CHAPITRE 1
Cours. Plus vite.
Cet ordre martèle mon crâne, au rythme de mes pas. Mes poumons brûlent, mes jambes ne sont plus que muscles endoloris et boue, mais je n'ose pas ralentir.
Les gardes sont toujours sur mes talons. Je peux les entendre : le métal qui s'entrechoque, les jurons, les lourdes bottes qui piétinent le sol. Ils se rapprochent.
Le livre cogne contre mes côtes à chaque foulée. C'est un poids solide, compromettant, sous mon bras. Ce n'est pas juste de l'encre. Ni du papier. C'est la vérité. Le pouvoir.
Tout ce qu'ils redoutent.
Et c'est à moi.
Les branches me fouettent le visage alors que je me fraie un chemin dans les broussailles, les épines s'accrochant à ma cape. La forêt s'épaissit devant moi, les ombres s'accumulant comme de l'encre.
Le Darkwood.
La plupart des gens font un signe de croix et le contournent. Ils murmurent des histoires d'esprits anciens, de monstres et d'arbres maudits qui connaissent votre nom.
Moi, je ne le contourne pas.
L'obscurité s'ouvre devant moi comme une vieille amie, et je m'y jette sans hésiter.
« Arrêtez-la ! » hurle quelqu'un derrière moi.
Pas aujourd'hui.
Je me baisse, les poumons en feu, ignorant la douleur aiguë dans mon flanc. Chaque pas est un acte de rébellion. Chaque souffle, un défi. Je ne fuis pas seulement pour moi.
Je fuis pour qu'un jour, personne d'autre n'ait à le faire.
Les arbres étouffent les cris des gardes, les transformant en échos lointains. L'air devient plus frais, imprégné de mousse et d'une odeur plus ancienne, presque comme un souvenir. La lune perce à peine la canopée, dessinant des traits brisés sur les racines et les rochers.
Je ralentis. Juste un peu. J'écoute.
Le silence.
Mon corps tremble tout entier, la sueur refroidit sur ma peau, mais je continue d'avancer. M'arrêter serait une erreur.
Des visages défilent derrière mes paupières. Mes parents. Pas leurs sourires – ils sont trop flous maintenant – mais la nuit où les soldats sont venus. Le fracas de la porte. La voix de ma mère qui se brise. La fumée. Les cris. L'odeur de la chair brûlée.
J'étais sous le plancher, les mains plaquées sur ma bouche, les ongles enfoncés dans ma peau pour ne pas faire un bruit.
Ils les ont traités de traîtres.
Ils ont appelé ça la justice.
Ils les ont brûlés.
Cette nuit-là, la joue contre le bois froid et le cœur en miettes, j'ai juré que je découvrirais la vérité.
Et quand je l'aurais trouvée, je leur ferais payer.
Maintenant, la vérité bat contre mes côtes.
Les arbres semblent se pencher, leurs branches tendues comme des doigts. Je serre les dents et je continue.
Juste un peu plus loin…
Je tourne brusquement au détour d'un sentier et je percute un mur de muscles. Le choc me coupe le souffle. Le livre s'échappe de mes bras et glisse sur la terre et les feuilles mortes.
Je m'effondre au sol, les mains écorchées. Mon instinct prend le dessus. Je roule sur le côté, me précipite vers le livre et mes doigts se referment sur le cuir usé.
Je lève les yeux.
Un homme se tient au-dessus de moi. Il est grand, les épaules larges, enveloppé dans une cape grise. Le clair de lune souligne la ligne de sa mâchoire et l'épée à sa ceinture. Nos regards se croisent. Pendant un battement de cœur, nous restons figés.
« Qui... » commence-t-il.
« Bouge ! » je lance, déjà en train de le dépasser.
Je n'ai pas de temps à perdre avec des mystérieux inconnus des bois. Les gardes ne sont pas loin derrière, et maintenant, c'est son problème, pas le mien.
Je sprinte, le livre serré contre ma poitrine.
Quelques secondes plus tard, des cris éclatent à nouveau, plus proches. Des voix différentes. Les étrangers et les gardes.
Je ne regarde pas en arrière.
Quand les arbres s'éclaircissent enfin, le ciel a viré au bleu sombre, le soir glissant vers la nuit. En contrebas dans la vallée, les lumières du village d'Aura scintillent. De petites étoiles éparpillées sur terre.
Chez moi, ou ce qui y ressemble.
Je prends le chemin le plus long, empruntant des sentiers de chèvres et des raccourcis oubliés plutôt que la route principale. Même ici, parmi « mon » peuple, je ne fais confiance à personne au point de me promener avec un livre royal volé contre moi.
Ma cabane se dresse à la lisière de la forêt, tordue et têtue, à moitié engloutie par le lierre. Oubliée. Comme si elle était destinée à un fantôme.
Parfait.
À l'intérieur, il fait calme et sec. Je verrouille la porte, tire les rideaux et pose enfin le livre sur la table. Mes mains tremblent encore.
Un instant, je le fixe.
Cette chose stupide et dangereuse pour laquelle je viens de risquer ma vie.
Puis j'allume la lanterne. La petite flamme crépite, diffusant une lueur orangée. Des ombres s'étirent et rampent sur les murs.
Je m'assois.
Mon cœur bat encore trop vite alors que j'ouvre la couverture.
Le titre a presque disparu, effacé par des années de doigts qui n'auraient jamais dû le toucher. Les coins sont abîmés ; des pages entières manquent.
Mais il est là.
Il est réel.
Le Royaume de Lavera.
Les premiers chapitres sont exactement ce à quoi je m'attendais : de jolies fictions. Des conquêtes glorieuses. Des héros en armure étincelante avec une conscience bien tranquille. Toutes ces histoires que l'on raconte aux enfants qui ne savent rien de la réalité.
Je feuillette le livre, de plus en plus vite, jusqu'à ce que mon regard tombe sur le titre que je cherchais.
Les Adroit
Les Doués. Les Condamnés.
J'ai la gorge nouée.
Dans les cendres de la Guerre Noire, des enfants ont commencé à naître « différents ». C'est ainsi que le livre le formule. Mal nés. Marqués. Chacun possédant un don imprévisible que personne ne comprenait.
Le feu. L'ombre. La lumière. La terre.
Au début, les gens les vénéraient. Des saints. Des miracles. Des armes faites de chair et de sang.
Mais la peur grandit plus vite que la foi.
Les rumeurs se sont propagées. Les royaumes ont paniqué. Et finalement, un roi a décidé que tout ce qu'il ne pouvait pas contrôler devait être détruit.
Le décret était simple :
Aucun Adroit ne doit survivre.
Les enfants doués furent capturés. Testés. Brisés. Tués.
Génération après génération, le décret a été maintenu.
L'encre bave sur la page. De larges sections ont été entièrement arrachées, si proprement que ça en fait mal au cœur. Quelqu'un ne voulait pas seulement cacher cette histoire.
Il voulait l'effacer.
Il a échoué.
Une tempête se déchaîne en moi : la peine pour ces gens que je n'ai jamais connus, une rage qui a le goût du sang, et quelque chose de plus tranchant encore.
Nous étions traqués parce que nous étions nés différents.
Parce que nous étions puissants.
Parce que nous étions Adroit.
Le petit feu dans l'âtre semble soudain bien lointain. Je passe mes doigts sur le parchemin déchiré, suivant le vide des lignes manquantes comme si, à force de le vouloir, je pouvais les faire réapparaître.
Chaque phrase est une cicatrice.
Chaque manque, une blessure encore ouverte.
Mais je ne suis pas seule. Plus maintenant.
Evan. Mira. D'autres comme moi, éparpillés, se cachant au grand jour. En attente.
Pour moi.
Pour quelque chose.
Ce soir, le sommeil ne vient pas. Juste des bribes, agitées. Dans mes rêves, des trônes s'effondrent, des rois hurlent et le feu dévore le ciel. Je me réveille avec le livre pressé contre ma poitrine comme un second cœur.
Avant l'aube, je m'habille en silence. Je glisse le livre sous ma cape. Je sors dans la fraîcheur du matin gris, la rosée imprégnant déjà mes bottes.
Chaque pas qui m'éloigne de la cabane me donne l'impression que le monde bascule.
Nous avons vécu dans l'obscurité pendant des siècles.
Je n'ai aucune intention d'y rester.
