Chapitre Un
Point de vue de Seraphina
« Sera !! » La voix de mon père tonna depuis son bureau, assez tranchante pour déchirer le calme de la maison. « Seraphina Everhart ! Amène ton petit cul ici tout de suite ! »
La première fois qu'il m'avait appelée, j'avais déjà commencé à marcher. Mais dès que mon nom complet a été prononcé, je me suis figée. Ce n'était jamais bon signe. J'ai jeté un coup d’œil rapide dans le salon. Max et Victor avaient tous deux interrompu leur jeu, les sourcils haussés dans ce jugement typique des grands frères. Même maman a arrêté de couper ses légumes.
« Tu as encore ajouté un zéro à ton chèque de charité ? » a ricané Max, rejoint par Victor. Franchement ? C’était… possible. Difficile à dire. Ma vie n'était qu'un flou de formulaires de dons et de générosité un peu impulsive.
Avant que je puisse répondre, mon père – le Julian Everhart en personne – est apparu sur le pas de sa porte. Il était encore en tenue de travail et son visage était sombre comme un ciel d'orage. Il a pointé le sol devant lui, comme s'il appelait un chiot désobéissant.
Génial.
Je me suis approchée. Il est entré le premier, m’a tenu la porte, puis l'a refermée avec un zèle inutile. Son bureau était immaculé, comme toujours. Des étagères du sol au plafond, son bureau poli avec des papiers parfaitement empilés, et au fond, la télé toujours allumée sur les informations. Quelque chose brûlait à l'écran : un vieux bâtiment englouti par les flammes.
Il s'est tenu près du téléviseur et a pointé l'écran du menton. « Ça te dit quelque chose ? »
Mon cœur s'est arrêté. Oh mon Dieu. Est-ce que j'ai accidentellement foutu le feu à un truc ? J'ai plissé les yeux devant l'écran. Pas de localisation, pas de détails, juste des flammes spectaculaires et un titre accrocheur. J'ai haussé les épaules, désemparée.
Et puis, mon père a réduit la distance entre nous plus vite que je ne l'aurais cru. Ses yeux étaient fixés sur les miens avec une intensité troublante. « Dis-moi la vérité », a-t-il dit doucement, d'un ton assez sévère pour me faire avaler ma salive. « Tu étais au courant ? »
« Au courant… de q-quoi ? » ai-je bégayé en faisant un pas en arrière.
Il a expiré bruyamment et a pointé le bâtiment dévoré par le feu. « L’incendie, Sera. Tu savais ce qui se tramait là-bas ? »
J'ai secoué la tête en regardant à nouveau l'écran, essayant d'identifier le bâtiment. Un centre de charité ? Un garde-meuble ? Quelque chose lié à l'un de mes projets ?
« Je ne sais pas, papa. Où est cet incendie, au juste ? »
Un autre soupir, plus long, plus lourd. Il n'a toujours pas répondu. Il a plutôt changé complètement de sujet. « Ton petit ami… comment s'appelle-t-il déjà ? Le garçon Lennox ? »
« Alistair, papa ? » ai-je dit, confuse. Il a fait un signe de tête.
Et parce qu'il fallait visiblement mettre fin à ce malentendu, j'ai ajouté : « Alistair n'est plus mon petit ami depuis près de deux ans. On a rompu et on n’est plus en contact. Je ne le vois qu'à de rares événements. »
Qu’est-ce qu’Alistair Lennox avait bien pu faire ? C'est une question légitime, je suppose. Lui et sa sœur, Rebecca, n’étaient pas juste des connaissances ; nous avons pratiquement grandi ensemble, inséparables. Enfants du cercle aisé et influent de nos parents, nous avons fréquenté les mêmes écoles, primaires comme secondaires, et fini dans les mêmes universités. Certains d'entre nous ont tracé leur propre chemin. D'autres, comme Max et Victor, se sont lancés directement dans l'entreprise familiale. Victor a bien tenté d'ouvrir son propre cabinet d'avocats pendant un an, mais il a décidé qu'il était « trop jeune pour être aussi stressé » et est revenu illico.
Bref, je m'égare.
Alistair était assez intelligent et charmant, avec ce côté chic et sophistiqué, mais il n'a jamais eu l'endurance ou la discipline nécessaires pour reprendre l'empire de son père. Il voulait des résultats immédiats, de la reconnaissance immédiate. Son père lui rappelait sans cesse que Rome ne s’est pas faite en un jour, ce qui ne faisait que le rendre plus boudeur. Il a fini par abandonner, frustré, et M. Lennox a reporté toutes ses attentes sur Rebecca.
Alistair a commencé à me courtiser à l'université. Nous étions dans la même faculté ; il faisait une école de commerce et moi, j'étudiais la psychologie. Je m'en souviens très bien : il adorait faire la fête. Il n'y avait pas un soir où il n'était pas invité quelque part, et il acceptait toujours.
Quand nous sommes rentrés, il a rejoint l'entreprise de son père, et moi… je me suis lancée dans le soutien aux victimes de violence domestique au sein de divers centres sociaux. C’était lourd. Émotionnellement épuisant. Avec le recul, je me suis clairement jetée dans le grand bain sans ménager mes efforts.
Mais revenons à Alistair.
Après avoir claqué la porte de l'entreprise de son père, il a plongé tête la première dans le mode de vie qui lui manquait : alcool, drogues, boîtes de nuit, toute la spirale cliché. Il insistait pour que je l’accompagne, promettant que ça m'aiderait à « me détendre ». J'ai refusé à chaque fois. En partie par peur de la colère de papa, et en partie parce que je ne pouvais pas supporter l'idée que maman me regarde avec déception. Et puis, il y a eu cette nuit-là.
Il était déjà défoncé, les yeux vitreux et la mâchoire relâchée, quand il a essayé de me refiler de la drogue. J'ai dit non. Il a insisté. J'ai dit non encore une fois. Et là, il a essayé de me forcer. Malheureusement pour lui – et heureusement pour moi –, Victor était dans le coin.
Mon frère l'a attrapé par le col et l'a traîné hors de la boîte avant de le mettre à la porte. C’était la fin de ma relation avec Alistair. Victor et moi étions d’accord pour dire que c’était de toute façon voué à l'échec dès que la drogue et l'alcool étaient entrés dans la danse.
Nous n'en avons pas parlé à nos parents. Ça ne servait à rien. Victor l'a fait admettre dans un centre de désintoxication le lendemain. Et il faut lui reconnaître ça : à sa sortie, il semblait… mieux. Réhabilité. En tout cas en apparence.
Mon père a poussé un long soupir, celui qui semble évacuer toute la tension d'une pièce, ce qui m'a ramenée au présent.
« D'accord, Sera. Je suis soulagé que tu ne sois plus avec lui. » Il s'est frotté le front avant de faire un signe vers la télé. « Parce que si tu n'avais pas compris… ce bâtiment en feu, c'est l'entrepôt qu'il te louait. Tu t'en souviens ? »
J'ai hoché la tête lentement.
À la mort de mon grand-père, il y a des années, il nous a légué des parts de son héritage à chacun : papa, maman, Max, Victor et moi. Des bâtiments, des bureaux, d'anciens sites de travail, des maisons… un assortiment étrange d'actifs dispersés dans tout le pays. Papa a tout redistribué équitablement, insistant pour que nous en gardions la propriété pour le moment. Certains lieux sont mis à disposition d'associations caritatives, d'autres sont loués à des entreprises légitimes. Et l'un de ces vieux entrepôts délabrés, celui qui brûle sous nos yeux à la télé, était à moi.
Il y a plus d'un an, juste après sa cure de désintox, Alistair était venu me demander de le lui vendre ou de le louer. Il disait vouloir ouvrir une boutique de chaussures de sport de luxe. Très dans son genre, honnêtement. Je lui ai dit d'en parler à papa, car c'est lui qui gérait toute la paperasse pour les propriétés à mon nom.
Ça ne lui a pas plu. Il voulait que je lui donne simplement mon autorisation, pour contourner les contrats, les vérifications et la bureaucratie. Mais j'ai été élevée par un homme d'affaires impitoyable ; dans ma famille, un accord n’en est un que s'il est écrit noir sur blanc. Pas de failles. Pas de zones grises. Alors, je l'ai renvoyé vers papa, et l’affaire était close.
Enfin… je pensais qu'elle était close.
Une phrase du journal télévisé a soudainement attiré mon attention vers l'écran.
« Les autorités locales ont effectué une descente dans l'entrepôt en début de semaine dans le cadre de leur lutte contre le trafic de stupéfiants local. Le bâtiment avait été scellé pour les besoins de l’enquête. Cependant, ce soir, la structure a pris feu, et il a fallu plusieurs heures aux pompiers pour maîtriser l'incendie. Il n'est pas encore établi si le feu est d'origine accidentelle ou criminelle. »
J'ai eu l'estomac noué.
« Une lutte contre le trafic de stupéfiants ? » ai-je murmuré, la voix à peine audible, en me tournant vers mon père, sous le choc.
