Un salut si dangereux

La nuit s’était déroulée avec une fluidité parfaite. C’est la première chose dont Elias se souviendrait plus tard, tant tout avait semblé couler de source. Le rythme ordinaire des semelles en caoutchouc chuchotant sur le carrelage poli. Le bip régulier des moniteurs cardiaques dans les chambres lointaines. Cette légère odeur d’antiseptique qui accrochait le fond de la gorge et ne vous quittait jamais vraiment. Même les lumières bourdonnaient d’une manière paresseuse et prévisible, comme si l’hôpital lui-même était à moitié endormi et comptait bien le rester.

Dehors, cependant, le ciel en avait décidé autrement.

La pluie fouettait les grandes fenêtres des urgences en rafales frénétiques, faisant vibrer les vitres dans leurs cadres. Le tonnerre grondait, sourd et lourd, par-dessus la ville. Ce n’était pas un fracas sec et tranchant, mais quelque chose d’épais, comme une entité énorme se traînant à travers les nuages. L’orage transformait les portes vitrées de l’entrée en miroirs instables ; chaque éclair révélait le hall dans des flashs d’un blanc cru avant de le replonger dans un calme stérile.

Elias Moreno se tenait dans le couloir est, près du Trauma Trois, une tablette numérique contre la poitrine en discutant avec le Dr Hanley. Il avait une hanche appuyée nonchalamment contre le mur, la posture détendue, ses boucles brunes légèrement humides pour être sorti prendre l’air entre deux services.

« Tu as ajusté la dose ? » demanda Elias en fronçant légèrement les sourcils.

Hanley soupira. « Oui. Il est toujours hypotendu, mais il réagit. À peine. »

Elias hocha la tête en tapant quelque chose sur son écran. « On surveille encore une heure avant d'augmenter. Si la systolique redescend sous les quatre-vingt-dix, appelle-moi en premier. »

« Tu comptes dormir un peu cette nuit ? » grommela Hanley avec un demi-sourire.

Elias laissa échapper un léger souffle. « Le sommeil, c’est un mythe inventé par l’équipe de jour. »

Un nouveau grondement de tonnerre fit vibrer le bâtiment. Quelque part dans le couloir, un patient gémit, et une infirmière murmura des paroles rassurantes avec une habitude si ancrée que cela ressemblait presque à une prière.

Tout semblait contenu et sous contrôle.

Puis, les portes automatiques au fond du couloir volèrent en éclats avec un fracas métallique qui n’avait rien à faire dans un hôpital.

Elles ne s'étaient pas contentées de s'ouvrir ; elles avaient littéralement explosé.

Le vent s’engouffra dans le hall en hurlant, charriant une pluie violente qui dérapa sur le carrelage. L’agent d’accueil sursauta, laissant tomber son presse-papier sur le sol.

Elias se tourna alors.

Quatre hommes en manteaux sombres firent irruption les premiers, et ce n’était clairement pas du personnel hospitalier. Ils bougeaient bizarrement. Trop rigides, trop coordonnés. L’un d’eux scanna la salle au lieu du patient. Un autre gardait la main enfoncée dans sa veste d’une façon qui n’avait rien d’anodin.

Derrière eux, des ambulanciers poussèrent un brancard à travers les portes.

« Traumatisme ! » cria l’un des ambulanciers, la voix légèrement brisée par le tonnerre qui grondait au-dessus d’eux. « Homme, fin trentaine, une seule blessure par balle dans le bas de l’abdomen, perte de sang importante... la tension chute ! »

Les roues du brancard crièrent lorsqu’elles heurtèrent les joints du carrelage.

Elias était déjà en mouvement avant même que son esprit ne comprenne tout à fait la situation. Il tendit la tablette à Hanley sans prévenir.

« Je m’en occupe », lança Elias d’un ton sec. Le calme dans sa voix trancha dans le chaos soudain comme une lame.

Il trottina vers le brancard, ses baskets crissant légèrement. L’odeur l’atteignit en premier : celle du cuivre, de l’eau de pluie et quelque chose de métallique dessous. Le sang imbibait la gaze posée sur l’abdomen du patient, sombre et s’étendant rapidement.

« Constantes ? » exigea Elias en se calant sur la marche du brancard.

« Soixante-dix perçue au pouls, répondit l’ambulancier. Pouls à cent quarante, filant. Il était conscient il y a dix minutes. »

« Il était ? »

L’ambulancier serra les dents. « Il perd connaissance par intermittence. »

L’un des hommes en manteau sombre s’avança, marchant trop près du côté gauche d’Elias.

« Il vit », dit l’homme.

Ce n’était pas une demande.

Elias ne le regarda pas. « Je fais mon travail. Laissez-moi le faire. »

Le regard de l’homme s’attarda sur lui une seconde de trop.

Ils poussèrent les doubles portes vers le Trauma Deux. Les infirmières s’activèrent, enfilant des gants, tirant les rideaux, ajustant les lumières. Les néons au plafond vacillèrent une fois avant de se stabiliser.

« Sur trois », ordonna Elias alors qu’ils transféraient le patient sur le lit de traumatologie. « Un, deux... »

Le corps bougea. Un son bas et brisé s’échappa des lèvres de l’homme.

Elias finit par le regarder correctement.

La pluie avait plaqué ses cheveux sombres sur son front. Sa peau était pâle sous la lumière crue, sa mâchoire serrée, même dans l’inconscience. Il y avait quelque chose de délibéré dans les traits de son visage, ses lignes dures, d’anciennes cicatrices près de l’arcade sourcilière. Ce n’était pas une victime au hasard, ni quelqu’un pris dans un simple échange de tirs.

Elias retira prudemment la gaze imbibée de sang.

La blessure était affreuse. Point d’entrée juste à gauche du nombril. Pas de sortie.

« Donnez-moi l’aspiration. Deux voies veineuses de gros calibre si ce n’est pas déjà fait. »

« C’est fait », confirma une infirmière. « Les fluides passent. »

« Bien. Faites un groupage sanguin pour transfusion. Tout de suite. »

L’homme en manteau sombre se rapprocha à nouveau.

Les yeux d’Elias se relevèrent cette fois, une pointe d’irritation dans le regard. « Monsieur, vous devez reculer. »

L’homme ne bougea pas.

Pendant une fraction de seconde, un éclair déchira le ciel dehors et la pièce fut baignée d’une lumière blanche.

Dans ce flash, Elias vit quelque chose d’autre.

De l’encre.

Juste le long de la cage thoracique du patient, à moitié caché sous le tissu déchiré et le sang maculé, se trouvait une marque sombre qui n’avait rien d’aléatoire ou de décoratif.

C’était un sigil.

Il s’incurvait brusquement, presque comme une lame repliée sur elle-même. Complexe et intentionnel. Le genre de tatouage fait par quelqu’un qui veut qu’il soit vu par les bonnes personnes et craint par tous les autres.

La main d’Elias s’immobilisa.

Juste le temps d’un battement de cœur.

Il connaissait ce symbole. Tout le monde dans cette ville le connaissait. Il déglutit, forçant ses doigts à continuer de bouger.

« La tension chute ! » cria une infirmière.

« Je vois, murmura Elias. Passez une autre unité. »

L’homme au manteau remarqua l’hésitation et ses yeux se plissèrent légèrement.

« Vous le reconnaissez ? » demanda-t-il doucement.

La question se glissa dans l’oreille d’Elias comme une fine lame.

Elias ne leva pas les yeux cette fois. Il se concentra sur la blessure, sur le sang qui jaillissait obstinément malgré la compression.

« Je reconnais un homme qui a besoin d’être opéré », répondit Elias d’un ton égal.

Un nouveau grondement de tonnerre fit trembler les fenêtres.

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Le couloir devant la salle de traumatologie était devenu étrangement silencieux. Le personnel se déplaçait avec précaution, jetant des regards vers les hommes inconnus postés devant le rideau.

L’air semblait différent.

Elias attrapa des instruments stériles, son pouls régulier dans sa gorge malgré le frisson soudain qui lui parcourait l’échine.

« Préparez-le pour le bloc, ordonna-t-il. On ne stabilisera pas ça ici. »

L’ambulancier recula tandis que les infirmières s’affairaient rapidement.

Derrière Elias, l’homme au manteau parla doucement dans un téléphone. Sa voix était basse et contrôlée.

« Il est là, dit-il. Ils sont en train de s’en occuper. »

Une pause.

Puis : « Oui. Il respire. »

Elias ignorait qui était à l’autre bout du fil.

Il n’avait pas besoin de le savoir.

Un autre éclair illumina la pièce, et pendant une fraction de seconde, Elias eut cette sensation distincte et désagréable que l’orage dehors n’était pas le pire qui venait de s’abattre sur leur hôpital.

Il ajusta ses gants, appuyant plus fort sur la plaie béante, se penchant davantage pour écouter la respiration faible et saccadée du patient.

« Reste avec moi », murmura Elias, plus pour lui-même que pour l’homme inconscient.

Les roues du brancard se verrouillèrent dans un dernier déclic métallique alors qu’ils se préparaient à partir.

Et quelque part dans le bâtiment, au-delà des portes battantes et des murs stériles, une autre paire de pas venait d’entrer, lourde et mesurée.

Pas pressée.

Comme si celui à qui ils appartenaient savait exactement où cette nuit allait mener.

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Le problème avec les hommes qui portent la violence sur eux comme un costume sur mesure, c’est qu’ils ne comprennent pas les endroits comme celui-ci.

Le Trauma Deux n’est pas une ruelle sombre. Ce n’est pas un entrepôt. Ce n’est pas un endroit où l’on règle ses comptes en haussant le ton. C’est un lieu lumineux, clinique, impitoyable dans son exposition. Chaque goutte de sueur se voit. Chaque tremblement de main se trahit sous cette lumière.

Et les quatre hommes en manteaux sombres étaient toujours là, plantés au milieu.

« Monsieur, répéta Elias, plus sèchement cette fois, sans les regarder tout en plaçant une pince. Vous devez sortir. »

Personne ne bougea.

Le moniteur de tension artérielle du patient émettait des bips frénétiques, saccadés, irréguliers. La poche de perfusion se balançait doucement à chaque mouvement du brancard. Une infirmière tendit la main pour chercher plus de gaze.

L’un des gardes, large d’épaules, crâne rasé, une fine cicatrice barrant le long de sa mâchoire, croisa simplement les bras.

« On reste », dit-il simplement.

Elias finit par lever les yeux.

De près, le regard de l’homme était glacial. Pas sauvage ou imprudent. Glacial, comme celui de quelqu’un qui, depuis longtemps, a fait la paix avec le fait de commettre des actes horribles.

« Vous contaminez mon champ opératoire, aboya Elias en faisant un geste avec sa main gantée couverte de sang. Vous êtes dans le chemin. Si vous voulez qu’il reste en vie, reculez. »

L’homme au crâne rasé ne bougea pas d’un pouce. « S’il meurt, nous sommes là. »

Le tonnerre gronda avec une telle violence que les lumières du plafond vacillèrent de nouveau. Quelque part dans le couloir, quelqu’un poussa un cri étouffé.

La mâchoire d’Elias se contracta.

« Ce n’est pas une négociation, dit-il. C’est un hôpital. Vous n’êtes pas stériles. Vous n’êtes pas formés. Et si vous pensez que votre présence au-dessus de moi l’aide, vous vous trompez lourdement. »

Un autre garde changea d’appui, sa main effleurant sa veste de cette façon trop familière. Le message subtil ne fut perdu sur personne dans la pièce.

L’une des infirmières chuchota : « Elias... »

Il l’ignora.

Le patient gémit, un son humide et brisé bouillonnant dans sa gorge.

Elias se pencha plus près, exerçant une pression ferme et concentrée sur la plaie. « Reste avec moi, murmura-t-il encore. Tu ne peux pas nous lâcher maintenant. »

Le moniteur cardiaque se mit à hurler alors que la ligne s’effondrait brutalement.

« La tension chute ! » cria une infirmière.

« Passez le sang ! » répliqua Elias.

Il se redressa brusquement alors, se tournant entièrement vers les quatre hommes. Son masque dissimulait sa bouche, mais pas la rage qui montait dans ses yeux.

« Dehors. »

Silence.

La pluie battait contre les fenêtres comme des graviers lancés.

« Maintenant, grogna Elias, la voix basse, vibrant d’une émotion brute. Vous voulez rester là à jouer les durs ? Très bien. Faites-le dehors. Vous voulez qu’il respire demain ? Alors sortez de mon bloc de traumato avant que j’appelle la sécurité pour vous faire traîner dehors. »

Les narines de l’homme au crâne rasé frémirent.

« Vous ne comprenez pas qui… »

« Je me fiche de savoir à qui il appartient », l’interrompit Elias en faisant un pas en avant, malgré le sang sur ses gants et le fait qu’il soit plus petit d’une demi-tête et bâti pour l’endurance, pas pour l’intimidation. « Dans cette salle, il est à moi. Et si vous ne sortez pas, je veillerai personnellement à ce que chaque responsable de cet hôpital apprenne que vous avez entravé des soins. »

Le mot « entravé » resta suspendu dans l’air comme une accusation.

L'infirmier aux côtés d’Elias retint son souffle tandis que les gardes le fixaient.

Ils n’étaient pas habitués à ce qu’on leur parle ainsi. Ils n’étaient pas habitués à être défiés par quelqu’un en tenue de bloc et chaussures à semelles souples.

L’homme au crâne rasé fit un pas lent vers l’avant, mais Elias ne recula pas.

Leurs visages n’étaient plus qu’à quelques centimètres, l’odeur stérile de l’antiseptique se mélangeant au parfum léger de la poudre à canon et de la pluie.

« Vous avez du culot », grommela le garde.

« Et vous avez cinq secondes », répondit Elias.

Un long silence. Puis un autre, tandis que le moniteur cardiaque poursuivait son rythme anxieux.

Finalement, le garde expira brusquement par le nez et fit un signe de menton vers la porte.

« Dehors », ordonna-t-il à ses hommes.

Ils s’exécutèrent à contrecœur, leurs bottes pesant lourdement sur le carrelage, leurs manteaux frôlant les murs tandis qu’ils quittaient la salle de traumatologie un par un. Le dernier s’arrêta sur le seuil, le regard rivé sur Elias comme pour graver son visage dans sa mémoire.

Le rideau se referma d’un coup sec derrière eux.

La pièce sembla expirer.

L’un des infirmiers laissa échapper un rire nerveux. « Putain de merde. »

« Concentrez-vous », dit Elias, déjà retourné vers le patient. Ses mains étaient à nouveau stables. « On le transfère maintenant. »

Ils travaillèrent dans un silence rapide et synchronisé pendant une minute, manipulant gazes, pinces, aspiration et sang. Elias pouvait sentir le pouls tremblant de l’homme sous ses doigts, faible mais obstiné.

« À trois », ordonna-t-il. « Le bloc est prêt ? »

« Prêt et en attente. »

« Bien. On y va. »

Ils déverrouillèrent le brancard.

C’est alors que l’ambiance dans le couloir changea.

Ce ne fut pas bruyant au début. Il n’y eut ni cris ni déferlement de pas.

Ce fut l’absence de bruit.

Le bourdonnement habituel du couloir de l’hôpital s’était mué en quelque chose de fragile. Les conversations s’arrêtèrent en plein milieu d’une phrase. Le grincement d’un chariot au loin cessa brusquement. Même la pluie, dehors, semblait se taire, comme pour écouter.

L’un des infirmiers jeta un coup d’œil vers le rideau.

« Pourquoi est-ce si calme ? »

Elias ne répondit pas. Il était trop occupé à diriger le brancard vers la sortie.

Il franchit le rideau et manqua de s’arrêter net.

Les quatre gardes qui avaient refusé de partir se tenaient dans une ligne rigide près du mur.

Ils ne prenaient plus de poses.

Ils ne parlaient plus.

Leurs épaules étaient droites, leurs têtes légèrement inclinées.

Et entre eux, encadré par les lumières crues du couloir et le reflet de l’eau de pluie stagnante près de l’entrée, se tenait un homme qui semblait faire plier l’air autour de lui.

Adriano Virelli s’avança avec la précision tranquille de quelqu’un à qui l’on n’avait jamais demandé d’attendre.

Son costume gris anthracite était impeccable malgré l’orage. La pluie s’accrochait aux épaules de son manteau, glissant en gouttes lentes qui assombrissaient le carrelage sous ses pas. Ses cheveux noirs, rejetés en arrière, étaient à peine humides. Une fine cicatrice partait de sa tempe gauche jusqu’à la racine de ses cheveux, pâle sur sa peau mate.

Ses yeux étaient calmes, de la même façon que les eaux profondes sont calmes.

Tout le personnel dans le couloir s’était figé. Une réceptionniste se tenait là, serrant une pile de dossiers contre sa poitrine. Un brancardier, à mi-chemin, s’était arrêté net, abandonnant son chariot.

Personne ne disait un mot.

L’un des gardes murmura : « Patron. »

Adriano ne le regarda pas.

Son regard se porta droit sur le brancard.

Puis il dévia.

Et trouva Elias.

Pendant un instant, le monde se résuma à cet échange de regards.

Elias avait toujours du sang sur ses gants. Une tache maculait la manche de sa tenue. Sa poitrine se soulevait régulièrement malgré l’électricité qui lui parcourait l’échine.

L’expression d’Adriano ne changea pas.

Mais quelque chose s’aiguisa dans ses yeux.

« C’est vous », dit doucement Adriano.

Il n’avait pas élevé la voix.

Ce n’était pas nécessaire.

Elias déglutit, forçant son menton à se redresser légèrement. « Je suis l’infirmier urgentiste », répondit-il d’un ton égal. « Il part au bloc. »

Une lueur... d’approbation ? De calcul ?... traversa le visage d’Adriano.

« Est-ce qu’il va vivre ? » demanda Adriano.

Elias soutint son regard sans ciller. « Si vous me laissez faire mon travail. »

Le couloir sembla se resserrer autour d’eux.

Adriano fit un pas de plus. Pas assez pour le toucher, mais assez pour être ressenti.

L’eau de pluie gouttait du bas de son manteau. Sa présence pesait sur l’air stérile, lourde et délibérée, comme si l’hôpital lui-même avait pris conscience qu’une entité puissante venait de franchir ses murs.

Derrière lui, ses hommes se redressèrent.

Dans l’attente.

Et chaque personne dans ce couloir comprit, sans qu’on ait besoin de le dire, que c’était là l’homme qui régnait sur les ombres de la ville — la raison même de l’existence de ce symbole sur les côtes du patient.

Le regard d’Adriano glissa brièvement sur le sang des gants d’Elias.

Puis revint vers ses yeux.

« Ne ratez pas votre coup », dit doucement Adriano, ce n’était pas tout à fait une menace.

Pas tout à fait.

Mais quelque chose qui s’en approchait dangereusement.

Les roues du brancard grincèrent sous la poigne d’Elias.

Adriano ne suivit pas immédiatement le brancard lorsqu’il roula devant lui, bien que chaque instinct en lui l’y poussât. Au lieu de cela, il resta parfaitement immobile, les mains jointes derrière le dos, et regarda Elias Moreno guider le brancard vers le service de chirurgie. L’infirmier ne se retourna pas. Pas une seule fois. Ses épaules étaient carrées, sa colonne vertébrale droite, le sang maculant ses gants comme une peinture de guerre, et il y avait quelque chose de presque provocateur dans la façon dont il faisait rempart de son corps entre le patient et le reste du monde. Le regard d’Adriano le suivit avec un intérêt lent et réfléchi, comme s’il étudiait une arme inconnue. La plupart des hommes qui reconnaissaient le symbole tatoué sur les côtes de son soldat réagissaient par la peur ou par l’ambition ; celui-ci avait réagi par l’irritation. Rien que cela était… rafraîchissant. Un léger sourire, discret, dessina le coin des lèvres d’Adriano ; ce n’était pas de l’amusement, ni de la bienveillance, mais la plus infime reconnaissance que quelque chose d’inattendu venait d’entrer dans son orbite.

Il inclina légèrement la tête, regardant Elias disparaître derrière les portes sécurisées marquées « PERSONNEL CHIRURGICAL UNIQUEMENT », et s’autorisa une pensée silencieuse : Il sait exactement qui je suis. Cette réalisation ne l’ébranla pas. Elle l’intrigua. Elias l’avait regardé sans trembler, sans détourner les yeux, lui avait même répondu sur un ton qui suggérait des conditions plutôt que de la soumission. Adriano avait bâti un empire sur les faiblesses prévisibles des hommes — leur avidité, leur peur, leur soif de pouvoir — mais cet infirmier n’en avait montré aucune lors de ces quelques secondes d’échange. Au lieu de cela, il y avait eu de la colère. Une colère contrôlée, légitime. Adriano expira lentement par le nez, son sourire s’effaçant pour devenir plus acéré, plus pensif, avant que la chaleur de son expression ne refroidisse complètement.

Le couloir commença à respirer à nouveau une fois les portes du bloc fermées. Les infirmiers reprirent leurs conversations étouffées, bien que le volume ne soit jamais tout à fait revenu à la normale. Un médecin s’éclaircit la gorge et fit semblant d’examiner un dossier qu’il avait déjà lu deux fois. L’orage, dehors, pressait ses paumes humides contre les vitres, des éclairs illuminant faiblement les sols polis. Adriano détourna son attention du bloc opératoire vers ses hommes. La température dans le couloir sembla chuter, sans qu’un seul degré ne change pourtant.

« Vous avez été vus », dit-il doucement.

Les quatre gardes se raidirent. Le lieutenant au crâne rasé déglutit, un mouvement visible au niveau de sa gorge tendue. « Nous avons maîtrisé la situation, monsieur. Le traître ne… »

« Vous avez été vus », répéta Adriano, sa voix n’étant pas plus haute, mais infiniment plus lourde. « Dans un hôpital public. Armes au poing. Pendant un orage qui met déjà la ville sur les nerfs. »

La mâchoire du lieutenant se crispa, cherchant une justification. « Il a personnellement saboté le chargement de pétrole. Nous avions confirmation. Il s’est enfui. Nous ne pouvions pas prendre le risque de le perdre. »

« Et donc, vous avez choisi le chaos », répondit Adriano. Son regard se durcit, non pas sous l’effet de la rage, mais pour devenir quelque chose de plus froid, de plus chirurgical. « Vous avez provoqué une fusillade sur un quai de chargement bordé par trois commerces et une clinique. L’un de mes hommes saigne sur une table d’opération parce que vous avez laissé votre désespoir prendre le pas sur votre discipline. »

Les mots tombèrent comme des coups mesurés. Pas de cris. Pas de théâtre. Juste des faits empilés comme des briques dans un mur qui finirait par enterrer quelqu’un vivant.

« Clémence, monsieur », lâcha un autre garde d’une voix rauque, faisant un pas en avant avant de pouvoir se retenir. « Nous pensions… »

« Vous pensiez », l’interrompit Adriano, et cette fois il y avait une lame, une fine tranche d’acier sous le velours. « Penser est un privilège. Vous exécutez ma stratégie. Vous ne l’improvisez pas. »

Le lieutenant au crâne rasé baissa les yeux. « Nous essayions de protéger l’accord. »

Adriano s’approcha, envahissant l’espace de l’homme sans le toucher. De près, l’odeur légère de la pluie s’accrochait à son manteau, se mêlant à un parfum coûteux et à l’odeur électrique de l’orage. « L’accord », dit doucement Adriano, « est protégé par la précision. Pas par la panique. Un traître peut être remplacé. Une route pétrolière peut être renégociée. L’attention publique, elle, ne s’efface pas. »

Les gardes ne dirent rien. La peur habitait leur silence maintenant, épais et indéniable.

Adriano laissa le silence s’étirer, observant chacun d’eux, mémorisant le tremblement d’une main, le serrement d’une mâchoire. Il n’avait pas besoin d’élever la voix pour marquer les esprits ; la retenue elle-même était une punition. Finalement, il recula, lissant un pli invisible sur sa manche.

« Vous allez réparer cela », dit-il. « Discrètement. Vous trouverez les fuites restantes dans la chaîne d’approvisionnement et vous les fermerez sans faire de vagues. Si j’entends une seule fois le mot "imprudence", je considérerai cela comme une trahison. »

Le lieutenant inspira brusquement. « Compris, monsieur. »

Le regard d’Adriano dévia, presque contre son gré, vers les portes du bloc au bout du couloir. Derrière, des lumières vives et des mains stables luttaient pour maintenir l’un de ses hommes en vie. Derrière elles se tenait un infirmier qui avait osé défier des hommes armés sur son propre territoire et qui avait ensuite regardé Adriano Virelli dans les yeux comme s’il n’était qu’un obstacle de plus à écarter.

Intéressant, pensa-t-il à nouveau.

L’orage fit trembler les fenêtres une dernière fois, plus doucement maintenant, comme lassé de sa propre violence. Adriano ajusta son manteau et se tourna vers la sortie. Ses hommes s’écartèrent immédiatement, lui emboîtant le pas sans un mot. Sur le seuil des portes de l’hôpital, il s’arrêta, un vent chargé de pluie s’engouffrant légèrement dans le hall. Pendant un bref instant, il s’autorisa un dernier coup d’œil vers le couloir où Elias avait disparu.

Puis Adriano Virelli s’avança dans l’orage, et les portes automatiques se refermèrent derrière lui avec un sifflement étouffé.