KILL SHOT
ROMAN
« J'ai envie de lui briser le cou ou de lui remplir la bouche avec ma queue, bordel. »
C’était une pulsion violente et contradictoire — de la destruction pure ou de la possession pure. Un courant électrique familier crépitait au bout de ses doigts. C'était une douleur fantôme, comme un fil électrique dénudé qui cherchait une prise de terre. Il ressentait toujours cette sensation sous sa peau avant un combat dans la fosse. Il calmait ce nerf par un mouvement machinal et exercé. Il passait la pulpe de son pouce sur son index. Ce tic discret cachait la tempête qui faisait rage derrière son masque de marbre. C’était son rituel pour garder le contrôle. C'était une façon d'enchaîner la bête avant de la lâcher.
« Monsieur Volkov. » La voix d’Alexandra tomba comme une lame froide et précise. Elle coupa net le fil de ses pensées. « Voici Maya Serin. C’est votre deuxième assistante personnelle. Elle vient d'arriver aujourd'hui. »
Roman leva ses paupières lourdes des rapports financiers posés sur son bureau. Son regard scruta la femme debout devant lui. Une bouffée de plaisir mêlée de dégoût lui tordit les entrailles. Elle avait de grands yeux et elle était indéniablement jolie. Ses cheveux noirs tombaient en cascade. Son visage gardait encore la douceur de la jeunesse. Elle le regardait. Non, se corrigea-t-il avec un sursaut de mépris intérieur. Il avait besoin qu’elle lève les yeux vers lui. De préférence, en étant à genoux.
L’image fut instantanée et d’une clarté dévastatrice. Il la voyait au sol, ses grands yeux levés vers lui avec un mélange de peur et de respect. Il chassa physiquement cette pensée d'un petit mouvement de tête méprisant. Il replongea ses yeux dans ses dossiers. « Un café. Noir. Sans sucre. S’il n’est pas à la température exacte, vous pouvez refaire votre valise. » Sa voix était vide d’émotion. C’était un ton monocorde et autoritaire.
Il ne la regarda pas partir. Pourtant, il remarqua le bruit léger de ses chaussures plates sur le sol ciré. Il se surprit à compter les secondes. C'était un exercice inutile qui prouvait qu'il avait perdu sa concentration. Savait-elle seulement où se trouvait la cuisine ? Serait-elle assez maligne pour demander son chemin ?
Sept minutes et demie plus tard, elle était de retour. Elle posa une tasse sur son bureau. C'était un mélange qu'il ne connaissait pas, peut-être un café d'origine pure. L’arôme était riche et invitant. Il ne toucha pas à la tasse tout de suite. À la place, il jeta un coup d’œil vers elle. Elle se tenait là, les mains jointes devant elle. Elle affichait une assurance tranquille. Il referma ses doigts sur la céramique. C'était chaud. Il porta la tasse à ses lèvres. C’était parfait. Quatre-vingts degrés, pile comme il l'aimait. Le goût était excellent et onctueux. Il y avait une note de chocolat noir sans aucune amertume.
Fait chier. Obéissante et compétente. C’était un mélange dangereux. 23 ans. Trop jeune. Trop fragile. Il se répéta les infos de son dossier dans sa tête comme un mantra. C’était son bouclier contre l'attirance qu'il ressentait.
Alors qu’il reposait la tasse sur sa soucoupe, un petit sourire apparut sur ses lèvres. Ce n'était ni de la lèche, ni de la drague. C’était sincère. « J’espère qu'il est à votre goût, Monsieur Volkov », dit-elle d'une voix douce mais claire. « C’est un honneur de travailler pour vous. »
Le coin de sa propre lèvre se releva malgré lui. C'était un rare sourire fantôme. « On verra combien de temps ce sentiment va durer », lança-t-il d'une voix grave. Puis, comme un coup de poing, la pulsion revint. Elle était plus forte qu'avant. Ce besoin de la voir à genoux était une faim primaire qui le rongeait.
Il agit avant que sa maîtrise de soi ne reprenne le dessus. D’un mouvement précis et calculé, il bouscula la tasse pleine. Elle bascula. Une cascade de café noir s’étala sur le sol impeccable. Il s’attendait à un cri ou un sursaut. Il n'eut ni l'un ni l'autre.
« Ce n’est rien, Monsieur Volkov. Je m’en occupe », dit-elle d'un ton étonnamment calme. Elle sortit une liasse de serviettes de la poche de sa robe en lin. C'était une robe simple et bon marché. Roman la détestait car il aimait trop son élégance naturelle. Les serviettes venaient sans doute d'un café de l'aéroport. Elle s’agenouilla sans hésiter. Sans aucune gêne, elle se mit à quatre pattes sur le sol de ce bureau vaste et luxueux. Elle commença à éponger les dégâts. Elle leva les yeux vers lui depuis le sol avec un petit sourire rassurant. « Voilà qui est fait, Monsieur Volkov. »
Sa bite eut un violent soubresaut contre le tissu de son pantalon. Trois… deux… un… respire. Il se répéta le mantra de la fosse pour ne pas perdre les pédales. Elle était magnifique. Dévastatrice. Il ne pouvait pas détacher ses yeux des siens. Ils étaient grands et lumineux. Ses lèvres douces dessinaient ce sourire innocent. Elle avait un trait de maquillage noir — du khôl, pensa-t-il — au bord des paupières. Cela rendait son regard encore plus grand, plus vulnérable. Ça lui donnait envie de lui baiser la gueule sous son bureau toute la journée. Il voulait briser cette innocence et se l'approprier.
Il ne répondit pas. Il ne la regarda pas non plus. Il ouvrit brusquement un tiroir et sortit le dossier qui contenait sa fiche. Il allait tout apprendre sur Maya Serin dès qu’elle sortirait de cette pièce de merde. Il devait empêcher son corps de bouger tout seul. Il mourait d'envie de la relever brutalement et de la prendre sur son bureau.
« Dehors. Revenez dans deux heures. » Les mots étaient secs et durs. Il essayait de jouer les sauveurs pour eux deux. Pas la gamine de 23 ans, Roman. Ne sois pas aussi prévisible que les autres mecs de ton âge.
Dès que la porte se referma derrière elle et Alexandra, il s'affala enfin dans son fauteuil. Sa main descendit vers sa barre qui pressait avec insistance contre sa braguette. Le fantasme n'était plus une pensée passagère. C'était un film en haute définition qui défilait derrière ses yeux. Il voyait les jambes de Maya écartées sur son bureau pendant qu'il la dévorait. Il lui bouffait le clito alors qu’elle pleurait et le suppliait. Ses larmes servaient de lubrifiant. C’était un scénario de domination totale. Il voulait la consommer entièrement. Mais cela n'arriverait pas. Il ne le permettrait pas.
Il appuya sur l'interphone. « Alexandra. Repoussez mon rendez-vous de quinze heures. Dites à Cassandra d'être prête dans dix minutes. »
Cassandra était son vide-couilles. Son père, prêt à tout pour conclure une fusion de plusieurs millions, l’avait offerte comme une monnaie d'échange. Roman avait accepté. Il l'avait dressée de manière impitoyable. Il trouvait maintenant qu'elle obéissait trop bien, ce qui l'ennuyait. Elle était devenue trop endurcie. Trop consentante. Il la baisait régulièrement dans la chambre d’amis qu’il avait transformée pour ça. Elle ne gémissait jamais, ne pleurait jamais. C’était efficace. C’était fonctionnel. C’était suffisant.
Mais aujourd'hui, devant elle, il ne ressentait qu'un vide. Il la regardait prendre position à quatre pattes sur les draps de satin froid. Elle était volontaire, bien foutue, blonde — d'une blondeur tellement banale. Il avait une envie irrésistible de quelque chose d'autre. Il voulait une stagiaire au cou fragile avec des cheveux d'ébène et des yeux sans peur. En regardant Cassandra, il voyait le fantôme de Maya. Il fit demi-tour. Il ne pouvait même pas faire semblant.
Il prit les clés de sa voiture la moins voyante, une Audi aux vitres teintées, et partit. Il roula pendant quarante-cinq minutes. Il quitta les tours de verre de la ville pour une zone industrielle en ruine. C'était un quartier où il ne devait pas être vu. C'était un endroit plein de rouille et d'abandon qui reflétait les racines pourries de son âme. Il s'arrêta devant le grillage d'une ancienne usine d'huile d'olive. L’enseigne était décolorée comme une plaie purulente. Le bâtiment était un cadavre, mais comme tout cadavre, des choses rampaient à l’intérieur.
Un homme sortit de l'ombre du portail, silencieux comme un spectre. Il ne dit rien. Il déverrouilla simplement le cadenas et tint la grille ouverte. Roman entra. À l'intérieur, l'air était lourd d'une odeur de sueur, de sang et de bière éventée. Un homme avec une cicatrice qui barrait son visage de la tempe à la mâchoire l’accueillit. C'était Diablo, l'organisateur des combats. Il lui adressa un sourire de travers. Diablo parlait rarement. Il se contentait de parier sur Roman dès qu'il montait sur le ring. C'était un gain assuré.
« Vous allez me rapporter de l’argent aujourd'hui, Monsieur Volkov ? » La voix de Diablo était une râpe rocailleuse. « On dirait que votre pute n'a pas tenu la distance. » Il ricana pour le provoquer. Roman le fixa d'un regard mort. Le sourire de Diablo s'effaça. Il lui tendit la liste des combattants.
Roman parcourut les noms. Il se moquait des records ou des styles de combat. Il cherchait un visage. La photo d’un jeune homme aux cheveux ras avec des yeux sombres et enragés attira son attention. De la viande fraîche du circuit clandestin d'Athènes. Ce gars n'avait aucune idée de qui était Volkov. Parfait. Roman ne se battait pas pour l'argent. Il était plus riche que Crésus. Il se battait pour se défouler, bordel.
Dans le vestiaire de fortune, il retira sa chemise et son pantalon à mille dollars. Il enfila un short de combat usé. Il ne pensait pas seulement à Maya en se bandant les mains. Il imaginait son père, ce fantôme qu'il ne pourrait jamais chasser. Il revoyait son père le gifler avant un combat quand il n'avait que treize ans. Il l'entendait hurler d'être un homme, d'être un tueur. Il l'avait tué de ses propres poings à dix-sept ans, shooté à la testostérone pour chevaux que son père l'obligeait à prendre. Une fois la redescente passée, il n'avait rien ressenti. Juste un vide froid qu'il essayait de combler depuis lors.
Il monta sur le ring, un carré grillagé fait de terre et de sang séché. La foule hurla. C'était un mélange de racailles et de riches en mal de sensations fortes. Son adversaire, une brute avec de beaux yeux noirs, grogna. Petite merde. Tu ne vas regarder que moi. Son esprit devint divinement calme. Il pencha la tête à gauche. Un craquement sec résonna dans sa nuque. Trois. Deux. Un. La cloche sonna.
Il laissa l'homme porter le premier coup. Il voulait le sentir. Le poing massif percuta sa mâchoire. Un goût de fer salé envahit sa bouche. La douleur fut comme une clé qui tourne dans une serrure, libérant la bête. Il sourit, les dents tachées de sang. Ensuite, tout devint flou. Une furie rouge l'envahit. Les coups au foie faisaient le bruit d'une viande crue qu'on écrase. On entendait les mâchoires craquer. Le son des phalanges sur l'os était satisfaisant. Il se perdit dans le rythme de la destruction. Chaque coup était une purge. Et il était dur comme de la pierre.
Il se tint au-dessus du combattant brisé. Le géant gémissait maintenant dans la poussière. Roman cracha. Un mélange de sang et de salive atterrit près du visage de l'homme. Il sortit du ring, le torse puissant. Le feu était contenu mais pas éteint. Il croisa le regard de Diablo qui lui fit un signe de tête respectueux. Le vainqueur. Puis il repartit dans la nuit.
Lorsqu'il entra dans sa villa une heure plus tard, douché et habillé de vêtements sombres et propres, l'adrénaline n'était plus qu'une douleur sourde dans ses os. Il la vit. Maya était assise sur une chaise devant son bureau. Elle lisait un livre, les jambes croisées. Ses longs cheveux noirs étaient maintenant détachés. Ils retombaient en un rideau épais sur son épaule. Il s'arrêta net. L'image de la fosse — ce visage hargneux et sanglant — fut instantanément remplacée par celle-ci. Il imagina aussitôt ses mains s'enrouler dans ces mèches soyeuses pour tirer dessus et la posséder.
Elle leva les yeux en sentant sa présence. Elle se leva immédiatement, serrant son livre contre sa poitrine comme un bouclier. Ses yeux s'agrandirent en voyant son air sauvage. C'était une rage que la douche n'avait pas pu effacer. Mais elle resta silencieuse. Bien. Cette bouche pourrait servir à autre chose. Hypothétiquement.
Il entra dans son bureau en laissant la porte entrouverte. Elle le suivit à quelques pas, exemplaire de discrétion. Elle ne dit rien. Elle posa simplement une bouteille d'eau fraîche sur la table. Le bouchon était déjà dévissé. C'était un petit détail attentionné. Il l'interrogea du regard. Elle lui rendit un petit sourire discret, le coin de sa lèvre s'étirant de façon délicieuse.
Ne la plaque pas sur tes genoux pour lui donner la fessée de sa vie parce qu'elle te sourit comme si tu le méritais.
Donne-lui une leçon.
Rappelle-lui ce que tu es.
L'ordre intérieur était comme un rugissement. Il contracta la mâchoire si fort que les muscles de ses tempes tressaillirent. Il lui lança un regard noir sans le vouloir.
Son sourire s'effaça. Un mélange de confusion et de blessure passa sur son visage avant qu'elle ne baisse la tête. Elle tenta un nouveau sourire professionnel, puis sortit en fermant doucement la porte.
Il se laissa tomber dans son fauteuil en cuir hors de prix. Il renversa la tête en arrière et ferma les yeux. Il ne voyait que ses lèvres. Magnifiques. Putain, elles sont magnifiques. Ce n'est pas mon genre. Moi, je possède pour briser. Je veux la briser contre un mur. Sa queue tressaillit, d'accord avec cette idée douloureuse.
Il pressa la paume de ses mains sur ses yeux jusqu'à en voir des étoiles. Puis, dans un soupir de défaite, il ouvrit sa braguette et se sortit. Il se caressa lentement. Le fantasme se construisait avec une précision cruelle. Il la voyait à genoux sous son bureau. Sa main immense était posée sur sa tête comme une foutue couronne. Ses grands yeux innocents levés vers lui. Ses lèvres.
À moi.
Non. Pas à moi.
Merde.
Il resta dans son fauteuil, seul le bruit de sa respiration saccadée rompant le silence. Il se branla. Il imaginait sa bouche, la chaleur, sa soumission. Il jouit brusquement, violemment. Ses hanches donnèrent un dernier coup possessif vers l'avant. Il prit un mouchoir pour se nettoyer. Puis, dans un geste étrangement intime, il prit la bouteille d'eau qu'elle avait apportée. Il en but la moitié d'un trait.
Ça va être dur, bordel.
Il ouvrit son ordinateur. Ses doigts, qui sentaient encore légèrement son odeur masculine, se posèrent sur le clavier. Il afficha les caméras du hall. Elle était de nouveau sur sa chaise en train de lire. Qu’est-ce qu’elle lit ? se demanda-t-il. Cette question lui semblait étrangère. Depuis quand se souciait-il des lectures des femmes ? Il zooma sur la couverture. Les Larmes d’Éros de Georges Bataille. Intéressant. Il s'attendait à un roman à l'eau de rose. Il reprit son dossier. Elle avait un diplôme en Histoire de l'Art. Elle avait choisi ce job car il correspondait à ses compétences. Son patron gérait une immense fortune illicite, mais il possédait aussi une société de conseil en art légitime. Une petite fille intelligente.
Ses doigts recommencèrent à le démanger. L'envie revenait. Cède. Non. Il referma l'ordinateur plus fort que nécessaire.
Il appuya sur l'interphone. « Alexandra, dites à Serin qu'elle peut rentrer plus tôt. Qu'elle soit à l'heure demain. »
La voix répondit aussitôt. « Bien, Monsieur Volkov. Ce sera tout ? »
« Oui. C’est tout pour l'instant. »
Il coupa la communication et resta assis à fixer la porte close. Il l’imaginait en train de ranger ses affaires et de partir dans la nuit. Elle n'avait aucune idée de la tempête qu'elle avait déclenchée en lui. Cette gamine allait être un problème. Un beau problème, intelligent, compétent et souriant. Et Roman Volkov, qui réglait tout par la force brute, n'avait aucune idée de ce qu'il allait faire de celui-là.
