Salt & Sparks : Salt Reapers MC - Tome 2

June Alvarez a grandi dans une maison où chaque chose avait sa place.

Les chaussures étaient alignées près de la porte. Les reçus étaient rangés dans des tiroirs étiquetés. Les vacances étaient réservées six mois à l'avance. Ses agendas hebdomadaires étaient remplis d'une écriture soignée et de plannings codés par couleur.

Ses parents étaient de bonnes personnes. De bons parents. Ils l'aimaient si profondément que cela se voyait dans chaque règle, chaque rappel, chaque plan de secours.

Et June leur rendait bien cet amour.

Mais elle n'a jamais réussi à tenir bien sagement dans les cases qu'ils avaient tracées pour elle.

Elle était une étincelle dans un monde de routines, une explosion de couleurs sur une page bien terne. Intelligente, oui. Ambitieuse, absolument. Mais agitée d'une manière qu'ils ne pouvaient pas vraiment comprendre.

L'été de ses treize ans, l'oncle Frankie a frappé à la porte. Il portait un jean taché d'huile, des bottes qui avaient connu des jours meilleurs et un sourire qui jurait avec le décor propret de la banlieue derrière lui.

Il s'est appuyé sur l'encadrement de la porte et a dit :

« J'emprunte la gamine. »

Sa mère a cligné des yeux. Son père a ouvert la bouche. June a filé dans le couloir pour attraper son sac.

L'atelier de Frankie ne ressemblait en rien à sa maison.

C'était bruyant. Chaotique. Chaleureux. Vivant.

Les outils s'entrechoquaient. Les moteurs vrombissaient. Le rock classique faisait vibrer les fenêtres fragiles. La lumière du soleil entrait à flots par les grandes portes du garage, illuminant la poussière et les reflets du chrome.

En entrant, June a senti quelque chose se dénouer dans sa poitrine.

Frankie n'était pas un tendre, mais il savait y faire avec elle. Là où ses parents corrigeaient, Frankie encourageait. Là où ses parents enseignaient des règles, Frankie enseignait des possibilités.

« Les moteurs ont du sens, » lui disait-il. « Les gens, non. Alors, si les gens te déroutent, travaille sur la voiture. »

À la fin de cet été-là, elle pouvait nommer chaque clé de l'atelier. À quatorze ans, elle diagnostiquait la moitié des pannes qui franchissaient la porte de Frankie. À quinze ans, elle démontait des carburateurs pour s'amuser. À seize ans, elle a commencé à dessiner des motifs pour la peinture — du pinstriping, du body art, tout ce qui évoquait le mouvement sur le métal. Frankie a encadré son premier dessin et l'a accroché au-dessus du comptoir des pièces détachées.

Ses parents toléraient la crasse sous ses ongles, les taches de graisse sur ses jeans, et cette joie sauvage qu'elle rapportait à la maison chaque mois d'août.

Ils ne comprenaient pas. Mais ils comprenaient qu'elle en avait besoin.

June avait d'excellentes notes. Elle a obtenu son diplôme avec mention. Elle est allée à l'université pour faire de l'ingénierie, parce que cela semblait être l'étape responsable à suivre.

Elle était douée pour ça. Même très douée.

Son cerveau aimait la précision. Son âme détestait la monotonie.

Elle a terminé son diplôme malgré tout, car abandonner, c'était décevoir ses parents, et elle ne voulait pas porter ce poids.

Après le diplôme est venu le travail. Corporate. Propre. Prévisible.

Ensuite est venu le petit ami. Décent. Sûr. Prévisible.

June ne détestait rien de tout cela. Elle n'était juste pas dedans.

Sa vie lui allait comme un gilet trop petit de deux tailles.

La rupture n'a pas été explosive. Juste un moment de vérité.

Il lui avait dit :

« Je pensais que tu voulais quelque chose de plus professionnel. »

Et June a réalisé qu'elle ne voulait pas d'une vie professionnelle. Elle en voulait une vraie.

Elle a fait ses bagages le soir même.

Et quand Frankie a appelé le lendemain matin — comme s'il avait senti le changement — il a dit :

« Si tu veux rentrer à la maison, l'appartement au-dessus de l'atelier est libre. Tu m'aides, je t'aide. Peut-être que tu reprendras l'affaire quand je serai prêt à prendre ma retraite. »

June n'a pas eu besoin qu'on le lui demande deux fois.

Elle a chargé son pick-up — ce Ford à la carrosserie carrée qu'elle avait restauré elle-même, celui avec le pinstriping doré qui la rendait toujours fière — et elle est rentrée chez elle.

Cette fois, ce n'était pas pour un été.

C'était pour la vie qu'elle avait enfin choisie.

L'appartement au-dessus de l'atelier n'avait rien de luxueux. La cuisine était minuscule, le plancher grinçait et le chauffe-eau faisait des siennes.

Mais c'était le sien.

Elle a rempli l'espace avec des plantes qu'elle finirait probablement par faire mourir, de la déco chinée, des piles de carnets de croquis, et l'odeur du café qui remontait à travers les lattes du plancher chaque matin quand Frankie commençait sa journée en bas.

Elle passait ses journées les mains dans les moteurs. Ses soirées à peindre. Ses nuits à dormir mieux qu'elle ne l'avait fait depuis des années.

Elle s'est fait des amis en ville. Elle acceptait quelques commandes de dessins pour des tatouages ou des décorations de voitures personnalisées. Elle s'est laissé redécouvrir la joie désordonnée de la création.

Et elle s'est trouvé une nouvelle identité qui s'enroulait autour de son corps comme les tatouages floraux qu'elle dessinait et qu'elle a finis par graver sur sa propre peau — délicate, audacieuse, silencieuse, puissante.

Des yeux gris-vert. Des doigts tachés de cambouis. Un esprit qui aimait les maths et un cœur qui aimait la beauté. Une femme qui ne s'effaçait plus.

Frankie gardait toujours certains aspects de sa vie secrets — certains clients, certaines histoires — mais June ne posait pas de questions.

Elle n'en avait pas besoin.

Elle lui faisait confiance.

Et quand il a mentionné la Datsun 240Z qu'il restaurait « pour un vieil ami », June n'y a pas prêté attention.

Jusqu'à ce qu'elle commence à travailler dessus.

Cette voiture était spéciale. Elle pouvait le sentir à la manière dont Frankie l'approchait — plus délicat, plus lent, avec la révérence d'un homme qui manipule des souvenirs plus que du métal.

June respectait cela.

Elle l'a traitée comme si elle avait un pouls.

Et quand Frankie lui a dit que le propriétaire pourrait passer bientôt, elle a haussé les épaules.

Juste un jour de plus. Juste un capot de plus. Juste un moteur de plus.

June n'avait aucune idée que sa vie entière était sur le point de basculer au moment où ce propriétaire franchirait la porte de l'atelier.

Mais elle a senti quelque chose dans l'air ce matin-là. Quelque chose de calme. Quelque chose d'électrique.

Quelque chose qu'elle ne pouvait pas nommer.

Pas encore.