Il ne m'aimait pas

Ben

Je ne sais plus s'il faut verser trois ou quatre doigts de whisky pour un bon verre. Quoi qu'il en soit, je m'en sers cinq bons doigts pendant que Veronica râle derrière moi, visiblement furieuse que je ne l'aide pas.

Qu'elle aille se faire foutre avec ses bagages. Elle peut bien faire ses valises elle-même, porter ses putains de sacs, et se les carrer où je pense avant que je ne l'aide à les charger dans la Mercedes qu'on a achetée à Noël dernier, après qu'elle a explosé le Range Rover parce qu'elle avait trop bu.

Putain, ma femme est infecte. Une vraie ordure. La méchanceté pure.

Je pourrais demander de la compassion aux amis qu'il me reste après ce mariage, mais ils me diraient qu'ils l'ont toujours détestée. Même ma famille, qui a pratiquement arrangé ce mariage puisque l'associé de papa est l'oncle de Veronica, s'échange des regards complices, comme s'ils savaient aussi à quel point elle est dégoûtante. Heureusement, papa a découvert que l'oncle de ma femme détournait des fonds à peu près au moment où j'ai surpris le gigolo de la piscine avec sa bite dans la bouche de ma femme. Ma famille a beaucoup mieux accueilli la nouvelle du divorce grâce à ça.

J'aurais dû savoir que ça finirait comme ça. Bordel, une partie de moi a toujours su que cette mascarade de mariage était vouée à l'échec dès le premier jour. Je ne l'ai jamais vraiment aimée. Pour moi, c'était un mauvais choix approuvé par ma famille. Ça peut paraître faible et pathétique, et ça l'est un peu, mais quand on est ignoré et envoyé en pension toute sa vie, on cherche juste l'approbation. Je mets ça sur le compte de la jeunesse et du fait que je ne comprenais pas vraiment ce qu'impliquait le mariage.

Je n'avais pas compris ce à quoi j'allais renoncer.

Je regarde mon reflet dans la fenêtre donnant sur Central Park et je m'observe vraiment en portant le verre à mes lèvres. Chemise blanche froissée ? Check. Cravate en soie lâche pendue de chaque côté de mon torse ? Check. Je me tourne sur le côté et je peux encore voir la marque rose sur ma mâchoire là où Veronica m'a giflé il y a cinq minutes ; l'empreinte de ses doigts est toujours sur ma peau. Je cligne des yeux en l'étudiant, fasciné par les formes et par la couleur verte de mes yeux contrastant avec la vitre, sombre à cause du ciel couvert à l'extérieur. Je passe une main sur mon visage pour suivre la trace, puis je remonte vers mes cheveux bruns et bouclés qui auraient bien besoin d'une coupe.

« Tu pourrais m'aider », crache Veronica en jetant des leggings coûteux dans l'une des valises ouvertes. Ses ongles rouge vif, longs comme des serres, brillent sous les lumières. Dieu, ce que je déteste ces ongles. « C'est de ta faute si je dois aller dans le chalet de mes parents, Benjamin. »

Je soupire et prends une gorgée, engloutissant au moins trois doigts de whisky d'un coup. « Et je t'ai dit que tu pouvais rester. Je ne veux pas de ce putain de townhouse. »

« Les avocats s'en occuperont », dit-elle. « Tu pars. Je pars. On le vend. C'était convenu. »

Je me détourne de la fenêtre et je la dévisage avec colère. Mauvaise idée.

Ses yeux bleus se voilent, s'assombrissant jusqu'à devenir presque noirs, et elle s'approche en piétinant, saisissant un cadre photo sur une table proche. Un objet cher. Avec un rebord en or. Je lève les bras par réflexe alors qu'elle me frappe avec, si fort que ses longs cheveux noirs volent partout. Des mèches me fouettent le visage. Ce n'est qu'au troisième coup que je réalise que c'est notre photo de mariage. Le verre se fend, et elle le balance. J'entends le cadre se fracasser au sol à quelques mètres alors que ces putains d'ongles me griffent la peau du cou. Je ne ressens aucune des douleurs qu'elle m'inflige ; l'alcool a déjà émoussé mes sens.

Enfin, cela dit, je ne ressens plus rien depuis longtemps.

En lui attrapant les poignets, je la repousse sur le lit ; elle me regarde, les yeux écarquillés, surprise. « Tu m'as poussée ! » hurle-t-elle.

« Je t'ai repoussée pour t'éloigner de moi. » Je tapote mon cou et je fixe le sang sur mes doigts. « Pars, Veronica. Aucun de nous deux ne veut ça. Arrête de compliquer les choses. Je ne t'ai jamais trompée physiquement. Ça, c'était toi. »

Elle me ricane au nez et lève un sourcil en retroussant la lèvre. « Physiquement ? »

« Arrête. »

« C'était elle ? » demande-t-elle. « Tu es resté en contact avec elle ? Parce que si c'est le cas, ça change tout, Ben. Notre contrat de mariage stipulait que tu ne pouvais pas contacter cette merde. Je vais découvrir la vérité et je prendrai tout ce que tu as, aussi. »

« Ferme ta gueule ! » je hurle, en pointant mon doigt dans sa direction. « Ne prononce jamais son nom. J'ai tenu ma part du marché depuis le jour de notre mariage. Je ne l'ai jamais appelée. Comme tu l'as demandé. Jamais envoyé de SMS. Jamais envoyé d'e-mail. Jamais envoyé le moindre putain de pigeon voyageur, Veronica. » Je crache son nom comme du venin. Littéralement. Une goutte de salive sort de ma bouche quand je le dis. « J'ai fait tout ce que tu voulais. Je l'ai bloquée, ainsi que tous nos amis communs sur les réseaux sociaux, et je n'ai jamais cherché à savoir ce qu'elle devenait. Tu étais ma femme. J'ai essayé ! » Je me frappe la poitrine. « Et tu ne parleras pas d'elle comme ça. Elle ne t'a jamais rien fait, à toi. »

Veronica esquisse un sourire malveillant. « Est-ce que tu pensais à elle ? Quand on était ensemble ? »

Oui. À chaque putain de fois où je me glissais en elle. Je fermais les yeux et j'imaginais que je baisais Courtney, en priant pour qu'il existe un univers parallèle où je serais vraiment en train de la baiser, où on serait heureux, et où je n'aurais jamais épousé Veronica pour apaiser ma famille.

« Ton esprit n'a jamais été avec moi, alors ne fais pas comme si tu valais mieux. »

« Oh, je n'ai pas besoin de faire semblant, Ben. Je sais que je suis mieux. » Elle se lève du lit et réajuste son pull, relevant son nez refait pour me regarder de haut. « Je n'aurais jamais dû t'épouser. Je méritais quelqu'un qui assure mieux financièrement. »

Je plisse les yeux, confus. J'imagine que quelques centaines de millions, ça ne suffit pas. Qui diable veut-elle ?

« Je suis sûr que tu trouveras quelqu'un pour satisfaire tes besoins financiers, Veronica, mais il n'y a pas tant de milliardaires que ça qui supporteront que tu te tapes la moitié du personnel. »

Elle renifle et se détourne pour jeter quelques affaires de plus dans sa valise. Je surveille la scène, sans lui tourner le dos cette fois. Je n'ai pas envie qu'on me fracasse le crâne aujourd'hui.

Je la regarde vider la majeure partie de son placard, appeler le bagagiste pour qu'il apporte un chariot, et emballer ses produits cosmétiques dans deux valises entières. Pendant tout ce temps, je sirote ce qu'il reste de mon verre et je remercie le ciel qu'on n'ait jamais eu d'enfants. Ce n'est pas faute d'avoir essayé, mais l'univers a eu la bonne idée de ne pas nous accorder de progéniture pour laquelle se battre. Notre divorce sera déjà un bain de sang juridique pour essayer de briser nos contrats de mariage. Des enfants n'auraient fait qu'ajouter au stress. Je ne veux plus aucun lien avec cette femme une fois que l'encre sera sèche sur les papiers. La croiser au mariage ou à l'anniversaire d'un enfant aurait été un enfer que je suis bien content d'éviter. Nous n'aurons aucun petit-enfant en commun.

Une fois ses bagages faits, elle me fait un doigt d'honneur et rejette ses cheveux en arrière une dernière fois avant de s'en aller. C'est seulement là que je prends la pelle et la balayette pour ramasser ce qu'il reste du cadre. Cette fois, je jette la photo entière à la poubelle avec le verre brisé.

Une fois terminé, je déambule dans les pièces du townhouse, en touchant les objets que nous allons vendre. Il n'y a rien à quoi je sois attaché. Aucune œuvre d'art que j'apprécie vraiment. Je ramasse des verres à vin pour lesquels je n'éprouve aucun attachement ni aucun souvenir agréable de dîners passés. Même le canapé semble rigide et neuf alors que je m'enfonce dans les coussins, la tête baissée, fixant mon verre vide. Je pourrais en resservir un, mais ça ne ferait que me donner un mal de crâne en plus de ma situation actuelle.

Si seulement je n'avais jamais épousé Veronica. Si seulement je n'avais pas fait passer ma famille avant tout. Si j'avais pensé à moi et à ce que je voulais, j'aurais pu être heureux.

J'aurais pu essayer avec Courtney.

Courtney Millrose était ma petite amie à l'université. On s'est rencontrés à Brown, où nous étions tous les deux en économie. Elle venait d'une petite ville du Maine, une fille de la classe moyenne, le genre de fille idéale, avec ses cheveux blond vénitien et ses taches de rousseur. Moi, je venais de la haute société de Philadelphie, avec mes costumes sur mesure. J'ai grandi sur des yachts quand je n'étais pas dans le sombre manoir familial, transmis de génération en génération. C'est une histoire vieille comme le monde, et nos amis communs nous comparaient au prince William et à Kate Middleton.

Ma famille ne voyait en elle qu'une personne ordinaire, un obstacle que je devais écarter pour réussir.

J'ai fait le mauvais choix. Je l'ai quittée. Avec une lettre. Qui, putain, écrit encore des lettres de nos jours ? Je l'ai fait quand je l'ai quittée deux semaines avant mon mariage avec Veronica. J'ai couché avec Courtney jusqu'au dernier moment parce que je ne pouvais pas la laisser partir. Je savais que c'était cruel pour elle, mais je ne pouvais pas être cruel envers moi-même en la quittant. Après notre dernière nuit ensemble, je l'ai embrassée sur le front pendant qu'elle dormait encore et j'ai laissé cette putain de lettre sur la table de nuit. Je sais exactement ce que ça donne dans ma tête parce que j'y pense tous les jours depuis.

Pourquoi une lettre ? Avec la technologie d'aujourd'hui, ça semblait plus sûr. Pas de SMS que Veronica pourrait trouver dans mon téléphone. Pas de fil d'e-mails que je savais qu'elle surveillait. Quelle femme de la génération Z s'attend à ce que son fiancé écrive des lettres ?

Bien sûr, Courtney aurait pu la scanner et la rendre publique, mais je savais qu'elle ne le ferait pas. Ça me tue de savoir qu'elle a souffert de cette blessure en privé, mais je savais que ce serait privé. Sa souffrance. Elle allait continuer sa vie et probablement épouser un gentil garçon du Maine. Peut-être quelqu'un comme son petit ami du lycée, qui venait de commencer à gérer l'épicerie locale. Elle prévoyait de devenir trader, mais elle travaillerait de chez elle pour pouvoir aider sa mère et sa grand-mère âgée. C'est juste le genre de personne qu'elle est. Elle serre les dents et fait ce qu'il faut. Je suis entré à Brown grâce à l'argent de mes parents. Elle y est entrée grâce à ses notes et à ses lettres de motivation brillantes. Elle est forte.

Contrairement à moi. J'étais autrefois faible et facilement influençable par l'argent et le pouvoir. Je connais mes défauts.

Je prends de profondes inspirations et je passe une main dans mes cheveux. Ces conneries mélancoliques s'arrêtent ici. J'en ai fini d'être le gestionnaire de hedge fund arrogant qui récolte les fruits du travail acharné des autres. J'en ai fini d'être le fils d'Howard Wittington et je vais commencer à être Benjamin Wittington, un homme qui travaille dur pour son propre compte, qui remet sa vie en ordre et qui commence à devenir l'homme qu'il aurait dû être.

Ça commence par ce que j'aurais dû faire il y a plus de quatre ans. Ça ne résoudra pas tous mes problèmes. Je ne pense même pas qu'elle m'écoutera. Mais je vais essayer. Je tourne une nouvelle page, et tout comme aux Alcooliques Anonymes, cela nécessite de faire amende honorable auprès des personnes que j'ai blessées en chemin, tous ces cadavres que j'ai laissés sur le champ de bataille de ma vie dorée et gâtée.

Je lui dois de très grandes excuses.