Chapitre 1
Camille entra d'un pas assuré dans la galerie à la lumière tamisée. Le léger bourdonnement des conversations se mêlait à la musique d'ambiance qui s'échappait de haut-parleurs dissimulés. L'air était saturé par le parfum de luxe et l'odeur de la peinture fraîche.
Elle s'arrêta à l'entrée. Une hôtesse vérifia rapidement son invitation et lui fit un signe de tête poli. Camille s'avança, ses yeux balayant la foule avec attention.
La salle était remplie de l'élite parisienne — artistes, collectionneurs et critiques. Tous circulaient entre des groupes de peintures abstraites et de sculptures baignées d'une lumière douce et avantageuse.
Camille sentit une pointe d'excitation alors qu'elle s'enfonçait dans la galerie. Son regard s'attarda sur une grande toile devant elle ; ses couleurs vibrantes et ses traits audacieux imposaient immédiatement le respect.
Elle avait l'habitude de ces événements : ce brouhaha feutré, le bruit sec des talons sur le sol, les chuchotements entre éloges et critiques.
Être habituée ne voulait pas dire qu'elle appréciait. Elle aurait préféré être dans son atelier, entourée de ses toiles et de ses pinceaux. Mais c'était un vernissage ; elle ne pouvait pas s'en empêcher.
Elle vivait pour l'art, respirait pour lui. Sans cela, elle serait devenue folle il y a bien longtemps. Alors, elle était là. Elle attrapa une coupe de champagne sur un plateau et continua d'avancer.
L'odeur de la peinture l'enveloppait comme une étreinte. Peut-être que si elle se concentrait uniquement sur ces choses, sur l'art, elle pourrait étouffer les voix autour d'elle et faire semblant d'être seule dans cet immense espace.
« Mademoiselle Lefevre ? » Voilà pour son plan de déconnexion.
Elle se tourna vers la voix, veillant à afficher son sourire le plus poli.
Un homme la dévisageait, les yeux pétillants. Il était grand et svelte, avec une tignasse blonde encadrant son visage incroyablement beau et d'épaisses lunettes posées sur le nez.
« Oh là là, c'est vraiment vous », s'exclama-t-il avec un grand sourire, la voix teintée d'admiration et d'excitation. « Camille Lefevre, en chair et en os. »
Son sourire était communicatif, plein de chaleur et de sincérité. Malgré le formalisme de l'événement, il dégageait une énergie presque juvénile, comme si le monde n'avait pas encore réussi à le rendre sérieux.
Camille était envieuse. Elle offrit un sourire poli, habituée à ce genre de rencontre. « Je suppose que oui. Et vous êtes ? »
Il se redressa et lui tendit la main avec une élégance assurée mais modeste. « Julien Moreau », dit-il, la voix douce et légèrement enthousiaste. « J'admire votre travail depuis des années. Mais le mot "admirer" est trop faible... je crois que je suis amoureux de votre œuvre. » Il y avait une telle sincérité dans son ton et un tel respect dans son regard, alors qu'il attendait sa main en souriant comme s'il n'en revenait pas de sa chance.
Le sourire de façade de Camille devint authentique. Elle glissa sa main gantée dans la sienne et la secoua doucement.
Elle aimait rencontrer des gens qui connaissaient et appréciaient son travail. Elle avait toujours l'impression de créer un lien avec eux à travers ses toiles.
Son art était sombre, troublant — comme on le lui avait dit mille fois — et déprimant. Tout le monde ne voyait pas forcément la beauté dans son œuvre. Alors, quand elle rencontrait quelqu'un qui le faisait, cela lui réchauffait le cœur.
« C'est un plaisir de vous rencontrer, Moreau », dit-elle doucement. « Je suis heureuse de voir que quelqu'un perçoit la beauté de mon travail plutôt que de simplement le qualifier de troublant. »
« Appelez-moi Julien, je vous en prie. Et je pense que les choses troublantes peuvent être belles, vous ne trouvez pas ? C'est ce qui les rend inoubliables. Je donnerais tout pour voir comment fonctionne votre cerveau pour peindre de tels chefs-d'œuvre. »
Elle laissa échapper un petit rire. Oh, elle l'appréciait. C'était une première pour elle, d'aimer quelqu'un qu'elle venait à peine de rencontrer.
Ils se lancèrent dans une discussion sur l'art. Il se déplaçait autour d'elle, lui donnant des détails sur différents tableaux. Très vite, Camille ne comprit plus pourquoi elle n'avait pas voulu venir.
Au bout d'un moment, il dut s'excuser, prétextant une affaire urgente, tout en promettant de la retrouver bientôt. La légèreté dans sa poitrine disparut dès qu'il partit, et elle eut soudain envie de s'enfuir.
Elle sortit son téléphone de son sac pour vérifier l'heure. Elle attendrait Julien trente minutes. S'il n'était pas revenu, elle s'en irait.
Elle prit une autre coupe, la vida, puis quitta la salle pour chercher les toilettes. Elle n'était plus qu'à quelques pas lorsqu'un bruit l'arrêta net.
Elle tourna au coin d'un couloir et vit un homme tenant une femme, la bouche sur son cou. La femme gémit, ses mains se crispant sur la veste de l'homme.
Camille aurait pu faire demi-tour pour leur laisser leur intimité, mais elle en fut incapable. Peut-être était-ce la tonalité des gémissements de la femme. On aurait dit qu'elle souffrait plutôt que de prendre du plaisir. Ou peut-être était-ce le sang qui coulait le long de son cou délicat.
L'homme leva les yeux et croisa le regard de Camille.
Camille fut choquée par ce qu'elle vit. Les pupilles de l'homme étaient entourées d'un rouge incandescent. Il retira lentement sa bouche du cou de la femme, et Camille aurait pu jurer avoir aperçu des crocs avant qu'ils ne disparaissent.
Il lécha le sang sur le cou de la femme, ce qui la fit gémir, tout en ne quittant pas Camille des yeux.
Camille ne devrait pas rester là à assister à cette scène. Elle devrait partir immédiatement, appeler à l'aide, contacter la police, dénoncer cet homme.
Mais elle ne pouvait pas bouger, ni même cligner des yeux. Elle n'était même pas sûre de respirer. Elle était fascinée.
L'homme esquissa un sourire narquois, comme s'il savait ce qu'elle pensait, ses lèvres sensuelles retroussées. Il détacha une main de la taille de la femme et lui palpa le sein à travers ses vêtements.
Cette fois, le gémissement qui franchit les lèvres de la femme était de plaisir. Elle cambra le dos et se pressa contre lui comme s'ils n'étaient pas déjà assez proches.
Sa main passa à l'autre sein, et il fit de même.
Il ne rompait pas le contact visuel avec Camille. Il ne clignait même pas des yeux. Et elle non plus.
Puis il ouvrit la bouche, et… là. Des crocs. Camille avait vu juste.
Sans prévenir, il planta ses crocs dans le cou de la femme qui haleta de douleur. Ils restèrent enfoncés, et Camille le vit déglutir.
Il déglutissait ?
Mon Dieu, il buvait son sang ?
Le rouge autour de ses yeux devint plus éclatant. Il ferma enfin les yeux en attirant la femme plus près de lui. Elle essaya de se débattre, le repoussa, griffa son dos, mais il ne desserra pas son étreinte.
Ses mouvements faiblirent jusqu'à ce qu'elle cesse toute résistance et que son corps devienne inerte dans ses bras.
Elle était morte. Morte.
Camille venait d'assister à un meurtre.
L'homme retira ses crocs du cou de la victime, lécha la dernière goutte de sang, puis passa sa langue sur ses lèvres avec une lueur dangereuse dans le regard.
Il soupira de contentement avant de remettre sa veste en place, ses yeux se posant de nouveau sur Camille.
C'était le moment où elle était censée s'enfuir en hurlant. Pourquoi ses pieds étaient-ils encore cloués au sol ?
L'homme mit ses mains dans ses poches et s'avança lentement vers elle, comme s'il lui laissait le temps de s'enfuir dans la direction opposée.
Cours, Camille ! Putain ! Elle avait beau essayer, elle ne pouvait pas écouter cette voix et resta figée.
L'homme s'arrêta à quelques mètres d'elle et son sourire s'élargit. Seigneur, qu'il était beau.
« Eh bien, qu'avons-nous là ? »
$Chapitre
