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*CETTE HISTOIRE EST TERMINÉE. JE VAIS POSTER DE NOMBREUX CHAPITRES TOUS LES JOURS PENDANT LES PROCHAINS JOURS !!!*
✧ PLAYLIST ✧
Chansons pour Noah & Cara
NIGHTS LIKE THESE — Benson Boone
feel like shit — Tate McRae
stupid — Tate McRae
drunk text me — Lexi Jayde
would’ve been you — sombr
i wish i knew how to quit you — sombr
Close To You — Gracie Abrams
Fallin’ (Adrenaline) — Why Don’t We
Slow Down — Chase Atlantic
A Little Death — The Neighbourhood
Someone To You — BANNERS
Let’s Fall in Love for the Night — FINNEAS
Us — James Bay
Dress — Taylor Swift
You Are In Love (Taylor’s Version) — Taylor Swift
Do I Wanna Know? — Arctic Monkeys
So Hot You’re Hurting My Feelings — Caroline Polachek
Kiss Me Slowly — Parachute
Feels Like — Gracie Abrams
Complicated — Olivia O’Brien
Free Animal — Foreign Air
Sex — The 1975
The Wave — Colouring
ILYSB — LANY
Where do we go now? — Gracie Abrams
I miss you, I’m sorry - Gracie Abrams
Break My Heart Again - FINNEAS
Heaven — FINNEAS
Forbidden Love — Maxchalant & Maiah Manser
NOAH
La pièce est calme, mais ce n'est pas une tranquillité paisible.
C'est ce silence lourd et vibrant qui arrive toujours après que j'ai poussé quelqu'un à bout. C’est un brouillard électrique qui flotte dans l'air, comme la vapeur après une douche brûlante.
La fille — Ashley ? Ashlyn ? Je suis sûr à quatre-vingt-dix pour cent que son prénom commence par un A — est affalée sur mon matelas. On dirait qu'elle n'a pas seulement lâché prise, elle a carrément explosé. Sa poitrine se soulève de façon irrégulière. Ses poumons tentent de rattraper tout ce que je viens de lui faire subir. Ses cuisses tremblent encore, de petites secousses qui descendent jusqu'à ses orteils contractés.
Et ouais. Je mentirais si je disais que ça ne flatte pas mon ego de mec qui aime être doué dans ce qu'il fait.
Je suis bon dans mon boulot sur le terrain, c’est sûr. Mais je suis encore meilleur à ça — ce truc dont les gens parlent comme d'une légende urbaine. Le truc qui est toujours à la hauteur des rumeurs.
Je m'écarte d'elle. Je laisse l'air frais du penthouse glisser sur ma peau et calmer la chaleur qui colle encore à mon torse. Mon pouls redescend déjà. Il retrouve ce rythme régulier et familier qui vient après chaque conquête, que ce soit un match ou une fille. La redescente est identique : adrénaline, vision trouble, victoire, silence.
« Putain de merde », murmure-t-elle, la voix éraillée et fragile.
Je jette un coup d'œil par-dessus mon épaule. Ses pupilles sont dilatées, son regard est hagard. Elle n'est pas sûre d'avoir rencontré Dieu ou le diable ce soir. Honnêtement, selon à qui on demande dans cette ville, je pourrais passer pour l'un ou l'autre.
« Ça va ? » je demande d'une voix encore rauque, les cordes vocales fatiguées.
« Si ça va ? » Elle rit nerveusement, le souffle court. Elle écarte ses cheveux blonds emmêlés de son visage. Elle me regarde en clignant des yeux, hésitant entre m'adorer ou me traîner en justice. « Noah, c'était… je veux dire, j'avais entendu les rumeurs, mais… »
Je lui fais mon sourire.
Celui qui fait vendre des maillots.
Celui qui cache le fait que, dans ma tête, j'ai déjà quitté cette chambre pour passer à autre chose.
« Content d'avoir été à la hauteur. »
Je me lève et j'étire mes bras au-dessus de ma tête jusqu'à ce que ma colonne craque. Je ne cherche pas à me couvrir. Il n'y a rien qu'elle n'ait pas déjà vu, et la pudeur ne fait pas partie de mon vocabulaire. Un mètre quatre-vingt-onze, cent kilos, tout en muscles. Le genre de physique que les gens étudient à la vidéo, comme on étudie ses adversaires.
Je ramasse mon boxer sur la chaise.
Derrière moi, l'ambiance change. Les draps froissent, l'atmosphère bascule. On passe du plaisir à l'attente. C’est le moment où, d’habitude, je me fais la malle.
« Alors… » dit-elle doucement. Elle a ce ton plein d'espoir qui essaie de paraître décontracté. Je déteste ce ton. « Tu voulais peut-être… commander à manger ? Ou regarder un truc ? »
J'enfile mon boxer, puis un t-shirt gris qui cache mes côtes et mes tatouages. Quand je me tourne, elle est appuyée sur ses coudes. Le drap est tombé au niveau de sa taille. Elle a ce regard tendre qui me dit qu'elle est en train de s'imaginer une suite.
Une suite où je n'aurai pas le premier rôle.
« Je suis vanné, en fait », je mens avec aisance. Je ne suis pas fatigué. Je ne le suis jamais. J'ai juste fini. « Demain, c'est l'entraînement tôt. Les coachs vont me rentrer dedans si je suis en retard. »
La déception se lit tout de suite sur son visage, comme une fissure sur du verre. « Oh. D'accord. Le foot. »
« C'est ça. Le foot. »
« Je pensais juste que, comme c'est vendredi… » Sa voix s'éteint. Elle se mord la lèvre en attrapant sa robe. « Je n'avais pas réalisé que c'était juste un coup d'un soir. »
Je m'appuie contre la baie vitrée, les bras croisés sur la poitrine. Le verre est frais contre ma peau, ça me remet les idées en place. Dehors, Atlanta s'étale sous mes pieds, un tapis de lumières dorées en mouvement. J'ai bossé dur pour cette vue. J'ai transpiré pour elle. J'ai sacrifié ma vie privée et ma santé pour en arriver là.
« Ce n'est pas juste un coup d'un soir », je dis en gardant un ton léger. Détaché. « On a passé un bon moment. Maintenant, c'est fini. C'est tout. »
Elle soupire, galérant avec la fermeture de sa robe. Ses gestes sont brusques, pleins de frustration. « T'es un vrai connard, tu le sais ça ? »
Je souris. Fossettes et tout le reste. C'est un réflexe. « On m'a déjà dit pire. »
Elle se fige et me dévisage.
Elle cherche la tendresse qu'elle croit avoir vue plus tôt.
Elle cherche la version de moi qui sourit aux caméras, qui signe des autographes et qui embrasse des bébés pour la charité.
Ce gars-là, c'est du business.
Celui-ci, c'est la réalité.
« Tu ne fais jamais de relations sérieuses, pas vrai ? » demande-t-elle tout bas.
« Je ne fais même pas de soirées pyjama, bébé. »
Elle grimace. « Ne m'appelle pas bébé. »
« Désolé. Une habitude. »
Elle attrape son sac et ses talons. L'agacement rayonne d'elle alors qu'elle se dirige vers la porte. Mais quelque chose l'arrête, l'envie d'avoir le dernier mot. Elle se retourne, la main sur la poignée, et me jette un dernier regard : cheveux en bataille, barbe de trois jours, l'air de rien.
« Tu sais, » dit-elle, la voix tremblante d'une émotion que je n'attendais pas, « un jour, tu vas rencontrer quelqu'un qui s'en foutra de tes stats, de ton fric, ou de tout ça. Et quand tu la traiteras comme ça, ça va te détruire. »
Je lâche un petit rire sans joie. Ce n'est pas pour me moquer. C'est juste honnête.
« Non, ça n'arrivera pas. »
« Pourquoi ? Parce que tu es Noah Beckett ? »
« Parce que, » je dis en la regardant droit dans les yeux, « je ne laisse personne s'approcher assez pour me faire du mal. »
Elle marmonne quelque chose comme « incroyable », puis claque la porte derrière elle. Le bruit résonne dans le long couloir, rebondissant sur le marbre et le vide.
Puis tout redevient comme je préfère.
Silencieux.
Je passe une main sur ma mâchoire. Je sens la tension s'évacuer, puis je vais dans la salle de bain. Les lumières s'allument. Elles révèlent un reflet que je connais trop bien : des yeux verts trop perçants pour cacher quoi que ce soit, des cheveux en désordre et une bouche qui a embrassé tellement de filles que je ne pourrais pas les citer par ordre alphabétique.
Et rien de tout ça n'a eu la moindre importance.
J'ouvre le robinet et je m'asperge le visage d'eau froide. Les gouttes glissent sur mon menton et tombent dans le lavabo en porcelaine. Ce sont de petits échos dans le calme.
Les gens pensent que ma vie est un chaos — les fêtes, les gros titres, les passes risquées, les voitures rapides. Ils voient le tourbillon. Ils pensent que c'est pareil à l'intérieur.
Ils se trompent.
Le chaos est à l'extérieur.
Ici ? Dans ma tête ? Tout est figé. Contrôlé. Silencieux.
Je prends une bouteille d'eau dans le mini-frigo, je l'ouvre et je bois une longue gorgée. Puis je sors sur le balcon. La baie vitrée glisse sans bruit. L'humidité de la Géorgie m'accueille comme une vieille amie : épaisse, chaude, familière.
Je m'appuie sur la rambarde et je regarde la ville. Atlanta bourdonne sous mes pieds, vivante et affamée.
J'ai vingt-six ans.
Mon bras à lui seul vaut des millions.
J'ai la ville à mes pieds.
J'ai un lit qui est rarement vide, sauf si je le décide.
Je ne suis pas seul.
Je suis libre.
Et j'ai bien l'intention de le rester.
