Thérapie
« Comment ça va depuis la dernière fois ? »
Max ignora la question neutre de Tommy. À la place, il prit le temps d'inspecter visuellement la pièce où ils se trouvaient.
Trois murs en parpaings l'entouraient, le quatrième n'était que de la cloison sèche encrassée. Au-dessus de sa tête, une tache d'humidité jaune et brune dessinait ce qui ressemblait, de profil, à la tête de Donald Duck. Dans le coin au fond à droite, une plante artificielle avait des années de poussière accumulée sur chaque feuille. Une table basse basse et éraflée séparait le canapé où il était affalé du fauteuil usé de Tommy.
Tommy Branagh était son thérapeute. Ou était-ce un psychologue ? Max ne connaissait pas la différence et, franchement, il s'en foutait. L'homme avait été un médecin brillant avant de perdre sa licence. La police avait découvert son rôle dans une affaire de fraude aux prescriptions médicales.
Actuellement, Tommy siégeait dans cette pièce lugubre située dans les entrailles d'un ancien bâtiment du YMCA, désormais appelé The Hold. Ce même bâtiment servait d'entrepôt pour des armes illégales et de refuge pour le crime organisé. C’était considéré comme le seul terrain neutre de Chicago où les chefs de gangs pouvaient se réunir en toute sécurité. C’était aussi un repaire de mercenaires.
Pour Max, ces couloirs sacrés constituaient sa seconde maison depuis des années. Normal, puisqu'il était lui-même mercenaire.
À une époque, Max profitait souvent de tous les services que The Hold avait à offrir. Il pensait surtout au salon de massage de Madame Rose, connu pour ses « Happy Endings ». Pourtant, il n'avait commencé à voir Tommy qu'il y a un mois.
Parce que Max avait un problème dont il n'arrivait pas à se débarrasser tout seul. Un problème qui commençait à gâcher son quotidien.
Max... était amoureux.
« Ça vous coûte cher, de louer ce placard ? »
Tommy soupira en sortant un paquet de cigarettes de la poche de sa veste. Il en extirpa une délicatement. Il l'alluma et recracha la fumée, ses yeux sombres se fixant à nouveau sur Max.
« Ce n'est pas pour discuter de ça qu'on est là, n'est-ce pas ? Pourquoi évitez-vous ma question ? »
« Je ne l'évite pas. J'ai dit que ça allait. »
« "Ça va", c’est ce que les gens disent quand, justement, ça ne va pas. S'est-il passé quelque chose la semaine dernière ? »
« Définissez "quelque chose". »
« Max, ça ne marchera que si vous me parlez. J'ai besoin de savoir ce qui se passe pour déterminer si votre comportement s'aggrave. »
« Oh, ça s'aggrave. Enfin, on savait tous les deux que ça allait arriver », répondit Max d'un ton désinvolte.
S'adossant dans son fauteuil, Tommy tira une autre bouffée de sa cigarette.
« De quelle manière cela s'aggrave-t-il ? »
« J'ai installé plus de caméras chez elle. »
Tommy soupira et fit tomber sa cendre dans un cendrier en cristal.
« Où ça ? »
« J'ai toujours celle dans le couloir, juste devant sa porte. J'en ai une dans la chambre et une autre de l'autre côté de la rue qui surveille l'entrée de l'immeuble. Maintenant, j'en ai une dans sa cuisine. Pour ma défense, elle passe beaucoup de temps dans la cuisine ! Ça me rendait nerveux d'attendre qu'elle revienne dans le champ de la caméra du salon. »
« Il y en a donc aussi une dans le salon. »
Max cligna des yeux. « Bah ouais. Je ne l'avais pas mentionnée ? »
Tommy ignora sa question. « Est-ce que vous vous masturbez toujours devant les vidéos ? »
« Parfois », marmonna-t-il d'un air boudeur.
Passant une main dans ses cheveux noirs et épais, Max aspira l'air entre ses dents un instant avant de se redresser sur le canapé. Les coudes sur les genoux, il étudia les magazines posés sur la table basse. Qui pouvait bien lire le "Spécial Tricot" ici ? Comment diable pouvait-il ne pas se branler en la regardant allongée dans son petit lit simple, son ventre doux offert à sa vue pendant qu'elle dormait ?
« Êtes-vous toujours en contact avec elle ? »
« Charlie. Elle s'appelle Charlie. Et oui. Je la vois presque tous les soirs. »
« Tous les soirs où elle travaille au club, vous voulez dire. »
Max hocha la tête, ses yeux refusant de croiser ceux de Tommy. Il n'aurait pas qualifié ce qu'il ressentait de honte, pas exactement. Max savait que ce qu'il faisait était mal. Il n'était pas un psychopathe complet. Quoique, si Tommy l'entendait utiliser ce mot, il ne serait pas content. Lors de leur deuxième séance, Tommy lui avait dit qu'il correspondait plutôt au profil du sociopathe. Max était rentré chez lui pour chercher la différence. Selon lui, il était un mélange des deux.
Depuis qu'il était petit, Max savait qu'il n'avait pas la même capacité d'empathie que les autres. Ça le desservait dans la cour de récréation, mais ça l'aidait à exceller en informatique. Max était un putain de génie de la technologie. C’est ce qui lui avait permis d'entrer au MIT. C’est aussi ce qui lui avait permis de réussir dans l'Air Force.
Max avait eu son bac à quinze ans. Il était allé au MIT avant de s'en faire virer (ne demandez pas pourquoi). À dix-huit ans, il s'était engagé dans l'Air Force. Il avait failli choisir la Navy... mais après ses tests et une discussion avec le recruteur, il s'était dirigé vers les forces spéciales. Il y est devenu agent de reconnaissance spécialisée. Max a appris à forger son corps pour en faire l'arme ultime tout en déployant du matos de pointe partout dans le monde. Blessé lors d'une mission furtive en Russie, l'Air Force l'avait mis sur la touche à l'âge de vingt-huit ans.
Il avait atterri à Chicago et n'avait jamais regardé en arrière. C'était il y a cinq ans. En acceptant des boulots de mercenaires via The Hold, Max avait réussi à se construire une vie. Il travaillait quand il en avait envie et glandait le reste du temps. Son efficacité redoutable avec tout ce qui touche à la technologie lui avait valu le surnom de Tech Guy. Un problème de piratage ? Appelez le Tech Guy. Une mini-bombe nucléaire verrouillée par cryptage ? Appelez le Tech Guy. Besoin de surveiller quelqu'un ? Tech Guy. Il y avait toujours du boulot pour lui. Max n'avait qu'une seule règle : il ne travaillait jamais contre les syndicats du crime. Pas question d'être pris entre deux feux. C'était juste une question de bon sens.
Et puis, il a rencontré Charlie.
Il y a un an, Charmaine avait embauché une serveuse rousse qui avait fait taire le reste du monde pour Max. Il était devenu instantanément obsédé par ce petit bout de femme. Assez pour tout savoir sur Charlotte Novikov. Elle était naturellement rousse. Ses yeux étaient marron chaud, comme de la cannelle. Fille d'une ancienne strip-teaseuse et d'un petit vendeur de voitures d'occasion, elle arrivait de New York. Elle avait deux demi-frères plus âgés. Elle préférait qu'on l'appelle Charlie. Max savait où elle habitait, exactement combien elle avait sur son compte en banque, qu'elle préférait être payée en liquide et qu'elle adorait faire de la pâtisserie.
Charlie faisait un mètre soixante, avec des petits seins mignons, des hanches larges et une peau d'un blanc laiteux. Elle travaillait au Wonderland, un club de strip-tease à deux pâtés de maisons de The Hold. Max détestait qu'elle bosse là-bas, mais comme elle n'était pas danseuse, il laissait couler pour le moment.
Oh, et il y avait aussi le fait que Charlie n'avait que dix-huit ans.
Avec assez d'aplomb et de maquillage, elle paraissait plus vieille, mais Max n'avait jamais été dupe. Il avait su dès l'instant où il l'avait vue qu'elle était à peine majeure.
C'était ça le truc avec sa personnalité : Max savait logiquement que son âge devrait le déranger. Ça devrait être un problème énorme, mais il n'arrivait pas à s'en convaincre. Et expliquer à sa bite qu'elle ne devrait pas bander pour cette fille juste parce qu'elle était à peine légale... eh bien, c'était impossible.
« Ne pensez-vous pas qu'une partie du problème vient du fait que vous provoquez sans cesse le contact avec elle ? »
Max se jeta contre le dossier du canapé usé et serra les poings.
« Si je ne vais pas la voir au travail, je ne peux pas... je deviens... »
Frustré par la difficulté d'expliquer ce qu'il ressentait, Max se leva et commença à faire les cent pas. Il n'était pas souvent agité. En général, c’était un gars très détendu et sans souci.
« J'ai la poitrine qui se serre. Je ne peux plus fonctionner. J'ai piraté les caméras du Wonderland mais elle bouge trop. Passer d'un écran à l'autre, c'est chiant. Et s'il arrive quelque chose pendant que je regarde ça à dix bornes de là, je fais quoi, bordel ? Si je suis sur place, je peux garder un œil sur elle. Si quelqu'un la touche, alors... alors je peux... »
« Quoi ? Il y a une politique de tolérance zéro pour la violence au Wonderland. Vous vous feriez virer. Il y a aussi une tolérance zéro pour le harcèlement des filles. »
« Ça s'applique surtout aux danseuses. Vous ne voyez pas les saloperies que certains connards essaient de faire aux serveuses ! L'autre soir, j'ai pété les doigts d'un type parce qu'il lui avait attrapé le cul. »
Tommy haussa les sourcils. Le regard qu'il lança à Max disait clairement : « Vous ne voyez pas le problème ? »
Mais Max ne voyait rien du tout. Ce sale porc avait touché sa Charlie et elle avait l'air horrifiée. Son joli visage s'était crispé. Il avait vu qu'elle était si bouleversée qu'elle avait dû s'isoler pour faire une pause. Il avait attendu la fin de son service pour approcher le mec, une fois qu'il était sorti du club. Il n'était pas complètement idiot. Si Charmaine le voyait faire ce genre de conneries chez elle, il serait banni avant même d'avoir pu cligner des yeux.
« Avez-vous réfléchi davantage à ce qui, précisément chez Charlie, a attiré votre attention ? »
Max y avait pensé. Mais il n'avait pas encore de bonne réponse. Haussant les épaules d'un air provocateur, il regarda vers la petite fenêtre en hauteur sur le mur du fond, laissant filtrer une lumière bleue et pâle.
« Avez-vous au moins essayé de passer une journée entière sans aucun contact ? »
« Non », ricana Max, comme si Tommy venait de dire une chose totalement absurde.
Et c'est la vérité. Il n'était pas là parce qu'il voulait arrêter de surveiller Charlie. Ce n'était pas ça son problème. Il voulait qu'on l'aide à comprendre les sentiments qu'elle faisait naître en lui, comme une tornade aux reflets rubis.
« Je veux juste comprendre tout ça. Je ne vois pas ce qu'il y a de mal à veiller sur elle... »
« Installer des caméras chez elle, à son insu, est une grave violation de sa vie privée. Vous devez bien savoir que c'est mal, puisque vous minimisez sans cesse vos actes en disant que vous "veillez sur elle". Imaginez un peu si on vous faisait la même chose ? »
Un sourire sournois s'étira sur ses lèvres. « Il faudrait d'abord qu'ils passent mon système de sécurité. »
Tommy laissa échapper un bruit d'agacement. « Ce n'est pas la question, Max. Le fait est que si quelqu'un vous observait sans que vous le sachiez, vous auriez l'impression que votre intimité est bafouée. »
« Pas si c'était Charlie. »
« Ce n'est pas une réaction normale, Max. Ce que vous faites, c'est du harcèlement pur et simple. Vous la suivez jusque chez elle. Vous l'espionnez. Vous avez avoué avoir piraté ses relevés bancaires et ses e-mails. Charlie a droit à sa vie privée. »
Encore une fois, ce n'était pas pour ça qu'il était venu.
« Je ne comprends pas pourquoi ce serait mal de vouloir sortir avec elle. Elle n'est pas comme les autres filles de son âge. Elle est mûre. Elle cumule deux boulots. Elle paie ses factures. Bordel, elle est plus responsable que moi ! »
« Parce qu'elle a putain de dix-huit ans, Max, et que vous en avez trente-trois. Vous avez plus du double de son âge. Merde, quand elle est née, vous passiez votre bac. »
« J'ai eu de l'avance ! »
Se laissant retomber sur le canapé dans une posture boudeuse, Max lança un regard noir à Tommy, les yeux plissés de méfiance.
« Vous savez, je commence à croire que vous ne voulez pas qu'on soit ensemble. »
Tommy pinça les lèvres. Il écrasa son mégot dans le cendrier en cristal un peu trop brusquement pour quelqu'un censé mener la danse durant ces séances.
« Charlie est une gamine. Je vous rappelle que l'âge du consentement dans l'Illinois est de dix-sept ans, mais c'est le strict minimum. Elle n'a aucune idée de ce qu'une relation avec vous impliquerait. Cette fille a beau avoir vécu, ça reste une enfant. »
"Enfant", c'était exagéré. Ce n'était pas la première fois que Tommy utilisait ce mot. La première fois, Max avait sorti son téléphone pour lui montrer des photos de Charlie, pour lui prouver qu'elle n'avait rien d'une enfant. Enfin, sauf peut-être ses joues rondes... et ses petits pieds... et son petit nez trop mignon.
Fait chier.
Peut-être que Tommy n'avait pas tout à fait tort.
Mais putain, quand il regardait Charlie... quand il lui parlait au club, elle n'avait pas l'air d'une gamine. C'était une jeune femme. Elle était drôle, gentille, douce et pleine de piquant. Elle rayonnait dès qu'il lui faisait un compliment.
« Mais je la veux », pleurnicha Max.
Son estomac gronda et il passa une main sur ses abdos.
« Je veux que vous travailliez à retirer les caméras de chez elle cette semaine. Enlevez-en au moins deux. Et je veux que vous essayiez de rater l'un de ses services. Trouvez un job. Quelque chose qui vous oblige à être ailleurs qu'au Wonderland. Une activité physique. Ça devrait vous aider à penser à autre chose. »
Oh mon Dieu, pensa Max, ce n'est pas pour ça que je me tape ces putains de séances de merde.
« C'est bon. »
« Et pour l'autre problème, ça donne quoi ? »
« Ça va. »
Tommy pencha la tête en avant et fixa Max comme pour lui dire silencieusement : « Et ? »
« Je n'ai pas touché aux tables de jeu depuis des semaines. J'ai joué quelques parties sur une machine à sous à cinq centimes mardi. Je suis parti quand je n'avais plus de monnaie. »
Il était parti parce qu'il était l'heure d'aller voir Charlie, mais il n'avait effectivement plus de pièces.
« C'est bien. C'est un vrai progrès. Maintenant, n'oubliez pas que l'idée n'est pas d'arrêter net l'addiction au jeu. Si l'envie est trop forte, jouez... mais avec prudence. Ce qui pose problème, c'est quand vous commencez à perdre et à miser ce que vous n'avez pas. Les machines à sous sont un bon moyen de décrocher en douceur. Vous avez l'adrénaline de la mise sans prendre trop de risques. Mon conseil reste le même : profitez de la salle, mais restez loin des tables. »
« Ouais. »
Son thérapeute poussa un nouveau soupir de lassitude. « Vous savez que vous n'êtes pas obligé de venir à ces rendez-vous. Pourtant, semaine après semaine, vous êtes là, assis sur mon canapé à faire des efforts. Ça devrait vous mettre la puce à l'oreille, Max. Bon, c'est tout pour aujourd'hui. On se voit la semaine prochaine ? »
« Ouais, c'est ça. Si vous voulez. »
Tommy pinça les lèvres. « On va s'en sortir, Max. Mais il faut y mettre du vôtre. »
Max hocha la tête et quitta la pièce en douce. Y mettre du sien ? Tu parles d'un cliché.
Et retirer les caméras ? Il était malade ou quoi ? Est-ce qu'il réalisait le mal qu'il s'était donné pour s'introduire dans son appartement et installer ces trucs ? Rien que celle du salon lui avait pris deux heures pour la cacher dans la cloison. Il était parti juste avant qu'elle ne rentre, avec encore du plâtre sur les doigts. Ses doigts le brûlaient d'ailleurs, parce qu'il s'était pris deux décharges en essayant de se repiquer sur le câble du plafonnier.
Les caméras étaient littéralement la seule chose qui l'empêchait d'enlever la pauvre fille. Regarder Charlie l'apaisait. Ce n'était pas un pervers total. Il ne la regardait pas quand elle allait aux toilettes ; même lui ne franchirait pas cette limite.
En sortant du Hold, Max regarda l'heure. S'il rentrait chez lui dans la demi-heure, il pourrait dormir un peu avant que Charlie n'embauche au Wonderland.
Max s'affala dans son fauteuil de gamer, son jean déboutonné et rabaissé juste assez pour libérer ses couilles. Il serrait sa queue dure dans son poing, se mordant la lèvre inférieure, les yeux rivés sur l'écran central. Celui qui montrait toujours le direct de l'appartement. Les cinq autres écrans autour affichaient d'autres choses, mais celui-là était réservé à Charlie.
Tâtonnant le coin de son bureau, il finit par trouver la bouteille de lubrifiant. Il l'ouvrit et en versa une bonne dose sur son sexe et sa main, puis reprit son mouvement de va-et-vient. La bouteille d'un côté, sa bite dans l'autre, Max était hypnotisé par la scène.
Charlie était en train de se toucher. Il ne voyait rien de précis car ses draps fins la couvraient encore à partir de la taille. Mais au mouvement de son bras et à sa façon de se tortiller sur le lit, il savait exactement ce qu'elle faisait.
Putain, son petit ange allait se faire jouir.
Plus son coude s'agitait au-dessus des couvertures, plus il accélérait la cadence sur sa queue gonflée. À chaque passage, il faisait rouler son poing sur le gland, s'autoflagellant pour retarder l'orgasme.
D'un air frustré, Charlie donna des coups de jambes puis s'agita sur le matelas, avant de rejeter enfin la couverture au sol.
La salive monta aux lèvres de Max en voyant ses doigts frotter rapidement sa petite culotte fine. L'endroit était si trempé qu'on devinait la forme de ses doigts. Ses tétons pointaient sous son caraco en coton, dévoilant son ventre rond et doux. Dieu, ce qu'il avait envie de lui jouir dessus. Il voulait remplir son petit nombril de son foutre.
Se branlant de plus en plus vite, il posa le lubrifiant et attrapa sa souris. C'était galère de l'autre main, mais il ne pouvait pas lâcher son braquemart maintenant. En quelques clics, il zooma jusqu'à ce que l'écran ne soit rempli que par elle.
En reversant du lubrifiant sur sa bite, il sentit le liquide couler sur son ventre et glisser sur ses bourses. Mais Max voulait être aussi trempé qu'elle. Ses cuisses laiteuses brillaient alors qu'elle continuait de frotter encore et encore.
« C'est ça bébé, jouis pour moi. Fais-moi voir comment tu craques », murmura-t-il.
Elle se cambra sur le matelas, ses seins pointés vers le haut, ses cheveux roux s'étalant sur l'oreiller.
Max empoigna ses couilles de l'autre main. Elles étaient glissantes à cause de l'excès de lubrifiant, mais il s'en foutait de faire de la merde. Penché en avant, le ventre contracté, il luttait pour ne pas lâcher les gaz.
« Allez bébé. Jouis. Jouis. Jouis. »
Soudain, sa main s'arrêta et elle se figea, les cuisses tremblantes. Le sperme jaillit de lui, s'écrasant sur son poing et ses cuisses. Un jet puissant finit même sa course sur le bureau, à quelques centimètres du clavier. Respirant bruyamment pendant sa décharge, Max ne quitta pas Charlie des yeux une seule seconde. Encore toute retournée, elle sortit sa main de sa culotte et observa sa propre mouille. Même avec l'image granuleuse de la vision nocturne, il voyait le fil de cyprine s'étirer entre ses doigts.
Putaiiiiin, c'était trop bon.
Sa queue eut un dernier petit tressaillement pitoyable.
Dans un profond soupir, Charlie se leva pour aller à la salle de bain. Cela poussa Max à bouger lui aussi. Retirant son jean sale, il se rendit nu dans sa salle de bain pour une douche rapide, puis enfila un jean propre et un t-shirt bordeaux. Attrapant sa sacoche et sa veste, il verrouilla son antre et partit pour le Wonderland.
