Chapitre 1
Elle était en train de mourir. Dans ce lit d'hôpital lugubre. Entourée par ce blanc clinique stérile, ces néons agressifs et ce stupide tableau de travers représentant un poisson tropical juste au-dessus d'elle. Elle mourait, et elle ne pouvait absolument rien y faire.
Elle restait immobile, emmêlée dans des fils et des tubes. Elle semblait minuscule à côté des machines qui clignotaient et biper avec une précision mécanique. Son visage était doux, délicat, d'une fixité déchirante. Elle regardait vers la fenêtre tachetée par la pluie, comme si elle cherchait quelque chose au-delà des murs de l'hôpital. La liberté, peut-être. Ou juste un instant qui ne ressemble pas à celui-là.
La porte s'ouvrit brusquement.
Un homme entra en trombe. Il avait la mâchoire carrée, les cheveux sombres, et dégageait une odeur de pin, d'agrume et de fumée, comme une forêt en feu sur son passage. Sa blouse blanche volait alors qu'il avançait. Il ne lui jeta pas un regard.
Il arracha le porte-bloc de son support mural. Le stylo heurta le carrelage avec fracas, brisant violemment le silence et la faisant tressaillir.
Sans dire un mot, il s'assit sur le bord de son lit comme s'il était chez lui. On aurait dit qu'il possédait la chambre, et même tout le foutu hôpital. Le matelas s'enfonça sous son poids. Il ouvrit son dossier en fredonnant faux, totalement absorbé par sa lecture.
« Bonjour », dit-elle doucement, réussissant un sourire poli malgré l'intrusion.
Il ne répondit pas. Il se contenta de grogner, les yeux rivés sur les pages.
Elle regarda autour d'elle, réalisant soudain à quel point tout était morne. Un pot de compote à moitié vide traînait sur la table de nuit à côté d'une bouteille d'eau cabossée. Ses affaires pliées gisaient sur le lit d'appoint, intactes.
Ce lit d'appoint où personne ne s'était assis. Personne n'était venu la voir depuis... elle ne s'en souvenait plus. Seulement des infirmières. Des médecins. Des gens payés pour s'occuper d'elle.
Et ce type. Était-il du genre attentionné ? Elle l'étudia. Ses cheveux étaient gominés, noirs comme l'encre, coiffés avec une perfection décontractée. Il était grand, trop grand, et bâti comme un homme sculpté avec précision. Sous sa blouse blanche, un costume noir minuit moulait ses larges épaules. Une cravate sombre était impeccablement nouée à son cou. On aurait dit qu'il sortait d'un défilé de mode, pas qu'il était en train de fouiller dans son dossier médical.
Mais ce ne sont ni ses pommettes ni sa mâchoire qui lui coupèrent le souffle.
C'étaient ses yeux. Sombres, illisibles, comme de la fumée s'enroulant autour d'un secret. Elle ne l'avait jamais vu auparavant, elle en était certaine. Pourtant... elle le connaissait. Ou du moins, elle en avait l'impression.
C'est un docteur. Il doit être docteur. C'était la seule explication logique.
N'est-ce pas ?
Puis il finit par lever les yeux en revenant à la première page. « Ouaip. Vous allez mourir. » Il dit ça comme s'il annonçait la météo — d'un ton léger, direct, avec une pointe de plaisir.
« Lily, c'est bien ça ? » Il fit traîner la dernière syllabe de son prénom comme s'il en appréciait le goût. Ses yeux retournèrent vers le dossier pour vérifier, puis il fixa à nouveau son visage. Il l'observait comme si elle était la chose la plus intéressante qu'il ait vue de la journée.
Ses cheveux blond clair étaient en bataille, emmêlés par trop de nuits agitées et d'oreillers inconfortables. Ses joues n'avaient plus de couleurs. Sa peau était pâle, presque transparente sous les lumières stériles. Ses mains reposaient sans force à ses côtés, bleues et douloureuses à cause des aiguilles. Des cernes marquaient ses yeux et son corps s'était vidé à cause de la maladie. Mais malgré tout, il restait en elle quelque chose de doux. De fragile. De beau.
« C'est vrai, Docteur. J'ai l'impression de mourir », murmura-t-elle.
Il agita un doigt vers elle, d'un air enjoué mais troublant. « Ah-ah. Je ne suis pas docteur. »
Elle écarquilla les yeux.
Attendez... quoi ?
Elle cligna des yeux, sa confusion se transformant vite en inquiétude. S'il n'était pas médecin... alors qui était-il ? Et que faisait-il ici, assis sur son lit, à feuilleter son dossier comme s'il lui appartenait ?
Son regard glissa vers le bouton d'appel de l'infirmière. Elle devrait peut-être appuyer dessus.
« Je suis un démon », dit-il aussi naturellement que s'il se présentait dans une soirée. « Et je suis là pour vous proposer un marché. »
Elle le dévisagea, stupéfaite.
Il sourit comme si c'était tout à fait habituel. « Vous allez mourir. Ça, c'est bien réel. Encore quelques jours, peut-être moins. Et quand vous partirez, vous n'irez ni au paradis, ni en enfer. »
Il tourna une page d'un air las. « Votre âme est encore jeune. Elle déborde de vie. Elle va donc être recyclée, réincarnée dans un être vivant au hasard. Ce sont les règles du Paradis. La bureaucratie. Ce n'est pas moi qui les ai créées, et ce n'est pas moi qui les applique. Mais je peux vous aider à les contourner. »
Il laissa ses mots flotter dans l'air.
Elle ne bougea pas d'un poil.
« Ça pourrait être n'importe quoi », ajouta-t-il en faisant claquer sa langue. « Vous pourriez revenir en oiseau. En chien. Ou alors, si vous n'avez pas de bol — et soyons honnêtes, c'est un peu votre cas — vous pourriez finir en une autre petite fille malade. Une gamine qui passera toute sa vie dans une chambre exactement comme celle-ci. »
Il se pencha vers elle. « Est-ce que c'est vraiment ce que vous voulez ? »
Ses doigts tremblèrent près du bouton d'appel. Mais quelque chose l'arrêta. Ce n'était pas la peur. Pas vraiment. Il y avait quelque chose dans son regard : trop calme, trop sûr de lui. Et au fond d'elle, elle savait qu'il avait raison. Elle se mourait. Elle sentait ce mal la ronger depuis des jours. Cette nausée constante. Cette lourdeur dans ses os. Elle n'avait pas eu besoin d'un dossier médical pour le comprendre.
Quant à ce qu'il y avait après... elle n'en savait rien. Alors elle n'appuya pas sur le bouton. Elle ne cria pas. Elle ne paniqua pas. Elle n'en était pas capable, d'une certaine manière. Peut-être était-elle simplement trop fatiguée. Ou peut-être que — Dieu lui pardonne — elle avait envie de le croire.
N'ayant rien d'autre à faire, et plus grand-chose à perdre, elle décida de jouer le jeu. « Alors... un démon, hein ? »
Il hocha la tête avec un demi-sourire.
Elle laissa sa tête retomber contre l'oreiller, les yeux perdus vers le plafond. « J'ai lu la Bible une fois. Deux fois, même. En entier. » Elle ne précisa pas qu'elle l'avait fait par ennui. Ou par désespoir. « Il est dit que les démons mentent. Alors, comment savoir si ce n'est pas un piège ? »
« Vous ne le savez pas », répondit-il. « Mais soyons réalistes : vous n'avez pas vraiment l'embarras du choix. »
C'était vrai. Elle marqua une pause, essayant de trouver un côté positif. « Et bien... si c'est le hasard, peut-être qu'après ma mort, j'aurai de la chance la prochaine fois. Je serai peut-être une fille riche dans un manoir luxueux, avec une famille aimante et des tonnes d'amis. »
« Bien sûr. Ça peut arriver. » Il marqua un temps. « Ou vous pourriez revenir en ver de terre. Ou en fougère. »
« Mais... pourquoi n'irais-je pas au Paradis ? » demanda-t-elle. « J'ai mené une vie honnête. J'ai été quelqu'un de bien. » Ses mains montèrent à son visage pour se cacher les yeux. « Je crois. »
Il ne cilla pas.
« Non. Mes informations indiquent que vous n'avez pas assez d'expérience de vie pour être jugée. Pas encore. » Il s'adossa, toujours aussi décontracté. « Vous allez être une âme recyclée. Toute neuve. Repartir de zéro. »
Elle écarta ses mains, le regard vif. « Ce n'est pas juste ! » lança-t-elle.
Sa main glissa dans la sienne, doucement, avec respect, et elle se figea. Il la serrait fort. Sa main était si chaude.
« Exactement », dit-il avec tendresse. « Ce n'est pas juste. Vous avez passé toute votre vie dans les hôpitaux. Des allers-retours. Des tubes. Des médocs. Des machines. La douleur. La solitude. Tout ça. Pour finir ici ? Comme ça ? » Sa voix devint plus basse, plus intime.
« Vous méritez mieux. N'est-ce pas ? »
Elle ne put répondre. Son cœur se serra face à cette vérité.
« Moi, un puissant démon », dit-il sans aucune ironie, « je peux vous proposer un meilleur contrat. Mieux que de faire tourner la roue de la réincarnation en priant pour ne pas revenir en champignon. »
Il fit une pause.
« Je peux vous transformer en démon. Juste avant votre mort. Vous vivrez pour toujours. Vous ferez ce que vous voudrez. Plus de maladie. Plus de règles. Plus de limites. Plus d'hôpitaux. Jamais. »
Il lui serra à nouveau la main.
« Et je serai votre père. Celui qui vous donnera votre nouvelle vie, votre nouveau sang. Tout ce que vous me devrez, c'est une faveur de temps en temps. Une petite tâche par-ci, par-là. Rien de grave. Vous serez libre. »
Elle le regarda fixement. Sa bouche s'entrouvrit, mais aucun son ne sortit.
Il l'observait attentivement, satisfait. Parce qu'elle l'écoutait, maintenant. Elle l'écoutait vraiment.
« Je... je ne sais pas », finit-elle par dire. « C'est beaucoup à digérer. »
C'était énorme. Elle n'avait même pas encore totalement accepté l'idée de mourir, et voilà que cet homme — non, ce démon — lui offrait l'éternité. Le pouvoir. La liberté. Une porte de sortie. Une seconde chance.
Son cœur battait la chamade, entre vide et confusion. Était-ce réel ? Était-il réel ? Pouvait-elle croire un seul mot de tout ça ?
Il se pencha plus près, sa voix l'enveloppant comme une soie autour de son cou.
« Dites oui, et vous deviendrez mon enfant. Un démon à part entière. Vous aurez l'éternité. L'aventure. Tout ce que vous avez toujours voulu faire dans cette vie, vous pourrez le réaliser. »
Ses paroles pesaient lourd dans l'air.
« Mais dites non... » Son sourire revint, moins chaleureux cette fois. « Et je disparaîtrai. Vous mourrez dans ce lit. Et qui sait ? Peut-être reviendrez-vous en jolie fleur. »
Elle hésitait encore. Mais il le voyait. Elle était proche. Sur le fil. Pas tout à fait convaincue... mais presque.
« Vous n'avez pas besoin de décider maintenant », dit-il en lâchant sa main pour se lever du bord du lit. « Je reviendrai dans quelques jours — plus près de la fin. C'est là que j'aurai besoin de votre réponse. »
Il écarta une mèche de cheveux de son front, d'un geste presque tendre.
« Et Lily ? » ajouta-t-il. « Choisissez bien. »
Sa voix avait retrouvé son détachement habituel. L'offre était faite. Pour lui, le travail était terminé. Mais alors qu'il s'apprêtait à partir, elle se redressa sur ses coudes, lentement et d'un air chancelant.
« Merci », dit-elle doucement. « Merci de me donner le choix. De me laisser choisir une nouvelle vie. »
Cela le stoppa net.
Il se retourna, surpris. C'était à son tour d'être dévisagé. C'était lui qui était pris au dépourvu. Il s'éclaircit la gorge et réajusta sa veste de costume, comme s'il avait besoin de reprendre contenance.
