Prologue : Le fantôme de 2016
L’air du garage sentait l’huile de moteur, la pluie d’été et le léger parfum citronné du shampoing que Sloan utilisait toujours. Silas réalisa, avec un pincement soudain au cœur, que c’était une odeur dont il allait devoir apprendre à se passer dès demain.
« Si Milo débarque, il te tue », chuchota Sloane, la voix tremblante alors qu’elle s’appuyait contre l’établi. « Et après, il me tuera, moi, parce que c’est à cause de moi que son chanteur principal a un œil au beurre noir pour le showcase de début de carrière. »
Silas ne recula pas. Il se rapprocha d’elle, ses mains se posant sur sa taille. À dix-neuf ans, il avait déjà ce physique de « tombeur » : grand, les épaules larges, et une intensité qui semblait bien trop grande pour cette petite ville.
« Laisse-le faire », murmura Silas en posant son front contre le sien. « Qu’il fasse ce qu’il veut. Ça vaut le coup pour cinq minutes seul avec toi. »
Sloane leva les yeux vers lui. Silas était déjà le « Roi » en devenir, avec sa mâchoire carrée et ce regard empreint d’une ambition dorée. Mais ici, dans la lumière tamisée du garage de son frère, il n’était que Silas. Le garçon qui lui avait appris à faire du vélo. Celui qui lui avait promis, à six ans, qu’il ne partirait jamais.
« Tu pars pour Séoul dans quatre heures », lui rappela-t-elle, sa main remontant le long de son torse pour effleurer la chaîne en argent autour de son cou. « Le van arrive. Le label, les coachs... le monde entier. Ils n’attendent que toi. »
« Ils peuvent prendre ma voix, Sloane. Ils peuvent même prendre mon nom », dit Silas d’une voix grave et désespérée. Il prit sa main et la pressa à plat contre son cœur. Boum-boum. Boum-boum. « Mais ça, ça reste ici. Avec toi. Pour toujours. »
« Promets-le-moi », souffla-t-elle alors qu’une première larme coulait enfin.
« Je construis un avenir pour nous », insista-t-il en la serrant plus fort. « Chaque pas de danse, chaque session d’enregistrement tardive... tout ça, c’est pour le jour où je pourrai revenir et t’arracher à cette ville. On doit juste attendre. Tu peux m’attendre ? »
Sloane ne répondit pas. Elle ne le pouvait pas. La boule dans sa gorge était trop grosse, alourdie par l’intuition que le monde ne le laisserait pas tenir une promesse aussi simple. Au lieu de cela, elle le ramena vers elle pour un baiser.
Cette nuit-là, dans le sanctuaire secret et exigu du grenier au-dessus du garage, le monde extérieur cessa d’exister. Il n’y avait ni caméras, ni fans en furie, ni contrats prédateurs. Il n’y avait que la chaleur de leur peau et les mouvements frénétiques et maladroits de deux personnes essayant d’imprimer chaque centimètre de l’autre dans leur mémoire avant que tout ne devienne un souvenir.
Silas caressa la courbe de son épaule, son toucher si léger, comme si elle était faite de la porcelaine fine qu’elle apprendrait un jour à restaurer. Il imprima en lui la façon dont elle coupait son souffle quand il murmurait son nom, et elle mémorisa le regard qu’il avait quand il ne jouait la comédie pour personne d’autre qu’elle.
Alors que le soleil commençait à percer à travers les fissures des murs en bois, signalant l’arrivée du van qui l’emmènerait vers son destin, Silas enfila sa chemise. Il la regarda une dernière fois : Sloan, emmêlée dans les draps, magnifique comme une œuvre d’art.
« Attends-moi, Sloan Vance », murmura-t-il devant la porte.
Elle le regarda partir, la main tendue vers lui. « Je serai là », murmura-t-elle dans la pièce vide. « Jusqu’à ce que le soleil cesse de se lever. »
