Dis-moi mon putain de nom

Edi.

Je n’ai pas vu son visage.

Je n’en avais pas besoin.

Dès que mon dos a heurté le mur et que cette bouche s’est écrasée sur la mienne comme si elle avait une revanche à prendre, j’ai su.

Carter putain d’O’Connor.

Bien sûr que c’était lui.

Parce que le destin est une petite salope rancunière.

Sa langue s’est frayé un chemin dans ma bouche comme si elle en était la propriétaire. Sans hésitation. Sans hésitation de ma part non plus, apparemment, parce que mes jambes se sont écartées d’instinct – mémoire musculaire et masochisme.

L’image a surgi dans ma tête. Menaçante et importune.

Carter me bandant les yeux, sa main autour de ma gorge, murmurant mon nom comme un péché qu’il commettrait encore.

Cinq ans.

Cinq putains d’années.

Et la première chose que je fais en le revoyant, c’est le laisser me plaquer contre un mur et m’embrasser comme une menace.

Parce que c’en était une.

Pas de l’amour.

Pas du désir.

Un avertissement.

Ses mains ont glissé sous ma jupe comme si elles y avaient leurs habitudes – bouts des doigts rugueux, paumes sans gêne, ramenant le passé le long de mes cuisses comme s’il n’était jamais parti.

Je détestais la façon dont mon corps s’arquait pour lui.

Non – pour le fantôme de lui.

Pour le Carter qui m’avait brisée.

Pour la version de lui que j’avais juré ne plus jamais désirer.

Au fond, c’était la même chose.

Il a grogné dans ma bouche comme s’il détestait mon goût, mais en redemandait quand même.

Tant mieux.

Qu’il s’étouffe avec.

J’ai griffé sa chemise, les ongles enfoncés, furieuse contre moi-même d’oser le toucher.

C’était de la mémoire musculaire qui jouait la comédie.

C’était du chagrin déguisé en désir.

Ses lèvres ont trouvé ma gorge et je l’ai laissé faire. Quelle idiote.

J’ai tiré ses cheveux, fort.

Il a grogné.

Sans s’arrêter.

Pourquoi l’aurait-il fait ? Il savait toujours quelle partie de moi céderait en premier. Et il ne visait jamais autre chose.

Autre année. Même enfer.

« Tu portes encore de la dentelle ? » a-t-il demandé, comme si on se retrouvait pour un café.

« Toujours aussi con et arrogant ? » ai-je sifflé.

Il n’a pas répondu. Il a juste glissé sa cuisse entre les miennes et a poussé vers le haut, droit dans cette douleur humiliante qui n’avait aucune raison d’exister encore.

Ma tête a cogné contre le mur.

Il l’a rattrapée avec sa main.

Trop aimable.

Détruis-moi, mais protège l’instant.

Il a baissé mon haut comme si c’était son dû.

« Tu penses encore à moi ? »

Sa voix était basse. Familière. Immonde.

Je n’ai pas répondu.

Je ne faisais pas confiance à ce qui pourrait sortir.

À la place, j’ai ouvert sa ceinture comme si ça pouvait me sauver.

Spoiler : ça ne sauverait rien.

Ses doigts ont glissé sous ma culotte.

Il a juré entre ses dents.

Puis sa bouche est revenue sur la mienne – affamée, possessive, ce genre de baiser qu’on donne à quelque chose qui vous a appartenu et qu’on compte bien reprendre.

J’ai défait son pantalon.

Il a écarté ma culotte.

Pas d’avertissement. Pas de jeu.

Juste de la chaleur.

Juste de la peau.

Juste l’instant où tu réalises que tes règles ne valent rien quand le passé t’écarte les jambes et que ton avenir ne résiste même pas.

Il a pressé le bout de sa queue contre moi. A marqué une pause. À peine.

« Dis-moi d’arrêter », a-t-il ordonné.

Je l’ai fusillé du regard.

« N’ose même pas. »

Et puis il était en moi.

Une poussée dure, brutale.

Pas de romance. Pas de rédemption. Juste la ruine.

Tout ce qu’on ne s’était pas dit s’est déversé dans le rythme, la sueur et la violence.

Il m’a baisée comme s’il était furieux que je le laisse encore faire.

Je me suis accrochée à lui comme si je pouvais gagner une guerre qu’on avait déjà perdue.

Mes gémissements étaient étouffés. Les siens, non.

La pièce résonnait de tout ce qu’on n’aurait jamais dû être.

Sa prise sur ma hanche ? Possessive. Meurtrissante. Comme un homme qui revendique quelque chose qu’il n’a jamais mérité.

Son souffle s’est bloqué contre mon oreille.

« Toujours le meilleur que t’aies jamais eu ? »

Je n’ai pas répondu.

Alors il m’a baisée plus fort.

« Dis-le. »

J’ai enfoncé mes ongles dans son dos comme si je voulais l’éventrer.

« Tu ne l’as pas encore mérité. »

Il a grogné.

Poussée.

Et j’ai joui.

Fort. En silence. Violente.

Je l’ai détesté pour ça.

Je me suis détestée encore plus pour la façon dont mes hanches se sont soulevées à sa rencontre. Comme si mon corps lui appartenait encore. Comme si ma douleur parlait couramment son putain de nom.

Il a joui quelques secondes plus tard, la bouche contre mon cou, étouffant le son comme un lâche.

Puis il y a eu le silence.

Presque.

Parce que je l’ai dit.

La seule vérité qu’il me restait.

« Je te hais toujours, putain. »

Il a ri.

Bas. Brisé. Ravi.

« Bien », a-t-il dit en remontant sa braguette, les yeux fixés sur le mur plutôt que sur mon visage.

« J’aurais été déçu si ce n’était pas le cas. »

Je remonte mon haut en silence, lisse ma jupe et me casse sans un mot de plus.

Le bruit de sa braguette résonnait encore comme une insulte.