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Drew
Le pire, quand on est amoureux de la petite amie de son meilleur ami, c’est qu’il n’existe aucune version de l’histoire où l’on passe pour quelqu’un de bien. Il n’y a pas de montage possible, pas d’angle d’attaque ingénieux, ni de filtre cinématographique pour rendre la situation acceptable.
Tu n’es pas perdu. Tu n’es pas incompris. Tu n’es pas tragiquement complexe, comme ces athlètes torturés et poétiques qui font soupirer les filles sur internet.
Tu es juste un connard.
C’est cette pensée qui me martèle le crâne chaque fois que je regarde à l’autre bout de la pièce et que je me surprends à observer Maya Reeves. Elle rit à quelque chose que Ian vient de dire, la tête en arrière, dévoilant la ligne pâle et élégante de son cou. Elle a une main posée sur le torse d’Ian Smith, ses doigts écartés sur son cœur comme si elle avait besoin de lui pour rester debout, comme si sa gravité était la seule chose l’empêchant de s’envoler.
Ian lui sourit, avec cette assurance facile et cette satisfaction de golden boy. C’est le genre de gars qui n’a jamais eu à se demander si la personne qu’il désire a le droit d’être désirée. Pour Ian, tout est toujours au vert.
Je détourne le regard, la mâchoire si serrée que je risque de casser une dent.
Trop tard.
J’ai déjà vu. La façon dont elle le regarde — comme s’il était le soleil et qu’elle était juste heureuse de profiter de sa chaleur. La façon dont sa main glisse naturellement dans le creux de ses reins pour l’attirer d’un centimètre vers lui. Ils s’emboîtent comme deux pièces d’un puzzle taillées dans le même bloc de bois. C’est fluide. C’est parfait.
Et parce que je suis un parfait idiot avec une envie de suicide, ça me fait quand même bouillir le sang.
Ça m’énerve qu’elle pose sa main sur lui. Ça m’énerve de voir ses doigts accrochés au passant de son jean. Mais surtout, ça m’énerve que lorsqu’elle se penche pour murmurer quelque chose à son oreille, mon cerveau — ce locataire malsain et traître dans mon crâne — décide d’imaginer ce que sa bouche ferait contre la mienne.
Pas juste un baiser. Mon imagination ne fait pas dans la douceur. Non, je file tout droit en enfer avec mes patins aux pieds.
J’imagine le souffle court et saccadé qu’elle aurait. J’imagine ses doigts s’enfoncer dans mes cheveux, me tirant vers elle jusqu’à ce qu’il ne reste plus une molécule d’air entre nous. J’imagine son rire doux et mélodieux se transformer en quelque chose de plus grave, de plus sombre — un son de désir pur et brut que je n’ai absolument pas le droit d’imaginer. J’imagine être celui sur qui elle grimpe, celui qu’elle regarde comme si elle ne savait pas si elle devait l’adorer ou le détruire.
Mon estomac se noue, froid et dur.
Je lève mon gobelet et finis ma bière. Ça a le goût d’une pisse tiède et bas de gamme, mélangée à du regret. Forcément. Nous sommes dans une maison d’étudiants hors campus bondée, avec des sols si poisseux qu’ils sont presque adhésifs, une musique assez forte pour déplacer mes organes internes et la moitié des étudiants de Cedar Hill entassés dans chaque pièce, comme s’ils n’avaient jamais entendu parler des normes de sécurité incendie.
L’air est épais, imprégné d’une odeur de houblon éventé, de parfum cher, de sueur et de ces mauvaises décisions que les gens font semblant d’ignorer jusqu’au lever du soleil. D’habitude, c’est mon sanctuaire. D’habitude, je serais en plein milieu du chaos, à parler trop fort, à flirter avec tout ce qui a un pouls et un sourire, en laissant une fille m’entraîner dans un couloir sombre pour qu’elle puisse me dire qu’elle « adore les joueurs de hockey », comme si c’était un trait de personnalité et non un diagnostic clinique.
Ce soir, je suis adossé au mur, comme si j’attendais un bus pour m’emmener n’importe où sauf ici.
« Drew. »
Je lève les yeux. Levi Ward est appuyé contre le mur à côté de moi, sa casquette à l’envers lui cachant les yeux. Il a ce petit sourire en coin — celui qui donne envie aux gens d’être son meilleur ami ou de le pousser dans un banc de neige. C’est notre meilleur défenseur, bâti comme un tank, et il est persuadé d’être le psychologue attitré de l’équipe parce qu’il écoute des podcasts de « pleine conscience » quand il a la gueule de bois.
Ses yeux suivent les miens à travers la pièce. Son sourire s’efface, remplacé par quelque chose de plus tranchant. Quelque chose qui en dit long.
« N’y pense même pas », dis-je, la voix rocailleuse.
Levi lève les mains en signe de reddition. « Je n’ai rien dit. »
« Tu étais sur le point de le faire. J’entends les rouages de ton cerveau grincer d’ici. »
« J’allais juste demander pourquoi tu as l’air de quelqu’un à qui on vient d’annoncer que Noël est annulé et que son chien est mort. »
« Je déteste Noël. »
« Conneries. Tu portais des boxers à rennes à l’entraînement ce matin l’année dernière. »
« Ils me portaient chance, Levi. »
« On a perdu six à deux, Drew. Contre State. »
« Ouais, parce que personne ne respectait les boxers. L’énergie n’était pas bonne. »
Levi me lance un regard long et plat. « Tu fuis. »
« Et tu utilises encore tes mots de thérapie. C’est agaçant. »
« J’évolue. Toi, tu deviens insupportable. » Il me donne un coup d’épaule. « Sérieux, mec. Ça va ? »
La question tombe mal. C’est trop doux, trop direct. Je déteste quand les gens me demandent si ça va, parce que ça laisse trop de place au mensonge. Ça me force à admettre ce vide dans ma poitrine.
Alors je souris. C’est un sourire de maître, celui que j’ai mis des années à perfectionner. Celui qui fait que les coachs me font confiance, que les filles tombent amoureuses de moi et que mes coéquipiers pensent que tout va bien.
« Je suis à une fête, Levi. Il y a de la bière gratuite, de la musique forte et une salle pleine de femmes. La moitié de l’équipe est sur le point de faire un truc qu’ils regretteront lundi matin. Je m’éclate. »
Levi m’étudie un instant de trop. Puis il renifle. « Ça fait vingt minutes que tu gardes le même verre tiède. Tu n’es pas du genre à siroter ton verre. »
« C’est ce qu’on appelle gérer son rythme. La longévité, Ward. »
« Tu ne connais même pas le sens du mot. Tu as déjà pris six shots de tequila parce que Gavin t’avait dit que c’était de l’eau agressive. »
« C’est de l’eau agressive. »
« Tu as vomi dans un ficus, Drew. L’hôte a pleuré. »
« La plante faisait son cinéma. »
Le coin de la bouche de Levi tressaille, mais ses yeux reviennent vers l’autre bout de la pièce. Vers Ian. Vers Maya. Vers ce problème géant au néon que je n’arrive pas à éliminer.
« Drew », dit-il, la voix baissant d’une octave.
Ma mâchoire se crispe si fort qu’elle en fait mal. « Je t’ai dit non. »
« Je ne te juge pas, mec. Mais tu as besoin de te changer les idées. Sors un peu de ta tête. »
Je suis son regard, mais mes yeux se posent sur quelqu’un d’autre. Près de la cuisine, Kelsey Monroe est appuyée contre le comptoir. Elle m’observe depuis que je suis arrivé, son regard est lourd et sans équivoque. Elle est en troisième année, présidente d’une sororité, et elle sort avec Dawson Pierce, un joueur de crosse qui est quelque part dans cette maison en ce moment.
« Kelsey me mate depuis tout à l’heure », je marmonne, plus pour moi-même que pour lui.
L’expression de Levi se durcit instantanément. « Non. »
« Quoi ? Tu viens de dire que j’avais besoin de me changer les idées. »
« J’ai dit une distraction, pas une mission suicide. Elle a un petit ami, Drew. Et Dawson est juste dans l’autre pièce. »
« Je sais », dis-je, ma voix semblant lointaine même pour moi.
« Alors pourquoi tu la regardes comme si c’était un buffet à volonté ? »
« Parce qu’elle est facile. Et parce que je me sens comme une merde, alors autant agir comme tel. »
« Drew. Ne sois pas un connard. »
Je ris, mais c’est un son creux et laid. « Un peu tard pour ça, tu ne crois pas ? »
Je suis fatigué. Fatigué d’espérer, fatigué de la culpabilité, fatigué de jouer le « bon ami » pendant que je pourris de l’intérieur. Si je dois être le méchant dans ma propre tête, autant jouer le rôle à fond. Au moins, Kelsey est simple. Au moins, elle n’a rien à voir avec Maya.
« J’y vais », dis-je.
Levi m’attrape le bras. « T’es sûr de toi ? »
« Non. » Je me dégage. « Je m’en fous. »
Je m’éloigne avant qu’il ne puisse me faire entendre raison. La cuisine est un cauchemar sensoriel de tequila renversée et de cris. Kelsey ne bouge pas à mon approche. Elle me regarde simplement avec la patience d’un prédateur.
« Drew Callahan », ronronne-t-elle.
« Kelsey. »
« Tu t’en souviens. » Elle entre dans mon espace, l’odeur de son parfum est entêtante et sucrée. « Je pensais que tu étais occupé à soupirer là-bas. »
Je garde un visage impassible. « Je ne soupire pas. J’ai soif. »
Elle rit et pose une main sur mon torse. Ses ongles sont aiguisés et s’enfoncent légèrement à travers ma chemise. « Dawson n’est pas dans le coin ? » je demande, la voix basse.
« Dawson est bourré et parle à ses potes. Il ne remarquera pas mon absence pendant vingt minutes. » Elle se penche, sa bouche à quelques centimètres de mon oreille. « Et toi ? »
Je pense aux conséquences. Je pense à Ian. Puis je pense à la main de Maya dans les cheveux de Ian, et je décide que je n’en ai strictement rien à faire.
« Non », dis-je.
Elle sourit, prend ma main et m’entraîne vers le couloir du fond. On se faufile à travers la foule — parmi les ivrognes et les danseurs — jusqu’à ce qu’elle trouve la petite salle de bain des invités. Elle nous tire à l’intérieur et ferme le verrou d’un *clic* définitif.
La lumière est crue, avec un bourdonnement de néon. La pièce sent l’eau de Javel et le désodorisant bas de gamme. Kelsey ne perd pas de temps. Elle se jette sur moi, sa bouche chaude et exigeante. Je l’embrasse en retour, mais c’est clinique. C’est un exercice pour tout effacer. Je veux qu’elle fasse disparaître l’image de Maya.
Elle a un goût de vodka et de brillant à lèvres à la cerise. Ses mains sont partout — à tirer sur ma chemise, à tripoter ma ceinture. Mon corps réagit parce que c’est une machine biologique stupide, mais ma tête est toujours dans le salon.
« Tu es si tendu », murmure-t-elle contre mon cou, le souffle brûlant.
« Tais-toi, Kelsey. »
Elle glousse, appréciant visiblement l’agressivité dans ma voix. Elle tombe à genoux sur le carrelage froid, me regardant avec une intention purement perverse. Elle n’attend pas d’invitation.
Elle ouvre mon jean d’un geste expert. Quand elle me sort, l’air frappe ma peau, froid pendant une fraction de seconde avant que ses mains ne se referment sur moi. Sa prise est ferme, ses bagues froides contre ma peau, alors qu’elle commence à me caresser, les yeux fixés sur les miens.
Puis elle se penche.
Le premier contact de sa langue est un choc — chaud, humide et rythmé. Elle n’est pas timide. Elle m’enfonce profondément, sa gorge travaillant tandis qu’elle avale, le bruit résonnant dans la minuscule pièce carrelée. C’est salace, bruyant, et la friction ainsi que la chaleur commencent enfin à brouiller les pistes dans mon cerveau. Je laisse tomber ma tête contre la porte, les yeux clos.
Je veux ressentir ça. Je veux que la honte et le plaisir se mélangent jusqu’à ce que je ne puisse plus les distinguer. Sa bouche est une aspiration, sa langue tournoie autour du gland de ma bite jusqu’à ce que je serre le bord du lavabo si fort que mes articulations blanchissent.
*Putain.*
Mais même là, alors qu’elle accélère le rythme, alors que j’entends les bruits humides et saccadés de sa bouche sur moi, l’image de Maya ne part pas. Elle se transforme juste. J’imagine que ce sont ses cheveux que je tiens. J’imagine que ce sont ses yeux qui me regardent.
Je suis une merde.
Je jouis avec un gémissement rauque, mon corps se cambre tandis que Kelsey encaisse tout, les yeux écarquillés et sombres. Quand elle a fini, elle reste là un instant, puis se relève, essuyant sa bouche du revers de la main et vérifiant son reflet dans le miroir fissuré.
« Mieux ? » demande-t-elle en lissant ses cheveux.
Je me rhabille, les mains tremblant légèrement en bouclant ma ceinture. L’adrénaline retombe, remplacée par un poids froid et plombé dans mon estomac. « Ouais. Super. »
« Tu es un homme de peu de mots. » Son téléphone vibre sur le comptoir. Elle y jette un coup d’œil et sourit. « Dawson. Il me cherche. »
« Ferais mieux d’y aller alors. »
Elle tend la main et me tapote la joue. « Ne fais pas cette tête morose. On devrait remettre ça un de ces quatre. »
Je ne réponds pas. J’attends juste qu’elle sorte la première. Je m’asperge le visage d’eau froide, en fixant le gars dans le miroir. Il a l’air du même, mais il ressemble à un étranger.
Je déverrouille la porte et sors, la tête basse, et percute immédiatement quelque chose de solide.
Des livres volent. Un souffle aigu et surpris résonne dans le couloir étroit. J’tends la main instinctivement pour stabiliser celle que je viens de renverser.
Mes mains atterrissent sur une paire d’épaules fines couvertes d’un tricot couleur crème. Je baisse les yeux.
Une fille me regarde fixement. Elle serre contre sa poitrine une pile de manuels — ou ce qu’il en reste. Ses cheveux châtains foncés sont attachés en un chignon désordonné, avec des mèches folles encadrant un visage qui exprime en ce moment un jugement pur et sans mélange. Ses yeux sont d’un brun chaud et profond, et en ce moment, ils suivent Kelsey, qui déambule dans le couloir en rajustant son haut.
La fille regarde la porte de la salle de bain. Elle regarde mes cheveux en bataille. Elle regarde ma ceinture, qui n’est pas très bien mise.
« Wow », dit-elle. Sa voix est basse, sèche et assez tranchante pour faire couler le sang.
Je devrais dire quelque chose de charmant. Je devrais m’excuser. Au lieu de ça, je reste juste là, sentant la chaleur de son regard.
« Elle a un petit ami », dit la fille, ses yeux revenant aux miens.
Je pourrais mentir. Je pourrais faire l’idiot. Mais je suis trop fatigué pour jouer la comédie. « Je sais. »
Sa bouche s’entrouvre légèrement. Je peux voir les rouages tourner — la façon dont elle me classe dans la catégorie « ordure ».
« Et tu le savais ? » demande-t-elle, sa voix montant d’un ton.
« Ouais. »
Elle me fixe pendant un long moment. Pas avec de l’intérêt, pas avec l’éclat habituel des « groupies de hockey ». Elle me regarde comme si j’étais une tache particulièrement désagréable sur un tapis.
« Wow », répète-t-elle en secouant la tête. « Tu es encore pire que ce qu’on raconte. »
Je me raidis. « Tu sais qui je suis ? »
« Tout le monde sait qui tu es, Drew Callahan. Je n’avais juste pas réalisé que ton personnage de “bad boy” n’était en fait qu’une absence totale de morale de base. »
Je devrais être agacé. Je devrais m’en aller. Mais il y a quelque chose dans sa façon de me regarder — comme si elle voyait clair à travers le maillot et le sourire — qui me retient.
« Tu es toujours aussi hostile avec les inconnus ? » je demande, en essayant un sourire qui ne prend pas vraiment.
« Seulement avec ceux qui aident les gens à tromper leur partenaire dans des toilettes d’invités. » Elle se penche pour ramasser un livre tombé. Je suis plus rapide, ma main effleurant la sienne en le saisissant.
*Introduction à la psychologie biologique.*
Je le lui rends. Nos yeux se rencontrent, et pendant une seconde, le bruit de la fête s’estompe. Elle a une tache d’encre sur le pouce et un regard qui dit qu’elle préférerait être n’importe où ailleurs.
« Je suis Drew », dis-je, parce que j’aime visiblement les ennuis.
« Je m’en fiche », lance-t-elle en arrachant le livre.
« Tu es perdue, pas vrai ? » Je montre les manuels. « Personne n’apporte une bibliothèque entière dans une maison de hockey. »
« Je cherche ma coloc. Tessa. Elle est coincée par un certain Gavin qui ne comprend apparemment pas le mot “non”. »
Je grimace. Gavin est un coéquipier. C’est un grand gueule, mais ce n’est pas un prédateur — juste un emmerdeur, en général. « Je sais où Gavin se cache. Je peux t’aider. »
Elle me regarde comme si je lui offrais une pomme empoisonnée. « Pourquoi je voudrais ton aide ? »
« Parce que », dis-je en m’appuyant contre le mur, « j’essaie de sauver un centimètre carré de décence humaine ce soir. Et parce que tu ne trouveras jamais le salon du haut toute seule. »
Elle m’étudie, son regard voyageant de mes cheveux en bataille jusqu’à mes chaussures. « D’accord. Mais si tu tentes quoi que ce soit, j’ai un manuel très lourd et je n’ai pas peur de l’utiliser. »
Je ris pour de vrai, cette fois. « Je te crois. Marche devant moi. »
Elle me lance un dernier regard assassin avant de se diriger vers les escaliers. Elle porte un jean ajusté qui épouse chaque courbe, et alors qu’elle commence à grimper, je réalise que ma requête n’avait pas seulement à voir avec la courtoisie. Son cul est, franchement, incroyable — arrondi, ferme, et se déplaçant parfaitement à chaque pas. Même à travers le brouillard d’une soirée minable et le goût persistant d’une aventure dans des toilettes, je suis super impressionné. C’est le genre de vue qui pourrait faire oublier à un homme qu’il est actuellement le paria du campus.
Je la suis, les yeux rivés sur le balancement rythmé de ses hanches. Je ne connais même pas son nom, mais pour la première fois depuis des mois, je ne pense pas à Maya. Je me demande juste combien de fois cette fille va encore m’insulter avant que la nuit ne soit terminée.
J’ai presque hâte de voir ça.
