BLACK HEARTS
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(𝕹𝖔𝖙𝖊 𝖉𝖊 𝖑’𝖆𝖚𝖙𝖊𝖚𝖗
𝕬𝖛𝖆𝖓𝖙 𝖉𝖊 𝖕𝖑𝖔𝖓𝖌𝖊𝖗 𝖉𝖆𝖓𝖘 𝖈𝖊𝖘 𝖕𝖆𝖌𝖊𝖘, 𝖕𝖗𝖊́𝖕𝖆𝖗𝖊𝖟-𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖈𝖔𝖒𝖒𝖊 𝖎𝖑 𝖘𝖊 𝖉𝖔𝖎𝖙.
𝕰́𝖈𝖔𝖚𝖙𝖊𝖟 𝕲𝖆𝖓𝖌𝖘𝖙𝖆’𝖘 𝕻𝖆𝖗𝖆𝖉𝖎𝖘𝖊 𝖉𝖊 𝕶𝖊𝖍𝖑𝖆𝖓𝖎 (𝕾𝖚𝖎𝖈𝖎𝖉𝖊 𝕾𝖖𝖚𝖆𝖉), 𝖑𝖆 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖎𝖔𝖓 𝖔𝖗𝖈𝖍𝖊𝖘𝖙𝖗𝖆𝖑𝖊 𝖘𝖎 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖑𝖆 𝖙𝖗𝖔𝖚𝖛𝖊𝖟. 𝕷𝖆𝖎𝖘𝖘𝖊𝖟 𝖑𝖊𝖘 𝖈𝖔𝖗𝖉𝖊𝖘 𝖘’𝖊𝖓𝖛𝖔𝖑𝖊𝖗. 𝕷𝖆𝖎𝖘𝖘𝖊𝖟 𝖑𝖊𝖘 𝖕𝖊𝖗𝖈𝖚𝖘𝖘𝖎𝖔𝖓𝖘 𝖇𝖆𝖙𝖙𝖗𝖊 𝖘𝖔𝖚𝖘 𝖛𝖔𝖘 𝖈𝖔̂𝖙𝖊𝖘. 𝕷𝖆𝖎𝖘𝖘𝖊𝖟 𝖑𝖆 𝖒𝖚𝖘𝖎𝖕𝖚𝖊 𝖘’𝖎𝖓𝖘𝖎𝖓𝖚𝖊𝖗 𝖉𝖆𝖓𝖘 𝖛𝖔𝖙𝖗𝖊 𝖘𝖆𝖓𝖌.
𝕮𝖊𝖙𝖙𝖊 𝖍𝖎𝖘𝖙𝖔𝖎𝖗𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖕𝖎𝖗𝖊 𝖉𝖆𝖓𝖘 𝖑’𝖔𝖒𝖇𝖗𝖊. 𝕰𝖑𝖑𝖊 𝖆𝖛𝖆𝖓𝖈𝖊 𝖆𝖚 𝖗𝖞𝖙𝖍𝖒𝖊 𝖉’𝖚𝖓 𝖈𝖔𝖊𝖚𝖗 𝖘𝖔𝖚𝖘 𝖙𝖊𝖓𝖘𝖎𝖔𝖓. 𝕰𝖑𝖑𝖊 𝖆 𝖑𝖊 𝖌𝖔𝖚̂𝖙 𝖉𝖚 𝖉𝖆𝖓𝖌𝖊𝖗, 𝖉𝖊 𝖑𝖆 𝖉𝖊́𝖛𝖔𝖙𝖎𝖔𝖓 𝖊𝖙 𝖉𝖊 𝖈𝖊 𝖌𝖊𝖓𝖗𝖊 𝖉’𝖆𝖒𝖔𝖚𝖗 𝖕𝖑𝖊𝖎𝖓 𝖉𝖊 𝖇𝖑𝖊𝖚𝖘. 𝕷𝖆 𝖇𝖔𝖓𝖓𝖊 𝖒𝖚𝖘𝖎𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖊 𝖛𝖆 𝖕𝖆𝖘 𝖘𝖊𝖚𝖑𝖊𝖒𝖊𝖓𝖙 𝖈𝖗𝖊́𝖊𝖗 𝖑’𝖆𝖒𝖇𝖎𝖆𝖓𝖈𝖊. 𝕰𝖑𝖑𝖊 𝖛𝖆 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖕𝖗𝖊𝖓𝖉𝖗𝖊 𝖆̀ 𝖑𝖆 𝖌𝖔𝖗𝖌𝖊 𝖊𝖙 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖎̂𝖓𝖊𝖗 𝖉𝖔𝖚𝖈𝖊𝖒𝖊𝖓𝖙 𝖛𝖊𝖗𝖘 𝖑𝖊 𝖋𝖔𝖓𝖉.
𝖀𝖓𝖊 𝖕𝖑𝖆𝖞𝖑𝖎𝖘𝖙 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖑𝖊̀𝖙𝖊 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖆𝖙𝖙𝖊𝖓𝖉 𝖆̀ 𝖑𝖆 𝖋𝖎𝖓 𝖉𝖚 𝖑𝖎𝖛𝖗𝖊. 𝕾𝖎 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖊̂𝖙𝖊𝖘 𝖉𝖚 𝖌𝖊𝖓𝖗𝖊 𝖆̀ 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖕𝖗𝖊́𝖕𝖆𝖗𝖊𝖗 𝖆̀ 𝖑𝖆 𝖈𝖍𝖚𝖙𝖊, 𝖆𝖑𝖑𝖊𝖟 𝖉𝖎𝖗𝖊𝖈𝖙𝖊𝖒𝖊𝖓𝖙 𝖆𝖚 𝖉𝖊𝖗𝖓𝖎𝖊𝖗 𝖈𝖍𝖆𝖕𝖎𝖙𝖗𝖊. 𝕮𝖗𝖊́𝖊𝖟 𝖛𝖔𝖙𝖗𝖊 𝖑𝖎𝖘𝖙𝖊 𝖘𝖚𝖗 𝖄𝖔𝖚𝖙𝖚𝖇𝖊, 𝕾𝖕𝖔𝖙𝖎𝖋𝖞, 𝖔𝖚 𝖑𝖆̀ 𝖔𝖚̀ 𝖛𝖔𝖚𝖘 𝖆𝖎𝖒𝖊𝖟 𝖕𝖊𝖗𝖉𝖗𝖊 𝖑𝖊 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖗𝖔̂𝖑𝖊.
𝕮𝖗𝖔𝖞𝖊𝖟-𝖒𝖔𝖎.
𝕮𝖊 𝖒𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖙 𝖇𝖎𝖊𝖓 𝖕𝖑𝖚𝖘 𝖘𝖔𝖒𝖇𝖗𝖊 𝖆𝖛𝖊𝖈 𝖚𝖓𝖊 𝖇𝖆𝖓𝖉𝖊 𝖔𝖗𝖎𝖌𝖎𝖓𝖆𝖑𝖊.)
PROLOGUE
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*Un faux numéro.*
*Un SMS envoyé par erreur.*
*Un poème destiné uniquement aux yeux d’un ami.*
*Elle ne savait pas qu’elle écrivait son destin.*
*Il ne savait pas qu’il lisait son avenir.*
*Quelque part entre*
*« s’il te plaît, efface ça »*
_et_
*« tu es mon bébé »*
*une étincelle a jailli.*
*Le feu mettrait des mois à brûler.*
*Mais l’étincelle ?*
*L’étincelle tenait en quelques mots :*
*« J'ai écrit ton nom là où mon pouls se traîne. »*
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**🖤 Que l'obsession commence. 🖤**
JAX
Le repaire empestait la sueur, la bière éventée et l'odeur métallique du vieux sang. Il s'était incrusté si profondément dans les lattes du plancher que plus rien ne pourrait jamais l'effacer. Le QG principal des Iron Wolves était posé à la lisière du quartier industriel comme une verrue. C’était une immense forteresse de deux étages, faite de parpaings et d’acier, aménagée dans un ancien garage auto abandonné il y a des décennies. Les murs étaient couverts d’insignes de gangs délavés et d’affiches des Iron Wolves MC datant de vieilles virées. Sur tout le mur sud, une fresque montrait un loup arrachant la gorge d’un serpent. C'était un message clair pour quiconque franchissait le seuil.
Ce soir, la salle commune vibrait d’une tension électrique, celle des préparatifs de guerre. Les Crimson Vipers avaient pris la confiance. Ils avaient attaqué l'un de leurs camions deux nuits plus tôt, laissant un prospect se vider de son sang en pleine rue. Ils ne l'avaient pas tué, ils voulaient juste faire passer un message. Mais les Wolves n'oubliaient jamais ce genre de chose.
Mace « Iron » Callahan, le président des Iron Wolves, se tenait voûté sur une table massive en chêne. Elle avait vu passer plus de sang que la plupart des urgences. Le bois était marqué par des coups de couteau, des brûlures de cigarettes et les traces de milliers de bouteilles de bière. À quarante-trois ans, Mace était bâti comme une armoire à glace. Un mètre quatre-vingt-treize, cent dix kilos, et une barbe grisonnante qui lui tombait au milieu de la poitrine. Ses bras étaient couverts de tatouages racontant ses vingt-cinq ans au club. Sa veste en cuir était ouverte sur un débardeur taché de sueur, laissant voir de vieilles cicatrices. Il pointait un doigt épais sur une carte du territoire, marquant les points d'entrée, les issues de secours et les zones de tir.
— Gutter, toi et Slick, vous prenez l'approche nord. Ils nous attendront par le sud. Vous arriverez en douceur, sans bécanes, sans phares. Attendez mon signal.
Gutter, un mec nerveux d'une trentaine d'années à qui il manquait une oreille, acquiesça d'un geste de la tête. Il était affalé sur un canapé en cuir craquelé. « Plus discret qu’à la messe, Prez. »
— L'église n'est jamais calme quand t'es dans le coin, marmonna quelqu'un. Des rires éclatèrent dans la salle.
À l'autre bout de la pièce, près du bar qui occupait tout le mur est, une autre scène se jouait. Jax « Reaper » Harlan, le vice-président du club, tenait un prospect par le col. Il le maintenait sur la pointe des pieds, comme un chiot désobéissant. Jax, trente-six ans, n'était que muscles et mauvaises intentions. Ses épaules barraient la lumière et ses mains avaient mis fin à plus de vies que celles de bien des chirurgiens. Son corps était une carte de la violence, avec des cicatrices sur les côtes et une trace de balle sous la clavicule. Il avait tellement d'encre sur la peau qu'on aurait dit qu'il avait été peint par des démons. Son surnom, Reaper, venait de la Faucheuse tatouée sur tout son dos, faux levée et prête à frapper. Mais les frères savaient que la vraie faucheuse, c'était Jax lui-même. Froid. Efficace. Radical.
Le prospect, un gamin nommé Danny arrivé d'un club de soutien trois mois plus tôt, avait merdé. C'était aussi simple que ça. Il avait laissé une porte ouverte pendant une livraison. Maintenant, deux kilos de came manquaient à l'appel et un Viper était entré là-dedans comme s'il était chez lui.
— Je suis désolé, VP, je te jure, je n'ai pas...
— Ferme ta gueule. — La voix de Jax était basse, presque calme, mais elle trancha la panique du gamin comme un couteau dans du beurre mou. — Tu n'as pas réfléchi. C’est ça le problème. Tu n’es pas là pour réfléchir. Tu es là pour obéir. Quand je te dis de verrouiller une porte, tu la verrouilles comme si ta vie en dépendait, parce que c'est le cas. Quand je te dis de monter la garde, tu restes là jusqu'à ce que tes foutues jambes lâchent. Tu ne te fatigues pas. Tu ne te déconcentres pas. Tu n'as pas le droit à l'erreur.
Il serra davantage le col du gamin, regardant son visage passer du rouge au violet. Personne ne prêtait attention à eux. C’était la discipline, le rythme normal de la vie du club. Danny s’agitait, ses pieds grattant le béton, ses mains griffant inutilement l'avant-bras de Jax.
— Tu veux porter ces couleurs ? continua Jax, son visage à quelques centimètres de celui du gamin. Tu veux te dire Iron Wolf ? Alors prouve-le. Chaque. Putain. De jour. Une seule autre erreur et je te livre moi-même aux Vipers. Pigé ?
Danny parvint à hocher la tête dans un râle. Jax le maintint encore cinq secondes pour bien laisser la peur s'installer, puis le lâcha. Le gamin s'effondra au sol, haletant, en se tenant la gorge.
— Dégage de ma vue.
Danny fila sans demander son reste vers les chambres au fond. Quelques frères ricanèrent, mais la plupart se contentèrent de regarder avec des yeux vides. C'est comme ça que ça marchait. C'est comme ça qu'on survivait.
Près des billards, un groupe de régulières occupait l'espace entre le décor et le mobilier. C'était le mélange habituel : des femmes d'une vingtaine d'années au regard dur, trop maquillées et sans grand espoir. Elles portaient des mini-shorts et des débardeurs montrant des tatouages faits pour prouver leur appartenance. Candy, une blonde peroxydée avec un visage en cœur et un sale caractère, préparait les billes avec une habileté rodée. Pendant ce temps, Trixie et Nova sirotaient des bières en observant les hommes avec l’attention de prédateurs qui connaissent leur place.
— Reaper est d'une humeur de chien ce soir, murmura Nova, les yeux fixés sur Jax qui se dirigeait vers le bar. Quelqu'un va perdre des dents avant la fin.
— C'est déjà fait, dit Candy en désignant le prospect en fuite. Le petit a de la chance d'avoir gardé les siennes.
Trixie, la plus jeune des trois, avec son maquillage charbonneux et son anneau dans le nez, regardait Jax avec un mélange de peur et de désir. Toutes les femmes de la salle le regardaient comme ça. Il était beau comme une arme chargée : dangereux, précis, capable de faire des dégâts terribles. Quand il traversait une pièce, l'air changeait, devenait plus lourd. Même les hommes lui laissaient de l'espace.
Le téléphone de Jax vibra dans sa poche. Une fois. Deux fois. Une troisième fois avec ce rythme insistant qui indiquait que quelqu'un voulait vraiment son attention.
Il l'ignora au début, attrapant la bouteille de whisky sur le bar. Mais le téléphone continua de vibrer contre sa cuisse comme une démangeaison insupportable. D'une main, il fouilla dans sa poche pour sortir l'appareil noir et élégant.
Il faillit rejeter ce numéro inconnu. Faillit.
Mais quelque chose le fit hésiter. Peut-être l'indicatif, un peu trop proche du quartier de l'université. Peut-être l'aperçu sur son écran de verrouillage, qui montrait plus de texte qu'un simple faux numéro. Peut-être le destin, ou juste l'univers qui avait un sens de l'humour tordu.
Son pouce balaya l'écran.
Le message s'ouvrit.
**Numéro inconnu :** *Coucou Mia... c'est toi qui t'occupes du cheesecake pour l'anniversaire de Lu dimanche prochain ? Sinon, j'ai envoyé le brouillon du recueil de poésie pour correction. Je l'ai appelé Amira, je ne veux pas que Mr Radcliffe dise que je fais une fixation sur les glandes mammaires... tiens, je te montre un extrait...*
Jax fronça les sourcils. Cheesecake. Poésie. Glandes mammaires. C'est quoi ce bordel ?
Puis le poème arriva.
**Numéro inconnu :** *J'ai écrit ton nom là où mon pouls se traîne,*
*Gravé là où seules des mains agitées se promènent.*
*Viens me lire de près, ne sois pas sage,*
*J'ai le goût du péché, je n'offre aucun sauvetage.*
**Numéro inconnu :** *Devine qui j'ai croisé au café du campus... Craig... pff, il était à ma place habituelle, comme s'il m'attendait... on dirait qu'il sait toujours où je vais... s'il me drague encore une fois, je vais lui dire que je suis lesbienne et je t'embrasse devant tout le monde... j'en peux plus... Needles doit aller chez le véto... je t'appelle plus tard pour le projet... bisous ma belle...*
La main de Jax se relâcha.
Le prospect tomba par terre avec un bruit sourd, cherchant son air, mais Jax ne remarqua rien. Son monde s'était réduit à l'écran brillant dans sa main. À ces mots qui s'étaient glissés sous sa peau comme des parasites.
*J'ai écrit ton nom là où mon pouls se traîne.*
*Gravé là où seules des mains agitées se promènent.*
Bordel de merde.
Le sang lui monta à la tête. Sa queue se durcit brusquement contre la braguette de son jean. Il dut bouger pour accommoder cette érection soudaine et douloureuse. Il relut les mots. Encore une fois. Chaque lecture le frappait plus fort, créant des images dans son esprit. Une fille, jeune, douce, écartant les cuisses pour lui montrer où elle avait écrit. Un nom. Le sien ? Pas encore. Mais ça viendrait. Oh oui.
— Jax ? Ça va, mon frère ?
La voix de Gutter semblait venir de loin. Jax leva les yeux et la pièce reprit forme. Le prospect s'était tiré, probablement dès que Jax avait lâché prise. Les frères l'observaient. Mace s'était redressé, les yeux brillants de curiosité.
— Qu'est-ce que tu mates comme ça, VP ? demanda Mace, sa voix rocailleuse résonnant dans le silence soudain.
Jax baissa les yeux vers son téléphone, puis regarda l'assemblée. Un sourire s'étira sur ses lèvres. Un sourire lent, dangereux. Celui d'un loup qui vient de trouver une piste qui en vaut la peine.
— Ça... — Il brandit le téléphone. — Je viens de recevoir un putain de message par erreur. De la poésie érotique d'une étudiante. Je crois qu'elle s'est trompée de numéro.
La salle explosa.
— Lis-le ! Lis cette putain de poésie ! — Slick lâcha la table de billard, sa queue encore à la main. C'était un grand échalas avec des serpents tatoués sur le cou et un air lubrique permanent. — Est-ce que ça parle de seins ? Dis-moi que ça parle de seins !
« Les roses sont rouges, les balles sont bleues, je veux chevaucher ton visage jusqu'à ce que je... quoi ? » Gutter haussa les épaules face aux regards qu'on lui lançait. « Ben quoi ? J'ai le sens de la formule. »
« Ferme ta gueule, Gutter, laisse le VP lire ce putain de truc. »
Mace s'était rapproché. Un rare rictus étirait le coin de sa bouche sous sa barbe. « C'est quoi son nom ? »
Jax secoua la tête, les yeux toujours fixés sur l'écran. « Pas de nom. Elle l'a envoyé à une certaine Mia. Ça parle de cheesecake, de publier de la poésie et d'un connard de prof nommé Radcliffe. Et un nom de plume : Amira. »
« Amira », répéta Candy depuis les billards, la voix dégoulinante de mépris. « On dirait encore un délire de meuf portée sur l'art. »
« Oh, c'est de l'art, ouais », dit Jax. Il y avait quelque chose dans sa voix qui fit retomber le silence dans la pièce. Il lut à haute voix, sa voix descendant dans ce registre grave et rauque qui rendait les hommes nerveux et les femmes trempées : « *J'ai écrit ton nom là où mon pouls se traîne, encré dans un lieu que seules des mains fébriles connaîtraient.* »
Silence.
Puis le bordel.
« Bordel de merde, VP, c'est elle qui a écrit ça ? »
« C'est super trash, putain. »
« C'est quoi la suite ? Lis la suite ! »
« *Viens me lire de près, ne me demande pas d'être sage*, » continua Jax, les yeux rivés sur l'écran. « *J'ai le goût du péché et je ne compte pas me racheter.* »
Nova fit semblant de s'éventer, un geste théâtral qui fit ricaner Trixie. Même Candy avait l'air impressionnée, ses sourcils remontant vers sa racine décolorée.
« Cette petite a une bouche sale », observa Gutter. « Je l'aime déjà. »
Mace étudiait Jax avec une expression qui montrait qu'il voyait plus clair que les autres. « Tu vas répondre ? »
Le pouce de Jax bougeait déjà.
**Jax :** *Mauvais numéro, ma jolie. Mais ton poème ? Il m'a fait bander dans une pièce pleine de trous du cul. C'est qui, putain, Amira ?*
Il appuya sur envoyer avant de changer d'avis. Toute la pièce retint son souffle.
Une minute passa. Puis deux.
« Elle ne répondra pas », prédit Slick. « Elle doit être morte de trouille. »
« Elle est sûrement en train de le bloquer », ajouta Candy avec un rictus. « C'est ce que je ferais. »
Puis le téléphone vibra.
**Numéro inconnu :** *Oh mon Dieu, je suis tellement désolée, je ne voulais pas vous envoyer ça. Supprimez-le, s'il vous plaît. S'il vous plaît.*
Jax pouvait presque entendre sa panique. Il l'imaginait déjà. Des mains douces serrant le téléphone, les joues rouges, le cœur battant à tout rompre. Cette image le fit bander encore plus fort.
**Jax :** *Nan.*
**Inconnu :** *Quoi ?*
**Jax :** *Ça n'arrivera pas. Envoie la suite, la poétesse. C'était chaud.*
La bulle de saisie apparut. Disparut. Puis réapparut.
**Inconnu :** *Quoi ? Non. Je ne vous connais même pas. Je vous bloque.*
**Jax :** *Tu m'as entendu, bébé. Envoie-moi le reste.*
La réponse fut instantanée.
**Inconnu :** *Beurk. Ne m'appelez pas bébé.*
Jax ricana. Beurk. Elle avait dit beurk. Comme s'il était un mec lambda qui la branchait dans un café. Comme s'il était ce Craig, le naze qui n'arrêtait pas de squatter son coin. La comparaison fit naître une sensation sombre dans sa poitrine. Il n'était pas Craig. Il n'était rien de ce qu'elle avait connu auparavant.
Il tapota sur sa photo de profil. C'était une image recadrée. Deux yeux, de longs cils, des iris bruns bordés de khôl qui leur donnaient un air charbonneux et sexy au possible. Mais ces yeux. Ces yeux avaient des profondeurs dans lesquelles il voulait se noyer. C'était le genre de regard qui vous fixe comme s'il connaissait déjà vos secrets et qu'il les aimait quand même.
Il enregistra la photo dans son téléphone. Puis il écrivit :
**Jax :** *Tu es mon bébé. Tu ne le sais pas encore.*
La bulle de saisie apparut. Disparut. Puis sa photo de profil s'effaça, remplacée par la silhouette grise par défaut.
*Bloqué par l'utilisateur.*
La pièce explosa.
« Oh la vache ! Elle t'a bloqué ! »
« Reaper s'est fait recaler par une intello de la poésie ! »
« Merde, VP, tu vas laisser la petite s'en tirer comme ça ? »
Jax leva les yeux de son téléphone, et les rires s'étouffèrent dans leurs gorges. Son expression n'avait pas changé. Il gardait ce demi-sourire dangereux, mais son regard était devenu plat et froid. Le genre de froid qui précède la violence.
« C'est pas mon genre », dit-il calmement.
Il se dirigea vers la rangée de tiroirs métalliques contre le mur du fond. C'est là qu'ils gardaient des dizaines de jetables pour leurs opérations. Il en sortit un, déballa le plastique et commença à le configurer. Nouveau numéro. Nouvelle ligne intraçable.
Mace le regardait, les bras croisés sur sa poitrine massive. « Doucement, cowboy. C'est juste une nana de vingt-cinq ans qui s'est trompée de destinataire. Tu vas vraiment la traquer comme ça ? Tu vas lui faire peur. »
Jax ne lâcha pas le téléphone des yeux. « Elle est à moi. Elle ne le sait pas encore. »
Les mots flottèrent dans l'air, lourds d'une conviction absolue. Ce n'était pas de l'envie. Ce n'était pas encore de l'obsession, même si ça allait le devenir. C'était quelque chose de plus profond. Une reconnaissance. Il l'avait marquée. Il avait lu ses mots, vu ses yeux, et quelque chose en lui s'était mis en place. Elle lui appartenait désormais. Elle ne s'en était juste pas encore rendu compte.
Gutter échangea un regard avec Slick. « Merde, le VP est passé en mode prédateur total. »
« Il l'a toujours été », marmonna Mace. Pourtant, il y avait une pointe d'inquiétude dans son regard. Il voyait Jax à l'œuvre depuis quinze ans. Il l'avait vu tuer sans ciller, torturer sans broncher, conquérir des territoires avec une efficacité impitoyable. Mais il ne l'avait jamais vu regarder une femme de cette façon. Comme si elle était déjà à lui. Comme si l'univers avait fait une erreur de livraison et qu'il était sur le point de la corriger.
Jax finit de configurer le jetable, puis sortit son téléphone personnel pour transférer le numéro. Il le connaissait par cœur maintenant, à force de l'avoir lu. L'indicatif la situait quelque part près du quartier universitaire. Une vérification rapide via les ressources du club lui donnerait un nom, une adresse, un emploi du temps. Il la trouverait. Ce n'était qu'une question de temps.
« On retourne au boulot », annonça Mace en revenant vers la carte. « On a une guerre à préparer. Jax, tu es avec nous ? »
Jax empocha les deux téléphones et revint vers la table. « Toujours. »
Mais son esprit n'était pas aux Vipers. Il pensait à ces yeux soulignés de khôl et à ces mots qui s'étaient glissés sous sa peau. À cette fille qui écrivait sur l'encrage de noms là où le pouls bat lentement. À la façon dont son sang avait bouilli en lisant ses vers.
Il allait la trouver. Et quand il y parviendrait, il ferait d'elle sa chose par tous les moyens possibles. Elle écrirait des poèmes sur lui. De vrais poèmes, intimes, des mots qui n'appartiendraient qu'à lui seul. Elle apprendrait ce que cela signifie d'être revendiquée par un homme qui ne sait pas lâcher prise.
La réunion se poursuivait autour de lui. On parlait d'itinéraires d'approvisionnement, de planques, de représailles. Jax participait, donnait des ordres, prenait des décisions. Mais une partie de lui était déjà partie. Il était déjà en chasse.
Le jetable vibra dans sa poche. Il avait installé une application de traçage. Tout message envoyé au numéro d'origine lui serait désormais transféré. Elle l'avait bloqué, mais peu importait. Il avait ses méthodes.
Il finissait toujours par obtenir ce qu'il voulait.
Et ce qu'il voulait, c'était elle.
LINA
Lina était assise dans le café.
Pas n'importe quel café. *Son* café. Celui niché entre une librairie d'occasion et une boutique vintage, dans une rue qui sentait la pluie et le vieux papier. On l'appelait « The Grinding Page ». C'était exactement le genre d'endroit qu'une étudiante en lettres devait fréquenter. Murs en briques apparentes, meubles dépareillés, une ardoise qui changeait selon l'humeur du barista et assez de bruit ambiant pour se sentir intellectuelle sans être distraite.
Lina Evergreen avait vingt-quatre ans et une beauté gênante qu'elle n'avait jamais vraiment su gérer. Du haut de son mètre cinquante-cinq, on l'oubliait facilement dans la foule. Mais dès qu'on posait les yeux sur elle, il devenait difficile de détourner le regard. Ses cheveux tombaient comme des pans de soie noire qui prenaient des reflets chocolat sous la lumière de l'après-midi. C'était la même nuance que ses yeux. Ses yeux, trop grands pour son visage, étaient encadrés de cils naturellement recourbés. Chaque expression semblait soit tragique, soit séduisante, selon l'angle. Son corps était un tissu de contradictions. Son pull en cachemire crème ne cachait pas ses courbes douces. Ses hanches s'épanouissaient sous son legging noir et sa taille semblait faite pour que des mains s'y posent. Elle ressemblait à une peinture de la Renaissance dans un monde qui ne jurait que par les filtres Instagram.
Aujourd'hui, elle avait fait un effort. Des créoles en or pendaient à ses oreilles, captant la lumière à chacun de ses mouvements. Ses ongles étaient fraîchement faits, d'un rose tendre assorti à l'intérieur de ses lèvres. Un foulard en soie lavande, brodé de petites fleurs, était noué lâchement autour de son cou. Elle dégageait une douceur sucrée. Elle ressemblait à une pâtisserie dans laquelle on a envie de mordre, à un trésor qu'il faut protéger.
Elle avait aussi l'air totalement, complètement horrifiée.
Son téléphone était posé sur la table en bois usée, entre son ordinateur et une pile de livres instable : *Ariel* de Plath, *Diving into the Wreck* de Rich, une vieille anthologie de la Beat poetry et trois ouvrages de bibliothèque sur la théorie féministe contemporaine. L'écran était toujours allumé. Il affichait encore la conversation qui lui avait retourné l'estomac vingt minutes plus tôt.
**Inconnu :** *Tu es mon bébé. Tu ne le sais pas encore.*
Elle l'avait lu douze fois. Peut-être quatorze. À chaque fois, l'effet changeait. D'abord la confusion, puis l'alarme, et enfin un étrange frisson dans la poitrine qu'elle refusait catégoriquement d'admettre.
Quel genre de personne parle ainsi à une inconnue ?
Elle voulait écrire à Mia. Mia, sa meilleure amie depuis la fac, la seule au courant pour son recueil de poésie. Mia qui était justement en train d'acheter le cheesecake pour l'anniversaire de Lu dimanche prochain. Elle avait tapé tout le message : le rappel pour le gâteau, la blague sur le pseudo Amira (M. Radcliffe pouvait aller se faire foutre avec son commentaire sur sa « fixation sur les glandes mammaires »), l'extrait du poème qu'elle préparait pour sa thèse, sa colère contre Craig qui traînait encore au café comme un champignon tenace, et le rendez-vous chez le véto pour Needles...
Un seul chiffre. Un seul chiffre erroné dans le contact de Mia. Et au lieu d'arriver chez sa meilleure amie, tout s'était retrouvé chez un inconnu. Un inconnu qui avait répondu *ça*.
*Il m'a fait bander dans une pièce pleine de trous du cul.*
Le visage de Lina s'embrasa à ce souvenir. En lisant ces mots, elle avait senti une vague de chaleur envahir ses joues, son cou et des endroits auxquels elle ne pensait jamais en public. La vulgarité désinvolte du message. Cette audace. La façon dont il l'avait appelée « la poétesse » comme un petit nom intime, comme s'il en avait le droit.
Elle l'avait bloqué immédiatement après lui avoir envoyé son dernier message indigné : *Beurk. Ne m'appelez pas bébé.*
Mais pas avant d'avoir lu son dernier message. Pas avant que ces mots ne se soient gravés au fer rouge dans son cerveau.
*Tu es mon bébé. Tu ne le sais pas encore.*
Il y avait quelque chose dans cette phrase qui n'était pas dans les autres. Les premiers messages étaient crus, sexuels. C’était le genre de trucs qu'elle attendait des pervers anonymes sur internet. Mais ce dernier... ce dernier était d'une *certitude* absolue. Comme s'il savait quelque chose qu'elle ignorait. Comme s'il avait déjà décidé de quelque chose sans lui demander son avis.
Cela lui donnait une chair de poule qu'elle n'arrivait pas à expliquer.
« Lina ? Allô, la Terre appelle Lina ? »
Elle cligna des yeux. Craig se tenait devant sa table, un café à la main. Il affichait ce sourire qui se voulait charmant, mais qui tombait toujours entre l'arrogance et le désespoir. Il était beau garçon d'une manière classique : des cheveux châtain clair, des yeux bleus et un pull savamment négligé qui coûtait probablement plus cher que son loyer mensuel. Il était en master de création littéraire. Ça faisait trois mois qu'il « tombait » sur elle par hasard.
« Oh. Salut, Craig. » Elle se força à sourire. Elle était reconnaissante pour cette distraction qui coupait court à ses pensées sombres.
« Tu avais l'air d'être à des kilomètres d'ici. » Il désigna la chaise vide en face d'elle. « C'est pris ? »
Elle hésita. Ça l'était. Pris par son sac, son écharpe et son envie d'être seule. Mais Craig tirait déjà la chaise. Il s'installait comme s'il était chez lui.
« Tu travailles sur un truc bien ? » Il se pencha en avant. Il essayait de lire l'écran de son ordinateur à l'envers. Lina l'orienta instinctivement vers elle.
« Juste... des trucs pour ma thèse. »
« C'est ça, ton obsession pour Plath. » Il sourit comme s'ils partageaient une blague. « Tu sais, j'ai écrit un papier sur Plath le semestre dernier. On devrait comparer nos notes un de ces quatre. Autour d'un dîner, peut-être. »
*S'il me drague encore une fois, je vais lui dire que je suis lesbienne et t'embrasser devant tout le monde.*
Penser à Mia lui serra le cœur. Mia saurait quoi faire pour ce harceleur flippant. Mia la ferait rire, en ferait une anecdote. Elle lui rappellerait que les types bizarres font malheureusement partie du décor quand on est une femme. Mais Mia n'était pas là. Mia était au travail, et Lina se retrouvait coincée avec Craig et son optimisme collant.
« En fait, je suis sous l'eau avec le boulot », dit-elle, polie mais ferme. « Une prochaine fois, peut-être. »
« Bien sûr, je comprends. » Il ne bougea pas d'un poil. « Hé, c'est la nouvelle anthologie ? Je voulais me la prendre. » Il tendit la main vers l'un de ses livres de bibliothèque. Lina dut se retenir physiquement de lui mettre une tape sur les doigts.
« Il est emprunté », dit-elle. « Par moi. »
« Je jette juste un œil... »
« Craig. » Sa voix se fit plus sèche. « J'ai vraiment besoin de me concentrer. »
Quelque chose passa dans son regard — de l'agacement, peut-être, ou de la fierté blessée — mais il le masqua avec ce sourire. « D'accord. Bien sûr. On se capte plus tard, Lina. »
Il se leva, et pendant un instant elle crut que c'était fini. Puis il se pencha vers elle, assez près pour qu'elle sente son parfum, et murmura : « Tu sais, tu serais plus jolie si tu souriais davantage. »
Le sang de Lina ne fit qu'un tour. Elle se sentit glacée, puis bouillante, puis de nouveau glacée.
Elle le regarda s'éloigner et se faufiler entre les tables. Il s'installa près de la fenêtre où il pouvait — elle en était sûre — l'observer dans le reflet. C’était la même place qu'il choisissait toujours. Celle où il se trouvait quand elle avait envoyé ce message à Mia disant qu'il *savait littéralement où elle allait*.
Cette pensée résonnait différemment maintenant.
*C'est littéralement comme s'il savait où je vais.*
Elle avait écrit ça à Mia. Pour plaisanter. Une exagération. Mais l'était-ce vraiment ? Combien de fois avait-elle mentionné son café préféré ? Son emploi du temps ? Ses trajets entre le campus et son appart ? Craig était toujours *là*. Il apparaissait toujours. Il affichait toujours ce sourire censé être charmant mais qui, après les messages de l'heure passée, lui semblait tout autre.
Lina se secoua. Elle devenait parano. Craig était lourd, pas dangereux. Le type des messages était juste un inconnu qui avait eu de la chance avec un faux numéro. Elle l'avait bloqué. C'était terminé.
Elle rapprocha son carnet, ouvrit une page blanche et essaya de se concentrer sur ce qu'elle avait écrit en cours ce matin.
**Howl. Ginsberg. Le nerf à vif, sa façon de prendre sa folie pour la rendre universelle, pour la faire chanter. « J’ai vu les plus grands esprits de ma génération détruits par la folie » — il y a peut-être un sujet de thèse là-dedans. La poésie féministe contemporaine comme une sorte de folie sacrée, un refus d'être saine d'esprit dans un monde qui exige que les femmes se taisent.**
Mais son stylo continuait de dériver.
*J'ai écrit ton nom là où mon pouls ralentit.*
D'où cela sortait-il ? Elle avait écrit ça il y a des semaines, dans un élan d'inspiration après avoir lu Anne Sexton. Ce n'était même pas censé être érotique. C'était une question d'appartenance, de possession, de la façon dont l'amour vous marque à des endroits que personne ne peut voir. Mais l'homme au téléphone l'avait lu autrement. Il l'avait lu comme une invitation.
*Ça m'a fait bander.*
La vulgarité de la chose aurait dû la dégoûter. Elle la dégoûtait. Et pourtant —
Lina posa son stylo et pressa ses paumes contre ses joues brûlantes. Qu'est-ce qui n'allait pas chez elle ? Un pervers était tombé par hasard sur ses écrits privés et avait répondu comme un homme des cavernes. Et elle restait là à y *penser* au lieu de se concentrer sur son travail.
Elle regarda l'heure. Séminaire de poésie dans quarante minutes. C’était assez de temps pour relire ses notes sur Ginsberg. Elle devait préparer sa réflexion sur le lien entre la Beat Generation et la rage féministe actuelle. Elle devait oublier tout ça.
Elle rangea son sac avec efficacité. L'ordinateur dans sa housse, les carnets empilés, les stylos ramassés et l'écharpe remise. Elle ne regarda pas Craig en passant devant sa table, même si elle sentait son regard peser sur son dos.
Dehors, l'air était frais et pur, avec une odeur de pluie. Lina resserra son pull et se dirigea vers le campus. Son esprit changeait déjà de registre.
Arrivée au bâtiment des sciences humaines, elle avait presque réussi à oublier. La vieille architecture en pierre, le lierre sur les murs, les étudiants pressés — c'était son monde. Sûr. Familier. Prévisible.
Le séminaire se tenait dans une petite salle au troisième étage. Les fenêtres donnaient sur la cour et les bureaux étaient en cercle pour discuter. La professeure Whitmore était déjà là. Elle rangeait ses notes. C'était une petite femme d'une soixante d'années avec un regard perçant. Elle avait vu passer toutes les modes académiques et y avait survécu grâce à son intelligence rare.
« Mademoiselle Evergreen. » Elle leva les yeux quand Lina entra. « J'ai lu votre dernier texte. Celui inspiré par Plath. »
Le cœur de Lina rata un battement. « Oh. Euh. Merci ? »
« C'est bien. C'est en colère là où il faut. Ne laissez personne vous dire de l'adoucir. »
Ce simple compliment lui fit chaud au cœur. « Je n'y manquerai pas. Merci, Professeure. »
Elle s'installa alors que les autres arrivaient. Il y avait le mélange habituel de poètes sérieux, de fans de théorie et de deux ou trois personnes là juste pour les crédits. Au début du cours, la salle était pleine. Lina avait réussi à enfouir les événements du matin sous une couche de concentration intellectuelle.
« Aujourd'hui, nous parlons de Ginsberg », commença la professeure Whitmore, « mais je veux l'aborder sous un angle inattendu. On a parlé de Howl comme d'un manifeste de la rébellion Beat, comme d'un cri contre le conformisme. Aujourd'hui, je veux parler de Howl comme d'un poème d'amour. »
Un murmure d'intérêt parcourut la salle.
« Parce que c'est ce que c'est, au fond. C'est un poème sur le fait de voir ceux qu'on aime être détruits par un monde qui n'a pas de place pour eux. C'est un poème sur le caractère sacré de la folie. Et je veux que vous y réfléchissiez — à l'intersection entre l'amour et la rage, à ce que signifie écrire avec une telle tendresse pour ce qui est brisé. »
Le stylo de Lina courait sur son carnet, notant des phrases, des idées. Mais son esprit buta sur quelque chose.
*L'amour et la rage.*
*La tendresse pour ce qui est brisé.*
Elle repensa à sa propre poésie — sa collection secrète, son pseudonyme Amira, la façon dont elle versait ses désirs cachés dans des vers qu'elle ne montrait à personne. Il y avait de la rage, oui. La rage contre un monde qui voulait des femmes douces et discrètes. Mais il y avait aussi de la tendresse. Une tendresse douloureuse pour les parties d'elle-même qu'elle gardait dans l'ombre.
« Je veux que vous essayiez quelque chose cette semaine », continua la professeure. « Écrivez un poème qui contient à la fois de l'amour et de la rage. Pas l'un après l'autre — les deux en même temps. Le même vers, la même image. C'est plus dur qu'il n'y paraît. »
Lina commençait déjà à rédiger dans sa tête quand son téléphone vibra dans son sac.
Elle l'ignora.
Il vibra de nouveau.
Et encore.
Un rythme familier. L'insistance de quelqu'un qui veut de l'attention *tout de suite*.
La main de Lina bougea avant qu'elle ne puisse l'arrêter. Elle sortit le téléphone du sac et jeta un œil à l'écran sous le bureau.
**Numéro inconnu :** *J'ai aimé ton poème.*
**Numéro inconnu :** *Celui où l'on écrit des noms à l'encre.*
**Numéro inconnu :** *J'y pense quand je me caresse la nuit.*
Lina devint livide.
**Numéro inconnu :** *Tu m'as bloqué, poétesse. Ce n'était pas gentil.*
**Numéro inconnu :** *Mais je comprends. Tu ne me connais pas encore.*
**Numéro inconnu :** *Ça viendra.*
Le pouce de Lina bougea par réflexe. Elle bloqua frénétiquement le numéro à nouveau. Son cœur battait si fort contre ses côtes qu'elle craignait que quelqu'un ne l'entende.
« Mademoiselle Evergreen ? Ça va ? Vous êtes toute pâle. »
La voix de la professeure Whitmore coupa court à sa panique. Lina leva les yeux et vit que toute la classe la fixait.
« Je... oui. Ça va. Juste... une mauvaise nouvelle. Un truc de famille. Désolée. »
Elle fourra le téléphone dans son sac et reprit son stylo. Elle essaya de se donner une contenance. Elle voulait avoir l'air de quelqu'un dont les mots secrets n'avaient pas été utilisés comme une arme par un inconnu. Elle voulait avoir l'air de quelqu'un dont le monde sûr et ordonné n'était pas en train de se fissurer.
Le cours continua autour d'elle. Les voix s'élevaient puis se taisaient. On débattait des idées. Lina restait figée, son carnet vide, son esprit revoyant ces mots en boucle.
*Ça viendra.*
Par la fenêtre, le ciel était devenu gris. La pluie arrivait.
