Chapitre 1
La première chose que Wren remarqua fut l’odeur. Ce n’était pas du sang frais, mais ça y ressemblait : du métal tranchant comme un rasoir et du cuivre qui glissait dans sa gorge pour s’accumuler dans sa poitrine comme un parasite indésirable. Ses doigts se figèrent sur le cadran glacé de son casier. Le couloir autour d’elle explosa : les casiers claquaient comme des coups de feu, les rires crépitaient comme des os, des chaussures dérapaient sur le carrelage. La voix paniquée de quelqu’un hurlait à propos d’un devoir oublié, comme si rien d’autre ne s’était brisé. Rien de tout cela ne l’atteignait. Sa louve, silencieuse toute la matinée, était recroquevillée au fond d’elle-même ; pas agitée, mais aux aguets, chaque fibre frémissant.
« Wren ? » La voix de Lila perça le brouhaha avec une douceur urgente, la ramenant de justesse au bord du précipice.
Ses mains tremblaient si fort qu’elle se trompa de code. Le cadran tournait dans le vide. « Tu… tu sens ça ? » réussit-elle à dire, la voix brisée.
Lila fronça les sourcils. « Sentir quoi ? » Elle se pencha, son souffle chaud caressant l’oreille de Wren.
Wren déglutit face à cette brûlure métallique. Quelque chose lui serra les côtes ; non, ce n’était pas de la douleur, mais une attraction gravitationnelle brutale. Puis, une vague brûlante explosa derrière son sternum, lui coupant le souffle. Ses mains glissèrent et elle s’effondra contre la rangée de casiers.
Une voix ancestrale murmura dans son esprit : À moi. Ce n’était pas un murmure, c’était une gravure au fer rouge dans son crâne. Son pouls s’emballa, le monde passa en mode accéléré : la sueur devint glissante sur sa peau, chaque odeur s’amplifia — parfum bon marché, laine humide, détergent industriel, odeur de friture. En dessous de tout cela rôdait quelque chose de plus froid et de plus sombre : masculin, sauvage, insatiable.
Elle ne le vit pas tout de suite. La foule sembla se diviser comme une rivière, et Lucas Blackthorne apparut. De larges épaules drapées d’ombre, des cheveux sombres tombant sur un visage sculpté dans le granit. Roman Mercer marchait à ses côtés, débitant une blague grossière qui déclencha des rires, mais les lèvres de Lucas restèrent immobiles. Ses yeux se levèrent et croisèrent les siens.
Le temps se brisa. Son cœur s’arrêta net ; ses oreilles sifflèrent sous le silence. Âme sœur. Ce mot tomba entre eux comme une bombe. Il ne couva pas, il explosa. La lumière devant ses yeux devint blanche, l’air se raréfia jusqu’à ce que ses poumons semblent tatoués de douleur, son cœur tonnait si fort qu’elle craignit qu’il n’éclate. Elle ne pouvait détacher son regard du sien, et il ne la quittait pas des yeux.
Dans ce moment suspendu, elle le vit : la tension dans ses épaules, la légère poussée de fourrure de loup à sa gorge, la faim brute dans ses yeux sombres. Puis il se raidit et prononça un mot qui divisa son monde en deux :
« Non. »
Cela trancha le couloir comme une lame dégainée. Les voix se turent. Les têtes se tournèrent. L’air vibrait de choc et de fascination. L’estomac de Wren se noua. Lucas fit un pas calculé en avant — assez près pour qu’elle puisse voir les mouchetures ambrées dans son iris — et l’étudia comme si elle était un problème à résoudre. Ses bottes éraflées, son pull délavé, l’ourlet effiloché de son jean : tout fut catalogué, puis rejeté.
« Tu plaisantes, j’espère », dit-il, la voix basse, venimeuse, pire qu’un cri. Le rire de Roman s’amplifia, un hymne cruel. Elle sentit l’espoir vaciller dans sa poitrine, puis mourir.
Il ignora Lila. « Elle, mon âme sœur ? » L’incrédulité et le dégoût se mélangeaient dans son ton. Un murmure parcourut le couloir : pas possible... c’est elle... ? Wren ressentit chaque chuchotement comme un coup. Lucas réduisit le peu d’espace qui les séparait, sa chaleur l’effleurant, le lien entre eux se tordant comme une chose vivante. « C’est une erreur. Non », ajouta-t-il, froid et catégorique, « absolument pas. »
Sa louve recula, blessée. Lucas se pencha, les yeux ancrés dans les siens. « Ça n’arrive pas », dit-il calmement. Puis, encore plus doucement, juste pour elle : « Je rejette ce lien. »
Une douleur brûlante lui déchira la poitrine, brisant ses côtes, consumant ses poumons. Elle s’effondra avec un son entre le soupir et le sanglot. Lila la rattrapa avant qu’elle ne touche le sol. « Wren... » Mais Wren n’entendait rien, ne pouvait plus penser, pouvait à peine exister. Lucas se tenait au-dessus d’elle, impassible comme de la pierre.
« Je ne te réclamerai jamais », annonça-t-il, calme et indifférent. « Tu ne représentes rien pour moi. » Derrière lui, les rires montaient comme une marée sur une noyée. Sa vision se brouilla, ses mains tremblaient, elle s’agrippa à Lila comme à une bouée de sauvetage.
« Si tu as bâti un fantasme autour de ça », dit-il, la voix comme de l’acier enrobé de soie, « termine-le maintenant. » Les genoux de Wren plièrent, mais elle se força à se redresser. Son regard devint tranchant comme un rasoir. « Et si tu t’approches de moi », grogna-t-il, « à vouloir ce qui ne t’appartient pas... » Il fit une pause, savourant l’instant. « Je te tuerai moi-même. Et je m’assurerai que la meute regarde. »
Puis le silence tomba, un silence épais, étouffant. C’était son coup de grâce. Avec une certitude absolue, il tourna les talons et s’éloigna. Le couloir s’ouvrit devant lui comme des roseaux devant le vent. Roman suivit, ses rires traînant comme une bannière ensanglantée.
Wren fixa Lucas jusqu’à ce qu’il disparaisse. Ce n’est qu’alors que ses jambes la trahirent. Elle s’affaissa au sol, Lila s’effondrant à ses côtés. « Wren, s’il te plaît... » Wren ne pouvait que serrer ses livres contre sa poitrine, chaque respiration étant un rappel de la blessure en elle.
Autour d’elles, les chuchotements reprirent : « Il l’a rejetée... Son âme sœur ? Sérieusement ? Elle aurait dû le voir venir... » Chaque mot s’enfonça en elle comme une écharde.
Wren ferma les yeux, se força à respirer. Puis elle les força à s’ouvrir. Non, pas ici. Pas comme ça. Elle se poussa vers le haut jusqu’à ce que chaque fibre brûlante de son corps hurle. « Aide-moi », articula-t-elle, la voix éraillée. Les yeux de Lila s’agrandirent, mais elle obéit.
Elles ramassèrent les livres éparpillés. Chaque paire d’yeux dans le couloir se plantait dans son dos comme une marque au fer rouge. À midi, le silence était un poids plus lourd que le bruit : une place vide à sa table, la chaise poussée de côté, personne ne regardant dans sa direction, sauf avec des regards rapides et craintifs. Lucas ne revint jamais ; ses mots avaient fait le travail à sa place.
À la dernière sonnerie, Wren portait deux vérités brutales : le rejet ne s’estompe pas ; il s’enfouit et pourrit. Et elle allait partir. Pas aujourd’hui, pas encore, mais bientôt. Elle prendrait Lila, ce qu’il restait d’elle-même, et s’éclipserait là où Lucas Blackthorne ne serait qu’un nom oublié.
Dehors, le vent du Wyoming mordait à travers son manteau, le ciel gris s’étirant à l’infini. Au loin, les camions de Lucas rôdaient, les roues tournant, en attente. Sa louve gémissait dans son esprit, pitoyable et à vif. Wren l’ignora. Un pied planté. Un autre avancé : chaque pas était un serment. Il pouvait l’anéantir devant la meute, l’humilier sous des néons, réduire leur lien en lambeaux, mais elle refusait de s’effondrer. Elle leva le menton et marcha. Quelque part sous l’agonie, quelque chose de nouveau prenait forme : pas de la force, elle n’en était pas encore là, mais de la survie. Et cela, décida-t-elle, suffirait.
