Chapitre 1 : Le silence du tombeau
L'air du Sapphire Lounge ne s'est pas seulement refroidi lorsque les doubles portes se sont ouvertes ; il s'est figé.
Pour un œil non averti, ce salon était le summum du luxe urbain : un sanctuaire aux banquettes de velours, à l'éclairage ambré tamisé et au pouls rythmé et envoûtant d'un quartet de jazz. Mais pour les hommes présents, c'était un tribunal. Et le juge venait d'arriver.
Dante Vincenzo ne marchait pas, il rôdait. Sa présence était un poids physique, une pression atmosphérique soudaine qui serrait les poumons de chaque sous-chef et membre de la famille dans la pièce. Il avait vingt-huit ans, mais portait en lui la gravité d'un siècle de bains de sang. Son costume était de la couleur d'une éclipse à minuit, taillé si précisément qu'il semblait pouvoir trancher la peau, épousant ses épaules larges et puissantes ainsi que la finesse létale de sa taille.
En franchissant le seuil, le quartet de jazz a raté ses notes, le saxophone finissant par un couinement pathétique avant de se taire. La glace dans une douzaine de verres en cristal a tinté contre les parois alors que des mains commençaient à trembler. Dante ne regardait personne. Il n'en avait pas besoin. Il était le soleil, et ils n'étaient que des rocs glacés pris dans son orbite.
Le seul son dans le vide de la pièce était le martèlement rythmé et régulier de ses chaussures en cuir italien faites main sur le sol de marbre. C'était le son d'un compte à rebours.
À la table centrale était assis Rico, le neveu de Mario Moretti. Rico avait été surpris en train de vendre des routes maritimes du Syndicate à un cartel du Sud, une violation directe du Code Vincenzo. Il a essayé de se lever, le visage d'une teinte grisâtre maladive, la sueur perlant sur sa lèvre supérieure.
« Dante », a soufflé Rico, la voix brisée comme du vieux parchemin. « Dante, écoute. Je peux m'expliquer. On m'a forcé. Mes dettes, elles... »
Dante ne s'est pas arrêté. Il n'a même pas ralenti. Il a atteint la table en acajou, et le silence est devenu absolu. C'était si calme qu'on pouvait entendre le léger tic-tac mécanique de la Patek Philippe au poignet de Dante, un battement de cœur d'or et d'acier. Dante a posé ses mains gantées sur la table. Le cuir noir a grincé, un bruit qui imitait un os que l'on brise.
Les yeux de Dante n'étaient pas humains ; c'étaient deux éclats d'obsidienne, dénués de toute pitié, reflétant la terreur de l'homme en face de lui. Il est resté là une minute entière, sans rien dire. Ce silence était une écorchure psychologique. Il a laissé la culpabilité et la peur de Rico faire le travail, observant le pouls de l'homme battre dans sa gorge comme un oiseau piégé.
Sans un mot, Dante a fouillé dans sa poche intérieure. Plusieurs hommes ont sursauté, s'attendant à ce qu'il sorte une arme. À la place, Dante a sorti une pièce unique, plaquée or : la Marque du Vœu Brisé. Il l'a fait glisser sur la table. Elle a tourné, tintant contre l'acajou avec un son aigu et obsédant jusqu'à s'immobiliser parfaitement devant Rico.
Le message était plus bruyant qu'un coup de feu. Tu es déjà un homme mort.
Rico s'est mis à sangloter, un son pathétique et humide dans le vide du salon. Dante se tenait droit, ajustant ses boutons de manchette avec une précision lente et agonisante. Son visage restait un masque de marbre : ni colère, ni joie, juste la froide indifférence mécanique d'un dieu.
Il a tourné légèrement la tête vers son bras droit, Nero, qui se tenait comme une gargouille près de la porte. L'ombre d'un signe de tête fut le seul ordre de Dante.
Enfin, sa voix a brisé le silence. Elle était basse, mélodique et vibrait d'une puissance qui faisait bourdonner le plancher sous leurs pieds.
« Nettoyez la table », a dit Dante, sa voix semblable à un velours sombre et râpeux. « Je déteste l'odeur du lâche. »
Il a tourné les talons et est sorti, son manteau doublé de soie flottant derrière lui comme des ailes de corbeau. Il n'a pas regardé en arrière lorsque les lourdes portes se sont refermées, ni quand le premier cri étouffé a résonné derrière elles.
Dehors, une pluie battante avait commencé à tomber, rendant les rues de la ville glissantes. Sa Mercedes-Benz S-Class noire attendait au ralenti sur le trottoir, bête sombre dans la brume. Alors que le chauffeur ouvrait la porte, Dante a marqué une pause, levant les yeux vers le ciel. La pluie rafraîchissait la chaleur fantôme de l'exécution qu'il venait d'ordonner, mais elle ne faisait rien pour apaiser le vide dans sa poitrine.
Il est monté à l'arrière, l'odeur du cèdre coûteux et du cuir imprégné par la pluie emplissant ses sens. Il a sorti son téléphone de sa poche. Un SMS de sa sœur, Bianca, s'affichait sur l'écran : « N'oublie pas demain ! 8h pétantes pour l'orientation. Si tu es en retard, je dis à Maman que tu es toujours un gamin. »
Un léger signe de détente a effleuré sa mâchoire. Bianca était la seule chose dans son monde qui n'était pas tachée de sang. Il détestait le monde « civil » : sa douceur, sa vulnérabilité. Mais pour elle, il pouvait supporter cela.
« Rentrons », a murmuré Dante au chauffeur.
Alors que la voiture glissait sur la route, il a regardé le Sapphire Lounge disparaître dans le rétroviseur. Il pensait aux codes, aux règles et à la menace grandissante de la famille Moretti. Il pensait à la paix qu'il devait maintenir avec une main de fer.
Il n'avait aucune idée qu'en moins de douze heures, son monde d'ombres soigneusement construit allait entrer en collision avec une lumière si vive qu'elle menacerait de l'aveugler.
Il ne savait pas que Freya Thorne était en train de s'asseoir dans sa petite chambre à seulement cinq kilomètres de là, à étudier pour son examen de chimie, ignorant que le Diable venait de marquer son territoire dans sa ville.
Alors que la Mercedes tourne à l'angle de la rue, une berline argentée commence à suivre à distance. Ce n'est pas une voiture du Syndicate. C'est un éclaireur des Moretti. La guerre couve, mais alors que Dante ferme les yeux pour attraper un moment de sommeil agité, il voit le reflet d'un rêve : une fille aux cheveux dorés qu'il n'a même pas encore rencontrée, debout au milieu d'une tempête.
