Nayara
Tout le monde me fixe. Littéralement tout le monde.
Je suis plantée au milieu du hall de la mairie de Brindisi, et j'ai l'impression que chaque personne ici a décidé collectivement de me déshabiller du regard, de me reconstituer, puis de me juger mentalement. Et pas de la bonne manière. Plutôt dans le genre : « Qu’est-ce que cette créature de plage vient foutre dans notre vénérable bâtiment administratif ? »
Je relève le menton comme si ça pouvait arranger quoi que ce soit, et je fais comme s’il était tout à fait normal de débarquer ici en ayant l’air d’avoir décidé sur un coup de tête de faire une fête sur la plage avant d’atterrir par erreur à la mairie. Non mais, franchement. J’ai trouvé cette foutue annonce de boulot sur la plage. Sur le sable. Entre des coquillages, des algues échouées et un prospectus touristique en lambeaux, il y avait une feuille de papier propre, parfaite, qui ressemblait à un signe divin. Ou à une arnaque de centre d'appel. Mais j’ai choisi de croire que, pour une fois, l’univers était sympa avec moi. C’était peut-être ma première erreur de la journée.
L’annonce avait l’air si innocente que mon cerveau a complètement oublié de se méfier. Horaires flexibles, ambiance de bureau détendue, tâches simples, et surtout le détail ultime, absolument crucial : le stage dont j’ai désespérément besoin pour valider mon diplôme. On aurait dit que le paradis lui-même m’avait offert un cadeau.
Je suis toujours plantée à l’entrée, je sens la clim glaciale frapper ma peau encore un peu salée tandis que la crème solaire coule doucement le long de mon épaule. J’ai l’air d’avoir été repêchée tout droit dans l’Adriatique. J’adore mon look de plage, et d'habitude, ça ne me gêne jamais. Mais là, tout de suite, j’aimerais être invisible. Ou au moins habillée comme une personne normale.
Je porte un petit short en tissu noir qui est clairement plus adapté pour boire des cocktails avec vue sur mer que pour une salle remplie d'employés de bureau. En plus de ça, je porte toujours mon haut de bikini, qui essaie héroïquement d'avoir l'air professionnel mais qui échoue manifestement. Je serre mon sac de plage contre moi, comme si c’était un bouclier en tissu capable de me protéger de la honte qui s’abat sur moi en ce moment.
Il n’y avait aucune indication de jour ou d'heure sur ce bout de papier. Pas même un nom, pas de personne à contacter, pas de numéro de bureau, absolument rien qui ressemble de près ou de loin à quelque chose de professionnel. La seule chose écrite était qu’aucune candidature n’était requise et qu’il fallait simplement se présenter en personne. Alors je me suis présentée. En personne. Un peu trop personnellement, d’ailleurs.
Mon cœur bat plus vite qu’il ne le devrait, j’ai les mains moites à cause du stress et non de la mer, et mes nerfs ont décidé de me lâcher aujourd’hui. Timing fantastique. Vraiment génial.
J’aurais dû venir à un autre moment. Un moment où je n’avais pas l’air de l’incarnation humaine d’un bar de plage. Un moment où je ne me faisais pas fixer par cinquante paires d’yeux en même temps, comme si j’avais oublié que s’habiller en dehors de la plage est, en fait, un concept.
Putain.
Et pendant que je suis là, au milieu d’une salle pleine de gens qui ont clairement tous reçu la note sur la tenue appropriée, je me demande ce que j’espérais. Un sourire. Un accueil chaleureux. Un panneau avec mon nom. Une réception qui me dirait qu’on m’attendait déjà.
Eh bien. Au lieu de ça, tout ce que j'ai gagné, c'est la réalisation que je suis la stagiaire la plus mal habillée qui ait jamais mis les pieds dans ce bâtiment.
« Euh… je peux vous aider ? »
J’entends soudain une voix, si tranchante et sévère qu’elle me tire de mes pensées comme un seau d’eau froide jeté au visage.
Je me retourne et je tombe sur une employée qui me regarde comme si j’étais une créature de plage échappée qui s’était perdue dans les salles sacrées de la bureaucratie. Je force un sourire sur mes lèvres, qui ressemble probablement à celui d’une sirène découvrant le contact humain pour la première fois et ne sachant pas si elle doit faire un signe ou s'enfuir.
« Bonjour. Je m’appelle Nayara Di Luna, et j’ai trouvé une annonce de stage étudiant de votre part. »
Je m’éclaircis la gorge, je redresse les épaules et j’essaie désespérément d’avoir l’air sérieuse, même si je ressemble ici à quelqu’un qui vient de s'échapper d'une publicité pour Aperol Spritz.
« Malheureusement, la note ne précisait pas quand l’entretien aurait lieu. Et elle ne disait pas non plus qu’il fallait postuler, seulement qu’il fallait se présenter en personne. »
J’essaie de garder une voix stable tout en priant intérieurement pour que mon haut de bikini ne décide pas soudainement de changer de position, parce que la femme en face de moi fixe ouvertement mes seins, puis mon look de plage, puis me regarde de nouveau, comme si je venais de commettre un crime vestimentaire.
Elle hausse un sourcil. Un seul.
Et ce sourcil contient plus de jugement qu’un tribunal entier.
Elle ressemble à une bibliothécaire particulièrement stricte qui croirait absolument que je suis capable de ranger un livre au mauvais endroit.
« Vous devez postuler à toutes les offres d’emploi. Et vous pensiez venir… comme ça ? »
Elle pointe un doigt rigide directement vers mon bikini, comme si j’étais une scène de crime et elle l’enquêtrice essayant de comprendre comment cet affront à la mode avait pu se produire.
Je prends une inspiration et j’affiche mon meilleur sourire d’ange innocent.
« Bah, oui », dis-je en étirant la réponse, tout en essayant de ramasser les morceaux de ma dignité.
« J’ai moi-même été surprise par la simplicité de la chose. Et comme je n’avais pas plus d’informations, j’ai pensé venir demander directement. »
Je bats des cils dans une tentative désespérée d’adoucir la raideur qui semble coincée dans sa colonne vertébrale.
Elle cligne des yeux lentement, si lentement que j’ai peur un instant qu’elle soit tombée dans un sommeil bureaucratique. Puis son regard balaie à nouveau ma tenue, et son expression se transforme en ce que je ne peux décrire que comme une horreur sacrée.
« Il ne fait pas un peu froid pour aller à la plage ? Nous sommes en novembre », demande-t-elle enfin, et c’est moi qui cligne des yeux, comme si quelqu’un venait d’écrire une équation mathématique sur mon visage.
« Il faisait dix-sept degrés et il y avait du soleil. Et il y avait plein de monde à la plage », je marmonne, en la regardant comme si elle était folle de ne pas savoir ça. Dix-sept degrés, c’est absolument une température de plage. En tout cas pour moi. Et pour la cinquantaine de personnes allongées à côté de moi qui faisaient comme si on était en juillet.
La femme pince les lèvres si fort qu’on pourrait s'en servir de règle.
« Je suis désolée, signorina, mais je ne pense pas que la mairie soit le bon endroit pour vous », dit-elle sèchement, avant de se retourner et de s'éloigner, comme si elle venait de me classer comme un prospectus publicitaire indésirable.
Je reste là, outrée, les yeux aussi écarquillés que deux coquillages écrasés.
« Eyyyyy ! Revenez ! » je grommelle, ma voix résonnant dans le hall et provoquant au moins cinq autres têtes qui se tournent vers moi. Fantastique. Juste génial. J’ignore ça. Cette fois-ci. Peut-être.
Je tape du pied derrière elle, mon sac de plage battant ma hanche comme pour souligner à quel point je suis énervée.
« Comment vous savez que la vie de bureau n’est pas faite pour moi ? » je râle derrière elle, sans me soucier du fait que je me comporte actuellement comme un chihuahua qui aboie avec de la crème solaire dans les poils.
Elle m’ignore. Complètement.
Comme quelqu’un qui a été entraîné à haïr les émotions.
Alors j’insiste.
« Juste parce que je suis allée à la plage et que j’ai tout lâché pour venir demander ici, ça ne veut pas dire que ce n’est pas pour moi ! » je crie, beaucoup plus fort que nécessaire.
Je jette théâtralement la main en l’air, comme si j’étais dans une pièce de théâtre pour sauver le monde.
« Je dirais même que je suis très impliquée et très déterminée », j’ajoute en la rattrapant et en me plaçant à côté d’elle comme un perroquet particulièrement persistant.
Elle s’arrête brusquement.
Je manque de la percuter mais je m’arrête à la dernière seconde, comme une voiture qui freine en crissant des pneus.
Lentement, elle se retourne.
Son regard parcourt à nouveau mon haut de bikini, qui brille innocemment mais qui, à ses yeux, sert probablement de preuve que je suis absolument inapte à tout type de travail.
Je monte mes propres sourcils si haut que je suis surprise qu’ils ne s’envolent pas tout seuls. Mes mains se posent automatiquement sur mes hanches, un réflexe inconscient, comme si je me battais pour ma putain de survie ici. Et je suis là, à moitié nue, avec la stabilité émotionnelle d’un transat de plage bondé.
Mais là, il se passe quelque chose.
Quelque chose qui me donne la chair de poule.
Quelque chose qui ne semble pas humain.
Je sens une présence derrière moi.
Une traction, un crépitement, un frisson le long de ma colonne vertébrale.
Je me retourne, je scanne la foule du regard, mais il y a beaucoup de gens dans le hall, et je suis un instant complètement dépassée, essayant de comprendre qui ou quoi dégage cette énergie étrange.
Et puis je le vois.
Je m’arrête.
Je me fige.
J’ai presque le souffle coupé.
Je me fais piéger par une paire d’yeux si sombres qu’ils paraissent presque noirs dans la lumière du hall. Des yeux qui me fixent droit dans les yeux, sans ciller, sans hésitation, comme s’il m’attendait.
Je ne peux pas le lâcher. Et il ne peut pas me lâcher.
Ce n’est pas un homme.
Enfin, techniquement peut-être, mais ce n’est pas un spécimen ordinaire de l’espèce Homo sapiens. Je vois des cheveux noirs qui tombent parfaitement, épargnés par toute brise. Son visage est taillé à la serpe, d’une beauté coupable, ce qui me fait fléchir les genoux un instant. Et sa carrure. Dieu du ciel. Ce type est énorme. Un géant. Et je suis en Italie. Les hommes ici sont d'habitude… comment dire gentiment… mieux équipés horizontalement que verticalement.
Mais cet homme brise tous les codes.
Il porte un costume si coûteux et si parfaitement taillé que je pourrais jurer qu’il a été tissé à même son corps, à partir d’ombres et de noirceur pure. Si je devais assigner l’obscurité à quelqu’un, ce serait lui. Cet homme ne correspond absolument pas à l’ambiance de la mairie. Mais encore une fois, moi non plus. Nous sommes deux êtres qui n'ont rien à faire ici.
« Haaalllooo », j’entends soudain la voix agacée de la femme à côté de moi, et je sursaute avant de me retourner vers elle.
Elle me regarde comme si je venais d’annoncer un strip-tease dans la salle d’attente.
« Désolée, mais Mr. Sexy et Sombre là-bas m’a un peu déséquilibrée », je dis très sérieusement, comme si c’était l’explication la plus logique du monde.
La femme me fixe comme si j’avais atteint un stade avancé de folie. Et honnêtement, je ne peux même pas lui en vouloir. Je me sens un peu folle moi-même.
Elle se retourne, scanne le hall du regard, fait circuler ses yeux partout, puis me regarde de nouveau.
« Vous voyez des fantômes maintenant ? » demande-t-elle avec irritation, les sourcils froncés comme si je venais de prétendre que je pouvais communiquer avec les dauphins.
Je me retourne encore et je le vois toujours planté là.
Effrontément attirant.
Effrontément calme.
Effrontément vêtu de noir.
Et toujours ces yeux sombres fixés fermement sur moi.
Je me tourne vers la femme et je lève les mains comme s’il s’agissait d’un grave problème médical.
« Vous avez besoin de lunettes ou quoi ? Comment vous pouvez rater cet homme ? » je demande, en faisant des gestes dans sa direction comme si le service de santé allait venir le chercher.
La femme plisse les yeux jusqu’à en faire des fentes dangereuses, comme si elle hésitait entre me virer ou prendre rendez-vous chez l’ophtalmo.
Et là, je m’en souviens :
Je suis directe.
Je n’ai aucune patience.
Et j’étais à deux doigts de faire un scandale qui ferait probablement le buzz.
« Vous venez de m’insulter ? » demande-t-elle, effarée, les yeux écarquillés, les mains pressées contre sa poitrine comme si j’étais une catastrophe naturelle qu’on ne peut pas oublier de sitôt.
Je soupire bruyamment et sans aucune impression, comme si je devais me forcer à lui répondre.
« Oui », je dis avec la même énergie que quelqu’un qui n’a pas dormi depuis des jours. « Vous avez besoin de lunettes et d'un stage intensif de savoir-vivre. Réservez-vous des vacances dans un endroit où des hommes sexy vous masseront correctement, histoire que vous puissiez enfin retirer ce balai que vous avez dans le cul. »
Je le dis à voix haute.
Très fort.
Si fort que trois personnes à la réception lèvent la tête en même temps, et un monsieur âgé a soudain l’air très intéressé par le fait de passer par là, alors qu’il s’est très clairement arrêté pour écouter.
La mâchoire de la femme tombe, lentement, très lentement, comme au ralenti, jusqu’à ce qu’elle atteigne le niveau de sa poitrine. Je ne suis pas sûre qu’elle ait du mal à respirer ou qu’elle soit simplement en train de mourir. Mentalement, en tout cas.
Je tourne les talons avant qu’elle ne puisse décider de me crier dessus ou de me faire expulser, et je tape du pied vers la porte comme si le sol lui-même m’avait personnellement offensée.
« Si seulement j’étais restée à la plage », je grommelle bruyamment, très bruyamment, délibérément fort, pour que tous ceux qui s’ennuient aujourd’hui ou qui adorent les ragots puissent m’entendre. Et honnêtement, je suis officiellement le point fort de cette journée à la mairie.
Ma patience est complètement épuisée, totalement évaporée, réduite en poussière. Il ne reste pas un seul grain de patience. Rien. Nada.
Je sors de la mairie en tapant du pied, mon sac de plage cognant ma hanche, mon bikini brillant sous le soleil, et je ressemble probablement à une sirène en colère qui a décidé de détester le monde terrestre. Et oui, j’essaie désespérément de ne pas regarder derrière moi.
Pas vers Mr. Sombre.
Pas vers ce géant effrontément attirant qui m’a regardée si intensément que j’ai failli m’auto-satisfaire. Si je le regarde encore une fois, je lui saute dessus. Littéralement.
Je sors, je prends une grande bouffée d’air, je sens la brise chaude, et je me demande sérieusement comment, dans ce bas monde, une journée parfaitement normale à la plage a pu se transformer en… ça.
