens de ces mains. Douces mais fermes, traçant ma peau dans les heures silencieuses après que Diago s'était écroulé après une fête.

Kai, c'était comme la maison.

Stable.

Celui qui avait promis le "toujours" jusqu'à ce que l'appel du recrutement arrive. Il a fait ses valises sans un regard en arrière.

Il fut un temps où ils étaient comme des frères. Meilleurs amis, coéquipiers, inséparables à travers les matchs de lycée et les rêves nocturnes de gloire.

Jusqu'au recrutement.

Kai a été choisi le premier, envoyé dans les ligues mineures, tandis que Diago restait sur le carreau à galérer dans les clubs indépendants.

Le reste a brûlé vite et mal. Une fracture qui les a séparés, et moi avec, pile au milieu.

Je le ressens encore aujourd'hui. Cette vieille tension tendue sur le terrain comme du fil de fer barbelé, vibrant sous la surface.

Diago est le premier à frapper. Il ajuste sa position. Le lanceur se prépare, mais Diago reste fixé sur moi. Ses hanches bougent d'un léger roulement qui me coupe le souffle.

La balle claque contre sa batte et s'envole vers le champ extérieur. Mais il ne court pas tout de suite.

Au lieu de ça, il retire son maillot d'un geste fluide et le jette dans la foule.

Son torse brille sous les lumières. Des tatouages serpentent sur ses abdos saillants, le long de ses bras et viennent lécher son cou.

Un sillage de poils sombres descend vers la ceinture de son pantalon.

Les fans hurlent, des femmes lancent leurs soutiens-gorge, mais ses yeux ne me quittent jamais.

Il articule quelque chose que je n'entends pas dans le vacarme, mais la forme de ses lèvres ressemble à mon nom.

Mes tétons durcissent contre mon soutien-gorge. La friction crée une étincelle alors que je croise les bras.

Je voudrais détester la façon dont mon corps réagit. Comment cette étincelle interdite allume quelque chose de désespéré en moi.

Ava me pousse à m'amuser.

Mais ça ?

C'est du danger enveloppé de tentation.

J'ai passé des années à construire des remparts pour contrôler le chaos que Diago représente.

Et pourtant me voilà, le pouls à cent à l'heure, imaginant ses mains sur moi. Des mains rudes, possessives, brisant enfin toutes les règles.

Il parcourt les bases en courant, lent et crâneur, les hanches oscillantes à chaque pas. Ses coéquipiers lui tapent dans le dos, mais il lève à nouveau les yeux, son sourire s'accentuant.

C'est provocant, flirtant, une invitation silencieuse vers ce gouffre au bord duquel nous dansions autrefois.

L'énergie de la foule palpite autour de nous, publique et électrique. L'air semble chargé de possibilités.

Ma peau me picote, la sueur coule le long de ma colonne vertébrale pour se loger au creux de mes reins.

Ava se penche, son souffle est chaud contre mon oreille. « Ça va ? Tu es toute rouge. C'est la chaleur ou... lui ? »

J'avale péniblement ma salive et force ma voix à rester stable. « C'est juste la bière. Allons en chercher une autre. »

Mais au moment où je me lève, Diago franchit la troisième base et son regard me cloue à nouveau sur place.

Il se lèche encore les lèvres, exprès. Je le ressens comme une caresse : humide, prometteuse.

Mes cuisses frottent l'une contre l'autre quand je bouge. Cette humidité entre mes jambes est une trahison que je ne peux pas ignorer.

Le match s'étire, mais la tension se resserre à chaque action.

Il vole des bases comme il me vole des regards, chacun chargé d'intention.

Je résiste, je m'accroche à mon contrôle, mais l'attraction interdite tire de plus en plus fort.

Que se passera-t-il quand le dernier retrait sera annoncé ?

Est-ce qu'il me trouvera dans la foule, ou est-ce que j'irai chercher ce feu que je me refuse depuis si longtemps ?

Ava continue de jacasser sur les autographes, le physique des joueurs et les stats, mais mon esprit file déjà plus loin.

Diago est là-bas, torse nu et victorieux. Une part de moi — celle que j'ai enfouie — a envie de le laisser tout bousiller à nouveau.

C'est au tour de Kai de frapper. Il tape le marbre avec ses crampons, ajuste sa position et jette un coup d'œil vers le banc des Heatwaves. Ses yeux croisent ceux de Diago pendant un instant : un regard froid, jaugeur. Diago est appuyé contre la rampe, les bras croisés sur son torse nu, avec ce demi-sourire dangereux sur les lèvres.

Ce n'est pas seulement de la rivalité qu'on sent dans l'air. C'est de l'histoire ancienne, brute et non résolue. Le genre qui couve dans les regards volés et les accusations silencieuses.

Le lanceur fait son mouvement, la balle fonce vers le marbre. Kai frappe — un geste net, puissant.

Contact.

Le claquement résonne dans le stade, sec comme la foudre. La balle s'envole dans le ciel nocturne. Elle trace un arc de cercle et passe par-dessus le mur du champ extérieur.

Home run.

Évidemment.

Le banc des Cougars explose de joie. Les coéquipiers se précipitent sur le terrain en criant et en faisant claquer leurs gants.

Kai parcourt les bases avec la même allure mesurée. Il passe la première, la deuxième, la troisième. Son visage reste de marbre, à part un très léger pli au coin des lèvres.

Quand il franchit le marbre, les cheerleaders l'encerclent, sautillant et brillant sous les projecteurs.

L'une d'elles, une brune aux jambes interminables, lui saute au cou. Elle l'embrasse sur la bouche, un baiser long et appuyé. Elle presse son corps contre le sien dans une mise en scène publique que la foule adore.

Les fans hurlent, les téléphones flashent, mais mon estomac se noue. Une pointe de jalousie me traverse.

Il ne la repousse pas. Il ne l'embrasse pas non plus. Il reste juste là, laissant faire, les mains ballantes.

Mais ses yeux... Ils balayent le terrain pour se fixer droit sur Diago. Ce dernier l'observe avec ce sourire de prédateur, comme s'il disait : « Fais mieux, mon beau. Tu ne seras jamais le roi de la nuit comme moi. »

L'air entre eux vibre comme de l'électricité statique. C'est lourd du poids de ce qu'ils ont perdu — et de ce qu'ils veulent encore tous les deux.

Ma peau me picote. La chaleur du stade m'oppresse, s'ajoutant aux rougeurs qui me montent au cou.

Je bouge sur mon siège. Cette douleur entre mes cuisses palpite à nouveau, malgré moi.

Ce n'est pas seulement le baiser. C'est le souvenir de Kai me regardant comme ça — possessif, solide — avant que tout ne vole en éclats.

Et là, pendant une seconde folle, leurs deux regards bifurquent. Ils oublient les caméras, la foule compacte et les lumières qui clignotent.

Ils regardent.

Droit.

Sur moi.

Les yeux de Kai s'écarquillent un peu. Il me reconnaît, et c'est comme s'il se prenait un coup de batte en plein cœur. Il se fige en plein milieu de sa course vers le banc. Son regard gris orage me cloue au gradin.

La tête de Diago tourne aussi, plus lentement. Son sourire s'accentue en voyant la réaction de Kai.

Leurs yeux se croisent à nouveau par-dessus le terrain. Un défi silencieux s'embrase, mais cette fois, je suis mêlée à tout ça. Je suis le fantôme dont ils n'arrivent pas à se débarrasser.

Ava hurle quelque chose à côté de moi, sa voix perçant le brouhaha.

« Tu as vu ça ? Kai Maddox, purée, c'est une machine ! »

Mais je l'entends à peine à cause du sang qui cogne dans mes oreilles. Mon pouls bat fort et insistant sous leurs regards qui s'attardent.

Celui de Kai cherche quelque chose, il est presque doux. C'est comme s'il voyait la fille qu'il a laissée derrière lui.

Celui de Diago est de feu. Il provoque, il réclame. Il me défie de me souvenir de cette limite que nous avons failli franchir.

Sept ans de distance, et les voilà qui me tirent à nouveau dans la tempête.

Le regard de tout le stade amplifie tout : les œillades qui flirtent, l'attirance interdite, et cette promesse provocante de ce qui pourrait s'enflammer si je les laissais faire.

Ava tire sur ma manche, sans rien voir de la guerre qui fait rage dans ma poitrine. « Carmen ? Allô la Terre ! Tu es encore en train de bugger sur leur beauté ? »

Je me force à hocher la tête, ma voix n'étant plus qu'un murmure. « Ouais. Je... j'admire le paysage. »

Mais à l'intérieur, c'est le grand mélange. J'ai des regrets pour ce que Kai m'a pris, une faim pour le chaos de Diago, et ce frisson terrifiant de me sentir observée par les deux.

Le match s'arrête pour une pub. L'écran géant repasse les meilleures actions, mais leurs yeux me retrouvent dans la foule, me fixant comme des projecteurs.

Qu'est-ce que je fais, maintenant ?

Est-ce que je m'enfuis, comme la dernière fois ?

Ou est-ce que je fonce tête baissée dans les ennuis que je suis venue chercher ? Est-ce que je laisse ces vagues de chaleur m'emporter ?

La nuit s'étire devant moi, pleine de possibilités, et mon corps vibre sous le poids de tout ça.