Chapitre 1 : Je le mérite… non ???
C'est le premier jour de ma punition.
Je suis laissé pour compte à New York, tandis que mon dom, Sam, et mes petits amis Jessi et Cory, ses subs, sont en route pour la France pour trois semaines.
Trois semaines sans moi. Trois semaines où je ne suis pas là pour causer des problèmes, pour faire des crises, pour tout gâcher.
J’imagine que je le mérite.
Je mérite d’être laissé derrière.
Cette pensée s'installe au fond de ma poitrine et ne bouge plus. Elle se répète tellement de fois qu'elle commence à sembler solide, comme quelque chose de permanent. Quand je sors de la salle de bain, mes mains tremblent.
J'avais tracé quelques traits sur mes bras — rien de dramatique, rien de nouveau — et je les ai bandés soigneusement, comme je le fais toujours. La brûlure est toujours là, vive et ancrée, empêchant tout le reste de déborder.
Je rampe dans le lit et je me recroqueville sur le côté, en ramenant mes genoux vers ma poitrine. Des larmes coulent sur mon visage et trempent l'oreiller avant que je ne puisse les arrêter.
« Je le mérite », je murmure.
Le dire à voix haute rend la chose plus réelle.
Ça fait des semaines que je fais des crises. Je pique des colères. Je refuse d'écouter. J'ignore les ordres de Sam. Je m'éloigne de Jessi et Cory, je ne leur donne plus l'affection que je leur témoignais avant. Je sais ce que ça donne. Je sais à quel point ça doit être frustrant.
Notre dynamique était claire auparavant.
Sam était le dom pour nous tous. Je me soumettais à lui, et je prenais le rôle de top avec Jessi et Cory quand ils le voulaient ou en avaient besoin — quand ils avaient besoin de réconfort, de structure, de repères. Ça fonctionnait. C'était logique.
Mais quelque chose a changé il y a environ un mois.
Je ne voulais plus être en position de top. Je ne voulais plus être dominant ou avoir le contrôle. Je ne voulais plus diriger. Je voulais qu'ils soient plus doux avec moi. Plus tendres. Je voulais qu'on me parle calmement, qu'on me touche avec précaution, comme si j'étais fragile au lieu d'être difficile.
Sam n'a pas changé.
Il est resté ferme. Acéré. Autoritaire.
Il m'a traité comme un esclave.
Et peut-être que c'était ce que j'étais — en tout cas, je l'avais été — mais dernièrement, je ne voulais plus de ça. J'ai essayé d'en parler. Dieu, c'est vrai. Mais à chaque fois, j'étais coupé avant même de pouvoir sortir les mots correctement.
Mauvais moment. Trop émotif. Pas assez clair.
Après assez de tentatives ratées, j'ai arrêté d'essayer de m'expliquer.
À la place, j'ai commencé à faire des crises.
Et plus je faisais de crises, plus les punitions devenaient sévères. Plus elles devenaient sévères, plus je me sentais désespéré. C'est devenu une boucle dont je ne pouvais pas sortir, peu importe mes efforts.
Ce matin, ils sont partis sans moi.
Sam n'a pas hésité une seconde quand il l'a dit.
« Tu ne viens pas avec nous. On veut profiter de ces vacances sans que tu fasses des scènes et que tu gâches tout pour nous. »
Ces mots m'ont frappé violemment, une douleur aiguë fleurissant dans ma poitrine comme si quelque chose s'était brisé.
Mais je ne peux pas lui en vouloir.
Il a raison.
J'ai été un sub terrible. Désobéissant. Émotif. Trop lourd. Je mérite d'être laissé seul. Je mérite de rester ici et de gérer ça tout seul au lieu d'entraîner tout le monde avec moi.
La pensée dérive vers quelque chose de plus sombre avant que je puisse l'arrêter.
Je devrais juste disparaître.
J'attrape mon téléphone et je monte le son de la musique assez fort pour noyer tout le reste. Le bruit remplit ma tête pendant que j'appuie sur les pansements, forçant la douleur à revenir au premier plan jusqu'à ce que mes pensées s'embrouillent. C'est plus facile de dormir que de penser.
Alors je dors.
Le temps passe étrangement après ça.
Je dors la majeure partie de la journée, tous les jours. Quand mon estomac commence à trop me faire mal — quand j'ai l'impression qu'il se replie sur lui-même — je mange une pomme. Parfois la moitié. Parfois juste quelques bouchées. Tous les deux ou trois jours. Juste assez pour tenir.
Deux semaines passent ainsi.
Mes bras et mes cuisses sont couverts de coupures, les anciennes et les nouvelles se chevauchant là où je commence à manquer de place. J'ai perdu quatorze kilos. J'étais déjà en sous-poids, mais maintenant, c'est flagrant.
J'ai les yeux cernés et creusés, les pommettes trop saillantes, les lèvres gercées et sèches à force de ne pas manger ni boire correctement.
J'ai l'air bizarre.
Ce soir-là, je reste allongé, éveillé, à jouer avec le bord de mon oreiller. J'ai dormi dix-huit heures aujourd'hui, alors le sommeil ne reviendra pas. De la musique forte joue en fond tandis que je fixe le mur, immobile.
Je survis à peine. Je fais juste le strict minimum pour rester en vie.
Je n'arrive pas à m'occuper de moi. Je n'ai ni la motivation ni l'énergie. Vivre me semble pesant, comme quelque chose que je rate constamment.
Mes pensées recommencent à devenir bruyantes, trop bruyantes, alors je me lève du lit et je me dirige vers la salle de bain.
Il y a une chose que je ne peux pas supporter.
D'être sale.
Je me fiche que la maison soit un champ de bataille.
La vaisselle peut pourrir dans l'évier. Le linge peut s'entasser sur le sol. Rien de tout ça ne compte. Tant que je suis propre, ça va. Être propre est la seule chose qui fait cesser les fourmillements sur ma peau, la seule chose qui calme un peu le bourdonnement dans ma tête.
Quand je sors de la douche, mes mains tremblent encore.
Je refais mes pansements aussi soigneusement que je peux, les doigts maladroits et faibles, mes larmes brouillant ma vue. Je me rate deux fois et je dois recommencer. Quand j'ai fini, ma poitrine me fait mal tellement je pleure.
Je traîne les pieds jusqu'au lit et je me recroqueville comme avant, en ramenant les couvertures autour de moi.
« Red », je murmure.
« Red… red… s'il te plaît… »
Ma voix se brise.
« Red, Maître. »
C'est stupide. Je sais que ça l'est. L'appartement est vide. Personne n'est là pour m'entendre. Mais une part de moi, petite et désespérée, continue d'espérer que le dire à voix haute fera arrêter ça. Comme si le safe word pouvait encore fonctionner, même quand je suis seul.
Je m'endors en marmonnant « red » tout bas, les larmes trempant à nouveau l'oreiller.
D'autres jours passent.
J'arrête complètement de manger et je me mets à ne boire que du jus. Ça me maintient en vie, à peine. Le sucre est plus facile que de mâcher. Avaler encore et encore demande trop d'effort, c'est quelque chose que je ne mérite pas.
Aujourd'hui, c'est le jour où ils sont censés rentrer.
J'attends que le soulagement me submerge. Ou l'anxiété. N'importe quoi.
Rien ne vient.
Je ne suis pas heureux. Je ne suis pas épuisé. Je ne ressens même pas de soulagement. Je me sens juste lourd. Comme si leur retour était une autre épreuve que je dois surmonter.
Je ne veux pas leur faire face.
Je ne veux pas m'expliquer. Je ne veux pas voir la déception sur le visage de Sam, ou l'inquiétude dans les yeux de Jessi et de Cory. Je ne veux pas être à nouveau le problème au milieu de la pièce.
Je veux partir.
Je veux disparaître.
Je veux mourir.
Mais… eh. Je le mérite, non ?
Comme ça, je ne gâcherai plus rien pour eux.
Un petit rire sans humour m'échappe alors que je me traîne hors du lit. Je pose le verre de jus à moitié vide sur la table de chevet et je retourne dans la salle de bain.
Une autre douche.
Une autre coupure.
Je manque de place maintenant. Ma peau est encombrée, marquée, comme si même mon corps était fatigué de tout garder en lui. Mais ce n'est pas grave. Tout va bien.
Je le mérite.
Quand j'ai fini, j'enfile un sweat à capuche trop grand et un pantalon de jogging, le tissu m'engloutit complètement. Tout est recouvert. Caché.
« C'est mieux », je murmure pour moi-même. « Je suis moins moche maintenant. »
Je rampe de nouveau dans mon lit et je rallume la musique, assez fort pour occuper toute la place dans ma tête. Je fixe le mur, immobile, en laissant le bruit m'emporter.
La porte d'entrée s'ouvre.
Des rires envahissent l'appartement. De vrais rires. Légers. Faciles. Le son de gens qui ne sont pas en train de s'effondrer.
Mon estomac se noue.
Je ne bouge pas.
Des pas résonnent dans le couloir.
Les voix se superposent : le rire de Jessi, le gloussement plus doux de Cory.
« Leo, bébé, où es-tu ? » appelle Sam, sa voix souriante comme si tout allait bien. Comme si je n'avais pas été laissé en arrière pour pourrir.
Je reste où je suis, à fixer le mur.
La porte de la chambre s'ouvre.
Sam entre en premier, Jessi et Cory juste derrière lui. Ils ont l'air… bien. Détendus. Bronzés. Entiers.
Je tourne la tête lentement pour les regarder.
J'essaie de sourire.
J'essaie de parler.
Rien ne sort.
Ma gorge est nouée, mon corps est lourd et ne répond plus, comme si j'étais coincé quelque part au plus profond de moi-même, regardant tout ça de loin. Tout ce que je peux faire, c'est les fixer sans expression, vidé et silencieux, tandis qu'une petite chose effrayée se recroqueville davantage dans ma poitrine.
