La princesse héritière d’Asterith
La première chose que Lyra Vaelorian apprit du pouvoir, c’est que la peur voyageait plus vite que la loyauté.
La seconde, c’est que les hommes mentent le plus joliment quand ils sont désespérés.
Ce soir, la cour royale d’Asterith regorgeait d’hommes désespérés.
La musique flottait dans la grande salle du trône en vagues élégantes et mesurées : des violons se faufilant entre des tambours graves, des harpes scintillant comme une pluie lointaine. Chaque note avait été choisie pour suggérer la fête, bien que rien dans cette salle ne mérite ce nom. Sous l’éclat des lustres en « dragonfire » suspendus tout là-haut, les nobles glissaient sur des sols d’obsidienne polie, drapés de soie, de bijoux et d’une ambition soigneusement entretenue. Ils souriaient trop largement. Rians trop doucement. S’observaient de trop près.
Ce n’était pas une fête. C’était une jauge.
Lyra se tenait au sommet de l’escalier en marbre noir, surplombant toute la scène. Elle se demanda, pour la énième fois, à quel point il serait difficile de simuler sa propre mort. Quelque chose qui aurait l’air d’un accident, mais qui ferait comprendre à chaque maison noble que l’hésitation n’est pas une stratégie de survie.
« Attention, » dit une voix familière à ses côtés. « Tu recommences. »
Sans détacher les yeux de la cour en contrebas, Lyra soupira. « Qu’est-ce que je recommence ? »
« Ce regard silencieux et terrifiant qui pousse la moitié de la cour à croire que tu es en train d’imaginer des exécutions. »
« J’imagine des exécutions. »
Ronan rit doucement, comme si elle lui avait dit quelque chose d’amusant plutôt que de troublant.
Évidemment.
Contrairement à Lyra, son frère jumeau avait survécu à leur éducation en conservant sa santé mentale et son sens de l’humour. Il s’appuyait nonchalamment contre la rampe de l’escalier dans une tenue de soirée sombre, la broderie argentée captant la lumière des torches comme de la poussière d’étoile renversée. Ils partageaient les mêmes cheveux noirs et ces yeux gris perçants, mais là où Lyra semblait assez acérée pour abattre quelqu’un d’un coup d’œil, Ronan avait l’air d’être né pour charmer des royaumes entiers afin qu’ils se rendent par pure politesse.
C’était profondément irritant.
« Tu sais, » poursuivit-il sur un ton léger, « la plupart des gens boivent du vin après un chagrin d’amour. »
Lyra finit par jeter un coup d’œil vers lui. « La plupart des gens ne sont pas de futures reines. »
« C’est vrai. » Il pencha la tête. « La plupart des gens ne regardent pas non plus leur ex-amant comme s’ils choisissaient l’endroit où enterrer le corps. »
« Il devrait se sentir honoré que je sois encore indécise. »
Ronan sourit plus largement. « La voilà. La romance est de retour. »
En bas, l’orchestre monta en puissance alors que les grandes portes de la salle du trône s’ouvraient à nouveau.
Le prince Kael Dainmont entra, tout sourire.
Et malgré tout...
Malgré la trahison.
Malgré l’humiliation.
Malgré les six mois que Lyra avait passés à reconstruire les morceaux d’elle-même qu’il avait brisés avec une affection insouciante et des mensonges calculés...
Sa poitrine se serra quand même.
Dieu, elle détestait ça.
Kael traversa la foule avec une grâce royale sans effort. Ses cheveux dorés étaient impeccables, et sa tenue militaire de cérémonie blanche, bordée d’or, captait la lumière du feu comme s’il en était l’essence même. Chaque noble dans la salle se tourna vers lui comme par instinct. L’admiration adoucissait leurs visages.
Le prince bien-aimé d’Elyndor.
L’honorable futur roi.
L’homme qui avait juré l’aimer alors qu’il couchait avec une autre femme lors de négociations de paix qui avaient manqué de faire s’effondrer trois royaumes.
Les doigts de Lyra se crispèrent sur la tige de son verre de vin jusqu’à ce qu’elle sente la pression dans ses os.
Ronan le remarqua immédiatement. « Toujours envie de l’option balcon ? »
« J’envisage plutôt le poison maintenant. »
« Élégant. »
« Merci. »
Comme s’il sentait son regard, Kael leva les yeux.
Leurs regards se croisèrent à travers la salle de bal.
Pendant une fraction de seconde, du regret traversa son visage ; si rapide que la plupart des gens l’auraient manqué.
Pas Lyra.
Bien.
Qu’il reste hanté par ça.
Il se dirigea vers l’escalier.
Absolument pas.
Lyra se tourna brusquement et descendit avant qu’il ne puisse l’atteindre. Chaque mouvement était précis, contrôlé, étouffé sous des couches de soie noire. La foule se déplaça instantanément, s’écartant sur son passage alors que la princesse héritière d’Asterith traversait la salle comme une lame fend l’eau.
Les gens s’écartaient toujours pour elle.
Parfois par respect.
Surtout par peur.
L’estrade royale se dressait devant elle avec ses deux trônes d’obsidienne sculptés de dragons enroulés, plus vieux que le royaume lui-même. Lyra les atteignit juste au moment où Kael arrivait au bas des marches.
« Lyra... »
« Non. »
Ce mot unique n’était pas fort. Il n’avait pas besoin de l’être.
Le silence se répandit malgré tout, ondulant vers l’extérieur comme une pierre jetée dans une eau dormante.
Ronan apparut à ses côtés un instant plus tard, manifestement ravi par le désastre en cours.
Kael baissa la voix. « On peut parler en privé ? »
« On pourrait, » répondit Lyra d’un ton égal, « mais je ne vois pas pourquoi je choisirais de le faire. »
Sa mâchoire se contracta. Voilà : la faille sous son calme poli.
Autrefois, voir cela l’aurait anéantie.
Maintenant, cela la rendait seulement lasse.
« J’ai fait une erreur. »
« Tu en as fait plusieurs. »
« Lyra... »
« Tu m’as humiliée devant la moitié des royaumes, » dit-elle, toujours calme et précise. « Et tu l’as fait tout en me jurant fidélité en face. »
Un éclair de culpabilité traversa à nouveau son expression, plus profond cette fois.
Bien. Qu’elle s’installe.
« Tu m’as dit, » continua-t-elle doucement, « que tu m’aimais assez pour qu’on survive ensemble à la guerre. »
« Je t’aimais. »
Les mots tombèrent plus lourdement qu’ils n’auraient dû, comme des pierres jetées dans une eau calme.
Ronan bougea légèrement à leurs côtés, soudain moins amusé.
Lyra soutint le regard de Kael sans ciller. « Alors tu aurais dû agir en conséquence. »
Pendant un instant fragile et terrible, Kael ressembla à un homme debout au bord de quelque chose qu’il ne pouvait plus réparer.
Puis les grandes portes s’ouvrirent de nouveau.
Et toute la salle changea.
L’atmosphère s’aiguisa. Pas plus fort, pas plus brillant. Juste... alerte, comme si l’instinct lui-même avait tourné la tête.
La voix d’un garde royal retentit.
« Le commandant Connor Ravaryn de la Maison Ravaryn. »
Des murmures s’enflammèrent instantanément.
Lyra fronça légèrement les sourcils.
Elle connaissait le nom, évidemment.
Tout le monde le connaissait.
Le dernier fils survivant d’une maison noble déshonorée. Un commandant qui avait disparu dans les terres désolées du nord après la purge des Ravaryn, pour revenir des années plus tard avec des histoires que personne ne pouvait totalement vérifier. Des traces de dragons là où il n’aurait pas dû en exister. Des clans de pillards entiers disparus sans laisser de traces. Un homme dont on disait qu’il avait traversé des guerres qui avaient englouti des soldats aguerris tout entiers.
La plupart des histoires semblaient exagérées.
Puis il est entré dans la salle.
Et soudain, elles ne semblaient plus assez exagérées.
Connor Ravaryn ne portait aucune armure de cérémonie. Ni insignes brillants. Ni démonstration de richesse ou de rang pour la cour.
Juste du noir.
Des cuirs de voyage noirs, légèrement saupoudrés de neige. Une lourde cape usée par les longs déplacements. Des armes attachées avec une efficacité silencieuse : une épée dans le dos, deux dagues aux hanches, une autre lame dissimulée sous sa manche, comme une idée après coup.
Même immobile, il donnait l’impression d’un mouvement retenu par la seule force de sa volonté.
Pas l’arrogance bruyante des chevaliers qui cherchent à se faire remarquer.
Quelque chose de plus froid.
Plus maîtrisé.
Comme une tempête ayant déjà décidé où elle allait frapper.
Ses cheveux sombres tombaient négligemment sur ses yeux. Une fine cicatrice barrait un sourcil, brisant sa perfection pour lui donner un air plus dangereux. Il s’avança sans hésiter, ses bottes silencieuses sur la pierre d’obsidienne.
Puis son regard s’est levé.
Droit vers Lyra.
Pas vers le trône.
Pas vers la couronne à côté.
Vers elle.
Une sensation vive et inhabituelle s’est serrée dans sa poitrine face à l’intensité de ce regard. Ce n’était pas de l’admiration. Ce n’était pas de la politesse.
C’était une évaluation.
Comme s’il mesurait ce qu’elle pourrait endurer.
Lyra détestait le fait de remarquer cela si clairement.
Ronan a murmuré à ses côtés : « Oh, je l’aime déjà. Ça va finir tragiquement cette histoire. »
Connor s’est arrêté au pied de l’estrade.
Et il ne s’est pas incliné.
Un silence s’est étiré — tendu, dangereux.
Puis, finalement, il a incliné la tête une seule fois.
« Votre Altesse. »
Sa voix était plus grave qu’elle ne l’aurait cru. Maîtrisée. Posée. Comme si elle avait été taillée dans le silence plutôt que dans la conversation.
« Commandant Ravaryn », a répondu Lyra.
Une nouvelle pause.
Le regard de Connor a persisté une fraction de seconde de trop avant qu’il ne dise : « Je commençais à croire que les histoires sur vous étaient exagérées. »
Un souffle collectif a parcouru la cour.
Ronan s’est littéralement étouffé avec sa boisson.
Lyra a légèrement penché la tête. « Et maintenant ? »
Le plus léger mouvement de ses lèvres — presque un sourire, mais pas tout à fait.
« Maintenant, je me dis qu’elles n’étaient pas assez exagérées. »
Une sensation dangereusement vivante a palpité dans sa poitrine.
Absolument inacceptable.
Kael, qui se tenait non loin, semblait vouloir briser quelque chose.
Intéressant.
Avant que quoi que ce soit d’autre ne puisse être dit, la salle du trône a tremblé.
Violemment.
Des exclamations ont éclaté alors que les lustres se balançaient au-dessus des têtes, les chaînes gémissant sous une force soudaine. Le vin s’est renversé. Les conversations ont sombré dans le chaos. Le sol sous les pieds de Lyra a vibré assez fort pour fissurer la pierre polie.
Puis—
Venant des profondeurs d’Asterith.
Un rugissement.
Pas imaginaire.
Pas lointain.
Ancien.
Massif.
Vivant.
Le son a remonté les entrailles même de la montagne, secouant l’air jusqu’à rendre la respiration douloureuse.
Tous les nobles se sont figés.
L’expression de Connor Ravaryn a changé instantanément.
Ce n’était pas de la peur.
C’était de la reconnaissance.
Lentement, il a tourné son regard vers la chaîne de montagnes lointaine au-delà des murs du palais.
Puis de nouveau vers Lyra.
Très calmement, il a dit : « Les dragons se sont réveillés. »
Une seconde secousse a suivi, plus forte que la première. Plusieurs nobles ont trébuché ; l’un d’eux s’est agenouillé pour prier. Les gardes ont saisi leurs armes qui semblaient soudain bien trop dérisoires face à ce qui s’éveillait sous le monde.
Ronan s’est redressé aux côtés de Lyra, toute trace d’humour évaporée. « Dites-moi que je ne suis pas le seul à avoir senti ça. »
Personne n’a répondu.
Kael a fait un pas en avant. « C’est impossible. Le traité... »
« Ne signifie rien », l’a coupé Connor avec brusquerie, sa voix toujours contrôlée mais chargée d’une pointe de brutalité. « Si les sceaux se brisent, la diplomatie est déjà morte. »
Lyra l’a étudié plus attentivement. « Vous saviez que cela arriverait. »
« Je le soupçonnais », a-t-il corrigé. « Il y a une différence. »
« Une différence qui coûte la vie aux gens ? » a-t-elle demandé.
« Oui. »
L’honnêteté de cette réponse était presque pire qu’un mensonge.
Un nouveau rugissement a déchiré l’air — plus proche cette fois. La montagne à l’extérieur du palais a semblé y répondre, comme si quelque chose d’immense s’agitait sous ses fondations.
Lyra l’a ressenti alors. Pas un son. Pas une vibration.
Une conscience.
Comme si une créature ancestrale avait ouvert un œil dans le noir et découvert que le monde avait changé.
La main de Connor a glissé vers son épée, puis s’est arrêtée.
« Vous devriez évacuer les quartiers bas », a-t-il dit.
Lyra n’a pas détourné le regard. « Vous donnez des ordres dans ma cour, maintenant ? »
« Je vous dis ce qui survivra à la suite. »
Kael a ricané. « Vous attendez de nous que nous croyions que des dragons se réveillent sous Asterith et vous débarquez juste comme ça... pour nous l’annoncer poliment ? »
Connor a enfin regardé Kael comme il se devait.
Froidement.
« Vous pouvez y croire ou mourir en débattant du sujet. Voilà vos seules options. »
Le silence est retombé, plus pesant encore.
Puis le sol s’est fendu.
Une fissure, telle une toile d’araignée, s’est propagée sur l’obsidienne sous l’estrade.
Lyra a reculé par instinct tandis qu’une chaleur — non pas physique, mais primale — montait à travers la pierre.
Quelque chose, en bas, était en train de s’élever.
Quelque chose qui se souvenait de royaumes bien plus anciens que les leurs.
Les lustres ont vacillé violemment.
Et des profondeurs de la montagne —
Une seconde voix a répondu au premier rugissement.
Plus proche.
Plus affamée.
Lyra a croisé à nouveau le regard de Connor.
« Qu’est-ce que vous ne me dites pas ? »
Pour la première fois depuis son entrée, quelque chose comme de l’hésitation a traversé son expression.
Puis il a dit, très bas :
« Parce que j’ai été envoyé ici pour les empêcher de se réveiller. »
Une pause.
« Et j’avais déjà échoué avant même d’arriver. »
La salle du trône est devenue totalement silencieuse.
Même Kael n’avait plus rien à dire.
À l’extérieur, les montagnes hurlaient.
Et sous Asterith, quelque chose a commencé à grimper vers la surface.
