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Avery
Cette soirée devait être le moment fort de mon année universitaire. L’ambiance ressemblait à une scène de film sportif : l’air humide de l’automne, le battement lointain et rythmé des tambours, et l’éclat aveuglant des projecteurs du stade qui coloraient l’horizon d’un bleu électrique brumeux. C’était le match le plus important de la saison. En tant que petite amie du quarterback titulaire, j’étais censée être dans les gradins, portant un maillot trois fois trop grand, en train de perdre ma voix à force de hurler.
Au lieu de ça, je suis debout dans l’ombre du parking C, en train de regarder ma relation de huit mois se dissoudre dans un tas de clichés et de froideur.
« Tu es sérieux, là ? » je demande, la voix tremblante d’une façon qui me donne envie de me donner des claques. Je regarde Tyler Matthews comme s’il venait de m’annoncer qu’il ne croit pas à la gravité.
Tyler ne me regarde pas. Il passe une main dans ses cheveux parfaitement coiffés — le genre de coiffure qui demande plus de produits capillaires que ce que j’utilise en une semaine — et fixe l’entrée du stade. Il est déjà ailleurs. Il est dans « The Zone », et apparemment, il n’y a plus de place pour moi dans ses priorités.
« Avery, arrête », soupire-t-il, un son empreint d’une impatience qui me fait bouillir le sang. « Je t’ai dit que je ne peux pas gérer ça ce soir. Les recruteurs sont là. Je suis concentré sur le match. »
« Gérer quoi ? » je réclame en faisant un pas vers lui. L’odeur de son parfum coûteux, que j’adorais autrefois, me donne juste envie de vomir. « Que ta petite amie existe ? Qu’on discute ? Dieu m’en préserve, j’ai juste voulu te souhaiter bonne chance avant le coup d’envoi. »
Il finit par me regarder, mais son regard est vide. « J’ai besoin de me concentrer. L’entraîneur pense déjà que je suis distrait à cause de ce C- en économie pour lequel tu m’as "aidé". Ça ne marche plus, tout simplement. »
Le souffle me manque, un choc douloureux. Huit mois. Huit mois à être son tuteur, sa pom-pom girl et son soutien psychologique. Huit mois à faire semblant que ses colocataires n’étaient pas des néandertaliens et à partager mes frites alors qu’il disait toujours qu’il n’avait pas faim.
« Tu me quittes… vingt minutes avant le plus gros match de l’année ? » je murmure. « C’est une blague ? Il y a une caméra cachée ? »
« Je pense qu’on savait tous les deux que c’était temporaire, Ave », dit-il en déplaçant son poids vers le stade. « C’était sympa, mais j’ai une carrière à assurer. Tu es une distraction que je ne peux pas me permettre en ce moment. »
Une distraction. Je le regarde me tourner le dos et courir vers le tunnel, ses crampons claquant contre l’asphalte — un son rythmé et moqueur qui marque notre fin. Il ne se retourne pas. Pas une seule fois. Je reste là, clouée au sol, sentant les larmes gagner enfin la bataille contre mes paupières. Je suis une loque, en train de pleurer sur un parking alors que dix mille personnes hurlent pour le type qui vient de me larguer comme du lait périmé.
Je m’affale sur le rebord du trottoir et cache mon visage dans mes mains. Ma dignité n’a pas seulement quitté les lieux ; elle est en train de sprinter vers la zone d’en-but avec un maillot doré et noir.
Le bruit sourd d’une portière de voiture qui se ferme tout près me fait sursauter. J’essuie frénétiquement mes joues du revers de la main, en priant le ciel que ce soit juste un fan arrivé en retard qui ignorera la fille en train de craquer dans la poussière.
Des pas lourds et délibérés s’approchent. Ils ne ressemblent pas à des baskets de fan ; on dirait quelqu’un qui possède le sol sur lequel il marche. Une paire de crampons impeccables et haut de gamme s’arrête à quelques centimètres de mes pieds.
Je lève les yeux, plissant les paupières face à l’éclat des projecteurs, et le souffle que j’essayais de stabiliser se bloque dans ma gorge. Debout là, en silhouette contre l’éclat du stade comme une sorte de présage aux cheveux sombres et aux épaules larges, se trouve Liam Carter.
Le capitaine de l’Université de Kingsley. Notre ennemi juré. L’homme qui a passé les trois dernières années à démanteler notre défense tout en ayant l’air d’une facilité déconcertante.
« C’est le type qui t’a fait pleurer qui est dans l’équipe de ton école ? » demande-t-il. Sa voix est un baryton grave et riche qui vibre jusque dans ma poitrine.
Je hoche la tête, trop abasourdie pour mentir. « Ouais. »
La mâchoire de Liam se contracte, une ligne dure et nette qui le rend dangereux. Il ne détourne pas le regard, et il n’a pas l’air compatissant. Il a l’air… agacé pour moi. Il s’accroupit devant moi, reposant ses avant-bras sur ses genoux. De près, il est un vrai problème. Avec ses cheveux sombres en bataille, ses yeux intenses et sa grâce athlétique et brute, Tyler a l’air d’un remplaçant de seconde zone à côté de lui.
« Tu veux que je lui casse la gueule sur le terrain ce soir ? » demande-t-il, sa bouche se tordant dans le sourire le plus léger et le plus mortel que j’aie jamais vu.
Un rire humide et tremblant m’échappe avant que je ne puisse le retenir. J’essuie une larme solitaire, sentant une étincelle de chaleur soudaine et frénétique dans mes veines. « Tu ferais vraiment ça ? »
« Considère ça comme une faveur pour une demoiselle en détresse », dit-il, bien que ses yeux me disent qu’il ne me prend pas du tout pour une demoiselle. « C’est qui ? »
« Le capitaine », dis-je, ma voix retrouvant un peu de son mordant. « Tyler Matthews. »
Les sourcils de Liam se haussent, et une satisfaction sombre et prédatrice traverse son visage. Il me regarde à nouveau, vraiment, son regard s’attardant sur mes yeux avant de descendre sur mes lèvres. « Attends. Tu es Avery. »
Mon cœur fait un bond lourd dans ma poitrine. « Comment tu connais mon nom ? »
« Je suis observateur », dit-il simplement. Il se lève, me domine de toute sa hauteur, et tend une main large et calleuse.
J’hésite une seconde, puis je lui tends la main. Quand ma paume rencontre la sienne, une décharge d’électricité pure remonte le long de mon bras. Il me remet sur pied avec une force sans effort, me rapprochant de lui bien plus que nécessaire. Il sent le cèdre et l’impatience.
Il se penche, sa voix tombant dans un murmure complice qui me donne des frissons dans le dos. « Dis quelque chose à Matthews de ma part, Avery. »
« Quoi ? » je souffle.
Il coince son casque sous son bras et commence à marcher vers l’entrée des visiteurs, sa démarche est assurée et prédatrice. Il s’arrête à la lisière de la lumière, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule avec un clin d’œil qui me rend les jambes en coton.
« Ce soir », dit-il, « le match n’est pas la seule chose qu’il va perdre. »
Je reste là à le regarder disparaître dans le tunnel, le cœur battant un rythme qui n’a plus rien à voir avec Tyler, mais tout à voir avec l’homme qui s’apprête à le détruire. Soudain, je ne pleure plus.
En fait, je n’ai jamais autant voulu que nos rivaux gagnent de toute ma vie.
