PROLOGUE
J'ai dix-huit ans aujourd'hui.
Et il est le garçon dont je rêve depuis mes quatorze ans.
Will. Si posé et discret. Il avait seize ans quand je l'ai vu sortir du camion de son père pour la première fois. Il était musclé, avec une assurance naturelle, comme s'il savait déjà exactement qui il était sans avoir besoin de personne pour le lui dire.
Mon père les avait engagés pour des travaux sur notre propriété.
Cela m'arrangeait parfaitement.
Le travail était sans fin, ce qui signifiait qu'il était toujours là.
Et au fil des années…
Nous sommes devenus amis.
Nous jouions à des jeux de société sur le sol de ma chambre. Nous lisions des livres que nous ne comprenions probablement pas aussi bien que nous le faisions croire. Nous parlions de tout : de sa vie, de chez lui, de choses que je n'avais jamais vues mais que j'imaginais parfaitement grâce à sa façon de les décrire.
Et à chaque année qui passait…
Je tombais plus amoureuse de lui.
Silencieusement. Totalement.
Jamais il n'a franchi la ligne.
Jamais il ne m'a fait sentir que je n'étais pas digne d'être protégée.
Et maintenant, presque quatre ans plus tard, jour pour jour, il est de retour pour un autre projet.
Âgé de vingt ans, avec une grande expérience acquise auprès de son père et de ses frères aînés, il était le chef de chantier pour cette nouvelle mission.
Un autre projet. Une autre raison pour lui d'être dans ma maison, dans mon espace, dans mon monde.
Joyeux anniversaire à moi.
Mon père lui avait donné les clés de la maison quelques semaines plus tôt, au début des travaux. Il venait pendant la journée, quand mes parents étaient au travail et que j'étais censée être à l'école, circulant dans la maison comme s'il était chez lui.
Au début, nous parlions à peine.
Il était occupé.
Et j'étais occupée à me cacher, de peur qu'il ne voie à quel point mes sentiments pour lui étaient forts.
Un signe de tête dans le couloir. Un rapide « pardon » alors qu'il passait avec ses outils. L'odeur de sciure qui traînait derrière lui, se mêlant à quelque chose de plus chaud, du soleil, du sel et un parfum que je ne saurais nommer.
Puis, un jour, je suis restée à la maison.
Et tout a changé.
« Tu sèches ? » a-t-il demandé, appuyé contre l'encadrement de ma porte comme s'il n'était pas en train d'envahir mon espace, comme s'il n'avait pas juste pénétré dans un lieu qui, soudain, semblait trop étroit pour nous deux.
« Quelque chose comme ça », ai-je dit, sans lever les yeux de mon livre.
Il a hoché la tête, comme s'il comprenait bien plus que ce que j'avais dit.
« Un bon bouquin ? »
Je lui ai montré la couverture. Il s'est approché, assez près pour que je sente sur lui une légère trace de l'océan, comme s'il l'avait portée sur lui depuis l'endroit d'où il venait.
« Je l'ai lu, celui-là », a-t-il dit. « Là-bas, chez moi. »
Il a incliné le menton vers moi. « Dis, c'est quoi ton nom ? Je ne peux pas continuer à t'appeler "la fille du patron". »
J'ai soutenu son regard, un poids se serrant dans ma poitrine avant que je ne le laisse partir.
« Tu peux arrêter de m'appeler comme ça », ai-je dit, un ton plus calme dans la voix. « J'ai mon propre prénom. »
Mes doigts se sont légèrement crispés le long de mon corps. J'ai dégluti.
« Mon prénom... » J'ai marqué une pause, puis j'ai levé le menton. « Aaliyah Archer. »
Après ça, il a continué à passer me voir.
Pas longtemps. Juste assez.
Quelques minutes entre deux tâches. Une conversation qui s'étirait un peu plus chaque jour. Il a apporté un jeu de cartes, puis un jeu de société dont il disait que sa grand-mère jouait avec lui. Nous nous asseyions sur le sol de ma chambre, nos genoux se frôlant, riant de règles stupides qu'aucun de nous ne suivait vraiment.
Il me parlait de son pays sans jamais le nommer.
D'une eau si claire qu'elle ne semblait pas réelle. De matins qui sentaient le sel et la chaleur. De nuits remplies de musique qui flottait dans les rues comme si elle appartenait à tout le monde.
« Tu devrais voir ça un jour », a-t-il dit une fois, en me jetant un coup d'œil par-dessus le livre que nous étions censés lire.
« Peut-être », ai-je répondu, même si mon cœur s'est serré à cette idée.
« Pas peut-être. » Sa voix s'est adoucie. « Si tu veux y aller, je t'emmènerai. »
Comme si c'était si simple.
Comme s'il suffisait qu'il ouvre une porte pour que je la franchisse.
Nous parlions de tout.
Des livres. De la musique. De la façon dont ma belle-mère réaménageait la maison, comme si elle essayait d'effacer ce qui était là avant. De comment elle ne cessait d'inventer de nouveaux projets pour son équipe. De la façon dont mon père la laissait faire.
Il était juste un ami.
C'est ce que je me disais.
Mais quelque part entre les jeux de société et les livres…
Entre ses histoires et la façon dont il me regardait, comme si je comptais pour lui…
J'ai arrêté de remarquer quand l'amitié s'est transformée en autre chose. Pour moi.
Quelque chose de plus profond, de dangereux.
Je tombais amoureuse de lui.
Quand nos discussions et nos jeux sont devenus autre chose : des allusions, des effleurements qui s'attardaient, des regards insistants.
Une nuit, après que l'équipe soit partie et que mes parents soient absents, le jeu est devenu plus sérieux.
Quelque chose d'inévitable.
Son regard s'est assombri. Toujours le gentleman, même quand je pouvais sentir à quel point il avait envie de plus.
Mais ce soir-là, c'était différent. Ce soir, nous avions des heures devant nous. Ce soir, j'avais dix-huit ans, il en avait vingt, nous étions seuls, et j'en avais assez d'attendre.
« Viens là », a-t-il murmuré en m'attirant sur ses genoux.
Je me suis installée à califourchon, ma robe d'été remontant sur mes cuisses. Ses mains se sont posées sur ma taille, chaudes et fermes, et j'ai ressenti cette électricité familière entre nous. Celle qui grandissait depuis quatre ans.
« J'y ai pensé », ai-je avoué. « À toi. À... ça. »
« Ah ouais ? » Ses mains ont glissé plus haut, ses pouces caressant le dessous de mes côtes. « Dis-moi. »
Mon visage a brûlé. « Will… »
« Dis-moi. » Sa bouche a trouvé ma gorge, y déposant des baisers chauds et passionnés le long de mon cou. « Je veux savoir à quoi tu pensais. »
« À toi », ai-je haleté alors que ses dents effleuraient mon pouls. « À tes mains. À ta bouche. À ce que ça ferait de t'avoir en moi. »
Le son qu'il a émis tenait du gémissement et de la prière. Ses mains se sont resserrées sur ma taille, puis il m'a embrassée. Un vrai baiser, profond, dévorant, qui avait le goût du rhum et de la fièvre. Sa langue a envahi ma bouche et je me suis offerte à lui, lui donnant tout.
Will embrassait comme il construisait : avec précision, patience et le souci du détail d'un artiste. Il a appris la forme de ma bouche, le rythme qui me faisait gémir, l'angle exact qui me faisait me presser contre lui sans même y penser.
« Doucement », a-t-il murmuré contre mes lèvres, alors même que son bassin se balançait contre le mien. « On a toute la nuit. »
Mais je ne voulais pas de la douceur. J'avais été douce pendant quatre ans. J'ai attrapé l'ourlet de ma robe et l'ai retirée d'un geste sec.
Will s'est figé.
Je ne portais pas de soutien-gorge, et je me retrouvais assise sur ses genoux, vêtue seulement d'une culotte en coton blanc. Mes seins étaient nus à la lueur des bougies, mon cœur battait si fort que je craignais qu'il ne brise mes côtes.
« Putain », a-t-il soufflé. « Tu es… » Il a secoué la tête, semblant incapable de trouver les mots. Ses mains se sont posées lentement, avec une sorte de révérence, sur mes seins. Ses pouces ont caressé mes tétons, et j'ai haleté en me cambrant sous son contact.
« Tu es parfaite », a-t-il dit d'une voix rauque. « Si parfaite. » Il s'est penché pour prendre un téton dans sa bouche.
La sensation m'a traversée tout entière. J'ai crié, mes mains se sont agrippées à ses cheveux, le pressant contre moi alors qu'il suçait, léchait et mordillait doucement.
« Will, s'il te plaît… »
Il m'a allongée doucement sur mon lit, puis s'est reculé, retirant son t-shirt.
Je l'avais déjà vu torse nu, mais là, c'était différent. C'était pour moi. Il a déboutonné son jean et l'a fait glisser, ainsi que son caleçon.
Mon souffle s'est coupé.
Il était magnifique.
« Je vais prendre soin de toi. » Sa main a glissé sur mon ventre jusqu'à l'élastique de ma culotte. « D'accord ? »
J'ai hoché la tête, avant d'ajouter : « Je te fais confiance. »
Il a glissé ses doigts dans le coton et a lentement fait descendre ma culotte le long de mes jambes. Et là, j'étais complètement nue devant lui, et loin de me sentir vulnérable, je me sentais puissante.
« Will… mon Dieu, Will… »
« Je suis là. » Il a ajouté un deuxième doigt, m'étirant avec précaution alors que son pouce stimulait mon clitoris. « Tu es si serrée, bébé. J'ai tellement hâte d'être en toi. »
La combinaison de ses mots et de son toucher m'a fait basculer. J'ai joui dans un cri étouffé, mon corps se contractant autour de ses doigts, le plaisir déferlant sur moi en vagues puissantes.
« Ce n'était que le début », a-t-il promis.
« Je suis prête », lui ai-je dit.
Il s'est installé entre mes cuisses, prenant appui sur ses avant-bras. « Ça pourrait faire un peu mal au début. Mais je te promets que ça ira mieux. »
« Je sais que ça ira. »
Il m'a embrassée, lentement, profondément, et je l'ai senti se positionner à mon entrée. La pression soudaine m'a tendue, et il s'est immédiatement immobilisé.
Je me suis concentrée sur sa bouche, sur son goût, sur la sensation de son corps recouvrant le mien. Puis, lentement, avec précaution, il a commencé à pousser à l'intérieur.
L'étirement était intense. Submergeant. J'ai haleté, et il s'est figé.
« Ça va ? »
« Oui. Continue. »
Il a poussé plus profondément, centimètre par centimètre, jusqu'à ce qu'une pointe de douleur me fasse grimacer.
« Je suis désolé », a-t-il murmuré en embrassant mon front, mes joues, mes lèvres. « Le pire est passé, je te le promets. »
« Bouge », lui ai-je dit. « S'il te plaît, Will. J'ai besoin… »
Un mouvement fluide, et il a pénétré totalement.
La douleur vive s'était muée en une sensation sourde, mais en dessous, il y avait autre chose. Quelque chose qui semblait juste.
« Ça va », ai-je murmuré.
Il a gémi et a commencé à bouger, des poussées lentes, prudentes, qui gagnaient peu à peu en intensité tandis que mon corps s'ajustait au sien. L'inconfort a disparu, remplacé par du plaisir, plus profond, plus intense. Ce n'était pas seulement physique. C'était une connexion. C'était l'amour rendu tangible.
« Tu es si bonne », a-t-il haleté. « Si parfaite. »
« J'étais faite pour toi. »
Il a changé l'angle, et soudain, chaque poussée touchait ce point précis en moi qui me faisait voir les étoiles. Je me suis accrochée à lui, mes ongles plantés dans ses épaules, mon corps bougeant en rythme avec le sien.
« Touche-toi », a-t-il ordonné. « Je veux te sentir jouir contre moi. »
J'ai glissé ma main entre nos corps, trouvant mon clitoris, et la stimulation supplémentaire était presque trop. Le plaisir est monté rapidement, tourbillonnant, encore et encore.
« Voilà, bébé. Jouis pour moi. »
J'ai explosé. Mon orgasme m'a déchirée, mon corps se contractant autour de lui tandis que des vagues de plaisir me submergeaient. Je l'ai entendu gémir mon nom, je l'ai senti pousser une dernière fois au fond, puis il a joui à son tour, tout son corps frissonnant.
« Ça va ? » a-t-il demandé, ses doigts traçant des motifs paresseux sur ma colonne vertébrale.
« Je suis parfaite. » Et c'était vrai. Courbaturée, oui. Submergée, absolument. Mais aussi complète, d'une manière que je n'avais jamais connue auparavant.
Nous sommes restés dans un silence apaisé.
« Parle-moi de l'île où tu as grandi », ai-je murmuré.
C'est ce qu'il a fait. Il m'a raconté son enfance ici, l'apprentissage de la pêche avec son grand-père, les fêtes et la musique. Il m'a parlé de la maison qu'il voulait construire un jour, juste au bord de l'eau, avec de grandes fenêtres et une véranda pour regarder les tempêtes arriver.
« On pourrait vivre là-bas », a-t-il dit doucement. « Toi et moi. Se construire une vie. Élever nos enfants là-bas. »
Mon cœur s'est gonflé. « Tu veux ça ? Avec moi ? »
« Je veux tout avec toi. » Il a redressé mon visage vers lui.
Je ne savais pas alors que le « pour toujours » était une promesse qu'aucun de nous ne pourrait tenir.
Je ne savais pas que dans trois mois, je serais enceinte.
Dans quatre mois, il me dirait qu'il ne m'aimait plus.
Dans cinq mois, il serait parti.
Mais cette nuit-là — cette nuit parfaite, impossible — je ne connaissais rien d'autre que le poids de ses bras autour de moi et la certitude absolue que j'étais exactement là où je devais être.
J'étais à lui.
Et je croyais, de chaque fibre de mon cœur de dix-huit ans, qu'il était à moi.
