Chapitre un
Fay Blake
« Je n’accepterai pas ça. »
Les mots sont restés en suspens entre nous, tranchants et définitifs, alors que la pièce semblait étrangement figée. La douce lueur du lustre se reflétait sur le sol en marbre, bien trop impeccable pour le genre de conversation que nous avions. Tout dans cette maison criait à la perfection. Pourtant, tout dans ce mariage était l’exact opposé.
Dominic ne m’a pas lâchée immédiatement. Ses doigts sont restés fermement serrés autour de ma gorge, une pression délibérée et contrôlée. Il aimait le contrôle. Il se nourrissait de ça.
Son regard a parcouru mon visage, m’étudiant comme s’il cherchait à comprendre pourquoi je me tenais encore face à lui, sans peur. Il me détestait pour ça.
« Tu deviens audacieuse », a-t-il dit, d'un ton plus calme, mais bien plus dangereux. « Cette confiance qui est la tienne… ça commence à m’irriter. »
Ma poitrine s'est soulevée lentement, prudemment, malgré la contrainte de sa prise. J’ai relevé le menton, l’obligeant à croiser mon regard selon mes termes, même dans une telle situation.
« Ça s’appelle le respect de soi », ai-je répondu, ma voix tendue mais ferme. « Tu ne pourrais pas comprendre. »
Une ombre a traversé son visage. Ses doigts se sont resserrés juste assez pour me rappeler exactement où était ma place, et ce qu’il était capable de faire.
Puis, il m’a lâchée.
L'air est revenu brusquement dans mes poumons, brûlant. J’ai fait un pas en arrière, m’appuyant contre le rebord de la console derrière moi. Le bois poli s’est enfoncé dans ma paume tandis que je m’ancrais, refusant de montrer la moindre faiblesse devant lui.
Dominic a ajusté ses boutons de manchette comme si de rien n’était. Comme s’il n’avait pas eu la main autour de ma gorge quelques secondes plus tôt.
« Tu réagis de manière excessive », a-t-il continué avec désinvolture en passant devant moi. « Des hommes comme moi… nous avons des arrangements. Tu as ta place. Elle a la sienne. »
Je me suis tournée lentement, le regardant traverser la pièce comme s’il possédait tout ce qui s’y trouvait. Parce qu’il vivait dans l’illusion que c’était le cas.
« Ton arrangement a produit un enfant », ai-je dit. « Ça cesse d’être un arrangement pour devenir une vie que tu as choisie au détriment de ton mariage. »
Il s’est arrêté près du bar pour se servir un verre, parfaitement à l’aise. Le liquide ambré a capté la lumière lorsqu’il l’a fait tournoyer nonchalamment.
« Je n’ai rien choisi au détriment de toi », a-t-il dit en prenant une gorgée. « Tu es toujours là, n’est-ce pas ? »
L’audace de cette déclaration a manqué de me faire rire.
Je me suis détachée de la console et j’ai marché vers lui, mes talons claquant contre le marbre, chaque pas mesuré et délibéré. Cela me donnait ce tranchant qu’il méprisait tant.
« Je suis là parce que je ne savais pas », ai-je dit. « Il y a une différence. »
Ses yeux se sont levés vers les miens au-dessus du bord de son verre, impassibles. « Et maintenant, tu sais », a-t-il répliqué. « Alors, adapte-toi. »
S'adapter ? Ce mot s’est logé comme un poison dans ma poitrine. « Je ne vais pas m’adapter pour être humiliée », ai-je dit en m’arrêtant à quelques pas de lui. « Je ne partagerai pas mon mari avec une autre femme et son enfant. »
Il a expiré lentement, posant son verre avec un léger tintement. « Tu dis ça comme si tu avais un levier », a-t-il déclaré. « Ce n’est pas le cas. »
Mes mains se sont serrées sur les côtés, mes ongles s’enfonçant dans mes paumes. « Alors donne-moi le divorce », ai-je insisté. « Propre. Simple. Tu gardes ta vie. Je garde la mienne. »
Il m’a regardée longuement, quelque chose d’indéchiffrable passant dans ses yeux. Puis il s’est approché. « Tu penses vraiment que c’est si facile ? » a-t-il demandé doucement.
Je suis restée ferme. « Ça l’est, si tu arrêtes de rendre les choses compliquées. »
Sa main s’est levée à nouveau, plus lentement, moins brusquement. Ses doigts ont effleuré ma mâchoire, avec une douceur trompeuse avant de se resserrer juste assez pour me maintenir sur place.
« Tu es entrée dans ce mariage en sachant qui j’étais », a-t-il dit. « Tu ne peux pas réécrire l’histoire maintenant parce que tes sentiments sont blessés. »
« Mes sentiments ? » J’ai laissé échapper un souffle incrédule. « Tu construis une seconde vie dans mon dos depuis des années et tu penses qu’il s’agit de sentiments ? »
Sa prise s’est légèrement raffermie. « Il s’agit de la réalité », a-t-il corrigé. « Et la réalité, c’est que tu es ma femme. »
Ce mot a pesé plus lourd qu’il n’aurait dû.
Femme.
Un titre qui signifiait quelque chose autrefois. Un titre que j’avais tenté d’honorer. J’ai levé la main et j’ai repoussé son poignet de mon visage. Cette fois, il m’a laissé faire.
« J’étais ta femme », ai-je dit. « Avant les mensonges. Avant l’enfant. Avant que tu ne clarifies que je n’étais qu’un poste à pourvoir. »
Quelque chose a changé dans son expression. Subtil, mais présent. Je ne pouvais dire si c’était de l’agacement ou de la colère. « Tu occupes toujours ce poste », a-t-il dit. « Et tu ne vas pas le quitter. »
« Si, je le ferai », ai-je répondu. « Ce qui te déplaît, c’est que tu ne peux pas le contrôler. »
C’en était trop. Sa main a jailli, saisissant mon poignet à nouveau, plus brutalement cette fois. La force soudaine m’a entraînée vers l’avant, mon souffle s’est coupé alors que le mouvement envoyait une douleur vive dans mon bras.
« Ça suffit », a-t-il dit, sa voix baissant d’un ton, perdant le peu de patience qu’il prétendait avoir. « Tu as dit ce que tu avais à dire. »
La douleur a irradié là où ses doigts s’enfonçaient dans ma peau, mais cette fois, je n’ai pas reculé. Je suis restée là, à le regarder, le laissant voir exactement ce que je pensais de lui.
« Alors écoute ce que j’ai à dire », ai-je dit doucement. « Parce que j’en ai fini. »
Les mots sont restés suspendus entre nous, lourds, irréversibles. Pendant une seconde, tout s’est arrêté. Puis, sa prise s’est resserrée jusqu’à faire mal. Son pouce s’est enfoncé dans l’intérieur de mon poignet, là où le pouls était le plus fort, de manière calculée.
« Tu ne me quittes pas, Fay », a-t-il dit.
Ce n’était plus une dispute. C’était une reprise de contrôle. Ma gorge était irritée, mon poignet palpitait sous son emprise, mais je me suis forcée à parler malgré tout.
« Je préfère partir sans rien plutôt que de rester ici et prétendre que c’est un mariage. »
Ses yeux se sont assombris, son calme finissant par se fissurer. « Sois prudente », a-t-il dit, sa voix plus basse, mais chargée de quelque chose de bien plus lourd. « Tu commences à paraître ingrate. »
Un sourire amer a étiré mes lèvres. « Pour quoi ? » ai-je demandé. « Pour avoir été trompée ? Pour avoir été méprisée ? Pour avoir été remplacée sans même le savoir ? »
Sa mâchoire s’est contractée. « Tu n’as pas été remplacée », a-t-il dit. « Tu es toujours là. »
Ces mots ont fait mouche, et quelque chose en moi s’est tordu. « C’est exactement ça, le problème », ai-je répondu.
Sa prise a légèrement changé, ses doigts glissant plus haut le long de mon poignet, me maintenant fermement en place. « Tu ne vas nulle part », a-t-il dit.
J’ai dégluti, la douleur dans ma gorge rendant le geste piquant. « Ce n’est pas à toi de décider cela. »
Son regard est resté fixé sur le mien, immuable. « C’est déjà fait. »
Mon cœur battait plus fort sous le poids de ce qu’il disait. Sous la certitude dans sa voix. « Tu ne peux pas forcer quelqu’un à rester marié à toi », ai-je dit.
Un sourire lent et assuré s’est dessiné sur son visage. « Je peux m’assurer que tu n’auras pas le choix. »
Les mots ont infusé lentement, pièce par pièce. « Tu me menaces », ai-je dit.
« Je te rappelle les faits », a-t-il corrigé.
Ma poitrine s’est serrée, quelque chose de douloureux s’installant profondément sous mes côtes. Quatre ans, et c’est à ça que nous en étions réduits. « Je ne vivrai pas comme ça », ai-je dit, d'une voix plus calme, la détermination toujours présente mais teintée de quelque chose de plus lourd.
Son expression n’a pas changé. « Tu le feras », a-t-il dit simplement.
J’ai secoué la tête, même si mon poignet restait prisonnier de sa main. « Non. »
Ses doigts se sont resserrés une fois de plus, assez pour me faire grimacer cette fois, la douleur surgissant avant que je ne puisse la masquer. Ses yeux l’ont remarqué, et il a souri. « Tu ne comprends pas encore », a-t-il dit. « C’est pas grave. »
Il s’est penché légèrement, sa voix baissant juste assez pour que chaque mot pèse plus lourd.
« Tu es ma femme. Ça ne s’arrête pas parce que tu as décidé que tu étais malheureuse. »
Ma poitrine s'est soulevée, irrégulièrement, le poids de ses paroles pesant plus lourd que sa poigne ne pourrait jamais le faire.
« Je ne demande pas », ai-je dit, même si ma voix s’est adoucie sur la fin.
« Je te l’ordonne », a-t-il répondu.
Sa main a finalement lâché mon poignet. L’absence de pression a laissé place à une douleur sourde, ma peau palpitant là où ses doigts avaient été. Je l’ai frotté instinctivement, la douleur m’ancrant dans le présent.
Il a reculé, redressant sa veste, de nouveau composé comme s’il n’avait pas tout juste brisé quelque chose. « Tu oublieras tout ça », a-t-il dit. « Et tu réapprendras ta place. »
Je l’ai dévisagé, une sensation douloureuse et oppressante nichée dans ma poitrine, refusant de s’apaiser. « Et si je ne le fais pas ? » ai-je demandé.
Il a fait une pause, m’a regardée et a dit avec une pointe de fatalité : « Je ne divorcerai jamais de toi. »
