1
Le diner est à moitié vide quand la Lune commence à saigner.
Je ne le remarque pas tout de suite.
Je suis trop occupée à équilibrer trois assiettes sur mon bras et à éviter de glisser sur la tache de gras mystérieuse que Stan promet de nettoyer « demain ». Le vieux ventilateur au plafond fait un bruit de cliquetis comme s'il comptait les secondes avant de rendre l'âme, et la machine à café émet encore ce son de rot coléreux.
Un jeudi comme les autres. Le même service de nuit. La même poignée de routiers et d'oiseaux de nuit, penchés sur leurs burgers comme s'ils surveillaient un trésor enfoui.
Je glisse les assiettes sur la table du box sept avec mon meilleur sourire « je suis parfaitement réveillée ».
« Un triple stack, sans oignons. Un steak saignant. Un… »
« Une salade au poulet, ouais », m’interrompt le type en veste de cuir sans lever les yeux de son téléphone. « On t'a entendue les cinq premières fois, ma belle. »
Son pote ricane. Ils sentent l'essence, le vieux tabac froid… et autre chose. Une odeur forte qui fait se dresser les poils sur mes bras.
Je fais semblant de ne rien remarquer. Je travaille assez près de la frontière des loups pour connaître trois règles :
Ne pas fixer quand les yeux virent à l'or.
Ne pas poser de questions sur les traces de griffes sur les vestes des gens.
Ne pas parler des hurlements que tu entends après minuit.
« Je vous rapporte du café », dis-je d’un ton léger, parce que les pourboires paient les factures d'hôpital, contrairement aux grandes gueules.
Je me détourne. L'homme à la veste lève la tête pour ajouter quelque chose, et, pendant une fraction de seconde, ses narines se dilatent.
Comme s'il reniflait l'air.
Comme s'il me reniflait, moi.
Je me dépêche de retourner derrière le comptoir, le cœur battant trop vite contre mes côtes. Tout va bien. Je suis juste fatiguée. Ça fait neuf heures que je suis debout et mon cerveau commence à inventer des histoires juste pour rester éveillé.
« Aria, envoie la commande », grommelle Stan depuis le passe-plat en me tendant une assiette de frites. « Table trois. Et n'oublie pas d'étaler ton sourire plus épais. Les loups adorent ça. »
Je lève les yeux au ciel. « Je suis sûre que les loups préfèrent la viande, Stan. »
« Souris », répète-t-il en pointant un doigt boudiné vers sa propre bouche. « On est sur la route des meutes du Nord. La route de leur argent aussi. »
Il a raison. Nous sommes le dernier diner tenu par des humains avant que la forêt ne commence. Et forêt veut dire meutes, et meutes veut dire problèmes si tu froisses la mauvaise personne avec le mauvais ton au mauvais moment.
Alors : souris.
Je saisis l'assiette, affiche mon expression de service client et glisse vers la table trois.
C'est à ce moment-là que le bourdonnement des conversations s'éteint.
C'est subtil au début : des fourchettes qui s'arrêtent, un rire coupé net. Puis même la machine à café devient silencieuse, comme si quelqu'un avait mis le monde en mode muet.
Je fronce les sourcils. « Stan ? Tu l'as enfin tuée, cette machine ? »
Aucune réponse.
Tous les regards dans le diner ne sont pas fixés sur moi, mais derrière moi, sur la longue traînée de nuit par la fenêtre.
Sur le ciel.
L'air change. Il pèse sur ma peau, plus épais, comme un souffle chaud sur ma nuque. Les lumières vacillent une fois, deux fois.
« Putain… » chuchote quelqu'un près de la porte.
Je regarde.
La Lune est suspendue, basse et gonflée au-dessus de l'autoroute, plus grande que tout ce que j'ai pu voir. Il fait toujours clair ici, loin des lumières de la ville, mais là, c'est différent.
Ce n'est pas de la clarté.
C'est du rouge.
Pas un rouge doux et joli comme au coucher du soleil. Un rouge profond, comme quelque chose de blessé et de furieux. La couleur s'épanouit sur la face de la Lune, se propageant d'un bord à l'autre jusqu'à ce que le tout ressemble à un œil, injecté de sang, qui nous observe.
La chair de poule parcourt mes bras.
« C'est un présage », marmonne une femme au comptoir, les doigts crispés sur son mug. « La dernière fois que la Lune a tourné, un Alpha est tombé. »
« Oh, la ferme, Linda », aboie Stan, mais sa voix semble fragile. « C'est juste… de la fumée. Une réfraction. Peu importe. »
Ça ne ressemble pas à une réfraction.
On dirait que le ciel saigne.
Ma poitrine se serre. Pendant une seconde, le monde s'assombrit, comme si quelqu'un avait baissé l'opacité, et un étrange murmure se faufile dans mon esprit —
« Seconde chance. »
Je sursaute. « Quoi ? »
« Tu as dit quelque chose ? » je demande au client le plus proche.
Le type fixe juste la Lune, les yeux écarquillés, les lèvres bougeant dans une prière que je ne connais pas.
Le murmure n'est pas le sien. Il est dans mon crâne. Dans mes os.
« Seconde chance. Seconde arête. »
Les mots glissent en moi, doux comme de la soie, froids comme de l'eau glacée. Je m'agrippe au dossier d'une chaise parce que mes genoux semblent soudain faits de papier.
« Hé… hé, ça va ? » La voix de Linda flotte vers moi, confuse et lointaine.
J'ouvre la bouche pour répondre, mais une douleur explose dans ma poitrine.
Ce n'est pas un coup de poignard comme une crise cardiaque, ni la douleur sourde du stress. C'est une lance de feu blanc qui jaillit de quelque part derrière mon sternum et irradie vers l'extérieur, descendant le long de mes bras, remontant ma gorge.
Je suffoque.
L'assiette m'échappe des doigts et se fracasse au sol.
Les frites sautent. Quelqu'un jure. Stan crie mon nom.
Rien de tout cela ne compte, car tout ce que je ressens, c'est cette brûlure.
Comme si quelque chose venait d'être marqué au fer rouge dans mon cœur, de l'intérieur.
Je griffe le devant de mon chemisier, cherchant désespérément de l'air, mes ongles raclant le tissu. La chaleur pulse ici, un battement sauvage et violent qui suit le rythme de mon cœur affolé.
« Aria ! Assieds-toi, tu fais peur aux gens… »
Je ne m'assois pas. Je ne peux pas. Mes jambes me lâchent complètement et je m'écroule, les mains pressées contre ma poitrine comme si je pouvais tout maintenir en place par la force.
La Lune, dehors, devient plus brillante, son rouge s'intensifiant jusqu'à devenir presque noir sur les bords. Les fenêtres tremblent dans leurs cadres. Quelque part, au loin dans la forêt, un hurlement monte — long, bas et rauque.
Ça ressemble à de la douleur.
Ça ressemble à de la rage.
Ça ressemble à une réponse à ce qui se passe en moi.
« Appelez une ambulance ! » hurle Linda.
« J'appelle déjà ! » crie quelqu'un d'autre.
Ma vision se trouble. Des visages défilent au-dessus de moi. Les dalles grasses du plafond vont et viennent dans mon champ de vision. Tout ce que je vois clairement, c'est cette foutue Lune qui brûle de rouge à travers la vitre.
Le murmure revient, s'enroulant autour du feu dans ma poitrine.
« Je t'ai trouvée. »
La dernière chose que je remarque avant que les ténèbres ne m'engloutissent, c'est que certains hommes dans le diner — des types que j'avais toujours pris pour de simples routiers de passage — ont les yeux qui brillent d'un éclat félin et doré.
Et ils me fixent tous comme si j'étais une proie.
Ou comme si j'étais quelque chose de pire.
Quelque chose de nouveau.
