Chapitre 1 : Bianca
L'immeuble Deluca dominait le quartier financier du haut de ses quatorze étages. Tout n'était qu'acier, verre et ce genre de fortune discrète qui ne fait pas d'éclat. Les caméras de sécurité balayaient le hall avec une régularité prévisible. Les gardes changeaient de poste toutes les quarante minutes. Pour l'ascenseur de service, il fallait un pass que j'avais piqué à un agent d'entretien trois jours plus tôt.
Un jeu d'enfant.
J'observais cet immeuble depuis deux semaines. Je l'observais, *lui*. Anthony Deluca. C’était un comptable de second rang pour la famille Kostya. Il détournait des bénéfices et vendait des infos à la concurrence. Il pensait que personne ne remarquait rien parce qu'il portait de beaux costumes et souriait aux bonnes personnes.
Mais *quelqu'un* avait remarqué.
Quelqu'un m'avait envoyée.
L'ascenseur de service m'a déposée au quatorzième étage à 23 h 47. Il restait trois minutes avant la relève de la sécurité. J'avais largement le temps.
Je me glissais dans l'ombre comme si j'y étais née.
C'était peut-être le cas.
La famille Falcone m'avait recueillie avant même mes premiers souvenirs. C'était avant que j'aie un nom. Avant que je comprenne que la plupart des enfants n'apprennent pas à tuer avant de savoir lire. C'était mon héritage. C'était mon don.
C'était ma seule raison d'être.
Le bureau de Deluca occupait l'angle sud-est. Un bureau d'angle, ça veut dire deux murs de fenêtres, peu d'entrées et une vue dégagée. C'est le genre de disposition qui donne aux hommes un sentiment de sécurité.
Les hommes se trompent sur beaucoup de choses.
Je me suis glissée dans la pièce sans un bruit. L'air sentait le vieux papier et le café tiède. Le bureau était plongé dans le noir, à part l'éclat d'une seule lampe. Deluca était courbé sur ses dossiers, ses lunettes de lecture sur le nez et la cravate desserrée. Il avait l'air fatigué. *Mou*. C'était un homme qui s'était habitué à voler. Il avait oublié que les dettes finissent toujours par se payer.
Pendant un long moment, je me suis contentée de l'observer.
J'aurais pu en finir là. J'aurais pu traverser la pièce en trois pas silencieux. J'aurais pu tout arrêter avant même qu'il ne sache que j'étais là. Rapide. Propre. Presque miséricordieux.
Mais on ne m'avait pas envoyée pour faire preuve de pitié.
J'ai laissé mon talon claquer contre le parquet.
La tête de Deluca s'est redressée brusquement. Sa main a foncé vers le tiroir de son bureau, celui où il cachait un .38. Il pensait que personne ne savait pour l'arme, mais il s'est figé en me voyant.
Quand il m'a reconnue.
« *Viper* », a-t-il soufflé.
Quel nom théâtral. Je ne l'avais pas choisi, mais j'avais arrêté de corriger les gens depuis longtemps. Les noms ont un pouvoir. La peur en a encore plus.
« Monsieur Deluca. » Ma voix restait douce, presque amicale. « Vous travaillez tard ? »
Son visage avait pris la couleur du vieux papier. Des perles de sueur perlaient sur ses tempes malgré la climatisation. Ses yeux faisaient des allers-retours entre la porte derrière moi et les ascenseurs. Il calculait. Les gardes étaient à peine à six mètres de là.
Il n'y arriverait jamais.
Toute envie de se battre l'a quitté et ses épaules se sont affaissées. La vérité s'est abattue sur lui comme un linceul.
« Je... je suis protégé », a-t-il dit. Sa voix a déraillé sur la fin. « Les Kostya... »
« Ce sont eux qui m'envoient. »
Le mensonge a glissé de mes lèvres comme de la soie. Ce n'était pas vrai. Je n'avais aucune idée de qui avait commandé le contrat. Je ne le savais jamais et je ne demandais pas. Mais voir son visage se décomposer valait bien ce petit mensonge.
« Ce n'est pas... ils ne feraient jamais... » Il a reculé son siège, les roulettes grinçant sur le sol. « Je peux vous payer. Peu importe ce qu'ils vous donnent, je double la mise. Je la triple. »
Je me suis avancée vers lui. Lentement. Sans me presser. Comme un chat s'approche d'une souris acculée, savourant l'instant avant de frapper.
« Vous croyez que c'est une question d'argent ? »
« *Tout* est une question d'argent ! » Sa voix était devenue aiguë et désespérée. « Tout le monde a un prix. »
« Alors vous n'avez pas encore rencontré tout le monde. »
Je m'arrêtai au bord du bureau. J'étais assez proche pour le toucher. Assez proche pour qu'il sente ce parfum qui glace les hommes quand je m'approche. C'est cet instinct primaire qui leur dit qu'ils sont face à quelque chose de... dangereux.
Ses yeux sont devenus vitreux.
Ça arrivait à chaque fois. Ce calme étrange qui les envahit quand je suis tout près. C'est comme si leur corps comprenait ce que leur esprit refusait d'accepter. Comme si une partie ancestrale de leur cerveau se rendait, tout simplement.
Les pupilles de Deluca se sont dilatées, dévorant le marron de ses iris jusqu'à ce qu'il ne reste que du noir. Ses épaules sont tombées. Ses mains, qui serraient les accoudoirs du fauteuil à s'en blanchir les articulations, se sont relâchées.
Ce calme n'était pas naturel. C'était malsain. Un homme face à la mort devrait se débattre ou hurler. Il ne devrait pas rester assis là comme une marionnette dont on a coupé les fils.
Pourtant, ils ne faisaient jamais rien. Pas quand c'était moi qui coupais les fils.
Je m'interdisais de chercher pourquoi.
Je passai derrière lui. Sa tête pencha légèrement pour suivre mes mouvements, mais son corps resta cloué au fauteuil. Immobile.
Il était à moi.
Je lui ai relevé le menton. J'ai dégagé la courbe fragile de sa gorge, là où le pouls battait encore malgré tout. Mes mains étaient fermes quand j'ai sorti l'aiguille d'argent de ma manche. Elle mesurait huit centimètres, était fine comme un cheveu et fabriquée sur mesure pour ça.
« Vous auriez dû être plus prudent », murmurai-je. Pas parce qu'il pouvait m'entendre. Pas parce que ça comptait. Mais parce que le silence était trop lourd et que ma propre voix était la seule compagnie en laquelle j'avais confiance.
L'aiguille trouva sa place à la base de son crâne. Juste à la jonction entre la colonne et l'os. Là où un quart de millimètre sépare la mort instantanée d'une longue agonie.
Je ne ratais jamais mon coup.
Une seule pression nette.
Le corps de Deluca a eu un spasme violent qui a fait trembler son fauteuil. Un stylo a roulé hors du bureau. Puis, plus rien. Son front a tapé le bois verni avec un bruit sourd. Son visage était tourné sur le côté et ses yeux étaient toujours ouverts, mais ils ne voyaient plus rien.
J'ai reculé d'un pas.
J'ai contemplé mon travail.
Pas de sang sur son col. Pas de sang sur les dossiers sous sa joue. On aurait dit un homme qui s'était simplement assoupi sur son travail à cause de la fatigue et du stress. Le trou de l'aiguille était invisible si on ne savait pas où regarder. Le médecin légiste conclurait sûrement à une piqûre d'insecte ou à un petit bouton.
Encore une cible parfaitement éliminée.
Une sensation de satisfaction m'a envahie, chaude et familière. C'était la seule chaleur que je ressentais jamais.
Je me suis fondue à nouveau dans les ombres, ne laissant derrière moi qu'un cadavre et une légère odeur métallique qui se dissiperait d'ici le matin. La porte s'est refermée derrière moi sans un bruit.
L'appartement était exactement comme je l'avais laissé.
Petit. Dépouillé. Anonyme. C'était un studio dans un immeuble où personne ne posait de questions. Le concierge prenait l'argent liquide sans donner de reçu. C'était le genre d'endroit qu'on peut abandonner en moins de trois minutes si ça tourne mal.
Ça ne tournait jamais mal. Mais je prévoyais toujours cette possibilité.
J'ai fermé la porte à clé. Verrou, chaîne, plus la serrure de sécurité que j'avais installée moi-même. Puis je suis restée un moment dans le noir pour que mes yeux s'habituent. Le silence s'est posé sur moi comme une seconde peau.
*Chez moi*.
Ce mot sonnait bizarrement, même dans ma tête. Cet endroit n'était pas un foyer. C'était une escale. Une cellule d'attente entre deux missions. Mais c'était ce que j'avais de plus proche d'un chez-moi.
Je suis allée vers le placard sans allumer les lumières. Mes doigts ont trouvé la fente dans le panneau du fond par habitude. C'était une fissure invisible pour quelqu'un qui ne savait pas où chercher. J'ai appuyé, j'ai tourné, et le faux mur a pivoté sur ses gonds silencieux.
Mon arsenal brillait sous la faible lumière qui filtrait par la fenêtre.
Il y avait des rangées de couteaux en argent classés par taille. Leurs lames étaient d'un tranchant absolu. Des fils de garrot étaient enroulés soigneusement. Ils étaient assez fins pour disparaître contre la peau jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Les munitions étaient rangées dans des boîtes étiquetées. Balles standards, balles à tête creuse, et celles à pointe d'argent pour les grandes occasions. Et puis mon Sig Sauer personnalisé, noir mat, m'attendait dans son étui comme un vieil ami.
Je l'ai sorti de sa boîte pour commencer mon rituel.
Démontage. Nettoyage. Huilage. Remontage. Mes mains bougeaient toutes seules. L'odeur de l'huile pour armes a rempli la petite pièce. C'était une odeur rassurante. C'était ma seule forme de méditation. La seule prière en laquelle je croyais.
J'ai attrapé le chiffon de nettoyage à bord d'argent.
Une douleur a transpercé ma paume.
J'ai reculé d'un coup en sifflant entre mes dents. J'ai examiné ma main dans la pénombre. Rien. Pas de coupure, pas de brûlure, aucune marque. Mais la sensation restait là. Une douleur sourde et brûlante qui battait au rythme de mon cœur.
*Sans importance.*
J'ai repris le chiffon, plus prudemment cette fois. La douleur s'est réveillée, plus faible, mais toujours présente. Je l'ai ignorée. La douleur n'est qu'un outil. Un signal qu'on enregistre et qu'on met de côté.
J'ai continué le nettoyage.
Une fois le Sig remonté et brillant, je l'ai rangé. Mon regard s'est posé sur le calendrier punaisé au-dessus de mon lit étroit. Des traits rouges barraient les dates comme des balafres. Chaque trait représentait un nom rayé d'une liste. Le 3 mars, un homme dans un entrepôt de Brooklyn. Le 17 mars, une femme dans un appartement de luxe à Midtown. Le 29 mars... des jumeaux, quelque part dans le Queens.
Mais quand j'essayais de me rappeler les détails — leurs visages, leurs voix, l'instant avant leur mort — je ne trouvais rien. Le brouillard. Un grand vide là où les souvenirs auraient dû être.
J'ai froncé les sourcils.
Je pouvais citer les caractéristiques techniques de chaque arme de mon arsenal. Je pouvais dessiner de mémoire un plan parfait des issues par les toits de Manhattan. Je connaissais la pression exacte pour percer le tronc cérébral sans laisser de trace.
Mais les visages de ceux que j'avais tués ?
Disparus.
Un frappement particulier à la porte m'a tirée de mes pensées. Trois coups rapides, une pause, deux coups lents. J'étais devant la porte avant la fin, la main déjà sur le verrou.
J'ai ouvert et je suis tombée sur Papa Enzo.
Il est entré avec cette grâce fluide que je lui connaissais depuis toujours. Il ne se pressait jamais, comme si le temps se pliait à sa volonté. Ses cheveux blanc argenté brillaient sous le néon du couloir. Ses yeux...
Ses yeux avaient un reflet étrange.
Pendant une seconde, quelque chose clochait. Un éclat rouge, peut-être, ou une ombre qui dévorait la lumière. J'ai cligné des yeux et c'était fini. Papa me souriait avec cette expression paternelle qu'il avait depuis que j'étais toute petite.
« Ma petite Viper. » Il m'a pris le visage entre ses mains. Sa peau était glacée. Pourquoi n'avais-je jamais remarqué qu'il avait la peau si froide ? « Encore une exécution parfaite. Tu fais la fierté d'un vieil homme. »
« Papa. » Je me suis laissée faire. Il a déposé un baiser sur mon front. C'était familier. C'était rassurant. « Tu n'avais pas besoin de venir. J'aurais fait mon rapport demain matin. »
« Je sais, petite. Mais j'ai quelque chose de spécial pour toi. » Son sourire s'est élargi. Pendant un battement de cœur, ses dents ont projeté des ombres bizarres sur ses lèvres. Trop pointues. Ou pas de la bonne forme. Ou...
*Ne regarde pas. N'y pense pas.*
Cette pensée a surgi de nulle part. Mon esprit a glissé sur cette observation comme de l'eau sur du verre. D'un coup, je ne savais plus ce qui m'avait dérangée.
Papa m'a lâchée et a sorti une enveloppe kraft de son manteau. « Un nouveau contrat. *Prioritaire*. »
Je l'ai prise. Le papier était épais, cher. À l'intérieur, il y avait des photos, des plans, les horaires de sécurité. Je tenais la mort de quelqu'un entre mes mains.
« Adrian Caruso », a dit Papa. « PDG de Caruso Medical. Surtout des banques de sang et du matériel médical. » Sa voix est devenue plus basse. « Il est devenu... problématique. »
J'ai étalé les photos sur ma petite table de cuisine. La première montrait un homme sortant d'une Mercedes noire. Il était grand, brun, et portait un costume qui coûtait sûrement plus cher que mon loyer annuel. Un Italien, clairement. Le genre de visage que les photographes adorent.
Ses yeux, même sur la photo de surveillance, semblaient regarder droit à travers l'objectif. Droit vers moi.
J'ai mis cette photo de côté.
« Les paramètres ? »
« Armes en argent uniquement. » Papa s'est approché de moi. Sa présence était froide derrière mon épaule. « Décapitation exigée. »
Ma main s'est figée au-dessus des plans. « Décapitation ? »
« Non négociable. »
C'était inhabituel. Mes méthodes étaient précises et discrètes. Pas de preuves, pas de questions. Décapiter quelqu'un, c'était... *sale*. Et spectaculaire. C'était le genre de meurtre fait pour envoyer un message, pas juste pour éliminer quelqu'un.
« Vous devez agir entre minuit et l'aube », a ajouté Papa. « Chez lui ou à son entrepôt de stockage de sang. Comme tu préfères. »
J'ai étudié les plans. Sa maison était un immeuble en briques dans l'Upper East Side. Bonne sécurité, peu d'accès, mais c'était faisable. L'entrepôt était à Long Island City. Plus de terrain à couvrir, mais plus de sorties en cas de pépin.
« Pourquoi ? » La question est sortie toute seule.
La main de Papa s'est posée sur mon épaule. Froide. Tellement froide.
« Parce que je te le demande, petite. » Son souffle a fait bouger mes cheveux. Je sentais une odeur sous son parfum. Quelque chose de métallique. Ça faisait accélérer mon pouls sans que je sache pourquoi. « Parce que tu es mon arme la plus précieuse. Et cet homme menace tout ce que nous avons construit. »
J'ai levé les yeux vers lui. Ses yeux ont encore attrapé la lumière, et cette fois j'aurais juré que...
*N'y pense pas.*
« Je comprends », me suis-je entendue dire.
Papa a souri. Trop largement. Ses dents ressemblaient à...
*Ne regarde pas.*
« C'est bien. » Il m'a encore embrassé le front et s'est dirigé vers la porte. « Fais-moi signe quand ce sera fini. »
Il est parti, me laissant seule avec les photos d'un homme qui ne savait pas encore qu'il était déjà mort.
L'immeuble Caruso se dressait contre le ciel de Manhattan comme un monument à la vieille fortune et aux secrets bien gardés.
J'avais passé trois heures à étudier les photos, à apprendre les horaires des gardes et à prévoir mes chemins. Les plans montraient un bureau d'angle au quinzième étage avec un ascenseur privé et des vitres blindées. La paranoïa habituelle des riches.
Ça ne le sauverait pas.
Mais quelque chose d'étrange était arrivé pendant ma préparation. Un truc inexplicable.
J'étais assise à ma table, en train de vérifier les tours de garde. Soudain, j'ai entendu une voix se plaindre du prix du lait. C'était Mme Petrova, au 4B. Je l'entendais aussi clairement que si elle était à côté de moi.
Je me suis figée. J'ai écouté encore plus fort.
Et j'ai entendu M. Kim chanter devant une série coréenne au 2A. J'ai entendu le couple du 5C se disputer pour la vaisselle. J'entendais des cœurs battre — des dizaines — partout dans l'immeuble.
*C'est quoi ce bordel ?*
Puis les odeurs m'ont frappée. La soupe au chou de Mme Petrova. Le pain à l'ail du resto italien trois étages plus bas. Des couches d'odeurs précises, écœurantes de force.
J'ai serré le bord de la table à m'en blanchir les doigts. J'ai respiré par la bouche pour que ça s'arrête.
Et ça s'est arrêté.
Enfin.
Je ne voulais pas réfléchir à ce que ça signifiait.
Maintenant, postée sur un toit en face de l'immeuble Caruso, je me mettais en position. Arriver ici avait été trop facile. J'avais fait un saut impossible entre deux immeubles, une montée fluide par l'escalier de secours. Mon corps agissait tout seul.
*N'y pense pas.*
J'ai levé mes jumelles pour surveiller l'entrée. Le hall était en marbre et cristal. Deux gardes étaient en poste. À leur façon de bouger, on voyait qu'ils étaient bien entraînés. Dehors, une Mercedes noire tournait au ralenti devant le trottoir.
C'était la même que sur les photos.
J'ai réglé la mise au point quand la porte arrière s'est ouverte.
Adrian Caruso est sorti.
Il était plus grand que sur les photos. Plus costaud. Son costume gris anthracite lui allait comme un gant. Ses cheveux sombres étaient plaqués en arrière. Son visage était à la fois noble et brutal, tout en angles vifs.
Il bougeait comme un prédateur qui fait semblant d'être civilisé.
Je le suivais des yeux alors qu'il marchait sur le trottoir. Il ajustait ses boutons de manchette tout en parlant au téléphone. Un garde l'accompagnait en restant à distance. La Mercedes est repartie.
Et là, Caruso s'est arrêté.
J'aurais juré que son *ombre* s'était tournée. Lentement. Elle s'était détournée de l'immeuble, de son garde, pour regarder...
*Vers moi.*
C'était impossible. Les ombres ne bougent pas toutes seules. Elles ne défient pas les lois de la physique. Mais j'avais cette sensation que son ombre me fixait. Cette silhouette noire sur le pavé me *regardait*.
J'étais à cent mètres de là, cachée dans le noir sur un toit sombre. Personne ne pouvait me voir. Personne ne pouvait sentir ma présence.
Mais *quelque chose* m'avait sentie.
Mon cœur a cogné contre mes côtes. Un coup violent. Un choc physique qui m'a coupé le souffle et a fait accélérer mon pouls, mais ce n'était pas de la peur.
*Cible repérée*, me suis-je dit. Mais ces mots sonnaient faux.
Parce qu'en regardant Caruso, j'ai eu pour la première fois de ma vie l'impression que c'était *moi* qui étais chassée.
