Chapitre 1
J’étais amoureux de Storm Underwood.
Quand tu es amoureux, tu ne fais pas les choses à moitié. Non. Tu plonges tête la première. Tu ressens la peau de l'amour. Pas besoin de lubrifiant. Tu te lances dans l'amour. Encore et encore. De plus en plus profondément, jusqu'à ce que ton corps frissonne de plaisir. Tu jouis d'amour. Tu ne te retires jamais. Jamais. C'est ça, l'amour. C'est ce que je ressentais pour Storm Underwood.
« Eh, toi... »
Storm Underwood me regardait.
Il porte une veste en cuir D Squared, un jean déchiré et des bottes Timberland. Il a une tresse sur le haut du crâne, mais les côtés sont rasés de près et taillés au rasoir. Sa barbe est parfaite, comme si elle avait été dessinée avec une précision mathématique.
« Moi ? »
Ma voix tremble. Tu as déjà eu la gorge nouée par la peur ? Je ne parle pas d'une peur ordinaire. Soudain, je sonne comme une fille blanche de San Francisco. On dirait que mes parents ont un fonds en fiducie. J'oublie où je suis. J'oublie qui je suis quand il me regarde. Je deviens quelqu'un d'autre. Tout à coup, on dirait que je m'appelle Daisy au lieu de Demarco.
« Ouais, p’tit négro », me dit-il, « Toi. Y’a personne d’autre dans le coin, si ? »
« Non. »
« Exactement. Viens là. »
Putain.
« Euh. Ok », je réponds.
Je m’approche. Storm Underwood, c’était du sexe incarné. C’était du chocolat. Et pas du chocolat au lait, non. Storm, c’était du chocolat noir. Sa peau avait la texture du velours. Pas un seul défaut. Tu ne peux pas simuler un truc pareil. C’était un homme à la mélanine intense, une beauté bronzée, un dieu rayonnant et un Adonis ambré, tout ça en un seul homme. Il mesurait 1,93 m. Ses muscles étaient légendaires. Ses yeux étaient en forme d'amande, des ovales parfaits. Ses lèvres étaient charnues, tout comme ses mains. Tu sais ce qu’on dit des hommes avec de grandes mains.
Je boirais sa semence pour mon régime. Il ne jouit probablement même pas. Il doit juste faire couler du miel de sa bite. Je le laisserais me faire des trucs impies. Je parle d'un truc rituel, limite satanique. Il pourrait faire TOUT ça. Putain, je le laisserais baiser tous les trous que j’ai. Si ça ne suffisait pas à Storm Underwood, il pourrait en créer lui-même. Je voulais être son perforateur personnel. Je voulais être son torchon à foutre portable.
Fais juste ce que t’as à faire avec moi, Mr. Underwood. Je ne dirai pas un mot.
Fais-moi juste, Daddy.
« On se connaît ? Tu me dis quelque chose. »
« Je ne sais pas. »
Mensonge. Pourquoi bordel est-ce que je mentais à Storm Underwood ?
« Oh », répond-il.
Storm Underwood passe tous les dimanches à la boutique de tailleur de mon meilleur ami, Cupid, pour faire nettoyer ses vêtements à sec.
Chaque dimanche, je fixe Storm comme s’il était le messie. La vérité, c’est que ça pourrait être le cas, parce que j’avais très envie de témoigner sur sa bite.
« Ton pantalon est prêt », dit Cupid à Storm, « Tu veux l'essayer ? »
« Carrément. Merci mec. »
Storm faisait retoucher son pantalon. Il organise une "white party" ce week-end. Storm se dirige vers l'arrière et Cupid manque de s'évanouir juste parce qu'il a frôlé les doigts de Storm. Cupid et moi, on craque tous les deux sur Storm depuis qu'on est gamins. Ça ne m'étonne pas que Cupid fasse semblant de s'évanouir derrière le comptoir dès que Storm va dans l'arrière-boutique.
« Il m’a parlé », dis-je, en m’éventant à ce moment-là.
« Connasse, on s’en fout des mots. Il a touché ma main », lâche Cupid.
Cupid a l'habitude de m'appeler comme ça. Cupid est beaucoup plus efféminé que moi. On est meilleurs amis depuis longtemps. On était au lycée avec Storm. Il était pote avec mon cousin Malachi à l'époque où il habitait en ville.
« Super, voilà les rats qui viennent gâcher ma journée », dit Cupid en secouant la tête.
Il parle d'un groupe de filles qui entrent. Elles ont toutes des croquis de robes qu'elles veulent faire faire.
« Faut être sympa avec tes clientes, mec », je dis à Cupid.
« Qu'est-ce que je t'ai dit sur le fait de m'appeler mec ? » me demande Cupid, « Je suis une dame. Quel genre de pédé es-tu, ma fille ? »
« Le genre qui n'aime pas être appelé ma fille », je réponds.
« Ok, le Trade. Va finir à l'arrière pendant que je m'occupe de ces hood rats », me dit Cupid.
"Trade" était le terme pour un mec qui couche avec des hommes, mais à qui personne ne le donnerait. Je suppose qu'une partie de moi a toujours su que j'étais un peu plus du côté masculin. Je n’étais pas dans le placard, loin de là. J'étais gay et fier de l'être. C’est juste que je ne me suis jamais vraiment senti à ma place dans le « milieu gay ». Cupid était mon seul ami gay et la seule raison pour laquelle on s'entendait, c'est qu'on aimait tous les deux la mode.
J'étais styliste et Cupid savait coudre. Je dessinais les vêtements et il les fabriquait. Cette boutique n'était qu'une couverture en attendant de réussir.
« Sois gentil », je préviens Cupid avant de partir à l'arrière.
Je vais à l'arrière et je commence à dessiner mon prochain modèle. C'est une robe élégante pour une fille. Une robe-armure en strass avec une longue traîne. Non, je ne dessinais pas pour une Drag Queen. On est à Atlanta. Beaucoup appellent ça le "Black Hollywood". Ce n'est pas pour rien. Les gens veulent traiter Atlanta comme le nouveau Hollywood. Ici, être normal ne suffit pas. Il faut être grandiose. Il faut faire sensation. Il faut être incroyable.
« C'est plutôt réussi », dit une voix.
Je me retourne brusquement.
La bouche sèche. Storm Underwood est dans l'arrière-boutique. Il vient de sortir de la cabine d'essayage et il me surplombe. Il n'a pas de chemise. Ses pectoraux sont volumineux, son ventre est plat et son torse est sculpté. En se penchant vers moi, je sens son musc naturel. Son parfum a des notes profondes et masculines. Il dégage une chaleur qui me fait frémir.
« Ça ? Ce n'est qu'une robe sur laquelle je travaille. »
« Tu dessines ? » demande-t-il.
« Ouais mec. »
« Ça déchire », répond-il, « Donc tu t'y connais en fringues, hein ? C'est bien. J'ai besoin de ton avis sur ce pantalon. Tu en penses quoi ? »
Il se tient devant le miroir. À ce moment-là, je deviens croyant. Je réalise qu'il y a un Dieu et qu'il est magnifique. Il me guérit quand je suis brisé, il me donne de la force là où je suis faible. Il est un dieu miséricordieux. Il a créé une chose si belle qu'il me permet de l'admirer.
« Loué soit-il... » je murmure pour moi-même.
« Hein ? » demande Storm Underwood.
« Je veux dire ; ça rend bien, mec. Tu veux que ton pantalon soit bien coupé. Pas trop serré. Pas trop large. Qui épouse bien ton cul... juste comme il faut. »
Quel cul parfait avait Storm, aussi. Un cul bien ferme, bien rebondi.
« Sans vouloir t'offenser, mec, mais l'arrière ne m'inquiète pas. C'est l'avant qui m'intéresse. Si tu vois ce que je veux dire », répond-il, « Tu en penses quoi ? Si ça ne te dérange pas... »
Il se tourne pour me montrer l'avant de son pantalon. Il y a une bosse. Rien d'extravagant, mais assez pour me faire comprendre que ce type transporte du lourd là-dessous. Je bouge sur ma chaise. J'avale ma salive.
Je me lève de ma chaise. Je m'approche de lui et je tire sur son pantalon. Il me laisse faire. Je glisse mes doigts pour ajuster la taille. Je peux sentir ses abdos en béton pressés contre mes mains. Ils sont durs comme de la pierre. Il doit passer ses nuits à la salle pour s'assurer que ce corps chocolat rende les filles folles.
« Parfait », je lui dis en examinant son pantalon, « C’est nickel. »
« C’est nickel. J’avais un pote à l’époque qui disait tout le temps ça », rit-il.
J'hésite un instant.
« Je n'ai pas été totalement honnête quand j'ai dit que tu ne savais pas qui j'étais », j'admets à Storm, « Tu étais pote avec mon cousin Malachi avant qu'il quitte la ville. »
« Malachi Carter, celui qui vendait de la drogue ? Malachi, le Mixer ? »
C'est triste que mon cousin soit connu sous le nom de Malachi le Mixer. À l'époque, c'était un gros dealer. À Atlanta, des types comme lui étaient des poids lourds. Il traînait avec Storm, qui était aussi un gros bonnet. Storm et Malachi étaient les rois de la nuit à Atlanta. C'était avant qu'ils ne se brouillent pour une histoire et que Malachi ne parte. Malachi est rentré dans le rang et Storm est resté dans la rue.
« Ouais. Je suis Demarco Carter. »
Storm ouvre la bouche de surprise. Il a l'air complètement choqué. Il me fixe intensément. Ses yeux s'écarquillent.
« Oh, arrête tes conneries, p’tit pote », répond Storm, choqué et incrédule, « Tu es Demarco Carter ? »
« Ouais. C’est moi. »
« Ducky Demarco ? Avec ses grosses lèvres de canard, son look de moche avec ses dents de lapin, celui qui nous lâchait jamais et qui cachait du porno gay sous son matelas ? » demande Storm.
Mon visage devient rouge. Le surnom de "Ducky" n'était vraiment pas un compliment. Je ressemblais à un putain de canard à l'époque. Je suppose que c'est comme ça qu'on se souvient de moi. Je me rappelle quand Malachi et Storm ont trouvé le porno gay quand j'étais gosse. J'ai cru qu'ils allaient se foutre de ma gueule comme pas possible, mais ils ne l'ont jamais fait. Ils ne m'ont pas grillé devant toute l'école. Ils ont gardé mon petit secret, même vis-à-vis de ma mère. C'est là que j'ai commencé à craquer pour Storm. Il a toujours été cool et relax. Il n'a jamais jugé. Non seulement c'était l'homme le plus sexy que j'aie jamais rencontré, mais c'était aussi le plus sympa.
« C’est moi », je réponds nerveusement.
« Malachi a encore des problèmes ? » demande Storm.
J'arrive à peine à me concentrer sur Storm. Il s'approche. Son sourire est éblouissant. Quand il rit, ses muscles se contractent et ses pecs bougent. C’est distrayant à crever.
« Ouais ouais », je réponds en regardant ses pectoraux, « Je veux dire. Non. Désolé. Il est... clean maintenant. En fait, il m'a envoyé un texto ce matin pour dire qu'il était en ville. Je lui dirai que tu as pris de ses nouvelles. »
« Laisse tomber. On s'est fâchés. N'empêche, il faut que je dise à ma sœur Tempest que je t'ai croisé. Rappelle-toi, toi et Tempest vous sortiez ensemble. Attends qu'elle sache pour toi. Tu as changé. Elle va être surprise de voir que tu es devenu beau gosse. Putain, t'es plus ce petit gosse moche. Ha. »
Le fait que Storm ne me trouve plus moche me fait sourire. Tu te dirais que je suis un putain de gamin vu ma réaction à un truc aussi simple et débile.
« Il paraît que Tempest est devenue importante. Et toi aussi, apparemment. »
Je dois rester réaliste. "Importante" est un euphémisme. Tempest et Storm dirigeaient Atlanta.
« Je ne dirais pas ça. On est juste des organisateurs de soirées », dit Storm, « D'ailleurs, on organise une "All-White party" ce soir à l'ATL LIVE. Tu devrais passer... »
Son humilité me fait tomber encore plus amoureux. Il est si humble, putain. T'as déjà rencontré quelqu'un qui n'a aucune idée de sa propre valeur ? Il n'avait littéralement aucune idée que je serais prêt à lui sucer la bite jusqu'à en avoir des crampes à la mâchoire. Il n'avait aucune idée qu'il y avait des filles qui venaient à la boutique pour demander des robes que Storm Underwood pourrait apprécier.
Il n'avait aucune idée qu'il dirigeait Atlanta.
Il me parlait de sa soirée à l'ATL LIVE comme si je n'étais pas au courant. Tout le monde connaissait les soirées de Storm. Atlanta, c'est la ville des clubs. Je ne veux pas dire à Storm que j'ai conçu cinq robes pour cinq filles différentes pour sa soirée. D'ailleurs, depuis cinq ans, je gagnais la majeure partie de mon argent grâce aux soirées de Storm. Les gens venaient littéralement d'en dehors de la ville pour assister à une soirée de Storm Underwood.
« Ce n'est pas vraiment mon genre de soirée », je lui avoue.
Je concevais des robes pour des filles qui allaient à ces soirées. Je n'y allais jamais. Dire que j'étais casanier est un euphémisme. Je n'avais aucune vie sociale. Quand t'as plus de chats que d'amis, ta vie est officiellement nulle à chier.
J'étais le mec le plus minable d'Atlanta.
« Allez mec. Tempest sera là. Ton ancienne meuf », rit-il.
Il me charrie juste. Tempest est bien trop hors de ma ligue, même si j'étais hétéro.
« Euh... ce n'est pas vraiment mon truc non plus. »
« Qu'est-ce que tu veux dire ? Les filles ? » demande-t-il.
Je hoche la tête.
« Je suis un peu différent », j'admets.
« Ne me dis pas que toute cette phase avec les magazines n'était pas qu'une phase, hein ? » me demande-t-il.
C'est gênant à ce moment-là. Storm semble comprendre où je veux en venir.
« Je suis gay. »
Il y a un blanc.
C'est là que Storm hausse les épaules : « Je m'en fous, mec. Ça me va. »
« Vraiment ? »
Il n'y avait pas beaucoup de mecs à Atlanta qui prenaient ça aussi bien. Il haussait les épaules et souriait comme s'il se foutait éperdument de mon orientation sexuelle. C'est ça qui était si sexy chez Storm. Storm était juste... putain de cool. Je l'avais aimé de loin. J'avais vu comment il aidait les vieilles dames à traverser. Je l'avais vu donner de l'argent à tous les mendiants croisés dans la rue. J'avais entendu dire qu'une bonne partie des profits de ses clubs allait à des associations caritatives.
Storm Underwood n'était pas juste sexy. C'était un putain de saint.
« Écoute », me dit-il à ce moment-là, « Je t'ai invité. Je ne vais pas retirer l'invitation à cause de qui tu décides de baiser. Ce serait complètement con ! Alors ouais. Viens ! Qui sait ? Tu pourrais peut-être trouver un mec ? »
Il me tape amicalement sur l'épaule.
Il retourne vers la cabine d'essayage. Je continue de le fixer. Storm me fait fondre. Et il a raison sur un point. Qui sait ? Je pourrais peut-être trouver un mec...
~
« Tire-toi de là », me dit Cupid, « T'es comme le Moïse gay. Tu dois aller séparer l'océan pour que je puisse te suivre vers la terre promise. »
J'imagine que Storm Underwood était censé être la terre promise. C'est la fin de la journée et je viens de dire à Cupid que Storm m'a invité à cette soirée. Cupid sortait beaucoup, mais rien de tel. Il allait souvent dans des bars gays et ce genre d'endroits.
« Je ne sais pas », je réponds. « Mon cousin Malachi est en ville. Il voudrait peut-être qu'on se voie... »
« Sans vouloir t'offenser. Malachi est une bombe, mais tu ne peux pas te taper ton cousin », répond Cupid à cet instant. « Tu peux te taper Storm. »
Cupid n'aidait pas vraiment à arranger les choses.
« C’était même pas ce genre d’invitation. »
« Putain, t'en sais rien ? »
« Parce qu'il est hétéro. Tu sais, la moitié des filles pour qui on fait des robes sont sorties avec Storm », je réponds.
Cupid hausse les épaules à ce moment-là : « Et toutes ont dit qu'il ne les avait pas baisées. »
« Ça ne veut pas dire qu'il est gay. »
« T'es sérieux ? » demande Cupid en secouant la tête. « Les mecs hétéros baisent des filles. Ils en baisent plein. Storm Underwood pourrait avoir n'importe quelle fille. Regarde-le. Je veux dire... REGARDE-LE. C'est l'équivalent humain du chocolat Godiva. Il devrait mettre sa bite dans toutes les Jane, Jill et Janet à 50 kilomètres à la ronde, et ce, en permanence. »
« Peut-être que c'est un gentleman », je réponds. « Il est super sympa. Il vient ici tous les jours avec le sourire. Tu sais bien que Storm n'est pas ce genre de mec. »
« Eh bien, peut-être qu'il est temps que tu ailles découvrir quel genre de mec il est... »
« C'était juste une invitation amicale. Il est sympa avec tout le monde », je secoue la tête. « Je ne vais pas me faire des films en pensant que j'ai la moindre chance avec Storm — putain de — Underwood. C'est pas un conte de fées et je m'appelle pas Cendrillon. »
« On ne sait jamais », déclare Cupid. « Tant que t'y vas pas. T'es bien un mec, non ? Alors arrête de faire ta petite pute et vas-y. Quoi, tu vas jouer avec tes chats toute ta vie ? Il faut que tu sortes un peu. On sait tous que tu n'aimes pas la chatte. »
Je ris à ce moment-là.
Cupid n'avait pas tort.
N'empêche. Au bout du compte, je ne faisais pas partie de ce monde-là. J'étais un raté. J'avais toujours été un raté. Mon cousin Malachi, c'était le populaire. Moi, j'étais celui qui restait dans son coin à faire semblant que tout allait bien alors que ce n'était pas le cas.
« C’est pas vraiment mon truc. »
Il n'y avait rien d'hollywoodien chez moi...
~
Je rentre chez moi. Cupid ferme la boutique pour moi. Je savais qu'il vivait par procuration à travers moi. Il donnerait probablement n'importe quoi pour avoir été celui qui était invité à la fête.
J'arrive chez moi et j'ouvre la porte. L'une de mes chattes, Titi, s'échappe. Je l'attrape. Au moment où je la saisis, je percute quelqu'un et je pousse un petit cri.
« Eh, arrête d'avoir peur tout le temps », dit une voix.
Je lève les yeux à ce moment-là et je vois quelqu'un. Un visage familier. Il mesure un mètre quatre-vingt-cinq. Il a une peau bronzée couleur châtaigne. Il est beau. Il plisse les yeux sans raison. Son visage est lisse, sans la moindre trace de barbe. Il a de grands yeux brun clair.
« Malachi, qu'est-ce que tu fous là ? »
Mon cousin m'avait prévenu qu'il était en ville, mais j'imaginais qu'il logeait à l'hôtel ou quelque chose comme ça. Le fait qu'il soit debout devant ma porte avec une valise est une sacrée surprise.
« J'ai besoin d'aide. »
« Encore ? » je demande en secouant la tête. « Putain... je croyais que tu t'étais rangé. »
Malachi lève les mains. Il fait ça souvent. Mon cousin a un don pour éblouir les gens. C'est difficile à décrire. Il avait ces yeux à l'air innocent sous d'épais sourcils. Malachi avait un visage d'ange. Il me regarde avec ses grands yeux écarquillés.
« C'est le cas. Je te le jure. Je travaille pour une grosse boîte pharmaceutique. »
« Pharmaceutique ? » je demande en secouant la tête. « Malachi, tu trempes toujours dans la drogue, pas vrai ? »
« Pas exactement. »
Mon cousin a une façon bien à lui de hausser les sourcils quand il est coupable ou qu'il essaie de cacher quelque chose.
« MALACHI ! »
« Écoute, je peux t'expliquer. Je vends pas de la drogue comme tu le crois. Je bossais pour une entreprise. C'est pas exactement la plus honnête, je te l'accorde. Ils trempaient dans des trucs dangereux. Et je les aidais sur un projet spécial... »
« Malachi... »
Malachi m'ignore : « Enfin... le projet a un peu foiré et je dois me faire oublier pendant un moment... »
« Malachi, regarde-moi », je réponds. « Je ne veux rien savoir. Je ne vais pas aller en taule. Tu dois rester combien de temps cette fois ? »
Malachi se penche et me prend dans ses bras. Il sait que je ne peux rien lui refuser quand il me fait ce genre de câlins. Il ne répond pas à ma question et entre dans mon appartement avec sa valise. Malachi a toujours eu besoin d'aide. Il a toujours attiré les ennuis.
Voyez-vous, Malachi était chimiste. Il avait un talent incroyable. Gamin, il créait déjà ses propres drogues et tout le bordel. C'était littéralement un savant de la rue. J'ai passé des années à essayer de lui apprendre à utiliser ses connaissances en chimie pour faire quelque chose de légal. Malachi était assez intelligent pour trouver le remède contre le cancer, mais à la place, il créait des drogues qui faisaient planer les gens au point qu'ils se croyaient dotés de super-pouvoirs.
« Tu veilles toujours sur moi », déclare Malachi. « Tu sais que je t'aime, hein ? »
Je suis Malachi à l'intérieur. Je suis franchement agacé.
« Il faut qu'on fixe des règles. La dernière fois, t'as failli foutre le feu à ma baraque avec tes expériences. Je ne veux aucune expérience dans ma cuisine. C'est clair, Malachi. »
« Évidemment. J'ai changé », dit Malachi en me souriant. « Tu verras. Je te le promets. Tu sais que je t'ai manqué. »
Je soupire.
Au fond, c'était vrai.
« Je vais te préparer le canapé... »
« Le canapé ? Tu as développé un sens de l'humour, Demarco. J'aime ça. Tu sais très bien que je dors du côté gauche du lit. »
Ça m'énerve. On était trop vieux pour continuer à dormir dans le même lit. Quand on était gosses, nos mères faisaient tout ensemble. Comme elles étaient très proches, Malachi et moi étions devenus inséparables. On a pris des bains ensemble. Malachi m'avait même accompagné à mon bal de promo parce que je n'avais pas de petit ami. Pendant des années, il avait été le seul homme à partager mon lit.
Il se dirige droit vers la chambre. Le pire, c'est que j'avais déjà réservé une place dans mon placard pour Malachi depuis son dernier départ. Je ne l'avais même pas remplie. Merde... j'avais toujours sa brosse à dents ici. Je n'avais jamais eu d'homme dans ma vie.
« Comment tu sais que je n'ai pas de mec en ce moment ? »
Malachi rit de l'idée : « Un homme ? Il y a plus de chances que tu aies adopté un autre chat. T'en as combien maintenant ? 10 ? »
« Non... pour qui tu me prends ? Le mec aux chats ? » je lui demande. « J'en ai juste cinq... »
Malachi lève les yeux au ciel : « Viens là. Plus près. OK. Reste là. Regarde-toi dans le miroir, cousin. Regarde bien ? Non. Arrête de râler. Regarde juste. Qu'est-ce que tu vois ? »
« Un mec super banal », je réponds.
Il soupire : « T'es pas banal. T'es spécial. Regarde-toi. Regarde ce sourire. T'as cette jolie peau mate, ces yeux brun profond et ce gros cul. »
Il donne une bonne claque sur mes fesses. Je le repousse.
« Malachi, arrête. »
« Sérieux. Si j'étais gay et que tu n'étais pas mon cousin, je te sauterais direct. Tu dois prendre confiance en toi. Tu vas avoir 30 ans et t'as jamais eu de petit copain. C'est ridicule. Il faut qu'on te sorte un peu... »
Malachi me faisait me sentir pathétique.
« Il y a cette... soirée ce soir. »
C'est tout ce que Malachi avait besoin d'entendre.
« Habille-toi. »
« J'ai jamais dit que j'y allais. »
« Qui t'a dit que t'avais le choix ? » demande mon cousin en haussant un sourcil.
~
La file d'attente à l'ATL Live est ridicule. On poireaute pendant près d'une heure. Je me sens terriblement mal à l'aise. Je n'avais aucun vêtement blanc, alors j'ai dû en emprunter à Malachi. Comme il est plus grand et plus costaud que moi, ses fringues me flottent un peu. La chemise blanche est trop longue et je suis tellement gêné que j'ai envie de la rentrer dans mon pantalon, mais à chaque fois que j'essaie, Malachi la ressort et me dit d'arrêter de jouer les divas.
Ça fait presque une heure et demie quand on arrive au niveau de la file.
« Désolé, pas de mecs en plus pour l'instant », dit le videur quand on arrive devant.
Dieu merci. Soudain, je sens un poids énorme. Le club est beaucoup trop rempli et je commence à angoisser. Je fais demi-tour, mais Malachi me rattrape et me tire en arrière.
« T'es sérieux ? Ça fait plus d'une heure qu'on attend dans cette file », lance Malachi.
« Écoute... je dois garder un équilibre entre les bites et les chattes. Alors, à moins que l'un de vous deux n'ait une chatte, aucun autre mec n'entre dans ce putain de club », dit le videur.
« Tu plaisantes, j'espère ! » s'exclame Malachi.
Malachi commence à hausser le ton. Il peut devenir vraiment dingue quand il s'énerve. Je connaissais son tempérament. Je savais que je devais le calmer pour qu'il ne m'embarrasse pas, surtout avec tout ce monde autour qui nous regardait en se demandant ce qui nous retenait.
C'est là qu'on voit arriver un convoi de Bentley blanches.
Le videur arrête de nous parler. Il ignore complètement Malachi. En fait, à ce stade, je l'ignore moi aussi.
Les portières des Bentley s'ouvrent.
« C'est qui ces gens ? » chuchote Malachi.
C'est à ce moment-là que je vois ces filles sortir des deux premières voitures. J'en compte quatre. Elles sont toutes sublimes. Elles avaient toutes l'air d'être « au sommet », comme dirait Malachi. Sur une échelle de 1 à 10, elles étaient toutes à 20. Elles savent qu'elles sont irrésistibles, et ça se voit. Elles savent que toute la file d'attente s'est arrêtée de parler pour les regarder débarquer.
C'était comme apercevoir Jennifer Lopez, Kim Kardashian ou n'importe quelle star majeure. Impossible de ne pas les dévorer des yeux.
« La haute société d'Atlanta », dis-je à Malachi. « Tempest Underwood, Ebony et Ivory Carter, et Savannah Washington... »
Malachi fixe Tempest Underwood. Difficile de dire si Tempest est plus belle que les autres. Chacune a sa beauté propre. Elles pourraient arrêter la circulation à elles toutes seules. Elles ont des corps en forme de bouteilles de Coca et des visages de mannequins. À côté, certaines célébrités comme Beyoncé ont l'air très banales. Ces quatre femmes évoluaient dans une tout autre catégorie.
Malachi soupire : « Ma bite vient de durcir... »
Elles ne font même pas la queue. Elles se garent juste devant la porte et entrent directement. Pas d'attente. Pas d'heure perdue. Rien de tout ça.
Alors qu'elles passent, d'autres gars sortent des Bentley. Il était clair qu'ils n'étaient pas du même genre que ceux dont on a l'habitude. C'était Storm Underwood et sa bande. Ils entrent dans le club, dégageant une aura de fric, de popularité et de gloire.
« Tu avais dit qu'il n'y avait plus de places pour les mecs ? » demande Malachi.
Le videur lève les yeux au ciel : « C'est la Team Underwood. »
La Team Underwood ? Le problème, c'est que ce ne sont pas des mecs normaux. Ces gars dirigent Atlanta. Ici, tout tourne autour des soirées en club. Les promoteurs de soirées sont des dieux.
Je n'arrive pas à détacher mes yeux de Storm Underwood. Je ne sais pas ce qui me prend. Je réalise que je ne pourrai probablement pas entrer si je ne lui dis rien.
Je me retrouve à lui faire signe.
« STORM ! HÉ, STORM ! »
En m'approchant trop près, certains de ses potes me bloquent le passage de façon menaçante. Je suis probablement à deux doigts de me faire démolir la gueule. Heureusement, Storm les arrête.
« Yo... Ducky Demarco », dit-il. « Tu entres, c'est ça ? »
« En fait... on n'a pas pu... »
« On ? »
Je regarde mon cousin Malachi. Storm et Malachi s'échangent un signe de tête gêné, comme s'ils se reconnaissaient. Au lycée, ils étaient meilleurs amis, mais là, on aurait dit qu'ils ne se connaissaient qu'à peine. Il y avait une sacrée tension négative dans l'air. Je ne comprenais pas.
Storm se tourne à nouveau vers moi : « Suivez-nous. Je vais m'assurer que vous entriez. Et mettez vos verres sur mon compte. Je veux que vous passiez une bonne soirée... »
~
Dire que le club était bondé serait un euphémisme. Je me sens totalement à côté de la plaque. Je ne bois pas, mais Malachi est déjà pompette. Je le regarde débiter un million de mots à la minute à chaque fille qui passe. J'essaie de faire comme si ça ne m'atteignait pas.
Le club est réparti sur deux étages. Le rez-de-chaussée est en accès libre, mais il y a un immense balcon qui surplombe tout.
C'est là que se trouve le carré VIP.
À l'intérieur du VIP, il y a une zone encore plus sélect. Elle est baignée de lumières blanches. On aurait dit le mont Olympe. Et si cette section était le mont Olympe, alors Storm Underwood et sa cour en étaient les dieux.
« Ça fait toute la soirée que tu lorgnes là-haut », lâche Malachi.
Je me sens mal. Je ne m'amuse pas vraiment. Malachi a raison. Je suis fasciné par tout ce qui concerne Storm Underwood. Il y avait une fille, Savannah Washington, là-haut avec lui. La meilleure amie de Tempest. Elle dansait sur Storm. J'ai dû détourner le regard. Je ne pouvais pas supporter de voir ça. Savannah était magnifique. C'était le genre de fille qui allait parfaitement avec Storm. Elle était d'origine asiatique, d'une île exotique dont je serais incapable de prononcer le nom. Ses cheveux étaient longs et lisses. Mais son corps était galbé, comme s'il avait été conçu en laboratoire.
« Tu t'es déjà demandé ce que ça ferait d'être l'un d'eux ? » je demande à Malachi.
« L'un de qui ? »
« De la haute société ? » je lui demande.
Malachi rit : « Ce sont juste des gens normaux... »
Je lève les yeux au ciel : « Rien de normal chez eux. Ils planent au-dessus de nous. Comme des putains d’anges assis sur des nuages et tout le bordel. »
« Eh bien, je suppose que les anges sont descendus du ciel pour exaucer tes prières. Retourne-toi... »
Malachi me fait un signe de tête derrière moi. Je remarque que Storm est bien descendu de la section VIP. Il marche vers moi. Au début, je suis un peu confus. Je me dis que Storm veut peut-être rattraper Malachi, mais quand il arrive, Malachi a disparu. Je l’aperçois à l’autre bout du club en train de draguer des filles.
Ça n’empêche pas Storm de venir me voir.
« Ton cousin m’évite ? » me demande Storm.
Il est tellement beau. La lumière se reflète sur sa peau sombre comme des éclats dans du chocolat noir. Le blanc qu’il porte crée un contraste magnifique avec lui.
« Je peux aller le chercher si tu veux. »
Storm rit : « Non, mon pote. Je suis venu te parler, à toi. »
« À moi ? »
« Ouais. Je n’arrête pas de penser à ton talent. Et pas seulement pour les designs. Je parle de ta façon de les créer. Je n’arrive pas à m’ôter ça de la tête. »
« Tu t’intéresses à la mode ? » demandé-je.
Il hausse un sourcil : « Bien sûr, mec. Tu as déjà créé des vêtements pour hommes ? »
« Je crée pour tout le monde. »
« Tu dois m’aider, mec, » répond Storm, « Halloween approche. J’essaie de me faire un costume de Petty P. »
« Attends... tu aimes Petty P ? » demandé-je.
« Bien sûr, » répond-il, « Tu sais qui est Petty P ? »
C’était une émission que je regardais quand j’étais gosse.
Je ris : « C’était mon émission préférée. »
Storm me dévisage, incrédule : « Personne de mon entourage n’en a jamais entendu parler. À chaque fois que je parle de porter un costume vert lime, les gens me regardent comme si j’étais fou. »
« Pas du tout. J’adore Petty P. Tu te souviens du générique ? Un mac nommé Petty P. Qui débarque sur la scène. Avec ce déhanchement de gangster, l’air bien méchant... »
« Dans son costume vert lime, » finit-il, « Ne le dis à personne, mais j’ai toute la bande originale de Petty P dans ma voiture. Et je ne parle pas de fichiers téléchargés. J’ai la putain de cassette... »
On éclate de rire. Une cassette ? Je suis sous le choc. Je ris si fort que je finis par faire un petit reniflement. Je n’arrive pas à y croire quand ça arrive.
« Merde... »
« Tu viens de renifler ? » me demande-t-il.
« Non... » répondu-je.
Il secoue la tête en riant : « Yo, ne t’excuse pas. Je crois que je n’ai jamais entendu quelqu’un rire et renifler comme ça. C’était plutôt mignon... »
Mignon ? C’était une façon étrange de décrire le comportement d’un autre homme. Mais c’était Storm. Je ne peux m’empêcher de sourire. J’ai les dents découvertes jusqu’aux oreilles.
« Eh bien, je suis content que tu ne me prennes pas pour un cochon. »
« Non, juste un canard, » rit-il.
On rit encore. Je suis tellement captivé par lui que je ne remarque pas que quelqu’un d’autre s’approche de nous. C’est Savannah Washington. Elle ne me connaît pas, mais moi, si. Tous ceux à Atlanta qui ont les réseaux sociaux connaissent Savannah Washington, même si on ne le veut pas. Je la regarde s’approcher de lui par derrière. Elle pose ses mains sur le dos de Storm, les faisant glisser lentement alors qu’elle presse ses seins contre ses biceps. Storm ne réagit pas.
« C’est pour ça que je t’aime, Storm, » dit Savannah, « Tu te mélanges toujours avec des niggas normaux. »
Son utilisation du terme « niggas normaux » me saute aux yeux. J’arrête de rire. J’arrête de sourire. Elle me traite de banal. Elle a un ton méprisant. Autant dire qu’elle se demande ce qu’un type comme Storm fait à parler à des gens ordinaires.
« Voici mon... ami Savannah, » dit Storm en me présentant, « Savannah, voici Demarco. J’étais ami avec son cousin autrefois. »
Je tends la main pour saluer Savannah.
Savannah ne la serre pas. Elle me gratifie d’un sourire, suivi d’un bref signe de la main avant de passer ses bras autour de Storm.
« Stormy. Viens en haut, bébé. Tu me manques, » dit-elle.
« J’étais en train de parler avec Demarco. »
« Et alors ? »
Elle me regarde. Je vois qu’elle est confuse. Putain, je suis confus aussi. S’il avait l’attention de quelqu’un comme Savannah, pourquoi diable s’intéresserait-il à moi ? C’était étrange. D’abord, il dit que mon rire est mignon et maintenant il me donne plus d’attention qu’à Savannah ?
« Alors je ne bouge pas d’ici, » dit Storm.
Savannah lève les yeux au ciel : « Pff, n’importe quoi. »
Elle s’éloigne, probablement en direction du VIP. Storm ne quitte pas mes yeux. Je ne comprends pas. Savannah Washington est la fille en vue à Atlanta. C’était la fille que tout le monde voulait connaître, baiser, être, ou approcher. On ne pouvait pas s’empêcher de fixer Savannah Washington. Alors pourquoi me fixait-il, moi ?
« Tu veux sortir d’ici ? » me demande-t-il, « Juste s’asseoir dans ma voiture, écouter de la musique et discuter ? Je n’ai pas envie de rester ici, je ne sais pas pourquoi. »
Je hausse un sourcil mais je n’hésite pas une seconde : « Bien sûr. »
~
La nuit passe vite. On se défonce et on écoute de la musique. On ne peut s’arrêter de parler. On ne peut s’arrêter de rire. Le monde autour de nous semble s’évaporer.
J’étais amoureux de Storm Underwood.
J’avais toujours été amoureux de Storm Underwood.
Je n’arrive pas à croire que Storm ait séché sa soirée pour s’asseoir dans sa voiture. Sa Bentley, c’est quelque chose. Les sièges en cuir marron donnent à la voiture un air luxueux. Elle sent bon, comme lui. Je m’enfonce dans les sièges et j’ai l’impression d’être transporté ailleurs.
« Tu te souviens quand Petey P entre dans ce salon de beauté dans cet épisode et que quelqu’un crie ‘pour moi !’ » demande Storm.
« Oh putain ouais. Petey P, c’était le meilleur. »
On éclate de rire.
« Je n’ai jamais rencontré un gay comme toi, » dit Storm, « Je ne pensais pas que vous aimiez ce genre d’émissions. Je pensais que vous aimiez les mêmes trucs que les filles. Sans vouloir t’offenser. »
Je hausse les épaules : « Tous les gays ne sont pas pareils. Je joue au foot. J’aime les vieilles émissions de macs des années 70. J’aime les films de gangsters. J’adore les jeux vidéo. »
« Sans rire ? » demande-t-il, « Mec, c’est tout moi, ça. »
« Tu es Storm Underwood, » dis-je, « Tu organises les meilleures soirées de la ville. Je suis sûr que ce n’est pas ton quotidien... »
« C’est mon boulot, » explique Storm, « Personnellement, je suis différent. J’organise ces soirées, mais honnêtement, pour moi, le bon temps c’est ça. Juste assis dans une voiture, à fumer avec quelqu’un de cool en discutant de conneries sur de vieilles séries. »
« Tu me trouves cool ? » demandé-je.
Storm me prend le joint. Il tire une latte. Je ne peux pas m’empêcher de regarder ses lèvres. Elles se posent au même endroit que les miennes quelques secondes auparavant. Le joint est encore humide de ma salive. C’est ce qu’il y a de plus proche d’un baiser avec Storm Underwood.
Il hausse les sourcils : « Mec, on a passé quatre heures dans cette voiture à discuter. Je crois que tu es vraiment génial. Tiens, on va essayer un truc. »
« Quoi ? »
« Tu as déjà fait un shotgun ? » demande-t-il.
« Non... »
« Viens là. Je vais retourner le joint pour que le bout allumé soit dans ma bouche. Maintenant, aspire à l’autre bout pendant que je souffle. »
Le joint est petit. Très petit. Nos lèvres ne sont qu’à quelques centimètres l’une de l’autre. Il souffle la fumée dans ma bouche. J’inhale. Je ne peux pas détacher mes yeux des siens. Je ne peux pas m’empêcher de regarder ces lèvres.
« Tu es vraiment cool... »
« Toi aussi, » répond-il, « Mec. Je n’ai jamais eu un feeling pareil avec quelqu’un. C’est bizarre. Je ne te connaissais même pas vraiment quand on était plus jeunes. J’aurais dû passer plus de temps avec toi... au lieu de ton cousin. »
« Qu’est-ce qui s’est passé entre toi et mon cousin ? »
« Des gamineries. On s’est éloignés, » répond-il en haussant les épaules, « Tu as déjà cru au destin ? »
« Qu’est-ce que tu veux dire ? »
« Je veux dire que peut-être je n’étais ami avec ton cousin que pour pouvoir te rencontrer, toi... »
Il devient profond. Très profond, en fait. Je ne sais pas comment réagir. Peut-être que je suis défoncé. Peut-être que ça fait des années que je regarde Storm Underwood et que je n’arrive pas à accepter d’être aussi près de lui.
Quelle qu’en soit la raison, je tente ma chance.
Je me penche pour l’embrasser.
Storm me bloque.
« Whoa, c’est quoi ce bordel ? » demande-t-il.
« Désolé, j’étais... je... »
« Yo, je suis hétéro, » dit-il en me coupant, « Je croyais que c’était clair. »
Il a l’air offensé. Putain. J’ai tout gâché. J’ai tout fait foirer. Je ne peux pas me croire.
« Putain, je devrais y aller. C’est juste quand tu as parlé du destin... »
« Attends. » Storm me retient, « Je suis hétéro, mais je ne voulais pas que tu partes. C’est ma faute. »
« Comment ça ? »
« Je n’ai jamais eu un feeling comme ça avec quelqu’un. Pendant un moment, j’ai oublié que tu étais un mec. Je vieillis, mec. J’essaie de me poser et j’aurais juste aimé avoir cette alchimie avec Savannah. »
Entendre Storm dire ça devrait me rendre heureux. Mais non. Je me sens malade.
« J’ai apprécié ce moment avec toi aussi. Ça craint que je ne sois pas une fille, hein ? »
Il me regarde. Il hausse les sourcils.
« Ouais. Ça craint. Si tu en étais une... »
« Si j’en étais une, quoi ? »
Il hausse les épaules : « Rien. Laisse tomber. Ça sonne un peu gay. »
« Bah, tu n’es pas gay, donc je ne t’en tiendrai pas rigueur. »
Il rit un moment puis me regarde : « Et merde. Je vais te le dire. Je voulais dire que si tu étais une fille... mec, tu serais ma femme, surtout avec l’alchimie qu’on a. Ce serait le coup de foudre, ce genre de truc. »
Au même moment, j’aperçois mon cousin. Il s’approche de la voiture. C’est l’heure d’y aller. Je regarde Storm. Storm me regarde. Nos yeux se connectent. C’est plus profond que de l’attirance. Je l’ai ressenti et je sais maintenant que c’est mutuel. Je sais maintenant que ce n’était pas des conneries inventées ces dernières années.
J’étais amoureux de Storm Underwood.
Et Storm Underwood était amoureux de moi.
Une connexion d’âmes n’arrive que rarement. Une fois par siècle. Elle venait de se produire.
« Dommage que je ne sois pas une fille, » lui dis-je.
« Dommage que je ne sois pas gay, » répond-il.
« Dans une autre vie, Storm ? » lui demandé-je.
Storm hoche la tête : « Dans une autre vie... »
~
Je pleure cette nuit-là. Je me sens comme une petite merde à chialer pour un garçon que je ne connais même pas. Je me sens pathétique, mais la connexion que j’avais avec Storm était inexplicable. Tu sais quand tu as l’impression d’appartenir à quelqu’un. Je savais que j’appartenais à Storm. Je lui appartenais. Il était à moi.
Mais l’orientation sexuelle s’était mise en travers de notre chemin.
Le genre s’était mis en travers de notre chemin.
« C’est lui... n’est-ce pas ? » me demande-t-il, « Storm... »
Mon cousin savait ce que je ressentais pour Storm. Je lui avais dit il y a des années. Mon cousin bouge dans la chambre. Il me frotte le dos. Il me prend dans ses bras. J’en avais marre que mon cousin soit le seul homme dans ma vie qui m’aime comme ça. Je voulais un amour vrai.
« Ça n’arrivera jamais. Il faut que je passe à autre chose... mais... c’est mon putain d’âme sœur, mec. Je sais que ça paraît stupide. Je sais que je parais faible. »
« Je n’ai pas dit ça. »
« Personne ne peut comprendre. »
« Ce n’est pas à tout le monde de comprendre, » me défend mon cousin avant de se redresser, « Tu as toujours pris soin de moi, cousin. Tu as toujours été là pour moi. Et s’il y avait quelque chose que je pouvais faire pour toi, dans cette situation ? »
Mon cousin s’en va. Il revient. Il a un flacon avec lui. Je suis confus. Je m’assieds dans l’obscurité de la chambre et je regarde le flacon. Il vide des pilules dans ses mains. Ce sont des pilules vertes. Je regarde les pilules, confus.
« C’est quoi ça ? »
« Tu te souviens que je t’avais dit que je travaillais sur quelque chose ? C’est ça. C’est la raison pour laquelle je dois me cacher un moment. C’est du sérieux. Des trucs que beaucoup de gens importants veulent. Une percée... »
« Une percée dans quoi ? »
« Si je te disais qu’il y avait un moyen pour que tu sois exactement ce que Storm veut ? Si tu pouvais faire pousser des cheveux longs en quelques secondes ? Si tu pouvais transformer ton sexe en vagin ? Si je te disais que tu pouvais changer de genre ? Temporairement, bien sûr. Si je te disais qu’il existe un moyen de changer de genre quelques heures par jour juste en prenant une pilule ? Si je te disais que je tiens cette pilule dans ma main maintenant ? »
Oh mon Dieu.
Je regarde les pilules vertes.
« Impossible. »
« Et si ce n’était pas impossible ? Tu la prendrais ? Tu prendrais la pilule ? »
