L'Autel profané

Chapitre 1

À vingt-trois heures, la tempête avait cloué au sol tous les vols au départ de Chicago O’Hare. La pluie martelait les vitres du terminal par trombes incessantes. Les agents d’embarquement avaient depuis longtemps abandonné, répétant en boucle les mêmes excuses résignées dans les haut-parleurs. Lila était assise au fond du salon affaires, les jambes croisées sur un fauteuil en cuir bas, en train de finir son troisième verre de Cabernet offert par la maison. Le vin était étonnamment bon, bien meilleur que celui en brique qu’elle prenait d’habitude. Il avait adouci les angles vifs de sa frustration pour en faire quelque chose de plus chaud, de plus imprudent.

À l’autre bout du salon presque désert, un homme était assis seul à une petite table près de la baie vitrée. Il devait avoir la quarantaine bien tassée, ou peut-être la cinquantaine. Ses cheveux sombres grisonnaient sur les tempes. Ses manches étaient retroussées jusqu’aux coudes, dévoilant des avant-bras musclés et veineux, marqués par des années de discipline plutôt que par le besoin de se montrer. Il tapait régulièrement sur son ordinateur portable, le front plissé, ignorant le chaos qui régnait dehors. L’intensité calme qui se dégageait de lui ne cessait de ramener son regard vers lui.

Quand leurs yeux finirent par se rencontrer — les siens curieux, les siens froids et détendus — il ne sourit pas. Il soutint simplement le contact pendant trois longues secondes, puis inclina la tête vers le siège vide en face de lui.

Lila se leva, son verre à la main, et traversa la moquette sans se presser.

« Ça te dérange si j'échappe à la solitude ? » demanda-t-elle, la voix basse, légèrement taquine.

Il ferma son ordinateur à moitié. « Pas du tout. Mais je te préviens, je suis une compagnie déplorable quand je travaille. »

« On dirait que tu travailles très dur pour ne pas regarder la tempête », dit-elle en se glissant dans le fauteuil. « Ou quoi que ce soit d'autre. »

Une légère courbe dessina le coin de sa bouche. « Coupable. Victor. »

« Lila. » Elle leva son verre pour un petit toast. « Et je ne suis pas là pour discuter non plus. Juste... pour entendre autre chose que le tonnerre. »

Ils parlaient comme des inconnus à qui on a déjà volé du temps, de manière directe, sans filtre, sans prétendre qu'il y aurait un lendemain. Il travaillait dans le conseil, toujours entre deux villes, à la poursuite du prochain contrat. Elle rentrait chez elle après un week-end qui avait capoté, des amis qui l'avaient plantée, une ville qui lui semblait de plus en plus étroite à chaque retour. Le vin continuait d'arriver, le personnel du salon remplissait les verres discrètement, puis disparaissait.

Quand les plafonniers se tamisèrent pour le calme de la nuit et que le dernier employé disparut dans le couloir, l’espace parut soudain plus petit. Intime. Électrique.

Victor jeta un coup d’œil vers la cloison vitrée séparant le salon principal de la rangée de suites VIP privées. « Il y a des douches là-bas. Pour les passagers retardés. C'est censé être fermé après vingt-deux heures. »

Le pouls de Lila s'accéléra. « Censé l'être. »

Il l'étudia pendant une longue seconde. « Tu n'es pas du genre à demander la permission. »

« Je ne suis pas du genre à l'attendre non plus. »

Il se leva le premier. Elle le suivit.

Le couloir était faiblement éclairé, seules les bandes de secours brillaient le long des plinthes. La troisième porte était entrouverte, par négligence ou peut-être par oubli délibéré. Victor la poussa. À l'intérieur, des murs en marbre pâle, un pommeau de douche effet pluie, un banc étroit et un miroir en pied face à la cabine vitrée. La porte se referma derrière eux avec un clic. Pas de verrou. Aucun des deux ne s'en souciait.

Il se retourna, la poussant contre le mur frais sans encore la toucher.

« Dis-moi d'arrêter », dit-il, la voix basse et rauque.

Lila leva le menton. « N'ose même pas. »

Il écrasa sa bouche sur la sienne, durement, en conquérant, goûtant le bourbon et le dernier fil de son contrôle qui finissait par rompre. Elle gémit dans le baiser, ses doigts arrachant déjà les boutons de sa chemise pendant qu'il lui remontait sa robe sur les cuisses d'un geste brusque. Sa main trouva sa culotte en dentelle trempée, il grogna contre ses lèvres.

« Putain, tu es déjà trempée. »

« Je t'ai observé toute la soirée », haleta-t-elle. « J'imaginais ces mains sur moi au lieu de ce putain de clavier. »

Il la fit pivoter face au miroir, tirant sur les fines bretelles de sa robe pour que ses seins se libèrent. Ses seins étaient obscènes, pleins, lourds et incroyablement ronds, débordant de ses paumes quand il les saisit, ses mamelons sombres déjà durs et suppliants. Victor ne pouvait détacher ses yeux de la façon dont ils tremblaient et se balançaient, si gros qu'ils débordaient de ses mains, les mamelons gonflés et sombres sur la peau pâle, parfaits pour être mordus, pincés, marqués, la preuve qu'elle était faite pour être ruinée. Ses mains les recouvrirent brutalement, ses pouces tournant et pinçant jusqu'à ce qu'elle se cambre contre son torse avec un cri aigu.

« Regarde-toi », ordonna-t-il, la voix chargée de vulgarité. « Regarde comme cette jolie petite chatte a désespérément besoin de la queue d'un inconnu. »

Elle plongea ses yeux dans son reflet, les pupilles dilatées, les lèvres gonflées et luisantes, et pleura quand ses doigts glissèrent entre ses cuisses, écartant ses plis, tournant autour de son clitoris avec une précision impitoyable.

« Écarte plus », commanda-t-il. « Laisse-moi voir à quel point tu es gourmande. »

Lila appuya ses paumes sur le miroir, les jambes tremblantes alors qu'elle obéissait. Il plongea deux doigts en elle sans prévenir, se courbant durement contre ce point sensible jusqu'à ce que ses genoux flanchent.

« Dieu... oui... putain. »

« C'est ça. Monte ma main comme la petite salope que tu es. »

Elle se balança sur ses doigts, cherchant l'étirement, la brûlure. Il en ajouta un troisième, pompant vite et profondément, son pouce broyant son clitoris jusqu'à ce que ses cuisses tremblent et que son souffle se transforme en sanglots saccadés et brisés.

Quand elle fut trempée sur son poignet, il se retira, la fit pivoter à nouveau et la poussa à genoux sur le carrelage froid.

« Ouvre cette bouche. »

Elle le fit, avide, obscène, la langue à plat et en attente. Il libéra son sexe, épais, vigoureux, veineux, déjà perlé à l'extrémité, et le fit passer au-delà de ses lèvres dans une poussée lente et délibérée. Elle s'étouffa désespérément autour de l'épaisseur, les yeux larmoyants, mais l'accueillit plus profondément, creusant ses joues, gémissant autour de la lourde verge alors qu'elle atteignait le fond de sa gorge.

« Putain, bonne fille. Étouffe avec. Prends chaque centimètre comme si tu avais été faite pour ça. »

Il agrippa ses cheveux, guidant son rythme, lent d'abord, puis plus rapide, ses hanches claquant en avant jusqu'à ce que les larmes strient ses joues et que la salive coule sur son menton. Elle leva les yeux vers lui à travers ses cils mouillés, les yeux suppliants, et il gémit bas dans sa gorge.

« Assez. »

Il la hissa par les bras, la tourna vers le banc et la plia en deux dessus. Sa robe remontée jusqu'à la taille, il écarta ses cuisses avec son genou, s'aligna et s'enfonça en elle d'un coup brutal.

Lila cria, ses ongles griffant le marbre alors qu'il la remplissait complètement, épais, étirant, implacable. Il ne lui laissa pas le temps de s'ajuster. La chatte de Lila le saisissait comme un poing de velours, incroyablement serrée, chaude et glissante, chaque paroi soyeuse se contractant comme pour l'attirer plus profondément et ne jamais le lâcher. Elle était si putain d'étroite qu'il dut forcer le passage malgré la résistance, son entrée palpitant et s'étirant autour de son sexe épais, le traînant avec des spasmes rythmiques qui rendirent sa vision floue. L'étirement lui brûlait délicieusement, une douleur vive et exquise qui la faisait haleter et griffer le banc, ses muscles internes ondulant sans défense autour de lui comme si elle était faite pour l'accueillir et lui seul, serrant si fort qu'il grogna bas dans sa gorge, luttant pour ne pas jouir tout de suite tant elle serrait parfaitement sa bite. Il l'encula fort, ses hanches claquant contre ses fesses, une main agrippant sa hanche assez fort pour faire des bleus, l'autre s'enroulant autour de sa gorge par-derrière.

« Dis-moi quelle bite est en train de ruiner cette petite chatte serrée. »

« La tienne, putain... la tienne. »

« Dis-le plus fort. »

« La tienne, Victor... Dieu, s'il te plaît. »

Il passa un bras autour, ses doigts retrouvant son clitoris, frottant des cercles rapides tandis qu'il frappait plus profondément, le claquement humide de la peau contre la peau résonnant sur le marbre. Elle explosa la première, le dos cambré, les cuisses tremblantes, un cri étranglé se déchirant dans sa gorge alors qu'elle jouissait autour de lui, se contractant si fort qu'il siffla.

Il ne s'arrêta pas. Il l'encula à travers sa jouissance, poursuivant sa propre délivrance avec des coups impitoyables jusqu'à ce qu'il s'enfonce jusqu'à la garde et jouisse avec un gémissement guttural, pulsant chaud et profondément en elle.

Ils restèrent comme ça pendant de longues secondes, haletants, glissants, tremblants, jusqu'à ce qu'il se retire enfin. Le sperme coulait sur l'intérieur de sa cuisse, il l'essuya avec deux doigts et le repoussa en elle, possessif et obscène.

« Reste là », murmura-t-il contre son oreille. « Jusqu'à ce que tu embarques pour ton vol. »

Lila se redressa sur des jambes tremblantes, sa robe retombant en place, les cuisses collantes, le cœur battant toujours. Elle croisa ses yeux dans le miroir une dernière fois, sombres, satisfaits, déjà distants.

Elle s'éclipsa la première, sans un mot, sans se retourner.

L'aube était encore à des heures, mais la nuit semblait finie.

Elle avait tort.

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