Sous l'ombre des De Luca 🔞🔥

Eris Hawthorne

J'ai serré le volant de ma vieille Honda Civic un peu plus fort. Les grilles en fer forgé de la Blackwood Academy se dressaient devant moi. Leurs arches gothiques s'entrelacent comme l'intrigue d'un de mes polars préférés.

Vingt-sept ans, et me voilà en train de pénétrer dans ce qui ressemble à l'antre d'un dragon de la haute société. L'avertissement de Liam de la semaine dernière résonnait encore dans ma tête :

« Eris, les empires comme les De Luca ? Ils ne se contentent pas de collectionner l'art ou les entreprises, ils collectionnent les gens. Et une fois que tu es dans leur orbite, bonne chance pour en sortir. »

Mon frère, l'éternel optimiste avec sa guitare et ses concerts indie, avait un penchant pour le mélodrame. Mais après le boycott « mystérieux » de son groupe sur les playlists des médias De Luca il y a deux ans, j'ai compris qu'il en savait un rayon sur leur influence.

Les dîners de famille durant mon enfance m'avaient bien préparée à ce genre de choses. Ma mère, prof de littérature, disséquait les motivations des personnages comme un chirurgien. Mon père, mordu d'histoire, citait Thucydide sur la corruption inévitable du pouvoir. À dix ans, je restais assise là, à rassembler leurs arguments comme les indices d'un mystère d'Agatha Christie. Ça m'a aiguisé l'esprit et j'étais devenue l'arbitre officielle de la famille.

Mais à seize ans, le vrai puzzle m'est tombé dessus : l'aventure de mon père avec une collègue a fait la une du journal local. Le monde de ma mère s'est effondré dans un brouillard d'avocats et de larmes. Je me suis réfugiée dans les livres — Sherlock Holmes, Christie, n'importe quoi pour « résoudre » ce chaos.

À la fac, j'ai transformé ça en une licence d'histoire, puis un mémoire de master sur les bouleversements sociaux des Lumières. J'étudiais comment les idées font tomber les empires de l'intérieur.

L'enseignement était mon port d'attache. Fini les histoires avec des assistants de fac, comme celui qui m'avait séduite à vingt-deux ans pour me piquer ma virginité avant de disparaître. Fini les scandales familiaux. Je me contentais de former de jeunes esprits et de résoudre leurs énigmes sans risquer la mienne.

Liam me taillait sur mon « aura de prof d'histoire » — jupes en tweed et réparties cinglantes cachant une femme qui avait toujours soif d'un vrai mystère.

Emily, ma meilleure amie depuis nos années de lycée catastrophiques, avait fait tout un plat quand j'avais décroché ce poste.

« Blackwood ? C'est l'élite totale, mais surveille les De Luca. Ils possèdent la moitié de la ville. Ce sont les rois de l'immobilier, les génies de la com et les maîtres des biotechnologies. Marche sur des œufs, Eris. »

J'ai rigolé toute seule en mettant mon clignotant alors que les grilles s'ouvraient. Marcher sur des œufs ? Tu parles. J'ai tenu tête à des thésards qui faisaient passer Machiavel pour un enfant de chœur. Les avertissements d'Emily, c'était juste son côté stressé qui reprenait le dessus. Pourtant, alors que la façade en pierre de l'académie apparaissait — couloirs de marbre brillant sous le soleil d'automne, lierre grimpant comme des veines — j'ai senti un frisson. Pas de la peur. De la curiosité. Cet endroit transpirait la vieille fortune, celle qui finance des ailes de musées et étouffe les scandales. Le nom de De Luca Consolidated était gravé sur la moitié des plaques. Une dynastie intouchable.

Quel genre de puzzles fabriquaient-ils ici ?

Le bureau principal était un cocon d'acajou poli et d'efficacité feutrée.

Mme Elena, la directrice, m'a accueillie avec un sourire qui n'atteignait pas vraiment ses yeux — professionnelle, mais avec une pointe de méfiance.

« Mademoiselle Hawthorne, nous sommes ravis de vous compter parmi nous. Remplacer M. Henderson était... nécessaire. Blackwood exige l'excellence. »

Elle m'a tendu mon emploi du temps, ses doigts s'attardant une seconde de trop.

« Vous commencez avec les terminales. Je dois préciser que vous avez un élève particulier dans ce groupe. Julian. Il est... plus âgé que les autres. Il a eu vingt ans le mois dernier. »

J'ai haussé un sourcil. « Vingt ans ? En terminale ? »

Le regard de Mme Elena a dérivé vers la fenêtre, sa voix baissant d'un ton.

« Il a quitté Blackwood brusquement à dix-sept ans pour des raisons familiales. Il n'est revenu que ce trimestre. »

Elle n'en a pas dit plus, mais la crispation de sa bouche en disait long. Il s'était passé quelque chose. Quelque chose d'assez grave pour éloigner un héritier De Luca de l'école pendant des années.

« Il est brillant, mais... distant. Les autres professeurs le trouvent difficile. Il faut une main de fer. Nos donateurs attendent des résultats ; la fondation de sa famille est un mécène important. »

J'ai hoché la tête, ma curiosité piquée au vif. Un jeune homme de vingt ans caché en terminale ? Un abandon à seize ans ? Ce n'était pas juste une crise d'ado. C'était une véritable histoire.

« Compris, » ai-je dit d'un ton léger. « J'aime les défis. »

En parcourant les couloirs labyrinthiques — plafonds voûtés renvoyant l'écho des murmures, élèves en uniformes qui sentaient l'argent à plein nez — j'ai capté des regards. Évaluateurs. Prédateurs. La plupart ressemblaient à des ados typiques, tout en angles et en grâce maladroite. Mais l'air vibrait de privilèges, épais comme du brouillard. Les mots d'Emily me trottaient dans la tête : Ils enterrent les vérités.

Un frisson m'a parcouru l'échine, comme si des yeux invisibles suivaient mes pas. De la paranoïa ? Ou juste le poids du regard d'un empire ?

La salle 203 était un chaos contrôlé. Les terminales étaient étalés comme s'ils possédaient les lieux. Les murmures se sont tus à mon entrée. Des blazers coûteux étaient jetés sur les chaises, des téléphones à moitié cachés sous les bureaux. Ils étaient sur la défensive. Mes yeux ont balayé la salle, observant cette mer de jeunes visages — seize, dix-sept ans, avides d'être acceptés à la fac et impatients d'être à vendredi soir. Et puis, tout au fond, calé dans le coin près de la fenêtre comme une ombre, il y avait lui.

Il s'est démarqué immédiatement. Ce n'était pas seulement parce qu'il était beau, même s'il l'était — mâchoire carrée, cheveux sombres tombant légèrement sur le front, une carrure fine qui n'était plus celle d'un enfant mais pas encore tout à fait celle d'un homme. C'était son immobilité. Alors que les autres gamins s'agitaient, chuchotaient, débordant d'énergie adolescente, lui ne bougeait pas d'un poil.

Son regard, sombre et intense, était déjà fixé sur moi. Pas avec le ressentiment ennuyé de ses camarades, mais avec une attention froide et analytique qui semblait avoir des décennies de plus. Il avait l'air... marqué. Pas vieux, mais usé par endroits, comme une pièce de monnaie passée entre trop de mains. Vingt ans dans une salle d'enfants. Un loup parmi les agneaux, faisant semblant de brouter.

« Bonjour, » ai-je lancé d'une voix assurée par mes années de club de débat, détournant mon attention du puzzle du fond.

« Je suis Mademoiselle Hawthorne — Eris Hawthorne. Votre nouvelle professeure d'histoire. »

Je me suis dirigée vers le tableau blanc, attrapant un feutre.

« On va sauter la lecture ennuyeuse du programme pour aujourd'hui. À la place, commençons par une question : À quoi ça sert d'étudier l'histoire ? »

Silence. Quelques-uns ont haussé les épaules. Une fille au premier rang a tenté sa chance :

« Pour... apprendre des erreurs du passé ? »

« Bien ! Ce n'est pas faux. Quelqu'un d'autre ? »

Encore le silence. Mes yeux ont dérivé vers le fond. Il m'observait, un léger sourire presque imperceptible sur les lèvres, comme si mes tentatives pour les faire participer étaient une petite performance amusante. Défi accepté.

« Et vous, au fond ? Près de la fenêtre. »

J'ai gardé un ton léger, presque amical.

« À quoi tout ça sert, selon vous ? »

Il n'a pas bougé d'un pouce sur sa chaise.

« À apprendre qui a gagné, qui a perdu, et comment ils l'ont caché, » a-t-il dit. Sa voix était un baryton grave et fluide qui ne muait pas comme celle des autres. C'était une voix d'homme.

« C'est un tableau d'affichage pour les puissants. Le reste n'est que de la décoration. »

Quelques rires nerveux ont éclaté. La classe nous regardait maintenant, un silence tendu et excité s'installant. C'était bien plus intéressant que la guerre du Péloponnèse.

« Une vision cynique, » ai-je dit en écrivant « L'histoire comme tableau d'affichage » sur le tableau.

« Mais elle se défend. Alors, Monsieur... ? »

J'ai laissé la question en suspens, mon feutre levé.

Il a soutenu mon regard, le silence s'étirant. Puis, il s'est adossé.

« De Luca, » a-t-il dit, comme s'il testait le poids de son nom dans l'espace entre nous. « Julian De Luca. »

De Luca.

L'atmosphère de la pièce a semblé changer. Quelques élèves se sont jeté des regards. L'héritier. Le fantôme. Le mystère.

« Julian De Luca, » ai-je répété, en hochant la tête comme s'il s'agissait de n'importe quel nom. Je me suis retournée vers le tableau et j'ai entouré son argument.

« Donc, Julian suggère que les vainqueurs écrivent l'histoire pour justifier leur pouvoir. Un argument classique. Qui veut contester ça ? Est-ce qu'il y a une utilité pour les... "perdants" ? »

La discussion qui a suivi était hésitante mais réelle. Je les ai poussés, jouant l'avocat du diable, interpellant d'autres élèves — Chloe, Ben, Sophia. Pendant tout ce temps, j'étais hyper consciente de cette présence silencieuse au fond.

Il n'a plus repris la parole, mais son énergie vigilante attirait constamment mon attention.

Alors que le cours avançait — présentation du semestre, tentative de débat sur l'impérialisme romain — je le surprenais parfois à regarder par la fenêtre, parfois à griffonner dans un carnet, mais le plus souvent, il me fixait, moi.

Pas le tableau. Pas ses camarades.

Moi.

C'était déstabilisant. Et fascinant.

À environ dix minutes de la fin, j'ai lancé une petite tâche improvisée.

« Prenez la dernière page de votre carnet. Notez un événement historique qui, selon vous, est mal compris. Ne mettez pas votre nom. Faites passer devant. »

Le froissement du papier a rempli la salle. Quand les piles sont arrivées devant, je les ai triées. Mon regard a filé vers le fond. Julian avait arraché une page, écrit une seule ligne d'une écriture vive et tranchante, puis l'avait pliée. Il ne l'a pas fait passer. Quand l'élève à côté de lui a voulu la prendre, il a simplement secoué la tête et a glissé le carré plié dans sa poche. Ses yeux ont croisé les miens. Un défi direct, délibéré. Un secret qu'il ne partagerait pas.

Je ne lui ai pas fait de remarque. J'ai juste soutenu ce regard sombre un battement de cœur de plus que nécessaire. Une reconnaissance silencieuse de sa petite rébellion.

La sonnerie a retenti, un bruit strident qui a rompu le lien. La salle a explosé dans le vacarme des adolescents qui rangent leurs affaires. Il a été le dernier à bouger, se levant avec une grâce nonchalante que les autres n'avaient pas. Il a jeté un sac en cuir usé sur son épaule. Il ne m'a pas regardée en sortant, mais l'endroit où il était assis semblait encore vibrer d'une étrange tension.

Une fois le dernier élève parti et l'écho des casiers claquant dans le couloir éteint, je suis allée au fond de la salle. Son bureau était vide, propre. Pas un stylo oublié, pas un bout de papier. C'était comme s'il n'avait jamais été là, si ce n'est cette sensation persistante d'avoir été observée de très près.

Seule dans le calme soudain, j'ai expiré lentement. Mon premier message pour Emily se formait déjà dans ma tête : « J'ai survécu au premier cours. J'ai rencontré le fantôme. Il ne participe pas, il observe. Plus vieux. Distant. Il a gardé un secret et s'en est allé avec. Un puzzle De Luca me tombe direct sur les bras. Liam avait raison. »

Les empires ne se contentent pas de mordre, ai-je pensé. J'ai de nouveau senti ce frisson dans le dos en ramassant mes affaires.

Ils vous surveillent.