Chapitre 1
Isabelle Thorne
Le studio de la New York Academy of Design sentait le graphite, le parfum coûteux et l'énergie désespérée et électrique d'une centaine d'étudiants cherchant à surpasser leurs propres fantômes. Je me tenais devant la table à dessin, les doigts tachés de fusain, fixant un plan qui ressemblait davantage à une cage qu'à un projet architectural.
« C’est techniquement parfait, Thorne », avait murmuré mon professeur plus tôt, son ombre planant sur mon projet d'atrium. « Mais ça manque de… souffle. C'est une forteresse, pas une maison. Tu cherches à empêcher le ciel d'entrer plutôt que de le laisser s'inviter. »
J'ai ramené mes cheveux en un chignon serré ; mes mèches sombres étaient le reflet de celles du père que j'adorais. J'avais vingt ans, et être Isabelle Thorne était un poids que je portais avec un mélange de fierté farouche et d'étouffement silencieux. Aux yeux du monde, j'étais la fille d'Adrian Thorne, le magnat qui avait révolutionné les horizons de Tokyo et de Manhattan. C’était une légende de l’« Acier et de la Soie », un homme qui m’avait élevée dans le vide doré et feutré d’un foyer monoparental avec un dévouement aussi beau qu’étouffant.
Il était mon meilleur ami. Mais je savais que les fondations de notre vie reposaient sur un silence si profond qu'il semblait avoir son propre battement de cœur.
J'ai jeté un œil à ma montre. J'étais en retard pour déjeuner avec lui ; un rituel hebdomadaire auquel même une date limite imminente ne pouvait mettre fin. J'ai attrapé mon portfolio, enfilé mon manteau en laine ajusté et je suis sortie dans l'air mordant de Manhattan.
J'avais toujours l'impression que la ville lui appartenait. Partout où je posais les yeux, je voyais sa patte : les angles nets, le verre assumé, la façon dont ses bâtiments semblaient vouloir atteindre quelque chose d'inaccessible. Je marchais vers le West Village, mon esprit dérivant vers l'hiver d'il y a dix ans.
J'avais dix ans à l'époque. Nous étions dans l'ancienne maison de la vallée de l'Hudson : la demeure que mon père gardait comme un sanctuaire dédié à un passé dont il ne parlait jamais. Je me souvenais de la neige. Je me souvenais de l'étang gelé. Et je me souvenais du garçon.
Leo.
Il était une note de couleur éclatante sur le blanc : vivant, rieur et sans peur. Il m’avait appelée « Belle », un surnom que mon père n'utilisait que lorsqu'il pensait que je n’écoutais pas. Et je me souvenais de la femme debout dans l'ombre des arbres. Elle m'avait regardée comme si elle voyait un miracle ou une apparition. Mon père l'avait appelée « Isabelle », et l'air entre eux semblait être fait de verre, prêt à voler en éclats au moindre souffle.
Nous ne sommes jamais retournés à l'étang après ce jour-là. Nous n'avons jamais reparlé du garçon ni de la femme. Mais j'avais passé la dernière décennie à dessiner leur allure dans la neige, cherchant à comprendre l'architecture d'un moment qui avait manifestement brisé le cœur de mon père bien avant ma naissance.
J'ai poussé les portes du restaurant, un endroit calme et chic où les serveurs connaissaient le nom de mon père avant même qu'il n'entre. Il était déjà là, assis à sa banquette habituelle. Il avait toute l'allure du magnat décrit par les magazines, avec des tempes plus grises et des rides plus marquées autour des yeux, mais la façon dont il me regardait, avec cet amour protecteur et féroce, n'avait jamais changé.
« Tu es en retard, Izzy », dit-il, avec un sourire dans la voix. Il s'est levé pour m'embrasser le front. « L'académie te garde bien occupée ? »
« L'académie essaie de me dire que je suis trop rigide, Papa », ai-je répondu en me glissant dans la banquette. « Ils veulent de l'« émotion ». Ils veulent que j'arrête de construire des murs et que je commence à créer des espaces. »
Adrian Thorne a gloussé, un son qui semblait toujours plein de bon sens. « L'émotion, c'est pour les décorateurs d'intérieur, Isabelle. Nous, on construit le monde. On veille à ce qu'il reste debout. »
« C'est pour ça que tu ne veux pas encore me laisser travailler pour Vantage ? » ai-je demandé, sondant le terrain pour la centième fois. « Parce que tu as peur que j'apporte trop d'« émotion » dans les conseils d'administration ? »
L'expression de mon père a changé, sa mâchoire s'est subtilement contractée. « Tu es une Thorne. Tu auras ta place chez Vantage quand tu auras prouvé que tu peux voler de tes propres ailes. Je veux que tu apprennes auprès de quelqu'un qui ne porte pas ton nom. Quelqu'un qui ne te fera pas de cadeau. »
J'ai souri, mon cœur se mettant à battre d'un rythme nerveux et effréné. « J'ai trouvé. J'ai postulé pour un stage dans un cabinet boutique spécialisé dans le genre de « fluidité » que mes profs réclament à cor et à cri. J'ai envoyé mon portfolio le mois dernier et j'ai reçu l'appel ce matin. Je commence lundi. »
Adrian a haussé un sourcil en faisant tourner les glaçons dans son scotch. Un air de fierté prudente a traversé son visage. « Un cabinet boutique ? Lequel ? S'ils sont aussi bons que tu le dis, il se pourrait que je connaisse le directeur. »
J'ai hésité. Pour une raison quelconque, je voulais que cela m'appartienne. Entièrement. Si je lui donnais le nom, il appellerait le propriétaire, vérifierait ses comptes, s'assurerait que je sois traitée comme une princesse. Pour une fois, je voulais être une stagiaire anonyme.
« Je veux garder la surprise, Papa », ai-je dit en tendant la main par-dessus la table pour serrer la sienne. « Juste pour quelques semaines. Je veux voir si je peux survivre dans un vrai studio sans que le nom Thorne ne me facilite la tâche. Ils ne savent même pas encore qui est mon père, j'ai postulé sous le nom de jeune fille de maman. »
Le visage d'Adrian s'est assombri une fraction de seconde à la mention de ma mère, mais il a hoché la tête, contraint. Il respectait l'indépendance par-dessus tout. « Très bien. Surprise, donc. Mais dès que tu sentiras que tu n'es pas assez utilisée, tu me le diras. »
« Je peux gérer, Papa. Je suis une Thorne, tu te souviens ? »
En quittant le restaurant plus tard dans l'après-midi, j'ai ressenti une montée d'adrénaline étrange et terrifiante. Je n'avais pas menti ; j'avais utilisé le nom « Isabelle Sophie » sur ma candidature. Je voulais être jugée sur mes tracés, pas sur mon lignage.
J'ai sorti la lettre d'acceptation de ma poche, observant l'élégant logo doré en haut de la page : Jewel Studios.
J'ignorais que le nom « Jewel » était un hommage à une femme appelée Isabelle. J'ignorais que le designer principal rêvait d'une fille nommée Isabelle depuis vingt ans. Je savais seulement que lundi matin, je franchirais ces portes vitrées pour enfin commencer à bâtir une vie qui n'appartenait qu'à moi.
Je ne me doutais pas que je marchais droit vers le cœur d'une guerre qui n'avait jamais vraiment pris fin.
