Chapitre 1
Marcus
Des yeux bleu électrique – les mêmes que ceux de ma mère – me fixent dans le miroir tandis que j’asperge mon visage d’eau fraîche.
L’éraflure sur mon avant-bras me pique encore, là où je me suis coupé en sauvant une fille d’une raclée qui aurait pu la tuer.
Son franc-parler et son attitude désinvolte me font encore sourire.
Ses yeux me reviennent sans cesse en tête – l’un bleu, l’autre marron. Il y avait quelque chose chez elle… Depuis que je l’ai croisée, elle s’invite dans mes pensées aux moments les plus inattendus.
Est-ce que je la reverrai un jour ?
Deux semaines entières ont passé.
Deux semaines depuis cette égratignure… Deux semaines à attendre sur des charbons ardents l’opportunité de ma vie.
Mes pensées reviennent vers ma mère. Ses yeux bleus, identiques aux miens, scrutent mon visage à la recherche de réponses que je n’ai pas.
Serait-elle fière ? Ou bien s’en ficherait-elle complètement ?
Maman est partie quand j’avais dix ans, et papa ne s’en est jamais remis.
Il m’a dit qu’elle était morte. Il ignore que je l’ai retrouvée – que je l’ai vue avec sa nouvelle famille – après avoir remporté le CTF. Que j’ai réussi à la localiser.
Elle avait l’air heureuse. Je ne sais pas pourquoi elle est partie… Mais je suppose qu’on ne lui suffisait pas.
Quand elle est partie, je n’ai pas seulement perdu une mère… Mes yeux se posent sur la porte de mon père.
Ses ronflements, dans la pièce voisine, montent et descendent en une symphonie irrégulière. J’ai perdu mon père aussi.
Je m’assois sur les marches près de la porte. Le bois est usé – je ne me souviens même plus de la dernière fois où je l’ai huilé – tandis que je regarde le facteur glisser le courrier dans la fente avant de s’éloigner.
Je ramasse le courrier et commence à le trier.
La plupart sont des factures impayées, mais avec un peu de chance…
Là.
Je saisis l’enveloppe et la dépose avec précaution au centre du comptoir. Je tends la main pour la prendre, puis me ravise.
Je n’oublierai jamais le jour qui m’a valu cette opportunité.
Mon champ de vision se rétrécit, centré sur l’écran de mon ordinateur. Tous les sons s’estompent, ne laissant que les battements de mon cœur.
La boisson énergisante a un goût de caféine et d’amertume qui persiste.
Plus que trois lignes et j’aurai le nœud, je calcule. Je pourrais gagner.
Mes doigts volent sur le clavier tandis que je tape les dernières lignes de code et appuie sur Entrée. Mon cœur bat à tout rompre dans les microsecondes que met mon programme à s’exécuter.
La foule explose quand je capture le dernier nœud de l’adversaire et remporte le titre en solo.
C’est la première fois que je participe à ce tournoi CTF. Pas de formation officielle, pas de background technique. Et pourtant, j’y suis arrivé !
Un sourire éclate sur mon visage, même s’il s’estompe un peu.
Même à cet instant, ce qui me tient le plus à cœur, c’est de voir mon père sourire… sans qu’il ait besoin de boire pour ça.
L’animateur nous conduit vers une estrade où les prix sont distribués. Pour ma première place, je reçois un trophée et un chèque de 5 000 dollars. Cet argent va m’aider à payer mes frais de scolarité.
Je descends à peine de l’estrade qu’un homme en costume chic, aux yeux argentés uniques, probablement dans la quarantaine avancée, s’approche de moi.
« Cette performance était brillante, mon garçon ! Quel âge as-tu ? »
Je le dévisage, bouche bée. C’est Daniel Ingram, d’Ingram Technologies.
« Euh… dix-huit ans, monsieur. »
Il rit et me tape dans le dos.
« Mon garçon, je suis impressionné. Dans quel lycée es-tu ? »
« Euh… Alpen High, dans ma ville natale. Je ne suis pas d’ici, monsieur. »
Ses sourcils se lèvent. « Vraiment ? »
Il sort une carte de visite et me la tend. « Ça te dirait d’intégrer Westridge Prep ? »
Je déglutis en prenant sa carte.
« Ça… » Je réfléchis un instant, cherchant les mots justes avant d’opter pour la vérité toute crue.
« … ce ne serait pas possible, monsieur. »
Westridge est réputée pour être ultra-sélective, et même si j’y entrais, les frais de scolarité nous ruineraient.
« Envoie-moi tes coordonnées par mail. Joins-y aussi tes bulletins des trois dernières années. »
Il me fait un signe de la main et s’éloigne, me laissant planté là, à agiter la sienne en serrant sa carte contre ma poitrine, comme si c’était de l’or.
Je me gratte la nuque, indécis. Attendre mon père ou foncer ?
Arrête de tergiverser.
Mes doigts tremblent tandis que j’ouvre délicatement l’enveloppe et en sors la lettre.
Le papier est épais, comme on peut s’y attendre de la part du meilleur lycée préparatoire de l’État. C’est ça.
« Cher Monsieur Marcus Holden,
Westridge Preparatory Academy a le plaisir de vous informer que votre demande de transfert a été acceptée.
De plus, sur la base de vos bulletins scolaires et d’une recommandation spéciale de M. Daniel Ingram en personne, vous bénéficiez d’une bourse complète pour toute la durée de vos études et de votre séjour parmi nous.
Si vous acceptez cette opportunité, il vous sera demandé de maintenir une moyenne générale de 4,0. Vous devrez également participer à un sport et suivre deux cours avancés chaque semestre.
Le non-respect de ces exigences entraînera la suspension de la bourse jusqu’à ce que ces critères soient de nouveau remplis.
Veuillez noter que WPA attend de vous un comportement irréprochable en toutes circonstances. Le harcèlement, les brimades, la tricherie ou tout autre comportement perturbateur ne seront pas tolérés et pourront donner lieu à des sanctions disciplinaires. Toute procédure engagée contre vous entraînera la résiliation de la bourse.
Une accusation suffisamment grave, étayée par des preuves, pourrait même conduire à une exclusion. WPA est fière de ses élèves et attend d’eux la même exigence.
Si vous acceptez, veuillez signer et nous renvoyer l’accusé de réception dans les quinze jours suivant la réception de cette lettre.
Les instructions complémentaires, la date de début des cours et les autres détails figurent dans le dossier d’orientation joint à ce courrier.
Nous espérons vous voir bientôt parmi nous.
Cordialement,
M. Jace Hartley, Vice-Chancelier (WPA). »
La lettre glisse de mes doigts engourdis et je m’effondre sur une chaise. J’ai été pris. J’AI ÉTÉ PRIS !
Je remets soigneusement la lettre dans son enveloppe, parcours le reste du dossier et ne peux retenir un cri de joie.
Rien que le nom de ce lycée associé au mien ouvrira des portes que je n’aurais jamais cru pouvoir franchir.
Tout change, maintenant.
Le monde s’offre à moi.
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Celeste
Les arêtes rugueuses de la brique s’enfoncent dans mon dos quand je heurte le mur, avant que mon élan ne me projette en avant, droit dans un poing.
L’air quitte mes poumons, mais je me jette sur la fille, lui attrape les cheveux et la tire vers le bas.
Son amie me percute et hurle en me tirant en arrière, avant de me gifler violemment.
Elle recule pour me donner un coup de pied, et je me recroqueville sur le sol dur, attendant la douleur qui ne vient pas.
À la place, un garçon se tient entre nous, face à moi, une éraflure sur l’avant-bras et une trace de chaussure sur sa chemise.
Les deux filles avec qui je me battais sont déjà en train de s’enfuir. Je me relève et me lance à leur poursuite, mais il me retient par la taille.
« Attends, elles sont trop loin maintenant. Ça va ? »
Je me dégage de son étreinte et souffle, agacée. « Je gère. Je n’avais pas besoin d’aide. »
Tu parles… mais il n’a pas besoin de le savoir.
Son avant-bras se tend contre mon ventre tandis que je me tortille pour me libérer et les rattraper.
« Mouais », fait-il, sceptique. « Si tu le dis. Même si tes cheveux racontent une autre histoire. »
« Tu aurais dû voir l’autre fille— » Je m’interromps quand il éclate de rire.
Je ramasse mon sac d’école, posé contre le mur où je l’avais laissé tomber.
« C’est tout ? Bon, de rien, alors. » Sa voix garde encore l’écho de son rire.
Je lève les yeux au ciel tandis qu’il sourit, amusé, et secoue la poussière de sa chemise.
« Je n’avais pas besoin de toi. » Je redresse mes vêtements, me dépoussière et tâte ma joue. Demain, ça va faire un mal de chien, je le sens.
Mais bon… ça en valait la chandelle.
J’ai une règle : personne n’insulte ma mère. Ni en face, ni dans mon dos.
Tout le reste, je peux le supporter. Mais pas ça.
« Une pute ne peut engendrer qu’un bâtard. Je vais lui faire payer d’avoir osé se pointer dans une école comme la nôtre. »
Qu’elles m’aient traitée de bâtarde, je m’en fous… mais traiter ma mère de pute ?
Ces garces auraient dû réfléchir à deux fois.
Je finis toujours par découvrir la vérité… et je règle toujours mes comptes.
Le type nettoie sa griffure avec un mouchoir – ça saigne encore.
Un pincement de culpabilité me serre le ventre. Il m’a aidée, quand même.
Je sors un pansement, déchire l’emballage, écarte sa main et le colle sur sa plaie.
« Ne te mêle pas des bagarres des autres, petit cœur. La prochaine fois, ça pourrait être pire. »
Ses sourcils disparaissent sous ses mèches sombres, laissant ses yeux bleus grands ouverts.
Si électriques. Si foutrement dangereux.
Je me racle la gorge et recule d’un pas.
« Merci », murmure-t-il.
Je hoche la tête et me retourne.
Il est temps de retourner à l’hôpital – maman doit encore être en train de piquer une crise.
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L’odeur d’antiseptique est si forte qu’elle me donne des haut-le-cœur. L’infirmière nettoie maman avec une éponge.
L’odeur de vomi flotte autour de son lit, et aussitôt, ma colère laisse place à l’inquiétude.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? » Ma question se mêle à la sienne, mais la mienne est plus claire.
« Tu t’es encore battue ? » La voix de maman est faible, et une quinte de toux la secoue presque aussitôt.
« Ne parle pas… Je suis là. » Je prends sa main dans la mienne. L’infirmière rassemble ses affaires et s’en va.
« Il faut que je te dise quelque chose… », murmure maman. Je pose ma tête sur ses genoux tandis qu’elle me caresse doucement les cheveux.
« Quand le moment viendra, va avec ton père. Je lui ai tout dit. » Sa toux devient violente.
« Non… » Je chuchote, les yeux pleins de larmes. « Je ne te quitterai jamais. »
« Je suis désolée de ne pas t’avoir mieux élevée. » Sa voix n’est plus qu’un souffle. Le cancer a tout rongé – ses poumons, sa gorge… Tout.
Je secoue la tête.
« Sois gentille. Ne te bats plus. » Je secoue à nouveau la tête. Le moniteur à côté d’elle se met à biper frénétiquement.
Je me redresse d’un bond et appelle l’infirmière. Maman tire sur ma main.
« Je t’aime. »
Le bip se transforme en une longue note continue, et même moi, je sais ce que ça signifie.
Les infirmières et les médecins se pressent autour d’elle. Je recule en trébuchant et attends qu’ils fassent tout pour la ranimer… mais je connais la vérité.
Elle est partie. Elle a dit adieu.
Pour la première et la dernière fois en presque dix-huit ans, elle m’a dit qu’elle m’aimait.
« Je vais m’en sortir, maman », je murmure. « Tu peux être heureuse maintenant. Pars en paix. »
Je reste assise près de son lit pendant qu’ils annoncent l’heure du décès.
Ils disent des choses que je n’entends pas. Je signe des papiers sans les lire.
On me tend l’acte de décès de maman. Je rassemble nos affaires. On a quitté la maison depuis longtemps.
Je n’ai nulle part où aller.
Je marche jusqu’à un foyer pour y passer la nuit.
Je suis reconnaissante que maman ait organisé ses funérailles avant de mourir – je n’aurais pas su le faire.
Elles ont lieu deux jours plus tard. Je porte la seule robe que je possède, une robe noire que maman m’avait achetée avant qu’on ne s’installe définitivement à l’hôpital.
Je ne me souviens pas vraiment de ce qui s’est passé, si ce n’est que j’étais seule. Personne n’est venu – et je ne m’y attendais pas, de toute façon.
On n’a pas un seul proche à qui on n’ait pas emprunté de l’argent, et maman s’était mise à dos tout le personnel de l’hôpital.
Sa rancœur et sa souffrance étaient comme un brouillard empoisonné – corrompant tout ce qu’elles touchaient, y compris moi.
Tout le monde avait tort, sauf elle. Pourtant, c’était ma mère. Et elle est restée… même quand elle n’en avait plus envie.
Je m’assois au premier rang, vide, tandis que le pasteur prononce quelques mots. Je jette de la terre et une rose dans sa tombe avant de partir.
Je m’installe à l’arrêt de bus devant le cimetière et fixe la route.
Et maintenant ?
J’avais fait une demande d’émancipation il y a trois ans. Je travaille à temps partiel depuis des années. J’espérais commencer ma terminale à la rentrée.
Même si l’école reprend, je devrais pouvoir continuer à travailler. Peut-être que je peux trouver un arrangement avec eux ?
Trouver un endroit où dormir risque d’être plus compliqué.
Ou alors, je devrais chercher un boulot à plein temps ? Il faut encore que je rembourse les gens à qui on a emprunté de l’argent.
Ces pensées tournent en boucle dans ma tête, tenant les émotions à distance.
Une ombre s’étend devant moi.
Une voiture noire s’arrête devant moi, et le chauffeur en sort.
« Mademoiselle Shaw ? Je viens de la part du domaine Lowell. Votre père, Monsieur Jonathan Lowell, m’a envoyé vous chercher. »
Je le dévisage, stupéfaite. Je ne croyais pas vraiment que mon père allait m’accueillir. Je pensais que c’était juste des conneries qu’il avait racontées à ma mère mourante.
Je reste silencieuse sur le banc, pesant le pour et le contre.
Le chauffeur attend patiemment, me laissant le temps de réfléchir.
Même si je me suis lavée, je sens encore l’odeur du foyer sur moi. Une des bretelles de mes deux sacs est effilochée, rongée par un rat la nuit dernière.
L’orgueil est peut-être la seule chose qu’il me reste, mais je peux le ravaler si ça me permet d’avoir un toit et un endroit pour réfléchir à la suite.
Quoi que mon père ait prévu, ça ne peut pas être pire que de vivre dans un foyer ou dans la rue.
Et puis, selon son humeur, je pourrais peut-être lui soutirer deux ou trois trucs.
Enfin décidée, je soulève les deux sacs posés à côté de moi – tout ce que je possède – et me dirige vers la voiture.
Un nouveau chapitre s’ouvre.
Est-ce que ça va marcher ?
Je serre les poings le long de mon corps en m’enfonçant dans le siège moelleux.
Il le faudra. Je n’ai encore jamais rencontré un défi que je ne puisse surmonter à la force du poignet… et je n’ai pas l’intention de commencer maintenant.
