Le péché du beau-père

Avertissement :

Cette histoire contient des scènes sexuelles explicites, un langage cru, un amour obsessionnel et des personnages dangereusement possessifs qui ne savent pas jouer franc-jeu.

Si vous n’êtes pas adepte des personnages désespérés, des désirs sombres ou d’une dose malsaine d’obsession et de jalousie — ce livre n’est pas pour vous.

Mais si vous êtes prêt·e pour un voyage sauvage et addictif, rempli de passion, d’obsession et d’une montagne de mauvaises décisions qui font un bien fou — accrochez-vous.

Vous allez en prendre plein la vue.



Point de vue d’Ivy

« Tu m’as manqué, Papa ? »

Je souris en sortant de la berline noire, comme si je possédais le monde – et lui avec.

Le manoir des Wolfe se dresse devant moi, plus intimidant que dans mes souvenirs. Froid, cruel, à couper le souffle.

Tout comme l’homme qui y vit.

Je baisse mes lunettes de soleil sur l’arête de mon nez, laissant mon regard balayer la propriété. L’allée en pierre brille sous le soleil de fin d’après-midi, les lions de marbre de chaque côté des marches aussi arrogants et critiques qu’à mon départ, il y a trois ans.

Tout sent pareil : l’argent, le pouvoir, le bois ciré et les secrets.

Mais je ne suis plus la même fille qui s’est enfuie à dix-huit ans, le cœur lourd de chagrin et la tête pleine de rêves stupides.

À l’époque, j’avais peur. J’étais perdue.

Maintenant, je suis carrément dangereuse.

Les lourdes portes en chêne grincent avant même que je lève ma main manucurée pour frapper. Et le voilà.

Alexander Wolfe.

Milliardaire. Faiseur de rois. Diable en costume trois-pièces.

Et mon beau-père.

Un instant, aucun de nous ne bouge.

Il reste là, grand et mortel, vêtu d’un pantalon noir qui épouse ses cuisses musclées et d’une chemise blanche impeccable, les manches retroussées jusqu’aux avant-bras bronzés et veinés – le genre de bras autour desquels on s’accroche quand le monde s’effondre.

Ses yeux sombres me détaillent lentement, délibérément.

Pas comme un homme qui accueille sa belle-fille.

Non.

Comme un prédateur qui évalue sa proie.

« Ivy, bienvenue à la maison », dit-il, sa voix rauque comme du gravier trempé dans du whisky. « Je ne t’avais pas reconnue tout de suite. »

Menteur.

Il a senti chaque centimètre de moi dès que j’ai posé le pied hors de cette voiture.

Je penche la tête, laissant mes longs cheveux glisser sur mon épaule nue, et lui offre un sourire lent, sucré. « On dirait que les yeux de Papa vieillissent, hein ? »

Sa mâchoire se crispe si fort que j’entends presque l’os craquer.

« Arrête de m’appeler comme ça », grogne-t-il en sortant sur le perron, son grand corps bloquant le soleil – et le monde – derrière lui.

Mon Dieu, il sent diablement bon.

Bois de santal. Cuir.

Une odeur qui imprègne les draps et l’âme.

Je monte les marches d’un pas nonchalant, effleurant la rampe de pierre du bout des doigts, le claquement de mes talons résonnant comme des coups de feu.

« Je ne sais pas… » je murmure en m’arrêtant à quelques centimètres de lui, assez près pour sentir la chaleur qui émane de sa peau. « Tu aimais bien quand j’étais petite. »

« Ivy. » Sa voix est un avertissement. Une menace.

Une promesse.

Je hausse les épaules, faisant mine de ne pas remarquer la façon dont ses yeux s’attardent sur le doux renflement de ma poitrine. « C’est juste un mot, Papa. Pas la peine de te mettre dans tous tes états. »

Il se penche, si près que son souffle effleure mes lèvres. « Tu joues avec le feu, petite. »

Mon cœur bat à tout rompre, mes tétons durcissent sous la soie fine de mon haut, mais je garde une voix posée. Espiègle.

« Et si j’aimais me brûler ? »

Ses pupilles se dilatent. Sa main se serre en poing le long de son corps, comme s’il se retenait physiquement de me saisir, de me plaquer contre le chambranle et de m’apprendre une leçon que je n’oublierais jamais.

Mon Dieu, je veux qu’il perde le contrôle.

Je veux voir l’homme sous le masque.

Au lieu de ça, il inspire profondément par le nez, les narines frémissantes comme un animal en cage.

« Ta chambre est prête. Le dîner est à dix-neuf heures. Ne sois pas en retard. »

« Sinon quoi ? » je le provoque, laissant ma langue pointer pour humidifier ma lèvre inférieure. « Tu vas me donner la fessée, Papa ? »

Il tressaille comme si je l’avais giflé – puis sa bouche s’incurve en quelque chose de dangereux. De sombre.

« Je devrais te mettre sur mes genoux et te corriger jusqu’à ce que tu perdes ton insolence. »

Mes cuisses se serrent.

Oh, putain, oui.

Je lui souris, battant des cils avec innocence. « Des promesses, toujours des promesses. »

Sans un mot de plus, il tourne les talons et rentre à grands pas, laissant la lourde porte ouverte comme une invitation.

Ou un défi.

Je le suis, mes talons claquant sur le marbre de l’entrée.

La maison sent le citron, le cuir vieilli et lui.

Ça me frappe en plein cœur.

Un flot de vieux chagrins. De désir.

De toutes ces nuits solitaires où je me blottissais dans une de ses chemises, priant pour qu’il me voie enfin.

Maintenant ?

Oh, il me voit, c’est sûr.

Et il déteste ça.

Je laisse tomber mon sac près de l’escalier monumental, le grand lustre au-dessus de nous déversant une lumière douce.

L’air entre nous vibre – chargé de choses qu’on ne peut pas encore dire.

Pas encore.

« Tu as refait la déco ? » je demande en tournant lentement sur moi-même, laissant ma jupe remonter un peu plus haut.

Ses yeux se plissent.

« Non. »

« Tant mieux », je murmure. « J’ai toujours aimé comme c’était. Froid. Vide. Comme toi. »

Une seconde, quelque chose traverse son visage. De la douleur. Des regrets.

Disparu si vite que j’ai presque cru l’avoir imaginé.

Mais non.

« Va défaire tes valises », dit-il d’une voix rauque. « Tu as l’air d’un problème. Je n’ai pas de temps à perdre avec les problèmes. »

Je lui souris, malicieuse.

« Dommage, je ne te laisse pas le choix. »

Et puis, juste parce que je peux, je passe devant lui – cette fois en laissant ma main frôler sa boucle de ceinture.

Il inspire si brusquement que ça pourrait trancher du granit.

Je ris sous cape en montant l’escalier, sentant son regard brûlant me transpercer les fesses.

Cette fois, je ne suis plus la petite fille apeurée qui mendiait des miettes d’attention.

Cette fois, je suis l’orage.

Et Papa va se noyer en moi.

À l’étage. Ma vieille chambre.

Dès que j’entre, tout me frappe. La literie rose pâle est toujours impeccable, intacte, comme si elle m’attendait. Les coussins décoratifs sont à leur place, gonflés à la perfection. Même la vieille photo de Maman sur la commode – les bords jaunis – est toujours là, comme un sanctuaire dédié à un passé dont je ne peux pas m’échapper.

Je m’affale sur le matelas, mes orteils nus se débarrassant de mes talons avec un soupir. Le poids familier de la pièce m’écrase. L’odeur de désodorisant à la lavande, une légère moisissure du vieux tapis, et… lui.

Alexander. Papa. L’homme qui coule dans mes veines depuis toujours.

Mon cœur bat encore la chamade, mais ce n’est plus la nervosité cette fois. Ce n’est pas parce que je suis de retour dans cette maison, un endroit qui renferme à la fois des souvenirs de réconfort et une douleur profonde.

Non, c’est à cause de lui. À cause de la façon dont il m’a regardée.

Ses yeux – ces mêmes abîmes sombres et orageux – me voient encore.

Mais c’est différent maintenant.

Aujourd’hui, pour la première fois de ma vie, ces yeux n’ont pas vu la petite fille que j’étais.

Ils m’ont vue, moi.

Ils ont vu une femme.

Et, bon sang, ça le rend fou. Il déteste comment j’ai changé, comment j’ai grandi pour devenir ce… problème qu’il ne sait pas gérer.

Je m’allonge, laissant mon bras retomber mollement sur mes yeux, mon corps s’enfonçant dans la douceur du matelas. Les draps frais contre ma peau me rappellent le temps qui a passé. Tout ce chemin parcouru.

De la fille timide et brisée qui est partie à dix-huit ans à la femme allongée ici, imaginant comment je vais le rendre dingue.

Qu’est-ce que je fabrique ?

Non.

Je sais exactement ce que je fais.

Je vais le provoquer. Le briser.

Lui faire me voir. Vraiment me voir.

Lui faire me désirer, comme je l’ai toujours désiré.

Faire pécher Papa.

À suivre…