Rainbows of Dust
La brume marine du matin s'accrochait au littoral comme un linceul gris et humide. Liora Verdi ajusta la sangle de sa mallette, ses bottes trouvant appui sur les rochers glissants couverts d'algues. À sa gauche, la mer respirait ; un soupir profond et rythmé qui, d'habitude, l'apaisait. Aujourd'hui, on aurait dit un râle de mort.
Sa carte hydrographique, imperméable et annotée de son écriture serrée et précise, indiquait un point d'écoulement mineur ici, près de l'ancienne conserverie des Scogli Neri. Le projet de son professeur sur l'accumulation de micro-toxines côtières nécessitait des données de référence provenant de sites censés être « propres ». C'était supposé en être un.
L'odeur la frappa la première. Pas l'arôme iodé d'algues d'un rivage sain, mais un relent chimique écœurant, sucré, comme des fruits pourris sur de l'essence. Elle s'arrêta, les narines frémissantes. « Oh, ça ne présage rien de bon », murmura-t-elle aux mouettes indifférentes.
La preuve était frappante. Une laisse de mer marquait la limite de la marée haute : des dizaines de petits poissons, les écailles ternes, la gueule ouverte dans une protestation silencieuse. L'eau elle-même présentait des reflets arc-en-ciel contre-nature, un prisme malfaisant sur les douces vagues. Ce n'était pas une marée noire majeure. C'était une hémorragie lente et délibérée.
« Propriété privée. »
La voix était rauque, marquée par le timbre cassé d'un fumeur et une autorité qui n'avait rien à faire ici. Liora ne sursauta pas. Elle finit de griffonner une note sur les caractéristiques visuelles de la nappe de surfactant, puis se tourna lentement.
Trois hommes se tenaient en demi-cercle, bloquant son chemin vers le chemin de terre. Ce n'étaient pas des pêcheurs. Leurs bottes étaient trop neuves, leurs vestes sombres trop épaisses pour la fraîcheur humide. Celui qui avait parlé, un colosse au cou de taureau avec une cicatrice coupant son sourcil, gardait la main près de sa hanche, là où la forme d'une arme était mal dissimulée.
Le regard de Liora les parcourut, ses grands yeux brun café ne manquant rien. Elle glissa son carnet sous son bras. « L'océan, dit-elle, sa voix claire portant par-dessus le ressac, est un bien public, c'est choquant. Article 87 de la Convention des Nations Unies sur le droit de la mer, si ça vous intéresse. La colonne d'eau, le fond marin... c'est un patrimoine commun. Ceci, dit-elle en montrant les poissons morts avec son flacon, est une scène de crime. Vous empoisonnez toute une communauté benthique. Le *Parablennius gattorugine* n'avait aucune chance. »
L'homme au cou de taureau, Gino, cligna des yeux. Il s'attendait à de la peur, des bégaiements, peut-être des larmes. Il eut droit à un cours de taxonomie. L'homme à sa gauche, un plus jeune aux traits saillants nommé Rico, ne put réprimer un grognement de rire surpris.
« Le *quoi* n'avait aucune chance ? » demanda Rico, l'amusement plissant ses yeux.
« La blennie. Ce pauvre petit poisson moche qui essayait juste de vaquer à ses occupations dans son petit trou rocheux avant que les déchets chimiques de votre patron ne lui donnent une crise existentielle suivie d'une insuffisance hépatique », répondit Liora, son ton virant à une fausse compassion. Elle s'agenouilla, les ignorant, et plongea son flacon dans l'eau contaminée. « Vous savez, je dirais que la stupidité écologique ici est époustouflante, mais honnêtement, les phosphates que vous déversez provoquent probablement des efflorescences algales qui étouffent littéralement l'eau. Donc, c'est plutôt de l'asphyxie. »
La confusion de Gino se muait en colère. « Tu dois partir. Maintenant. »
Liora se leva en rebouchant le flacon. « Ou quoi ? Vous allez me menacer avec encore plus de métaux lourds dissous ? Votre technique d'intimidation a autant de finesse que votre plan de gestion des déchets : brutale, toxique et, au bout du compte, contre-productive. » Elle le dévisagea de haut en bas. « Cette veste est synthétique. Quand les microplastiques qui en émanent finiront dans les poissons que vous mangez probablement encore, ils libéreront des phtalates directement dans votre organisme. Profitez bien du dérèglement hormonal, le grand. »
Rico affichait un large sourire, donnant un coup de coude au troisième homme, un géant silencieux nommé Toto. « Elle est marrante. Et elle cause bien. »
Liora tourna son regard dévastateur vers Rico. Elle était petite, aux formes généreuses, sa peau dorée et ses cheveux noirs attachés en un chignon désordonné mais élégant, laissant des mèches encadrer son visage en forme de cœur. Son expression était faite d'une pitié académique. « Marrante ? Je diagnostique l'homicide d'un écosystème. Vous êtes les badauds inconscients qui traînent des preuves partout. » Elle désigna leurs bottes. « Vous voyez ces reflets irisés sur la boue ? C'est votre empreinte hydrocarbonée. Littéralement. Mon laboratoire peut remonter de cette boue jusqu'à vos réservoirs de stockage. Vous n'êtes pas juste des brutes ; vous êtes des brutes incompétentes. C'est presque triste. »
Le visage de Gino s'empourpra. « Tu n'as aucune idée de qui tu as en face de toi. »
« Éclairez-moi », répliqua Liora, les mains sur les hanches. « Laissez-moi deviner. Cadre intermédiaire pour un petit réseau local de distribution de substances cancérigènes ? L'ambition est si... limitée. Polluer une mer qui a survécu à des millénaires pour quoi ? Quelques euros de plus ? C'est l'équivalent financier d'incendier sa propre maison pour rester au chaud une nuit. Bravo. Une leçon magistrale de vision à court terme. »
Toto, le silencieux, grommela : « Ça ne va pas plaire au patron. »
« Votre patron, dit Liora en remettant sa mallette sur son épaule et en commençant à marcher, obligeant les hommes à reculer pour ne pas se faire bousculer, est manifestement un imbécile sur le plan environnemental et stratégique. Déverser ici ? Avec les courants actuels ? Dans deux semaines, ça finira sur la plage de ce nouveau complexe hôtelier appartenant au cousin de ce sénateur. Là, vous aurez de vrais problèmes. Pas juste une fille avec une bouteille d'eau. »
Elle passa devant eux, la tête haute. Les hommes, momentanément stupéfaits par l'assaut verbal, la laissèrent faire trois pas avant que Gino ne reprenne ses esprits. « Arrêtez-la ! »
Rico s'avança pour lui couper la route, mais n'y mettait pas beaucoup de conviction. Il était trop occupé à admirer le feu dans ses yeux. « Allez, *signorina*. Ne rends pas les choses difficiles. Donne-nous les échantillons, hein ? On t'offrira un café. »
Liora fixa la main qu'il lui tendait. « Avec quoi ? De l'argent qui sent le benzène et le regret ? Non, merci. Mes exigences en matière de café sont plus élevées que mes standards d'éthique d'entreprise, et vous échouez sur les deux plans. » Elle l'évita d'un pas latéral.
C'est alors qu'une quatrième silhouette émergea de l'ombre du quai de chargement de l'ancienne usine. Il se déplaçait avec une grâce silencieuse et prédatrice qui faisait défaut aux autres. Marco Salvatori n'était pas un homme imposant, mais il dégageait une densité de présence qui figea l'air. Il était vêtu de tenues décontractées sombres et impeccables, un contraste saisissant avec la décrépitude industrielle qui l'entourait. Ses yeux, d'un gris silex froid, embrassèrent la scène : ses hommes, désarmés par des mots, et la jeune femme qui était une tempête de défi dans ses bottes en caoutchouc.
« Un problème, Gino ? » La voix de Marco était douce, presque mélodieuse.
« Elle prend des échantillons, patron. Elle dit qu'on empoisonne la... communauté benthique. »
Le regard de Marco se posa sur Liora. C'était un examen complet, celui d'un expert évaluant une parcelle de terrain surprenante et précieuse. Il vit l'intelligence féroce sur son visage, la sensualité inconsciente de sa bouche pulpeuse serrée dans une ligne obstinée, les courbes que ses vêtements de terrain pratiques ne pouvaient dissimuler. Il vit la beauté, certes, mais plus encore, il vit une nature brute et indomptée qui était totalement étrangère dans son monde de loyautés achetées et de soumissions mises en scène. Un sourire lent et intrigué effleura ses lèvres.
Liora soutint son regard sans ciller. « Vous devez être l'architecte de ce désastre écologique. Félicitations. Votre héritage se mesurera en poissons morts et en taux de cancer élevés. Un vrai pionnier. »
Marco rit doucement. C'était un son sec et rauque. « Vous avez une langue bien pendue pour une fille avec un seau. »
« C'est une bouteille de Niskin, et elle collecte des preuves », rectifia-t-elle. « Et je ne suis pas une fille. Je suis la personne qui va déposer un rapport si détaillé que le ministère de l'Environnement l'utilisera pour fermer vos opérations. »
Il fit un pas de plus, et ses hommes se tendirent. Marco les ignora, ses yeux buvant sa présence. « Quel est ton nom ? »
« Justice », répondit-elle sèchement, avant d'ajouter avec un sarcasme teinté d'amertume : « Enfin, temporairement. Jusqu'à ce que la bureaucratie l'enterre. Mais je serai une épine dans votre pied jusqu'à ce moment-là. »
« Liora », souffla Rico, utile, ayant lu le nom sur sa mallette.
Elle lui jeta un regard méprisant. « Merci d'avoir montré vos protocoles de sécurité. Du grand art. »
Marco savoura le nom. *Liora*. Cela lui allait bien. La lumière. Mais elle était faite de tempête. « Liora. Tu te méprends. Ce n'est pas une négociation. Les échantillons restent. Toi... tu peux partir. Pour le moment. »
« Ou ? »
« Ou tu restes, toi aussi. Dans une capacité beaucoup moins confortable. » Son sens était clair, son ton dénué de menace explicite, ce qui le rendait d'autant plus glacial.
L'esprit de Liora s'emballa. Elle était en infériorité numérique, sans défense, et isolée. Mais abandonner les échantillons revenait à abandonner la vérité. Elle serra la mallette plus fort. « Vous pouvez prendre cette bouteille. Mais les données sont déjà synchronisées sur un serveur cloud. Le génie est sorti de la lampe à hydrocarbures, Marco. »
Ses yeux brillèrent lorsqu'elle utilisa son prénom. Elle l'avait entendu de la bouche de Rico. Elle était rapide. « Un serveur cloud », songea-t-il. « Comme c'est moderne. » Il fit un geste dédaigneux. « Prends la bouteille. Les données ne signifient rien sans quelqu'un pour les interpréter. Et toi, *bellissima*, tu seras occupée à autre chose. »
Avant qu'elle ne puisse assimiler ces mots, Gino s'avança et arracha la mallette de ses mains. Liora réagit à l'instinct, enfonçant le talon de sa botte sur son pied. Il grogna de douleur, son emprise se desserra, et elle tenta de récupérer la mallette. Ce fut une lutte courageuse, mais vaine.
Marco regardait, fasciné. Son défi n'était pas de façade. Il était élémentaire. Les femmes de son monde étaient polies, soumises, payées pour simuler la passion ou la peur. C'était réel. C'était une créature sauvage acculée mais refusant de croire que la cage existait. Il ressentit une excitation qu'il n'avait pas connue depuis des années : non pas juste du désir, mais un besoin profond et obsessionnel de posséder cet esprit, de le voir plier et finalement se briser pour lui seul. Ce serait une conquête. Ce serait le pouvoir. »
« Ça suffit », dit-il, le simple mot tranchant la confusion.
Tout le monde se figea. Liora respirait difficilement, une mèche de cheveux noirs tombant sur son visage furieux et magnifique.
Marco s'approcha d'elle lentement, comme on s'approche d'un animal effrayé et dangereux. Il tendit la main et, doucement, presque tendrement, écarta la mèche de cheveux de sa joue. Elle recula la tête comme si elle avait été brûlée.
« Un tel feu », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour elle. « C'est du gâchis pour des poissons. »
« C'est du gâchis pour des hommes qui voient le monde comme un objet à posséder et à ruiner », cracha-t-elle.
Il sourit, un sourire authentique cette fois, empreint d'une fascination terrible. « Nous verrons. » Il se tourna vers ses hommes. « Emmenez-la. Doucement. S'il lui manque le moindre bleu, je saurai à qui m'adresser. »
« Patron », dit Gino en se massant le pied, sa voix basse avec une note de mise en garde. « C'est... une complication inutile. Ce n'est pas une locale. Les gens vont la chercher. Une étudiante. »
Le sourire de Marco s'évanouit alors qu'il se tournait vers Gino. « Est-ce que je te paie pour évaluer les risques, Gino ? Ou est-ce que je te paie pour suivre les ordres ? »
Gino baissa les yeux. « À vos ordres, patron. »
« Bien. » Le regard de Marco se posa de nouveau sur Liora, qui le fixait avec une haine si pure qu’elle en était presque aveuglante. « Ce n’est pas une complication. C’est un nouveau projet. Le plus intéressant que j’aie eu depuis longtemps. »
Rico et Toto s’avancèrent pour encadrer Liora, mais leurs gestes manquaient d’assurance. Ils avaient été insultés, moqués, et pourtant, ils n’arrivaient pas à puiser dans leur brutalité habituelle. Ses mots, sa beauté, son audace pure avaient imposé une sorte de respect étrange.
« Ne me touchez pas », dit Liora, la voix tremblante, non pas de peur, mais d’une rage incandescente. « Je peux marcher. Je veux voir où habite l’abruti qui ne sait pas se débarrasser correctement des déchets industriels. Je suppose que la déco intérieure, c’est “décharge toxique vintage”. »
Marco rit, un son d’amusement sincère qui glaça ses hommes plus que n’aurait pu le faire sa colère. Il était déjà obsédé.
Tandis qu’ils l’éloignaient du rivage empoisonné, Liora jeta un dernier regard à la mer aux reflets irisés. Le combat venait simplement de changer de terrain. Et elle n’avait aucune intention de se rendre.
Ils ne l’emmenèrent pas vers une voiture, mais vers un escalier métallique rouillé fixé sur le flanc de la conserverie en ruine. L’intérieur fut une surprise. La décrépitude n’était qu’une façade. Derrière une lourde porte anonyme s’ouvrait un monde de béton poli, de lumières tamisées et de meubles minimalistes hors de prix. L’air, filtré, sentait le nettoyant citronné et l’argent, un contraste saisissant avec la mort chimique qui régnait dehors.
Le bureau de Marco était un cube de verre surplombant l’entrepôt principal, transformé en une plateforme logistique stérile. Des hommes en chemises propres déplaçaient des palettes de ce qui ressemblait à des produits d’entretien, mais l’œil exercé de Liora nota les étiquettes incohérentes et la prudence excessive avec laquelle ils manipulaient les cartons. C’était là le centre névralgique.
Gino ouvrit la porte du bureau. Marco était déjà à l’intérieur, versant un liquide ambré dans deux verres depuis une carafe en cristal. Il ne leva pas les yeux.
« Laissez-nous. »
Ses hommes hésitèrent. Rico jeta un regard à Liora, une excuse silencieuse dans les yeux, avant de refermer la porte. Le déclic du verrou sonna comme une sentence.
Liora se tenait juste après le seuil, le dos droit, l’odeur de la mer et de la révolte collant encore à elle. Elle observa la pièce : les baies vitrées avec vue électronique sur la crique contaminée, les étagères remplies de ce qui semblait être de vraies premières éditions, une petite sculpture brutaliste qui coûtait probablement plus cher que la subvention de recherche annuelle de son université. C’était l’antre d’un homme qui se voyait en connaisseur, un roi dans son château de poison.
Marco se tourna en lui tendant un verre. « Un verre. Pour le choc. »
« Le seul choc, c’est que je ne suis pas surprise par tes goûts en matière de déco », dit-elle sans bouger. « Stérile, coûteux et sans âme. Ça te ressemble. »
Il sourit, posa le verre sur le bureau immense et vide, et s’y appuya. Il l’étudia, son regard pesant sur elle comme une pression physique. « Tu te soucies de l’océan », dit-il, non pas comme une question, mais comme un diagnostic clinique. « Profondément. Ce n’est pas juste un boulot. C’est une... passion. »
« C’est la vie », corrigea-t-elle d’une voix froide. « Un système infiniment plus complexe et précieux que ce que tu pourrais comprendre. Et il meurt à cause de parasites cupides et bornés qui pensent qu’une marge bénéficiaire vaut bien une zone morte. »
Il rejeta la tête en arrière et rit, un son doux et ravi qui fit frissonner ses bras. « Un parasite ! Oh, c’est pas mal. Direct. Honnête. » Ses yeux gris acier étincelèrent. « Tu es courageuse, Liora. Stupidement, dangereusement courageuse. Les gens courageux me fascinent. Tous les autres sont si... transactionnels. »
« Fascine-toi ça », cracha-t-elle en faisant un geste grossier.
Il se contenta de rire, se décolla du bureau et réduisit la distance entre eux. Il se déplaçait avec une grâce contrôlée et fluide qui mettait mal à l’aise. Il s’arrêta à une trentaine de centimètres, assez près pour qu’elle sente son parfum : du bois de santal et quelque chose de métallique. Il tendit la main, ses doigts cherchant à effleurer la ligne de sa mâchoire.
Liora recula vivement, comme s’il s’agissait d’un fil électrique. « Ne me touche pas. »
L’air dans la pièce changea. L’amusement dans les yeux de Marco ne disparut pas, mais il se solidifia, durcissant en quelque chose de plus sombre, de plus possessif. Une étincelle de faim pure et sans filtre. Elle n’avait pas peur. Pas de la manière dont il avait l’habitude. Elle était dégoûtée, furieuse. C’était une nouveauté. C’était un défi.
On frappa timidement à la porte. La voix de Gino, tendue, se fit entendre. « Patron ? On peut se parler ? »
Marco ne quitta pas Liora des yeux. « Entre. »
Gino se glissa à l’intérieur, fermant la porte précipitamment. Il garda les yeux détournés de Liora. « Patron, c’est une civile. Une manifestante. Une étudiante. Son téléphone est ici, son département aura ses dernières coordonnées... C’est une complication inutile. Ça attire les regards. Les mauvais. »
Le sourire de Marco était mince, glacial. « Tu te répètes, Gino. Et tu te trompes. » Il finit par déplacer son regard pour fixer son lieutenant. « Elle n’a pas fait que s’introduire ici. Elle n’a pas fait que prendre des échantillons. Elle s’est tenue sur mon quai, devant mes hommes, et m’a traité d’idiot. Elle m’a défié. Publiquement. » Ses yeux revinrent sur Liora, buvant son visage furieux et magnifique. « Ça n’en fait pas une complication. Ça fait d’elle *la mienne*. »
Le mot flotta dans l’air filtré, lourd et absolu.
Liora eut le souffle coupé. Non par la peur, mais par une montée de rage volcanique si puissante qu’elle lui coupa la respiration. *La mienne*. Cette arrogance, cette réduction purement animale d’une personne à une simple possession, alluma quelque chose de sauvage en elle.
« La tienne ? » Le mot fut un murmure, puis une lame. « Je ne suis pas un objet qu’on possède. Je suis une personne. Et tu es une tache. »
Elle fit demi-tour et marcha vers la porte, sa main cherchant la poignée en acier lisse.
Il était là avant elle. Il n’avait pas couru ; il s’était simplement déplacé, lui barrant le passage, son corps faisant obstacle, immobile et désinvolte, devant la porte. Il se pencha près d’elle, sa voix n’étant qu’un murmure pour elle seule. « Et où crois-tu aller, petite fille de l’océan ? »
« Chez moi. Pour déposer mon rapport. Pour regarder ton monde brûler depuis une distance sûre et légale. » Elle essaya de l’esquiver. Il bougea pour la bloquer à nouveau.
« Je ne peux pas te laisser partir », dit-il sur un ton presque naturel. « Pas encore. Nous commençons tout juste notre... dialogue. »
« C’est pas un dialogue ! C’est un kidnapping ! » Elle le poussa contre la poitrine. C’était comme pousser une statue de marbre. Il ne bougea pas d’un pouce, mais ses yeux s’assombrirent de plaisir face à son contact, même agressif.
« Des détails. » Il attrapa son poignet, sa prise ferme mais pas encore douloureuse. « Tu apprendras mes définitions. »
« Lâche-moi ! » Elle tira sur son bras, se tordant dans sa prise.
« Gino », appela Marco, les yeux rivés sur la lutte de Liora. « Rico. Il faut qu’elle comprenne la nouvelle réalité. »
La porte s’ouvrit. Gino et Rico entrèrent, l’air sévère. Toto se dressait derrière eux.
« Ne rends pas ça plus dur, *signorina* », implora doucement Rico.
Liora vit la résignation sur leurs visages, l’obéissance. Cela alimenta son désespoir. Alors que Gino tendait la main vers son bras, elle explosa.
Elle n’était pas entraînée, mais elle était intelligente et furieuse. Elle enfonça la pointe rigide de sa botte dans le tibia de Gino. Il jura en vacillant. Alors que Rico s’approchait, elle utilisa l’élan pour pivoter, son coude atteignant son sternum dans un coup chanceux et douloureux. Il haleta en se pliant en deux.
« Putain, c’est une vraie sauvage ! » râla Rico en suffoquant.
Elle se précipita vers la porte ouverte, mais la carrure massive de Toto la bloqua. Elle s’arrêta net, les yeux cherchant une autre sortie. Il n’y en avait aucune.
« Assez joué », dit Marco, la voix teintée d’un plaisir sombre. Il n’avait pas bougé de la porte, spectateur du chaos qu’elle semait.
Gino, en boitant, et Rico, toujours accroché à sa poitrine, convergèrent vers elle. Elle se battit comme une possédée. Ses ongles griffèrent quatre lignes rouges sur la joue de Gino. Elle donna des coups de pied. Elle mordit l’air près de la main de Rico quand il essaya de l’attraper. Ses jurons étaient un torrent créatif et multilingue.
« Espèce de *lattina di immondizia tossica* ! Lâche-moi ! Ta mère doit pleurer de voir quel gâchis d’oxygène tu es ! *Figlio di una puzzola* ! »
Marco observait, subjugué. Le spectacle de cette femme petite et pulpeuse, ses cheveux noirs s’échappant de son chignon, le visage rouge de rage, tenant tête à deux de ses hommes aguerris avec rien d’autre que sa volonté pure et ses ongles acérés... c’était la chose la plus électrisante qu’il ait vue depuis des années. C’était réel. C’était brut. C’était un esprit indompté, et l’idée d’être celui qui le briserait enfin, de faire brûler ce feu pour lui seul, lui procura un frisson de puissance absolue. Il rit, un son grave et chaleureux d’amusement sincère.
« Attention, les gars. Elle a du caractère. J’aime ça. »
Finalement, Gino réussit à piéger ses deux bras par derrière dans une prise d’ours, la soulevant du sol. Elle se débattit, ses bottes frappant l’air vide. « LÂCHE-MOI ! »
Rico se tint devant elle, haletant, les mains levées dans un geste apaisant. « Doucement. Du calme. »
Marco finit par bouger. Il s’approcha lentement, un prédateur s’approchant d’une proie capturée. Il s’arrêta à quelques centimètres d’elle. Elle était suspendue, impuissante, mais ses yeux brillaient d’une haine intacte. Il tendit la main et, cette fois, elle ne put se dégager. Il toucha son visage, son pouce suivant la courbe haute de sa pommette, essuyant une trace de poussière venant du quai.
Elle sursauta, un recul de dégoût parcourant tout son corps. « Enlève tes mains. »
« À partir de maintenant », dit-il, sa voix tombant dans un murmure intime et terrible qui fit taire la pièce. Son pouce caressa sa lèvre inférieure. Elle essaya de tourner la tête, mais il lui maintint la mâchoire, doucement, fermement. « À partir de cet instant... tu... es à moi, jolie fille de l’océan. Ton feu est à moi. Ton courage est à moi. Ta jolie bouche intelligente est à moi. Tu vas apprendre ce que ça veut dire. »
Il se pencha, ses lèvres frôlant presque son oreille. « Et la première leçon, c’est la reddition. Mais on va prendre notre temps. Je veux savourer le combat. »
Il fit un signe de tête à Gino. « Emmène-la dans l’aile est. La chambre bleue. Ferme la porte à clé. »
Alors que Gino l’emportait, toujours en train de se débattre, vers la porte du bureau, Marco l’interpella, la voix redevenue joyeuse. « On poursuivra notre discussion sur l’océan bientôt, Liora ! Je découvre soudain que le sujet m’intéresse beaucoup ! »
La dernière chose qu’elle vit alors qu’on l’emportait fut son visage, illuminé d’une joie possessive et obsessionnelle. La porte de son bureau se referma, mais l’écho de ses mots demeura, un vœu glaçant dans l’air stérile.
*Tu es à moi.*
