Lune creuse

Ils revinrent tels des dieux : ensanglantés, bruyants et triomphants.

Les guerriers de la Desert Moon déferlèrent sur le village sous un ciel pourpre métallique, les derniers reflets du crépuscule saignant encore à l'horizon. La poussière recouvrait leurs pattes, s'accrochait à leur pelage et se logeait dans les plis de leurs narines. Cela ressemblait à de la gloire. Ça en avait l'odeur aussi : la sueur, le fer et la fumée, une odeur assez âcre pour piquer le fond de la gorge.

Tamsin les regarda approcher. Certains loups boitaient. D’autres portaient des morceaux de viande entre les dents. Chaque museau était humide. Chaque patte était tachée de rouge. Son estomac se noua.

Et si le sang ne suffisait pas comme preuve, les butins de guerre qu'ils transportaient confirmaient tout. Des ballots de ravitaillement étaient sanglés sur leur dos, et une file de charrettes tirées par des loups, pleines à craquer de marchandises, fermait la marche. Même les marqueurs en bois sculpté qui délimitaient autrefois les frontières du territoire de la Dark Moon étaient brandis comme des trophées. Du butin. La preuve d'un génocide accompli.

Déjà, les jeunes loups couraient accueillir les guerriers de retour. Des enfants criaient de joie tandis que leurs pères reprenaient leur forme humaine, nus comme au premier jour, et soulevaient les petits sur leurs larges épaules. Les anciens de la meute sortaient des maisons en signe d'approbation. Quelqu'un roulait des tonneaux de bière et de Liquave depuis l'entrepôt. Du bois était empilé pour le feu de joie sur la plage.

Ils déversèrent le tout près de l'autel de pierre au centre du marché, juste au bord de la plage : des lames de la Dark Moon entaillées et noircies, des caisses de ravitaillement éventrées, une bannière déchirée en plein milieu et brûlée sur les bords. Le sigle restait visible sous les traces de brûlures.

Elle le reconnut. Son souffle se coupa.

Des éclats de rire tonnèrent dans le camp, bruts et puissants. Quelqu'un commença à battre le tambour, lentement d'abord, puis plus vite, le rythme rampant sous sa peau. Un fût éclata avec un sifflement sec, et la mousse se répandit sur des mains impatientes.

La meute explosa.

Tamsin se tenait en bordure de la fête, à moitié cachée par une pile de bois de chauffage, le souffle coincé dans sa poitrine comme si elle avait avalé une pierre. Elle n'applaudit pas. Elle ne le pouvait pas. Sa gorge refusait d'émettre le moindre son.

L'air était épais, saturé de fumée basse ; le métal et le sang flottaient dans la chaleur, et une puissance vibrante traversait tout cela. La victoire avait un goût. Amer. Électrique.

Elle savait ce qu'ils avaient fait.

Pas une escarmouche. Pas un raid. Ils avaient effacé toute une meute. Un génocide.

Elle se souvint d’une petite fille de la Dark Moon. Elle ne se souvenait pas de son nom, juste de la façon dont l'enfant tressait des coquillages dans ses cheveux lors des marchés du solstice. De son rire quand Tamsin trébuchait sur un filet de pêche.

Cette fille devait être morte à présent. Brûlée. Déchiquetée. Ou enterrée sous un sable qui ne se souviendrait jamais d'elle.

Tamsin déglutit.

Pas seulement les guerriers. Pas seulement les chefs. Tous. Les enfants. Les mères. Les anciens.

Disparus.

Ils appelaient ça la justice. Elle savait mieux que ça.

L'horreur pesait lourd dans sa poitrine, une pierre qu'elle ne pouvait avaler. Et pourtant, sous cette horreur, quelque chose remua en elle, se lovant dans son ventre comme une créature vivante, distincte d'elle-même. La puissance reconnaissant la puissance. Et avec elle…

Quelque chose se déploya en elle. Pas du désir. Pas au début.

Une pression. Un resserrement. Une chaleur qui n'appartenait pas à son chagrin.

Ses mains se crispèrent en poings, ses ongles s'enfonçant dans ses paumes. Elle ne le sentait pas. Son corps était trop occupé à réagir à autre chose. Quelque chose de traître, de vivant et de terrifiant. Quelque chose qu'elle détestait, mais dont elle avait soif.

Son corps en souffrait déjà. Une soif profonde et implacable qui n'avait rien à voir avec la conquête et tout à voir avec ce qui suivrait la fête. Après le feu de joie. Après l'ivresse. Une fois que les guerriers seraient soûls de bière, de victoire et de soif de sang, ils voudraient se libérer.

Ils voudraient la posséder.

Ils la voulaient toujours.

Et elle, que les dieux lui viennent en aide, ou qu'ils la maudissent, elle le voulait aussi.

Car la douleur lui lançait déjà dans le bas-ventre. Elle était déjà trempée de désir. Elle pouvait déjà goûter la sueur, le sel et quelque chose de plus sombre. Sentir le poids fantôme de mains, de bouches, de corps qui se pressaient contre elle jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus penser.

Une vague d'humidité inonda ses sous-vêtements. Elle pouvait sentir son odeur.

La réalisation la frappa comme une gifle.

La Desert Moon rugit en championne. Le feu de joie s'embrasa derrière elle, les flammes sautant haut, léchant le ciel comme des offrandes à quelque chose d'ancien et d'affamé. Des étincelles montaient en spirale avant de disparaître dans le noir.

Ses cuisses se contractèrent.

La honte survint immédiatement, brûlante et vive, inondant sa poitrine. Sa peau picotait comme si tout le monde pouvait voir, sentir, et savoir exactement ce que son corps ressentait en réponse au massacre.

Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?

Elle recula dans l'ombre, chaque pas calculé. Espérant à moitié qu'ils ne l'avaient pas encore remarquée.

Espérant à moitié qu'ils l'avaient déjà fait.

La douleur pulsait bas dans son ventre, profonde et insistante, tel un second battement de cœur. La chaleur s'y lovait, se propageant vers l'extérieur, le long de ses cuisses, le long de sa colonne vertébrale. Elle n'avait même pas été touchée. Même pas regardée. Pas vraiment.

Pas encore.

Ses doigts s'enfoncèrent dans l'écorce d'un cocotier à moitié calciné derrière elle. Le bois était rugueux, se brisant sous sa poigne. Des pointes acérées mordirent sa peau, se logeant sous ses ongles. Elle apprécia. Elle laissa la douleur piquer.

Cela ne servait à rien. Rien ne pouvait apaiser la vraie blessure.

Ni la chaleur.

Il y a quelque chose qui ne va pas chez moi.

La pensée revint : non désirée, serrée par la panique. Elle se mordit la lèvre assez fort pour goûter le sang. La douleur était nette et immédiate. Elle l'ancrait.

Les femmes normales ne ressentaient pas ça, si ?

Les femmes normales avaient de la maîtrise de soi.

Les femmes normales ne désiraient pas les conséquences d'un massacre.

Aucune des autres femelles sans compagnon ne se jetait sur les mâles comme elle le faisait. Pourquoi ? Pourquoi ne pouvait-elle pas s'arrêter ?

Elles ne pulsaient pas de besoin pendant que l'odeur des cendres et du sang collait encore à l'air, alors que les cris résonnaient encore dans la mémoire, même si elles ne les avaient pas entendus elles-mêmes.

Mais sa peau lui semblait trop serrée, trop sensible, comme si chaque nerf avait été mis à vif. Son pouls s'emballait. Son corps la trahissait, imaginant déjà leur poids… un, deux, plus encore… l'entourant, les mains rugueuses, les bouches brûlantes, les voix basses et satisfaites.

L'utilisant.

La louant.

Des dents sur sa gorge. Des grognements à son oreille.

Son estomac se souleva. Elle avala sa salive, la bile brûlant le fond de sa gorge.

« Tu es dégoûtante », murmura-t-elle, les mots à peine plus audibles que le crépitement du feu.

La nuit répondit par une brise. Elle se glissa à travers le camp, fraîche sur sa peau échauffée, apportant des odeurs nouvelles avec elle.

Mâle. Familier.

Gavin, le fils du Bêta. Cuir et bière, vif et propre ; Devlon, fumée et acier ; Jace, chaud, animal, indubitable.

Son corps réagit instantanément. Un frisson parcourut son dos.

Elle les avait tous eus.

L'entrepôt apparut dans son esprit sans prévenir. La pierre froide contre son dos. Un tonneau pressé contre sa colonne. Le souffle chaud de Gavin sur son cou alors qu'il immobilisait ses poignets. Jace et Devlon derrière elle, prenant leur tour, envahissant son espace, la remplissant jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus penser.

Elle tenait à peine debout après. Mais elle ne pouvait s'empêcher de sourire.

C'était la troisième fois cette semaine. Des combinaisons différentes. Même résultat. Toujours dire oui. Toujours avoir soif de plus.

Elle détestait la facilité avec laquelle elle se souvenait de tout. La vivacité avec laquelle son corps rappelait chaque sensation. Le peu de honte qu'il lui restait quand l'envie montait.

Sa mère était furieuse. Évidemment. Bien que la raison pour laquelle elle était encore surprise par les frasques sexuelles de Tamsin lui échappe. Ce n’est pas comme si c’était nouveau. Elle était insatiable depuis trois ans. Depuis sa métamorphose en femme à quinze ans.

Elle se souvint de la réaction de sa mère ce jour-là, tressaillant presque à la voix qui traversait le souvenir comme une lame, comme si elle était ici, maintenant.

« Trois hommes en un après-midi. Encore. »

Ilyra l'attendait quand Tamsin s'était glissée dans leur petite demeure au bord de la meute, les cheveux en bataille, la peau rouge, la robe froissée au-delà de toute réparation, puant le sexe. Elle se tenait droite dans l'encadrement de la porte, le dos raide, les mains crispées si fort que ses articulations étaient devenues blanches.

Elle semblait se tenir debout par la seule force de sa volonté.

Tamsin se souvenait des bleus sur ses genoux. Des courbatures entre ses cuisses. De cette légère chaleur persistante qui la faisait se sentir détendue, légère et sans remords.

Elle s'en fichait.

« Tu es peut-être une louve-garou, mais tu n’es pas une bête, Tamsin », avait dit sa mère, la voix serrée, tremblante malgré son contrôle. « Tu es ma fille. »

Les mots avaient rebondi sur quelque chose de dur en elle.

« Je ne peux pas m'en empêcher, Mère. J'en ai besoin. Tu le sais ! »

Elle l'avait vraiment pensé. Chaque mot.

Quelque chose dans le regard d'Ilyra avait changé alors, le choc cédant la place à quelque chose de plus sombre. Peut-être parce que c'était la première fois que Tamsin n'essayait pas de nier quoi que ce soit. Ou de la peur, peut-être. Ou une reconnaissance qu'elle ne voulait pas revendiquer.

« Tu n'as pas ressenti la même chose ? » avait insisté Tamsin, téméraire, amère. « Tu n'as pas aimé ça, quand ces soldats t'ont eue ? »

La gifle était partie vite.

Elle avait résonné dans la pièce comme le tonnerre. La tête de Tamsin avait basculé sur le côté. Sa joue brûlait. Ses oreilles sifflaient.

Son cœur, lui, n'avait pas bougé.

« Non, Tamsin. » La voix d'Ilyra tremblait, le contrôle se brisant enfin. « Ce qu'ils m'ont fait était mal. Mal. Contre ma volonté. Mais toi… tu te dévalorises délibérément. Arrête de te donner comme si tu ne valais rien. »

Les mots avaient fait mal.

« Peut-être que je ne vaux rien. »

Le silence qui suivit fut assourdissant.

Ça avait fait taire sa mère.

Tamsin était partie alors, le dos droit, le pas assuré. Elle n'avait pas regardé en arrière.

Mais sa poitrine était restée serrée. Oppressée. Comme si quelque chose de vital avait été trop comprimé et n'en avait jamais vraiment récupéré. Elle était née bâtarde. Audun, c’est ainsi que la Desert Moon nommait ses bâtards. Elle l'avait entendu chuchoter depuis qu'elle était assez grande pour comprendre le ton employé.

Personne ne savait qui était son père. Pas même Ilyra.

Peut-être était-ce ça, la malédiction.

Ou peut-être que—

Elle fixait le feu de joie, et les guerriers qui encerclaient le camp de plus en plus près, les yeux brillants d'alcool et de victoire.

Peut-être était-elle simplement brisée. Ou peut-être était-elle exactement ce que cette meute avait fait d'elle.

Elle entra dans le cercle de lumière du feu, plaquant un sourire sur son visage trop joli.