Prise parfaite

Avery

Ce soir était censé être le point culminant de ma vie universitaire. L'ambiance ressemblait à s'y méprendre à un montage de film sportif : l'air automnal humide, le battement rythmé et lointain de la fanfare, et l'éclat aveuglant des projecteurs du stade teintant l'horizon d'un bleu électrique brumeux. C'était le plus gros match de rivalité de la saison, et en tant que petite amie du quarterback titulaire, je devais être dans les tribunes, portant un maillot trois fois trop grand et perdant ma voix à force de crier.

Au lieu de ça, je suis debout dans l'ombre du Parking C, à regarder ma relation de huit mois se dissoudre dans un tas de clichés et de froideur.

« Tu es sérieux, là ? » je demande, la voix tremblante d'une façon qui me donne envie de me mettre des baffes. Je fixe Tyler Matthews comme s'il venait de me dire qu'il ne croyait pas à la gravité.

Tyler ne me regarde pas. Il passe une main dans ses cheveux parfaitement coiffés — le genre de coupe qui demande plus de produits que ce que j'utilise en une semaine — et regarde vers l'entrée du stade. Il est déjà parti. Il est déjà dans « The Zone », et apparemment, il n'y a plus de place pour moi dans ses priorités.

« Avery, arrête », soupire-t-il, sa voix dégoulinant d'une impatience qui fait bouillir mon sang. « Je t'ai dit que je ne pouvais pas gérer ça ce soir. Les recruteurs sont là. Je suis concentré sur le match. »

« Gérer quoi ? » je demande en faisant un pas vers lui. L'odeur de son parfum coûteux, que j'adorais autrefois, me donne juste envie de vomir maintenant. « Le fait que ta petite amie existe ? Qu'on ait une conversation ? Dieu nous garde si je voulais te souhaiter bonne chance avant le coup d'envoi. »

Il finit par me regarder, mais ses yeux sont vides. « J'ai besoin de me concentrer. Le coach pense déjà que je suis distrait à cause de ce C- pour lequel tu m'as "aidé" en économie. Ça ne marche plus, tout simplement. »

L'air quitte mes poumons dans un élan brutal et douloureux. Huit mois. Huit mois à être sa tutrice, sa pom-pom girl et son soutien émotionnel. Huit mois à faire semblant que ses colocataires n'étaient pas des Néandertaliens et à partager mes frites alors qu'il disait toujours qu'il n'avait pas faim.

« Tu romps avec moi... vingt minutes avant le plus gros match de l'année ? » je murmure. « C'est une blague ? Il y a une caméra cachée ? »

« Je pense qu'on savait tous les deux que c'était temporaire, Ave », dit-il en déplaçant son poids vers le stade. « C'était sympa, mais j'ai une carrière à assurer. Tu es une distraction que je ne peux pas me permettre en ce moment. »

Une distraction. Je le regarde me tourner le dos et courir vers le tunnel, ses crampons claquant contre l'asphalte — un son rythmé et moqueur qui marque notre fin. Il ne se retourne pas. Pas une seule fois. Je reste là, enracinée sur place, sentant les larmes gagner enfin la bataille contre mes paupières. Je suis en miettes, en train de pleurer sur un parking alors que dix mille personnes hurlent pour le type qui vient de me jeter comme du lait périmé.

Je m'affale sur le trottoir en béton, le visage dans les mains. Ma dignité n'a pas seulement quitté les lieux ; elle est en train de sprinter vers la zone d'en-but avec un maillot or et noir.

Le bruit sourd d'une portière de voiture qui se ferme tout près me fait sursauter. J'essuie frénétiquement mes joues du dos de la main, en priant pour que ce soit juste un fan arrivé en retard qui ignorera la fille en train de craquer dans la poussière.

Des pas lourds et décidés s'approchent. Ça ne ressemble pas aux baskets d'un fan ; on dirait quelqu'un qui possède le sol sur lequel il marche. Une paire de crampons haut de gamme s'arrête à quelques centimètres de mes pieds.

Je lève les yeux en plissant devant l'éblouissement des projecteurs, et mon souffle se coupe. Là, se découpant sur la lumière du stade comme une sorte de présage aux épaules larges et aux cheveux sombres, se tient Liam Carter.

Le capitaine de l'université de Kingsley. Notre ennemi juré. L'homme qui a passé les trois dernières années à démanteler notre défense tout en ayant l'air terriblement séduisant sans le moindre effort.

« Le mec qui t'a fait pleurer est dans l'équipe de football de ton école ? » demande-t-il. Sa voix est un baryton riche et grave qui résonne jusque dans ma poitrine.

Je hoche la tête, trop sonnée pour mentir. « Oui. »

La mâchoire de Liam se contracte, dessinant une ligne dure et tranchante qui le rend dangereux. Il ne détourne pas le regard et n'a pas l'air d'avoir pitié. Il a l'air... agacé pour moi. Il s'accroupit devant moi, reposant ses avant-bras sur ses genoux. De près, c'est un problème. Entre ses cheveux sombres en bataille, son regard intense et cette grâce athlétique brute, Tyler a l'air d'un remplaçant de seconde zone à côté de lui.

« Tu veux que je lui casse la gueule sur le terrain ce soir ? » demande-t-il, sa bouche se tordant dans le sourire le plus subtil et le plus dangereux que j'aie jamais vu.

Un rire humide et tremblant m'échappe avant que je ne puisse le retenir. J'essuie une larme solitaire, sentant une étincelle de chaleur soudaine et frénétique dans mes veines. « Tu ferais vraiment ça ? »

« Considère ça comme une faveur pour une demoiselle en détresse », dit-il, bien que ses yeux me disent qu'il ne pense pas du tout que je suis une demoiselle. « C'est qui ? »

« Le capitaine », dis-je, ma voix retrouvant un peu de mordant. « Tyler Matthews. »

Les sourcils de Liam se haussent, et une satisfaction sombre et prédatrice traverse son visage. Il me regarde à nouveau, vraiment cette fois, son regard s'attardant sur mes yeux avant de tomber sur mes lèvres. « Attends. Tu es Avery. »

Mon cœur fait un bond lent et lourd dans ma poitrine. « Comment tu connais mon nom ? »

« Je suis attentif », dit-il simplement. Il se lève, me domine, et tend une main large et calleuse.

J'hésite une seconde, puis je tends la main. Quand ma paume rencontre la sienne, une décharge d'électricité pure remonte le long de mon bras. Il me relève avec une force sans effort, me rapprochant de lui plus que nécessaire. Il sent le cèdre et l'anticipation.

Il se penche, sa voix tombant dans un murmure complice qui me donne des frissons dans le dos. « Dis quelque chose de ma part à Matthews, Avery. »

« Quoi ? » je souffle.

Il coince son casque sous son bras et commence à marcher vers l'entrée des visiteurs, sa démarche est confiante et prédatrice. Il s'arrête au bord de la lumière, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule avec un clin d'œil qui transforme mes genoux en gelée.

« Ce soir », dit-il, « le match n'est pas la seule chose qu'il va perdre. »

Je reste là, à le regarder disparaître dans le tunnel, mon cœur martelant un rythme qui n'a rien à voir avec Tyler et tout à voir avec l'homme sur le point de le détruire. Soudain, je ne pleure plus.

En fait, je n'ai jamais autant voulu que nos rivaux gagnent de toute ma vie.