BOUND BY FIRE - Version anglaise

Pendant des années, le silence des archives avait été la seule alliée fidèle de Lyra, une couverture lourde et protectrice qui tenait à distance le bruit du monde et le jugement des autres. Sous ce linceul, elle était invisible, en sécurité dans l'anonymat de la poussière et du parchemin jauni.

Mais aujourd'hui, la nature même de ce silence avait changé. Il n'était plus doux ni réconfortant. Il semblait poisseux, implacable et lourd, comme un drap mortuaire jeté sur son visage alors qu'elle respirait encore. Chaque inspiration avait un goût de décomposition séculaire. La solitude familière, qu'elle portait d'habitude comme un bouclier, s'était soudain transformée en une angoisse paranoïaque.

C'était comme si les murs du sous-sol se refermaient sur elle, comme si les énormes étagères en chêne voulaient l'écraser pour préserver le secret qui commençait à fermenter en elle. Un frisson glacé lui parcourut l'échine, pour être aussitôt dévoré par la chaleur surnaturelle dans son sang, une lutte constante entre le froid sépulcral des archives et l'enfer qui faisait rage en elle.

Lyra écarta une mèche de cheveux sombres collée par la sueur sur son front et pressa ses paumes à plat contre la table en pierre froide. Le sous-sol de la bibliothèque municipale était généralement l'endroit le plus frais de la ville, un labyrinthe d'étagères remplies jusqu'au plafond de connaissances oubliées. Mais pour Lyra, c'était un enfer tropical ici aujourd'hui.

Pas encore, pensa-t-elle désespérément.

Cela avait commencé il y a trois jours. Un léger picotement dans le bout des doigts, comme si elle avait abusé de la caféine. Mais maintenant, c'était devenu une pulsation constante nichée au plus profond de sa moelle. On aurait dit de l'or liquide coulant dans ses veines, chaud, visqueux et bien trop puissant pour son corps.

« Concentre-toi, Lyra », chuchota-t-elle d'une voix rauque. Sa propre voix semblait étrangère dans le vide de la pièce.

Elle tendit la main vers un registre lourd, relié en cuir, datant du XVIIIe siècle. Elle devait numériser des actes de naissance pour un généalogiste. Un travail simple. Un travail solitaire. Exactement ce à quoi elle était habituée depuis son séjour à l'orphelinat. Seule, elle était en sécurité. Seule, elle ne pouvait blesser personne si cette... chose en elle éclatait à nouveau.

Au moment où ses doigts touchèrent le vieux cuir, cela se produisit.

Une minuscule étincelle bleutée jaillit de sa peau sur le livre. Immédiatement, une odeur de papier brûlé et d'ozone lui monta au nez. Lyra sursauta et retira vivement la main, mais il était trop tard. Le tube fluorescent au-dessus d'elle commença à clignoter selon un rythme anormal. Un bourdonnement agressif emplit la pièce.

La brûlure dans sa poitrine s'amplifia. On aurait dit qu'un petit soleil essayait d'exploser dans sa cage thoracique. La chaleur lui monta aux joues ; des gouttes de sueur coulèrent le long de son cou.

« Non, non, non... » murmura-t-elle. Elle ferma les yeux et essaya de repousser l'énergie, de l'enfermer profondément en elle-même, comme elle l'avait toujours fait avec ses émotions.

Le verre du tube fluorescent explosa avec un craquement sonore. Des éclats de verre retombèrent sur le sol comme de la neige étincelante. Lyra poussa un cri étouffé et se recroquevilla sous la table. Il faisait sombre dans les archives ; seule la faible lumière de secours au bout du couloir projetait de longues ombres déformées entre les étagères.

Dans le silence soudain, elle n'entendait plus que son cœur battre la chamade. Et quelque chose d'autre.

Un bourdonnement sourd et vibrant qui ne venait pas des lampes. Comme si les archives elles-mêmes réagissaient à sa présence. Lyra regarda ses mains. Dans l'obscurité, elles émettaient une faible lueur dorée qui pulsait exactement au rythme de son cœur.

Elle n'était pas une humaine normale. Au fond d'elle, elle le savait depuis longtemps. Mais ce qu'elle était... elle l'ignorait, et ça lui faisait putain de peur.

Elle devait sortir d'ici. Cette pensée martelait son crâne comme un pouls incontrôlable. Elle devait rentrer chez elle, dans la solitude salvatrice de son appartement, sous une douche glacée, avant que cette chose indomptable en elle ne déclenche l'étincelle qui réduirait tout le bâtiment en cendres.

Fébrile, avec des doigts qui semblaient être des fils électriques incandescents, elle ramassa son sac. Chaque mouvement était un exercice d'équilibriste douloureux ; elle évitait de toucher aux poignées métalliques des classeurs et aux montants en fer des étagères comme s'il s'agissait de câbles sous tension.

Son chemin la menait à travers le labyrinthe sombre du sous-sol, son domaine, son refuge. Pendant des années, elle avait été reconnaissante envers la direction de la bibliothèque de l'avoir placée ici. Elle était la femme des objets oubliés, celle qu'on n'appelait que lorsque personne d'autre n'avait la patience de fouiller dans ces archives poussiéreuses. Ici, pas d'yeux indiscrets, pas de bavardages forcés dans la salle de pause.

Mais en atteignant les escaliers menant au rez-de-chaussée, elle se raidit. À travers la vitre étroite de la porte coupe-feu, elle vit les silhouettes des quelques visiteurs restants et entendit le murmure lointain de ses collègues à l'accueil. Un frisson de panique lui parcourut le dos. Chaque personne là-bas était une victime potentielle, un jerricane pour le feu de forêt sous sa peau.

Elle vit Mme Miller, la bibliothécaire âgée, occupée à trier des livres sur un chariot. Un pas de trop, un effleurement accidentel des mains en passant, et Lyra savait qu'elle grillerait la pauvre femme comme un paratonnerre.

La peur de blesser quelqu'un lui noua la gorge. La tête basse et les mains enfouies dans sa veste, elle longea le mur, chaque fibre de son corps tendue vers un seul but : rester invisible. Elle retint son souffle en passant devant un groupe d'étudiants qui chuchotaient au-dessus d'un atlas. Leur odeur — parfum bon marché, fumée de cigarette et vie quotidienne — semblait une agression pour ses sens aiguisés.

Elle était une bombe humaine, et la normalité totale des gens autour d'elle l'effrayait plus que l'obscurité du sous-sol. Trébuchant, les yeux fixés sur le sol pour éviter de croiser qui que ce soit, elle atteignit la sortie latérale, son cœur battant comme un métronome pour l'or coulant dans ses veines.

Elle n'avait aucune idée que ce déchaînement incontrôlé était bien plus qu'une simple hallucination de son esprit fiévreux.