Chapitre 1
POV Isa
Je me tiens sur le toit de l'hôpital. New York s'étend sous mes pieds comme un cœur qui bat sans s'arrêter. L'air frais du printemps pique ma peau, vif et pur. Cela me rappelle que je n'en suis qu'à la moitié de ce service interminable : douze heures de faites, encore douze à tenir. Mes poumons me brûlent à chaque bouffée d'air, mais j'en profite quand même. Ici, loin des néons et du bip incessant des moniteurs, je peux presque faire semblant d'être libre.
« Te voilà, Isa. » La voix de Connor déchire le silence. Je soupire, ma fragile tranquillité vole en éclats. Je n'ai pas la patience pour lui ce soir. Pas pour son charme facile, ni pour sa façon de croire que je serai toujours ravie de le voir.
Il réduit la distance avant que je ne puisse bouger. Ses bras glissent autour de ma taille et il me tire contre lui. Ses lèvres effleurent la courbe de mon cou, chaudes contre l'air frais. La plupart des femmes fondraient devant tant d'attention. Mais pour moi, c'est creux, fade et prévisible. Il n'y a pas de feu, pas l'étincelle qui fait grimper le pouls.
« Tu me manques », murmure-t-il d'un ton presque suppliant.
Mais ses mots m'atteignent à peine. Sa voix n'est qu'un bruit de plus perdu dans le bourdonnement de la ville. On sort ensemble depuis des mois. C'était un arrangement sans prise de tête qui me semblait être une échappatoire au début. Maintenant, c'est devenu un poids. Petit à petit, j'ai commencé à reculer. Désormais, la distance entre nous semble plus grande que ce toit.
Connor ne remarque rien. Ou alors il le voit, mais il est trop têtu pour l'admettre. Il serre ses bras autour de moi comme s'il pouvait m'ancrer ici, m'empêcher de filer. Mais la vérité, c'est que je suis déjà partie.
Notre première nuit ensemble avait été un feu de joie, sauvage et dévorante. Chaque contact faisait des étincelles, chaque baiser brûlait. Quand ce fut fini, mon corps me faisait mal d'une façon presque sacrée. C'était un souvenir délicieux de l'intensité de la vie dans ses bras. Pendant des jours, j'ai gardé cette douleur comme un secret. Je me repassais la scène en boucle, comme la preuve de quelque chose de rare.
Mais ce n'était qu'une flamme passagère. La fois suivante, le feu avait disparu. Ce qui était brut et enivrant est devenu terne, sans aucune urgence. Ses mains semblaient suivre une routine, ses baisers étaient mécaniques. On aurait dit qu'il suivait un script au lieu de me désirer. La passion qui me faisait trembler a laissé place à un rythme vide. Je me sentais détachée, j'attendais juste que ça se termine.
J'ai simulé un orgasme. Le son de ma propre voix me semblait étranger. Je me détestais de jouer la comédie tout en continuant. Après, il a souri, satisfait. Il ne voyait pas le vide qui s'était installé entre nous. À ce moment-là, j'ai compris la vérité : l'étincelle de la première nuit s'était éteinte, ne laissant que des cendres.
« Une fois qu'on a fini notre service, tu veux venir chez moi ? » demande Connor d'un ton décontracté. On dirait que cette invitation n'est qu'une simple habitude.
Ses mots flottent dans l'air frais, lourds et malvenus. Je force un sourire que je ne pense pas. À l'intérieur, l'idée de son corps pressé contre le mien me retourne l'estomac. Ce qui était excitant est devenu étouffant. C'est un rôle que je ne peux plus jouer.
Je le regarde avec son sourire facile. Il ne voit pas le fossé qui se creuse entre nous. Il pense m'offrir du réconfort et de l'intimité, mais je ne ressens que de l'angoisse. L'idée d'enlever ma blouse juste pour m'allonger sous lui et faire semblant me donne envie de fuir.
« Pas ce soir, Connor », dis-je d'un ton plus sec que prévu. Les mots flottent entre nous dans la nuit fraîche.
« J'ai travaillé presque soixante-dix heures cette semaine », j'ajoute plus doucement. La fatigue s'entend dans chaque syllabe. « Je veux juste me reposer. »
Ce mensonge a un goût amer. La vérité est bien plus sombre. J'ai envie de me faire baiser... fort. Qu'on me plaque contre un mur ou qu'on me prenne sur un canapé. N'importe quoi sauf le missionnaire que Connor affectionne tant.
L'expression de Connor change, la surprise laissant place à quelque chose d'indéchiffrable. Il ouvre la bouche pour protester, puis la referme en serrant la mâchoire. Pendant un instant, je culpabilise presque. Mais le poids qui pèse sur moi est trop lourd. Je ne peux pas gérer ses attentes en plus du reste.
Mon bipeur hurle dans le silence, comme un bris de glace. Le devoir m'appelle, pas le temps d'hésiter. Sans un mot, je fais demi-tour. Je laisse Connor seul sur le toit, son ombre avalée par la ville, et je redescends dans le chaos des urgences.
L'air à l'intérieur est chargé d'adrénaline. Les voix se croisent, les moniteurs bipent. C'est le rythme régulier d'une panique contrôlée. Jessie m'arrête au poste des infirmières, l'air tendu, un dossier déjà à la main.
« Femme de vingt ans, fortes douleurs abdominales », dit-elle avec efficacité.
Je hoche la tête. Ma fatigue s'efface devant ce regain de concentration habituel. Le dossier est froid entre mes mains, mais la réalité est brûlante. Quelqu'un de jeune souffre et attend que je trouve la cause de sa douleur.
Je me faufile dans le service bondé jusqu'à elle. Elle est recroquevillée sur le brancard, le corps crispé par l'agonie. Son visage est pâle et couvert de sueur. Chaque mouvement la fait grimacer, chaque respiration est un combat.
« Bonjour », dis-je doucement en approchant une chaise. « Je suis le Docteur Isa Costello. » Ma voix est calme et assurée pour la rassurer. « Je suis là pour vous aider. Pouvez-vous me dire quand la douleur a commencé ? »
Ses yeux cherchent les miens, désespérés. Alors que je commence l'examen, le monde extérieur disparaît. Il n'y a plus qu'elle, sa douleur, et ma responsabilité de découvrir ce qui ne va pas.
Enfin, mon service est terminé. Les soixante-dix heures de travail me pèsent sur les os. Je sors de l'hôpital. Le ciel est lourd et sombre, mais la ville refuse de dormir. Les lumières scintillent et se reflètent sur le pavé mouillé. Pendant un instant, je savoure cette fragile impression de liberté.
Et puis, je la vois.
Une voiture de luxe noire attend dans la zone de stationnement interdit. Elle brille sous les réverbères. Ma poitrine se serre, je coupe ma respiration. Je connais cette voiture. Je sais ce qu'elle signifie.
Je m'arrête net, les muscles tendus. « Pas aujourd'hui », je lâche d'une voix assez tranchante pour couvrir le bruit du trafic.
L'un des hommes de mon père s'avance. Son costume est impeccable, son visage de marbre. « Votre père insiste, Isadora », dit-il d'un ton sec, comme s'il récitait des ordres.
La colère me monte à la tête et efface ma fatigue. « Qu'il aille se faire foutre », je réplique. Le venin dans ma voix me surprend moi-même.
L'homme ne bronche pas. Il attend, patient et immobile. C'est une ombre envoyée pour me rappeler que peu importe où je cours, mon père me rattrapera toujours. Pendant un instant, je me sens piégée entre ma vie actuelle et celle que je ne peux pas fuir.
« S'il vous plaît, montez simplement dans la voiture », dit-il avec une politesse forcée. Son ton est calme, mais je sens qu'il perd patience sous sa façade.
Il sait qu'il ne doit pas hausser le ton avec moi. Chez mon père, la règle est claire : si tu me manques de respect, tu perds ton job et ta vie. Mon père ne supporte pas l'insolence, surtout envers sa fille. Un mot de travers, et cet homme serait mort avant l'aube.
Pourtant, le danger va dans les deux sens. Si je refuse de monter, son sort est peut-être déjà scellé. Mon père ne pardonne pas l'échec. Pour lui, la loyauté se mesure à l'obéissance.
Les yeux de l'homme trahissent sa peur. Il est coincé entre ma rébellion et la colère de mon père. C'est un pion dans un jeu où personne ne gagne. Je sens le poids de mes choix sur mes épaules : il pourrait vivre ou mourir à cause de moi ce soir.
La ville bourdonne autour de nous, indifférente. Mon pouls bat fort. Je veux partir, garder cette liberté pour laquelle ma mère s'est battue. Mais l'ombre de mon père m'attend à l'intérieur de cette voiture.
« C'est bon », je lâche, à bout de nerfs. « Mais je dois manger avant de voir Satan. » Mon ton est si agressif que le chauffeur me jette un coup d'œil dans le rétro, mais il reste sagement silencieux.
La portière se referme dans un bruit sourd. Je me retrouve dans le silence parfumé au cuir. Les lumières de la ville défilent derrière les vitres teintées. Mon estomac gronde. Je ne tiens qu'au café et à l'adrénaline depuis trop longtemps.
Je me penche un peu pour observer l'homme au volant. Il est rigide, professionnel, comme tous les hommes de mon père. Je veux quand même savoir qui me garde ce soir.
« C'est quoi ton nom ? » je demande d'une voix posée.
« Matt », répond-il après un silence, méfiant, comme si son propre nom était un secret d'État.
Matt murmure quelques mots dans son téléphone. Son ton est bref et prudent. Je ne comprends pas tout, mais sa mâchoire contractée en dit long. Des ordres. Des changements de plans. L'ombre de mon père est au bout du fil.
Sans prévenir, il fait demi-tour. Quelques minutes plus tard, nous nous arrêtons devant Ember & Ash. C'est l'un des restaurants les plus chics de la ville. Sa façade en verre brille comme un bijou. C'est le genre d'endroit où l'on vient pour montrer son pouvoir.
Matt sort vite et m'ouvre la portière avec précision. « La table est au nom de Costello », dit-il. « Votre père sera là dans quinze minutes. »
Je hoche la tête avec un mince sourire. « Merci, Matt. » Ma voix est plate, mais assez polie pour ne pas lui attirer d'ennuis.
À l'intérieur, le restaurant est un temple du luxe. Lustres en cristal, marbre poli et odeur de truffe. Je me sens déplacée dans ma tenue de travail et mes baskets, la fatigue marquée sur mon visage. Je n'ai pas le look pour cet endroit, mais je m'en fiche. J'ai trop faim pour me soucier des apparences.
À l'accueil, je donne mon nom. « Costello. »
L'hôtesse se fige. Son sourire s'efface, remplacé par une nervosité évidente. Elle ne pose pas de questions. Elle n'oserait pas. Elle me conduit rapidement vers un salon privé, loin des regards curieux.
Elle me tend le menu, les mains tremblantes. Elle sait qui est mon père. Elle sait ce que le nom Costello signifie dans cette ville.
Je feuillette la carte pleine de plats prétentieux : foie gras, risotto à la truffe, caviar. Tout est fait pour impressionner. Mais moi, je veux quelque chose de simple : un gros steak saignant.
« Je peux avoir un steak ? » je demande en fermant le menu. L'hôtesse hésite, puis acquiesce. Elle comprend que même si ce n'est pas sur la carte, ma demande sera satisfaite. Le nom Costello permet de contourner toutes les règles ici.
« Et une bouteille de votre rosé le plus cher », j'ajoute en m'adossant à ma chaise. Je sais que ça ne va pas ensemble, les sommeliers feraient une attaque, mais je m'en moque. C'est mon père qui régale. Quitte à subir cette soirée, autant en profiter.
L'hôtesse sourit nerveusement, note la commande et s'en va. Je reste seule dans ce salon privé. Le silence est pesant, mais la promesse d'un bon repas me réconforte un peu avant la tempête qui arrive.
